SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 45

45: Silencio 45: Silencio CAPÍTULO 45
Lucian se detuvo en seco.

Las puertas de la mansión se abrieron para él, los barrotes de hierro rechinando con una lentitud que normalmente le crispaba los nervios.

Aquella noche, apenas se dio cuenta.

Su mente era una bóveda de hierro, pero ni siquiera él podía ignorar la sensación de que el aire era… más fino.

No sentía nada del vínculo.

No estaba roto, ni tenso.

Simplemente estaba silenciado, empujado tan al fondo de su conciencia que apenas se registraba como un parpadeo.

Lucian descartó la sensación con una indiferencia practicada.

El silencio, después de todo, era preferible al ruido caótico de las emociones de una chica sin lobo.

No se detuvo a pensar en ello; de hecho, agradeció la quietud.

Le permitía ser el Rey de nuevo.

Esa chica debía de estar resguardada en la cabaña de Clara, protegida por su advertencia y su amparo.

Sin lobo, mordaz y terca —sí—, pero no era tonta.

Se quedaría donde la había dejado.

Esperaría.

Tenía asuntos más urgentes.

El Consejo ya estaba sentado dentro de la mansión, e incluso desde el vestíbulo, podía oír el irritante sonido de sus voces.

Marco salió de entre las sombras del vestíbulo.

—Mi Señor.

Los ojos del joven vampiro escanearon las botas manchadas de barro de Lucian, el peso ausente de su abrigo negro y la ropa extraña y tosca que llevaba.

Marco era muchas cosas, pero era lo suficientemente sabio como para no comentar sobre la apariencia desaliñada del Rey.

—El Consejo ya está en el Ala Este, Señor —continuó Marco con voz cautelosa.

Se puso a caminar a unos respetuosos dos pasos por detrás de Lucian.

—Han estado paseándose nerviosamente durante horas.

El fenómeno meteorológico de ayer… la oscuridad repentina… los tiene alterados.

Exigen saber si su despertar ha fracturado permanentemente el clima regional, o si fue un…
—¿Un berrinche?

—terminó Lucian por él, con la voz convertida en un susurro peligroso.

No aminoró el paso mientras cruzaba el vestíbulo de mármol; el golpeteo rítmico de sus botas resonaba contra el techo abovedado como una marcha fúnebre.

—Diles que no soy un niño que juega con las nubes.

Si quieren una lección de meteorología, que busquen a un erudito.

Esta noche no tengo paciencia para sus nerviosismos.

—Por supuesto, Mi Señor.

Pero también está el asunto del anuncio formal.

Las Casas Menores están oyendo rumores.

Saben que el Rey ha despertado y están ansiosas por vislumbrar a su padre.

Lucian apenas lo oyó.

Tenía la mirada fija en las pesadas puertas dobles de la sala del consejo, donde esperaban los consejeros de dos caras.

Su mente regresó, solo por un breve segundo, a la cabaña.

El silencio en el vínculo era demasiado perfecto.

No era solo quietud; estaba empezando a sentirse como un vacío, un espacio hueco donde debería haber un latido.

«Está durmiendo», se dijo.

La chica había pasado por suficiente ese día como para agotar a un guerrero experimentado; su frágil cuerpo humano simplemente se había rendido a la oscuridad.

Apartó el pensamiento, molesto por su propia y persistente concentración.

Había sobrevivido siglos sin un vínculo.

No necesitaba la constante retroalimentación emocional de una chica sin lobo para funcionar.

Él era el ancla, no el barco.

—Marco —dijo Lucian, deteniéndose bruscamente justo antes de las puertas.

—¿Sí, Señor?

—Encuéntrame un libro sobre vínculos.

Marco se quedó helado, con una expresión de genuina conmoción cruzando su rostro.

Se quedó mirando la espalda de su Señor, preguntándose si este era realmente el mismo Rey del que había oído hablar.

El mismo que se había sumido en el sueño detestando la mismísima idea de las conexiones predestinadas.

Marco podía oler a dos hembras en la piel de Lucian: una humana, la otra algo que nunca había olido, pero sabía que era mejor no indagar.

—De inmediato, Señor —dijo Marco, inclinando la cabeza.

Lucian respiró hondo y endureció sus facciones hasta convertirlas en una máscara de piedra, fría e inquebrantable.

No llamó a la puerta.

Extendió la mano y abrió las puertas de un empujón con fuerza suficiente para que el pesado roble se estrellara contra las paredes interiores.

La sala quedó en silencio.

