SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 27

27: Ingrato cabrón 27: Ingrato cabrón CAPÍTULO 27
Isabella se estaba desvaneciendo.

El olor a cobre de su propia sangre le llenó la nariz, y el mundo empezó a inclinarse hacia un abismo oscuro y silencioso.

Sus manos, que habían estado arañando la piel de él, ahora simplemente descansaban sobre sus hombros, con los dedos aferrándose débilmente a su duro músculo.

«Sobreviví a la manada solo para ser un cartón de zumo para un fantasma», pensó con amargura, mientras su barbilla caía a medida que su fuerza se evaporaba.

Pero justo cuando la oscuridad estaba a punto de reclamarla, la brusca succión en sus labios se detuvo.

El agarre de hierro en su nuca se movió, y los dedos descendieron por su cuello con un toque lento, casi reverente.

Los ojos de Lucain finalmente se abrieron con vacilación.

No eran las ascuas apagadas y moribundas que había visto en el bosque.

Eran dos pozas gemelas de un líquido rojo intenso, que brillaban con una claridad letal que rasgaba la penumbra de la cueva como una cuchilla.

No se apartó de inmediato.

Se quedó allí, con la frente apoyada en la de ella, mientras sus colmillos se retraían lentamente de su labio destrozado.

Dejó escapar una larga y temblorosa exhalación que sabía a la sangre de ella.

Isabella jadeó, sus pulmones aspirando con avidez el aire húmedo de la cueva.

Se desplomó contra él, con la cabeza dándole vueltas tan rápido que se sentía como si estuviera bajo el agua.

—Tú…

—graznó, con la voz convertida en una patética sombra de sí misma.

—Tú…

absoluto…

monstruo.

Lucain se incorporó con una gracia súbita y fluida que no debería haber sido posible para un hombre que se estaba muriendo diez minutos antes.

No la soltó; la mantuvo a horcajadas sobre su regazo, con sus grandes manos anclándola por la cintura como si ella fuera lo único que lo mantenía aferrado a la tierra.

La miró, la miró de verdad, con una intensidad que la hizo sentir desnuda.

Su mirada se posó en su labio sangrante, y luego subió hasta sus ojos abiertos y aterrorizados.

Una mancha de la sangre de ella estaba en su barbilla, haciendo que la pálida perfección de su rostro se viera terriblemente hermosa.

Cuando el reconocimiento finalmente lo golpeó como un puñetazo, las pupilas de Lucian se contrajeron hasta ser meros puntos en un mar carmesí.

El vago instinto depredador que lo había impulsado a alimentarse volvió bruscamente a la consciencia.

Se dio cuenta exactamente de quién era la sangre que estaba probando, de quién era el latido que retumbaba contra el suyo y de quién era el alma que ahora estaba vinculada a la suya.

—¡¿Tú?!

—La palabra fue un gruñido de pura incredulidad.

Antes de que Isabella pudiera siquiera parpadear, las manos de él —que la habían estado sujetando con tanta intensidad— la apartaron de un empujón con un violento estallido de fuerza.

Isabella salió despedida hacia atrás como una muñeca de trapo.

Dejó escapar un gemido de dolor cuando sus rodillas rasparon con dureza la desigual piedra del suelo de la cueva.

El suelo áspero le desgarró la piel, añadiendo un nuevo escozor a su ya mareado estado.

—¿Estás jodidamente loco?

—jadeó, con la voz quebrada mientras se agarraba el adolorido estómago.

Lucian no respondió.

Se apresuró a alejarse de ella, con movimientos frenéticos mientras intentaba poner distancia entre ambos.

Intentó ponerse en pie de un salto, su orgullo de rey exigiéndole que se irguiera sobre ella, pero su cuerpo no se había recuperado del todo.

Su pierna derecha se dobló bajo su peso, cediendo con un chasquido repugnante, y se desplomó de nuevo sobre una rodilla.

La miró con una mezcla de horror y asco, como si fuera una plaga que hubiera inhalado por accidente.

A Isabella le daba vueltas la cabeza por la súbita pérdida de sangre, los bordes de su visión parpadeaban en negro, pero su ira era una llama ardiente que la mantenía erguida.

Se incorporó, con la respiración entrecortada, y se limpió la mancha de sangre de la barbilla con el dorso de la mano.

Parecía débil, sí, su rostro era del color de la tiza y su pelo era un desastre enmarañado, pero lo miró fijamente con unos ojos que literalmente podían matar.

—Tienes que estar bromeando —graznó, con el pecho agitado.

Estaba furiosa—.

Acabo de arrastrar tu cuerpo masivo y lleno de plomo por tres millas.

Casi luché contra un puto perro demoníaco de doce pies por ti.

Literalmente realicé un ritual de transfusión de dolor que ni siquiera sabía que era real solo para evitar que te convirtieras en un charco.

Y tú…

¿intentas comerme y luego me miras como si estuviera hecha de mierda?

Soltó una risa seca y amarga que se convirtió en tos.

—Debería haberte dejado al sol.

Al menos el sol не habría sido un capullo desagradecido.

Lucian se aferró a la pared de piedra, con los nudillos blancos, sus colmillos todavía parcialmente visibles mientras luchaba contra el impulso de lanzarse de nuevo, no para alimentarse, sino por pura y despavorida confusión.

El vínculo le gritaba, una vibración zumbante en su médula que le decía que ella le pertenecía, y él a ella.

—No deberías haberme tocado —siseó, con la voz temblando con un filo letal.

—Deberías haberme dejado luchar contra la purificación.

No tienes ni idea de lo que acabas de hacer, loba.

Has anclado a un Rey a una campesina.

Has manchado mi alma con tu sangre común.

—¡Oh, lo siento!

—gritó Isabella, su voz resonando en las paredes de la cueva—.

¡La próxima vez me aseguraré de encontrar una forma más real de salvarte la vida!

¿Quieres una disculpa por escrito mientras te mueres en el fango?

El aire en la cueva se volvió pesado, la tensión entre ellos era tan espesa que se podía mascar.

Pero la discusión se interrumpió bruscamente.

El sonido de la pesada respiración del Centinela en el exterior se había convertido en una serie de ladridos agudos y agitados.

Ambas cabezas se giraron bruscamente hacia la boca de la cueva.

Isabella, a pesar de su mareo, se irguió sobre los codos, con el corazón subiéndole a la garganta.

Justo en el umbral había una mujer.

Parecía tener veintitantos años, vestida con un sencillo y vaporoso vestido de un verde bosque profundo que parecía absorber la propia luz.

Su pelo era un salvaje río negro en cascada que caía sobre sus hombros mientras extendía una esbelta mano.

Para absoluto asombro de Isabella, el aterrador Centinela de doce pies —el mismo monstruo que acababa de intentar despedazarlos— estaba apoyando su enorme cabeza esquelética en la palma de la mano de ella.

La criatura no gruñía.

Ronroneaba, un estruendo de afecto, mientras la dama acariciaba suavemente el pelaje apelmazado entre sus orejas podridas.

—Chis, chico —susurró la mujer; su voz era como una canción—.

Has hecho tu trabajo.

Deja que mamá lo termine.

En cuanto dijo eso, sus aterradores ojos blancos miraron directamente a Isabella.

Isabella se quedó rígida.

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