SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 17

17: Terror 17: Terror CAPÍTULO 17
PUNTO DE VISTA EN TERCERA PERSONA
El sol estaba alto e implacable, entrando a raudales por los ventanales de la habitación de la mansión.

Lucian se encontraba en el centro de una carnicería, con su camisa de seda salpicada de carmesí.

A sus pies yacía la quinta mujer de la tarde.

Como las cuatro anteriores, había sido un «regalo» de Marcus: una mujer de los márgenes de la sociedad, alguien a quien el mundo no echaría de menos.

Y como las cuatro anteriores, ahora era un cadáver.

Lucian se limpió la boca con un pañuelo de encaje, con movimientos precisos y fríos, a pesar del violento temblor de sus manos.

Sus ojos no eran rojos, sino de un aterrador y dilatado negro.

—¿Otra más, mi Rey?

Marcus estaba de pie junto a las pesadas puertas de roble, con una expresión cuidadosamente neutra.

Miró los cuerpos esparcidos por el suelo de mármol; aquello parecía menos un comedor y más un matadero.

—Ya van cinco.

Te estás alimentando con una desesperación que no he visto en tres siglos.

—La sangre es insípida —espetó Lucian, con su voz convertida en un gruñido bajo y peligroso.

Arrojó el pañuelo ensangrentado sobre el cadáver de la mujer.

—Sabe a ceniza.

Bebo y, sin embargo, el vacío no hace más que crecer.

—Paseó por la habitación, con su sombra alargándose de forma antinatural sobre el suelo resbaladizo de sangre.

Estaba de un humor de perros: era cruel, estaba inquieto y hambriento después de lo de anoche con esa chica.

Se miró sus propias manos.

Cada vez que se había aferrado a un cuello hoy, no había sentido el instinto de marcarlas.

De clavar sus dientes y reclamarlas, tal como le había hecho a la pequeña chica loba en el bosque.

Cada vez que lo intentaba, los cuerpos de las mujeres fallaban.

Eran demasiado débiles, demasiado frágiles.

Sus corazones se rendían antes de que el vínculo pudiera afianzarse, dejándolas muertas en el suelo.

—¿Está buscando una compatible, Señor?

—preguntó Marcus en voz baja, pasando por encima de un charco de sangre para llegar al aparador.

Sirvió una copa de vino tinto, aunque ambos sabían que era un pobre sustituto de lo que Lucian realmente necesitaba.

—Perdone la intromisión, Señor, pero no es prudente seguir reclamando humanas.

Sus corazones son demasiado frágiles para su…

intensidad.

¿Por qué no prueba con nuestra propia especie?

Hay muchas en la Alta Corte que se sentirían honradas de…
—¡Silencio!

—ordenó Lucian.

La copa en la mano de Marcus casi se cayó, haciendo que Marcus se quedara helado, con la mirada clavada en el suelo en inmediata sumisión.

No sabía por qué su Rey se encontraba en tal estado.

Por lo que Marcus sabía, Lucian simplemente había ido de caza al bosque la noche anterior y había regresado de un humor de perros.

Corrijo, Lucain había estado de un humor de perros desde aquella noche en el bosque y no hizo más que intensificarse la noche anterior.

Marcus había traído a estas damas —ahora muertas— solo para satisfacer a su amo, pero mira lo que pasó.

Mientras tanto, Lucian no había dicho ni una palabra sobre la chica.

No había mencionado a la vagabunda «sin lobo» que había acorralado contra un árbol, ni el modo en que la sangre de ella le había sabido a una droga que no podía dejar.

Admitir que había marcado a una abominación de mujer lobo —una adoradora de la luna a los ojos de los de su especie— sería una mancha en su corona.

Lucian se giró hacia la ventana, mirando hacia la Frontera Sur, hacia las tierras de la Manada Blackthorne.

Podía sentirlo.

Una palpitación sorda en su corazón muerto que reflejaba el latido del corazón de una chica a kilómetros de distancia.

