SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 140

Capítulo 140: Sangre.

CAPÍTULO 140

—Parece que solo estamos tú y yo, Su Alteza Real —susurró Isabella, con una ligereza en la voz que contradecía por completo el peligro de la situación.

Lucian la miró, con sus ojos grises indescifrables durante una fracción de segundo de más. Ella no tenía ni idea —ni la más mínima comprensión— de que en ese momento estaba encerrada en una enorme y silenciosa mansión con un depredador hambriento cuyas células gritaban, arañaban y suplicaban por la sangre que danzaba tan vívidamente por sus venas.

—Eso parece —consiguió carraspear Lucian al fin, con la voz más áspera de lo que pretendía. Obligó a sus pies a moverse, guiándola escaleras abajo por la gran escalinata.

—Aunque sospecho que tu definición de «ocupado» implica mucho más trabajo manual del que estoy acostumbrado…

—Oh, por supuesto —gorjeó Isabella sin dudar, con un tono alegre y despreocupado mientras su mano se deslizaba por el brazo de él, entrelazando sus dedos con los suyos con facilidad, como si fuera lo más natural del mundo.

El contacto fue inmediato. Eléctrico. Bajo la suave tela de su camisa de seda limpia, las heridas de su pecho ardieron con violencia.

Llegaron a la cocina, donde la luz del sol matutino entraba a raudales por los altos ventanales en largos y polvorientos dedos que se extendían perezosamente por los suelos de mármol y las superficies pulidas.

La estancia estaba impoluta. Perfecta. Pero para Lucian, no era más que un campo de batalla. La piedra artificial de la isla de cocina parecía conservar aún el recuerdo fantasmal de la noche. El calor de su cuerpo inmovilizado contra ella. El agudo ritmo de su pulso, martilleando, justo bajo sus labios.

Isabella le soltó la mano y fue casi dando saltitos hacia la despensa, con su energía brillante y viva, en un sorprendente contraste con el depredador inmóvil y expectante que la observaba desde el otro lado de la habitación.

—De acuerdo, Asistente —anunció, ya en movimiento—. Regla número uno: nada de ponerse taciturno. Regla número dos: harás exactamente lo que yo diga. ¿Entendido?

Lucian se apoyó en el marco de la puerta, manteniendo deliberadamente tanta distancia entre ellos como la habitación le permitía.

Se cruzó de brazos, en parte para mantener la rígida elegancia de su postura y en parte para evitar que sus manos delataran el leve y peligroso temblor que amenazaba con aflorar.

—Creo que estoy familiarizado con el concepto de «órdenes», Isabella —replicó con suavidad, aunque su voz tenía un matiz más grave—. Aunque, por lo general, soy yo quien las da.

—Bueno, considera esto un descenso temporal —le espetó ella con naturalidad, saliendo de la despensa con una bolsa de harina bajo un brazo y un cartón de huevos en equilibrio en la mano.

Los dejó sobre la isla. El punto exacto. El lugar preciso donde él casi la había probado.

—Primera tarea —continuó ella, completamente ajena a todo—: casca cuatro huevos en ese cuenco. E intenta no usar tu «superfuerza» para convertirlos en polvo, ¿vale?

Lucian se apartó del marco de la puerta y avanzó. Cuando llegó a la isla, el aroma de ella lo golpeó de nuevo con toda su intensidad.

Su visión parpadeó —solo un segundo—, pero fue suficiente. Un fino borde rojo amenazó con teñir las esquinas de su, por lo demás, controlada mirada gris. Cogió uno de los huevos; sus dedos parecían casi absurdamente poderosos envolviendo algo tan frágil.

Se quedó mirándolo fijamente… y después a Isabella, que lo observaba con una sonrisa expectante y ligeramente divertida.

—¿Ocurre algo, Su Alteza? —bromeó ella, inclinándose hacia delante sobre los codos—. ¿Está el huevo por debajo de su dignidad?

—El huevo es… manejable —masculló Lucian, forzando las palabras a través de su férrea contención.

Lo cascó con un preciso movimiento de muñeca. Su concentración se centró por completo en la tarea, aferrándose a ella con una intensidad casi desesperada, cualquier cosa para evitar mirar el pulso constante de su garganta.

Uno a uno, los cuatro huevos cayeron en el cuenco de cerámica, cada yema intacta, sin romperse, impoluta.

—Pásame la sal, Asistente —dijo Isabella con alegría, demasiado animada para un hombre que en ese momento navegaba por lo que parecía una zona de guerra psicológica.

