SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 39

39: Él es mío.

39: Él es mío.

CAPÍTULO 39
El rápido chapoteo del agua había cesado.

Diez minutos se habían convertido en veinte, y el silencio del bosque se había adueñado de nuevo del lugar.

Isabella flotaba cerca de la orilla del lago, con los brazos rodeándose sin apretar, sumergida hasta el pecho en el agua oscura.

Tenía los dedos entumecidos, pero su piel por fin estaba libre de la arenilla punzante de la sal obsidiana.

A pocos metros de distancia, Clara era una estatua silenciosa, con la cabeza echada hacia atrás mientras observaba el vapor que se elevaba de sus propios hombros.

Lucian se había ido.

En el momento en que estuvo seguro de que no se convertirían en pilares de sal, había desaparecido de vuelta a la cabaña para encargarse del desastre.

A través del vínculo, Isabella podía sentirlo moverse con una energía inquieta e irritada.

Isabella se aclaró la garganta.

—Así que…

—dijo arrastrando las palabras.

—Supongo que el «baño» no incluye toallas.

—Clara resopló débilmente y no dijo nada.

No miró a Isabella.

No mordió el anzuelo.

Simplemente se quedó allí, medio sumergida y obstinadamente silenciosa, como si ignorarla fuera el último ápice de poder que le quedaba.

Isabella observó cómo el agua alrededor de la bruja se ondulaba —un diminuto y esperanzador destello de calor— solo para volver a quedarse quieta y fría un segundo después.

Las manos de Clara estaban sumergidas justo bajo la superficie, sus dedos moviéndose espasmódicamente en patrones desesperados.

Dejó escapar un gruñido bajo y frustrado, y sus dientes castañetearon.

Lo intentó de nuevo, con el rostro contorsionado por el esfuerzo de extraer apenas una chispa de calor del aire, pero todo lo que consiguió fue una patética hilera de burbujas que se desvaneció al instante.

Isabella sintió una punzada de lástima que sabía que Clara odiaría.

Para salvar la incómoda y gélida distancia, recurrió a lo único que solía anclarla en el mundo real.

—Yo, eh…

me he dado cuenta de que en realidad no me he presentado —dijo Isabella, con una voz que sonaba diminuta contra el vasto y oscuro telón de fondo de los árboles—.

Quiero decir, sé tu nombre.

Obviamente.

Y sé su nombre.

Pero tú en realidad no sabes el mío, ¿verdad?

Clara ni siquiera se inmutó.

Se miraba las manos como si fueran traidoras, con la respiración entrecortada cada vez que un nuevo encantamiento moría en su garganta.

—Es Isabella —continuó, haciendo una mueca por lo alegre que sonaba en un pantano literal.

Clara por fin giró la cabeza.

Sus ojos blancos estaban inyectados en sangre, y la mirada que le dirigió a Isabella era tan afilada que podría haberla hecho sangrar.

—¿De verdad crees…?

—carraspeó Clara, con la voz temblando por una mezcla de agotamiento y rabia.

—¿Que me importa cómo se llame la mascota?

Eres una chica sin lobo, atada a un Rey sin conciencia.

Tu nombre es una nota a pie de página en una tragedia que aún no ha terminado de escribirse.

Volvió a mirar el agua, sus dedos arañando la superficie mientras intentaba calentarla una última vez.

Nada.

Una única y fría lágrima trazó un surco a través de la mugre húmeda de su mejilla.

—No tengo magia, y un estómago lleno de mi propia sangre.

No tengo el tiempo, ni la piedad, para jugar a las casitas con una chica sin lobo.

Isabella se mordió el labio.

Quería responderle bruscamente, decirle a Clara que ser una chica sin lobo no significaba que no fuera una persona, pero ver lo patética que se veía Clara sin su magia hizo que Isabella respirara hondo antes de contestar.

—¿Por qué me odias tanto?

—La voz de Isabella fue una exigencia que cortó la húmeda neblina del lago.

—No te he hecho nada.

No pedí que me trajeran aquí, y desde luego no pedí hacer estallar tu casa.

Clara suspiró profundamente, un sonido que pareció drenar lo último de su fuerza.

Dejó caer las manos, rindiéndose con el encantamiento fallido, y las dejó flotar lánguidamente en la superficie.

Alzó la cabeza ligeramente, con la mirada tan afilada como una navaja a pesar de su agotamiento.

—Existes —replicó Clara, con la voz peligrosamente baja.

—Tú eres la razón por la que mi magia está fallando.

Eres el catalizador de todo lo que se ha roto hoy.

—No —replicó Isabella, apretando la mandíbula—.

Me estabas odiando incluso antes de que el ritual saliera mal.

Me miraste como si fuera basura en el segundo en que nuestras miradas se cruzaron.

Honestamente, Clara, parece que me odias incluso más que Lucian, y él es el que realmente está atrapado conmigo.

Clara se quedó quieta.

El silencio se extendió entre ellas, denso y pesado, hasta que la bruja empezó a moverse hacia ella.

No se detuvo hasta que estuvo a centímetros de distancia, sus pálidos ojos inyectados en sangre clavándose en los ojos enrojecidos de Isabella.

—Dejemos una cosa clara, Isabella —susurró Clara, con el nombre sonando como una maldición en su lengua.

—No te odio.

El odio requiere una inversión de emoción que simplemente no mereces.

Pero no me gustas.

No me gusta lo que representas: un fallo en el orden natural, una correa alrededor del cuello de un Rey que estaba destinado a la grandeza.

Se inclinó más, su aliento frío abanicando el rostro de Isabella.

—Y no creas ni por un segundo que porque mi magia se ha ido, has ganado.

No creas que lo tendrás solo porque estoy debilitada.

Rastrearé cada rincón oscuro de este mundo, me desangraré para encontrar una manera de romper este vínculo.

Y cuando lo haga…

La mano de Clara salió disparada del agua de repente, sus dedos mojados agarrando la barbilla de Isabella con una fuerza que no debería haber sido posible.

—Lucian es mío —siseó Clara, con los ojos muy abiertos y terroríficamente fijos.

—Siempre ha sido mío.

No eres más que una distracción temporal, un parásito en su poder.

Yo era su consejera y su confidente mientras tus antepasados aún tiritaban en cuevas.

Recuperaré mi magia, y te arrancaré de su vida como una mala hierba.

Isabella no se acobardó.

No se apartó.

Le devolvió la mirada, con el corazón martilleando contra sus costillas, pero su mirada era firme.

—Eres patética —dijo Isabella en voz baja—.

Estás más obsesionada con un hombre que apenas te mira que con tu propia vida.

Si es tuyo, ¿por qué me tienes tanto miedo?

El agarre de Clara se tensó por un instante, sus ojos se posaron en la marca del cuello de Isabella.

Quiso arañarla con sus uñas, pero eso sería una sentencia de muerte, así que en su lugar apartó la cara de Isabella de un empujón.

—No te tengo miedo —carraspeó Clara, dándole la espalda—.

Estoy asqueada por el desperdicio que supone que no vea lo que ha estado frente a él durante años.

En la orilla, el crujido de unas botas anunció el regreso de Lucian.

Estaba allí de pie, con dos pesadas mantas sobre el brazo, sus ojos examinando a las dos mujeres con una mirada de gélida impaciencia.

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