Era un ancla que lo arrastraba hacia ella, haciendo que la sangre de esas cinco mujeres supiera a agua estancada.

La había marcado en un momento de hambre imprudente, pensando que era solo un aperitivo para desechar.

Un error nacido de un letargo de siglos.

Pero el vínculo se había afianzado.

Era un bicho raro, un desecho de su propia especie, y aun así tenía la constitución para soportar su oscuridad sin romperse.

Era lo único que había sobrevivido a su contacto en años, y la odiaba por ello.

Odiaba que una chica débil y coja tuviera ahora la correa de su cordura.

—No quiero a las de nuestra especie —dijo Lucian, con su voz descendiendo a un susurro peligroso y gélido—.

No quiero…

nada.

Despeja la habitación, Marcus.

Quema los cuerpos.

Quiero que el olor de este fracaso desaparezca.

—Como desees, mi Rey —murmuró Marcus, inclinándose profundamente—.

¿Vas a descansar?

—No —dijo Lucian, mientras sus ojos de repente brillaban con un dorado letal y depredador al tiempo que una aguda punzada de terror estallaba a través del vínculo.

Ella estaba corriendo.

Podía sentir el viento frío en su piel, el dolor en sus pulmones y el miedo puro y cegador de los lobos que la perseguían.

—Voy a salir.

No me sigas.

Si alguien pregunta, estoy cazando en las Crestas del Norte.

—¿Y si no regresas al amanecer?

—Lucian no respondió.

Ya se había ido, una estela de sombra que atravesaba la ventana abierta, dejando a Marcus solo en una habitación llena de cadáveres.

Lucian se movía como un borrón de sombra que se abría paso entre los árboles escarchados del Norte.

No corría como un lobo; no tocaba el suelo.

Se deslizaba como un fantasma.

Cada latido frenético de ese corazón era un martillo contra sus costillas.

Cada bocanada de aire que ella tomaba le quemaba en sus propios pulmones.

Podía saborear su adrenalina: amarga, punzante y deliciosa.

«Mía», siseó su mente sin querer.

No era una muestra de afecto; era una reclamación territorial.

Llegó al límite del territorio de Blackthorne, sin bajar la velocidad mientras el vínculo seguía gritando en una frecuencia aguda de pánico puro.

Pero al llegar a la línea invisible —la antigua frontera protegida por la sangre de la Diosa de la Luna—, el mundo se desdibujó.

Lucian se estrelló contra la barrera con tal fuerza que provocó un destello de luz cegadora, de un blanco dorado, que estalló en el punto de contacto.

No era fuego, pero quemaba peor que cualquier llama.

Era un rechazo puro y sagrado.

El resguardo —diseñado para mantener a los «No Muertos» fuera de las tierras sagradas de los lobos— serpenteó por su piel como un relámpago.

Lucian salió despedido hacia atrás, su cuerpo dando tumbos por el aire hasta que se estrelló contra el tronco de un roble milenario.

La madera se astilló bajo el impacto.

Cayó al suelo con un gruñido bajo y gutural de agonía que se desgarró en su garganta.

Humo ascendía en espirales de su pecho y brazos.

Donde la barrera había tocado su camisa de seda, la tela se había consumido, revelando verdugones negruzcos y carbonizados sobre su pálida piel.

La magia sagrada de las tierras de la manada actuaba como ácido sobre su sangre ancestral.

Se obligó a levantarse, con la piel chisporroteando mientras el proceso de curación se activaba rápidamente, luchando contra la persistente luz sagrada.

No podía cruzar a esa tierra de la manada sin empezar a arder en llamas; aunque no moriría, sería mucho, mucho peor que la muerte.

Y él lo sabía bien, ya había pasado por eso.

Lucian miró la hierba chamuscada en la línea fronteriza: el límite físico de su poder.

Todavía podía sentirla.

Estaba dentro de esta tierra de la manada que le impedía alcanzarla.

El olor de su terror era tan denso en su mente que casi podía lamerlo del aire.

No podía ir hacia ella, pero eso no significaba que no encontraría la forma de hacerlo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com