Lucian cogió el pequeño salero de cristal con movimientos cuidadosos. Pero al dárselo, sus dedos rozaron los de ella.

Una nueva sacudida le desgarró el pecho, una sensación similar a la del metal fundido vertiéndose lentamente a lo largo de sus costillas, filtrándose hasta los huesos.

Retiró la mano al instante, enmascarando el respingo reflejo al ajustarse los puños con deliberada precisión. Isabella, felizmente ajena a la guerra que se libraba a centímetros de ella, añadió una medida pizca de sal.

—Toma. —Deslizó el cuenco hacia él, con los ojos brillantes—. La verdad es que me gustó el aspecto que tenían tus huevos ese día, Lucian. Parecían perfectos. —Su sonrisa cambió—. Solo es una pena que supieran a cóctel de agua de mar.

La mandíbula de Lucian se tensó, pero algo tenue parpadeó tras sus ojos, quizás un fantasma de diversión abriéndose paso a través de la sofocante presión.

Cogió las varillas, que su gran mano engulló mientras empezaba a batir los huevos con movimientos suaves y controlados.

—Así que —dijo, con la voz más firme ahora—, ¿finalmente admites que mi presentación culinaria fue superior a la tuya? ¿Incluso si la ejecución fue… contundente?

Isabella soltó una carcajada sonora y eso hizo que algo se agitara en lo más profundo de él, hizo que los colmillos tras sus labios dolieran con renovada intensidad.

—¿Superior? Lucian, no me sentí la lengua durante tres horas —replicó ella—. Pero sí… parecían huevos de hotel de cinco estrellas. Muy… regios.

—Entonces quizás deberías prestarle más atención a tu «Asistente» hoy —devolvió él, con un ligero matiz de broma que se coló a pesar de todo.

—Podrías aprender a emplatar una comida digna de un Rey… incluso si ese Rey está siendo sometido a trabajos manuales.

Se dirigió hacia los fogones, poniendo varios benditos metros de distancia entre él y la abrumadora atracción de su presencia.

Podía sentir sobre él su mirada cálida y curiosa. Suave de una manera que lo desestabilizaba mucho más de lo que el miedo jamás podría. Mientras ponía la sartén sobre el fuego y la mantequilla se derretía en un charco dorado y pálido, el aroma se elevó rápidamente.

Por un momento —un breve y frágil momento—, ayudó. La atenuó. No la borró. Nunca la borró. Pero la atenuó lo suficiente como para poder respirar.

Lucian mantuvo los ojos fijos en la sartén, con la mano firme en el mango, incluso mientras el fuego celestial seguía lamiéndole el pecho. Estaba aguantando. Estaba ganando. Lo estaba consiguiendo.

Estaba siendo el hombre que ella creía que era. El hombre que podía estar en una cocina soleada y bromear sobre la sal y las tostadas quemadas como si nada monstruoso viviera bajo su piel.

Entonces… el mundo se detuvo. El sonido agudo y reconfortante de la mantequilla chisporroteando desapareció por completo. El calor de los fogones se desvaneció hasta la irrelevancia.

Incluso el propio aire pareció contraerse, comprimiéndose en algo agudo e insoportable.

Un nuevo aroma lo golpeó. No era la calidez ambiental y floral de su piel contra la que había estado luchando toda la mañana.

Este era diferente. Estaba concentrado. Era puro. Era el aroma a hierro y metal, floreciendo en el aire con la fuerza de un golpe físico en su pecho.

La mano de Lucian apretó el mango de la sartén hasta que el metal crujió, pero sus ojos ya no estaban en los huevos.

Su cabeza empezó a girar —lentamente—, impulsada por un instinto que residía muy por detrás de sus títulos reales o sus pretensiones humanas.

Al otro lado de la cocina, Isabella estaba inmóvil junto a la tabla de cortar. La pequeña puntilla yacía olvidada a su lado.

No se movía. Se llevaba el pulgar a la boca, con el ceño fruncido y los ojos muy abiertos; no de miedo, todavía no, sino con esa aguda y sobresaltada confusión que acompaña al dolor repentino.

Una única y oscura gota carmesí se había escapado de su agarre. Se deslizó, lenta y vívida, manchando la comisura de su labio.

Lucian no respiró. No parpadeó. Sus colmillos descendieron por completo, encajando en su sitio con un suave y letal clic contra sus dientes inferiores.

Y en el silencio de su mente —despojada de razón, contención y cualquier cosa humana— solo quedaba una palabra.

Sangre.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com