Siete ancianos —los vampiros de más alto rango del mundo conocido— estaban sentados alrededor de la mesa pulida.

Levantaron la vista, las bombillas eléctricas reflejándose en sus ojos.

Lo vio todo de un vistazo: las brasas parpadeantes de miedo en algunos, y la codicia mal disimulada en otros.

—Querían una audiencia —dijo Lucian mientras se dirigía con paso acechante a la cabecera de la mesa.

No se sentó.

Se quedó de pie, apoyando su peso en las manos y cerniéndose sobre ellos como un depredador que observa un nido de víboras.

—Hablen.

Mi tiempo no es un regalo que conceda a la ligera.

El mayor, Cyrus, se aclaró la garganta.

—Gracias, señor.

Se sintió una oleada de poder desde el este hasta la costa.

Hay susurros de un antiguo ritual.

Necesitamos saber si…
—No hubo ningún ritual.

Luché contra un… —las palabras de Lucian se cortaron bruscamente, reemplazadas por una repentina opresión en su garganta.

Sintió como si una aguja fría le hubiera pinchado el corazón muerto —solo por un segundo— antes de desvanecerse de nuevo en la quietud.

—¿Señor?

—se aventuró Cyrus, frunciendo el ceño mientras Lucian soltaba una tos seca y forzada.

Los Miembros del Consejo se removieron en sus asientos, mirándose unos a otros e intercambiando miradas incómodas.

Lucian nunca tosía.

Lucian nunca titubeaba.

Verlo detenerse a mitad de una frase era como ver una montaña resquebrajarse.

Lucian los ignoró, apretando la mano en el borde de la mesa hasta que la madera crujió.

Sintió una extraña presión acumulándose detrás de sus costillas que no podía nombrar.

No tenía nada que ver con el vínculo, de eso estaba seguro.

El vínculo seguía siendo una línea plana e insensible en el fondo de su mente.

Miró fijamente la pared del fondo, con los ojos desenfocados.

No tenía ni idea.

Se había pasado su larga vida burlándose de los poetas que hablaban de parejas predestinadas, descartando el vínculo como una correa para los débiles.

Le importaban un bledo las parejas o la unión espiritual de las almas.

Pero incluso un humano sin lobo tenía pulso.

Incluso dormida, debería haber un ritmo, un leve calor que señalara su existencia.

En ese momento, solo había… nada.

Era como buscar una taza en la oscuridad y encontrar solo aire.

Cyrus se aclaró la garganta de nuevo, malinterpretando el silencio de Lucian como una ira contenida.

Abandonó rápidamente el tema del ritual, con la esperanza de apaciguar el genio del Rey.

—Independientemente de la causa, Señor —dijo Cyrus con voz suave—, quizás deberíamos centrarnos en el futuro.

La gente está inquieta.

Hemos hablado de organizar una gala formal, una gran fiesta para celebrar su despertar.

Solidificaría su regreso a los ojos de las Casas Menores.

Lucian no oyó ni una palabra.

Estaba empujando mentalmente su conciencia hacia ese rincón oscuro de su mente, tratando de forzar una reacción del vínculo.

«Habla, abominación», ordenó en silencio.

«Parpadea.

Respira.

Algo».

Sus propias emociones chocaron contra el vacío y rebotaron hacia él.

—Una gala permitiría a los vampiros de todos los territorios presentar sus respetos —continuó Cyrus, ajeno al hecho de que su Rey ya no estaba en la sala con él.

—Podríamos programarla para la próxima luna llena…
¡PUM!

La palma de Lucian golpeó la mesa con la fuerza de una estrella fugaz.

El sonido fue ensordecedor, la vibración hizo temblar las copas de cristal frente a los ancianos.

Todos los miembros del Consejo se estremecieron, algunos casi cayendo hacia atrás en sus sillas.

Cyrus palideció y cerró la boca de golpe.

Otra oleada de emoción acuchilló el pecho de Lucian.

Desapareció antes de que pudiera siquiera comprenderla, dejándolo boqueando en busca de un aire que técnicamente no necesitaba.

—¿Señor?

—susurró Marco desde la puerta, con los ojos muy abiertos al sentir el cambio en el ambiente.

Lucian bajó la vista hacia su mano sobre la mesa.

Podía sentir la frialdad de la piedra, pero su mente estaba en otra parte.

No pensaba en galas ni en las Casas Menores.

Pensaba en el hecho de que, por primera vez en su existencia, el silencio no era apacible.

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