SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 37

37: Sobrevive 37: Sobrevive CAPÍTULO 37
La neblina dorada que había llenado la habitación se desvaneció como si hubieran succionado el aire de la cabaña.

Ante la mirada abierta y acusadora de Clara, las manos de Isabella, que habían estado enredadas en el pelo de Lucian, encontraron de repente la fuerza.

Aterrada, lo empujó de su ancho pecho desnudo.

Lucian, todavía atrapado en el embriagador torbellino de la sangre de ella y de aquel beso que llegaba hasta el alma, fue tomado por sorpresa.

Su rodilla tropezó hacia atrás en la alfombra húmeda hasta que la parte baja de su espalda chocó contra el borde de la pesada mesa de centro con un golpe resonante.

Un gemido ahogado escapó de su garganta; no solo por el impacto, sino por la repentina y agónica interrupción de su conexión física.

El vínculo, que había estado cantando con un calor radiante, se convirtió de repente en un viento helado ante el humor irritado de Lucain.

—¡Clara!

—Isabella se levantó de un salto del sofá, con las piernas a punto de ceder.

Ignoró la sensación de sus propios labios, hinchados y calientes; ignoró la gota de sangre que se le había secado en la mejilla como una marca de hierro.

Corrió hacia la chimenea y se arrodilló junto a la bruja.

Clara estaba destrozada.

Su vestido verde estaba arruinado, pegado a su frágil figura como musgo en una piedra que se ahoga, y su piel seguía teniendo un aterrador tono azulado.

Pero sus ojos —ahora completamente abiertos y libres del agua— ardían con una claridad oscura y llena de odio.

—No me toques —siseó Clara, con la voz seca.

Se apartó bruscamente de la mano que Isabella le tendía, como si la chica estuviera hecha de la plata que casi los había matado.

—Aléjate de mí, cosa miserable.

—Isabella se quedó helada, con la mano suspendida en el aire.

—Intentaba ayudar…

Lucian te sacó del agua, pensamos que estabas…

—Estabas ocupada —escupió Clara, y su mirada pasó por encima del hombro de Isabella hacia donde Lucian se levantaba lentamente.

El Rey había recuperado la compostura, pero era una calma frágil y peligrosa.

Se limpió una mancha de rojo resplandeciente del labio con el dorso de la mano, con los ojos fijos en la bruja con una intensidad letal.

—Estás desorientada, Clara —dijo Lucian, y su voz bajó a esa octava grave que exigía sumisión.

—El ritual salió mal.

La plata rompió la contención.

—¡El ritual no solo salió mal, idiota!

—chilló Clara, con la voz quebrada mientras luchaba por incorporarse.

Los miró a los dos, con el labio crispado en una mueca de pura repulsión.

—¿Me pasé la vida estudiando los hilos del alma para poder ayudarte a deshacer este embrollo y con qué me encuentro al despertar?

No solo has aceptado el vínculo, lo has alimentado.

Te has dado un festín con él.

Miró directamente a Isabella, sus ojos se entrecerraron con un rencor profundo y ancestral.

—Ahora te veo, niña.

Veo lo que le has permitido hacer.

Has dejado que un Rey te convierta en su droga y has dejado que la bestia te convierta en su orilla.

Isabella sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con su ropa mojada.

—Yo no…

él me estaba ayudando.

—¿Ayudándote?

—rio Clara, un sonido quebrado e histérico—.

Ha fusionado tu fuerza vital a la suya.

Mírate el cuello, sin lobo.

Mira la marca que te ha hecho.

La mano de Isabella voló a su garganta.

La marca se sentía viva.

—Lo has arruinado todo —susurró Clara, mientras su odio se asentaba como una piedra fría y dura.

—Basta.

—La voz de Lucian cortó el aire mientras él se alejaba de la mesa de centro; su altura dominaba la pequeña y sombría habitación.

Caminó hacia las dos mujeres, con el pecho desnudo todavía húmedo por el agua, y se paró directamente entre Clara e Isabella, protegiendo a la chica con su sombra.

—Ella no arruinó nada.

—Lucian bajó la mirada hacia Clara, con sus ojos carmesí brillando con un matiz defensivo.

—Si algo se arruinó esta noche, fue por tu mano, Clara.

Eres una Maestra de las Artes, pero está claro que no estudiaste cómo deshacer un alma vinculada tan a fondo como afirmabas.

A Clara se le desencajó la mandíbula; sus ojos blancos, muy abiertos por la irritación.

—¿Que no estudié…?

¡Arriesgué mi vida en el abismo por esa chica!

—Y, sin embargo, no tuviste en cuenta el cristal de plata en tu propio campo de contención —replicó Lucian, con una mirada tan intensa que pareció empujar físicamente a la bruja hacia atrás.

—¿Culpas a la chica por una oleada de poder que no puede controlar?

¿Nos culpas por sobrevivir a la explosión que desencadenó tu ritual?

Quizá el fallo no resida en los hilos de nuestras almas, sino en la incompetencia de la tejedora.

Clara retrocedió como si la hubiera abofeteado.

Había estado intentando descargar todo el peso del trauma de hoy y la «impropiedad» del beso sobre los hombros de Isabella, pero Lucian no lo permitía.

Se quedó allí como un muro de hierro, su furia silenciosa haciendo que las sombras de los rincones de la habitación se encogieran.

La mirada odiosa de Clara no vaciló, sino que se desvió de nuevo hacia Isabella, recorriendo su figura empapada y temblorosa con renovado asco.

Miró el agua obsidiana que aún se adhería a la camiseta de tirantes de Isabella, y luego el sofá de terciopelo que ahora estaba arruinado con manchas oscuras y mágicas.

—Qué conmovedor —dijo Clara con desdén, aunque parecía alterada—.

El Rey encuentra su voz para defender a su mascota.

Pero antes de que ustedes dos se pusieran «ocupados» celebrando su supervivencia, podrían haber tenido la decencia de hacerlo en otro lugar que no fueran mis muebles.

Hizo un gesto débil hacia la habitación, con el labio crispado.

—Miren este lugar.

No pensé que necesitara explicar lo que esa agua puede hacer, pero, claramente, sobrestimé tanto su inteligencia como su autocontrol.

Clara tosió, y un último chorro de líquido oscuro golpeó el suelo mientras el agua surtía efecto.

—Quería salvarte de este vínculo, Lucian.

Pero mírate.

Estás chorreando la sangre de una niña, de pie en una casa de podredumbre, y protegiendo aquello mismo que va a destruir tu corona —graznó Clara mientras Isabella sentía una oleada de náuseas.

El agua se estaba tensando.

Sentía como si mil agujas diminutas empezaran a tirar de sus poros, anclándola a las tablas del suelo.

—Todos tenemos diez minutos antes de que la sal del agua cristalice —susurró Clara, su odio transformándose en un agotamiento hastiado y amargo.

—Tú podrías sobrevivir —añadió, paseando la mirada entre ellos antes de fijarla en Lucain.

—Pero yo no.

Y tu mascota tampoco.

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