SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 71

71: Feliz cumpleaños.

71: Feliz cumpleaños.

CAPÍTULO 71
La seda del forro carmesí se sentía como una quemadura contra la piel de Lucian.

Estaba de pie ante el espejo que iba del suelo al techo en su otra cámara privada, con el terciopelo negro de su jubón absorbiendo la poca luz que ofrecían las parpadeantes antorchas.

Tenía todo el aspecto del Soberano de los Impíos.

Su largo cabello oscuro estaba peinado hacia atrás, enfatizando los ángulos afilados y depredadores de su rostro y el frío y pétreo gris de sus ojos.

El hilo de plata del bordado atrapaba la luz como un alambre de espino, una advertencia para cualquier miembro del Consejo que se atreviera a buscar demasiado de cerca una señal de debilidad.

Pero bajo la armadura estructurada de su ropa, su mente era un campo de batalla.

¿Y si eres tú?

La voz de Isabella resonó en su cabeza, suave e inquietante.

Se aferró al borde del tocador, con los nudillos blancos por la presión.

—Absurdo —murmuró a su reflejo.

¿Él?

¿Un compañero predestinado?

La idea era una enfermedad.

Era una criatura de sombras y sangre antigua y amarga; un hombre que se había abierto paso hasta un trono a través de cadáveres y hierro frío.

Él no le rezaba a Selena —la Diosa de la Luna—.

No buscaba guía en las estrellas.

La Diosa de la Luna era una madre distante y voluble para los «puros», y él era cualquier cosa menos puro.

¿Por qué ataría ella a una de sus preciosas hijas —una inocente, aunque fuera una «Abominación»— a un monstruo como él?

El vínculo fue un error del hambre, una casualidad del sabor.

Tenía que serlo.

Se ajustó los puños de la camisa, endureciendo la mirada.

En dos horas, el reloj daría la medianoche.

La gala estaría en pleno apogeo, una guarida de víboras vestidas de seda, todas esperando a ver si su Rey flaqueaba.

Se vería obligado a interpretar el papel del gobernante intocable mientras Isabella se sentaba sola en el Ala Norte, con su alma pendiendo de un hilo.

Se dijo a sí mismo que quería que el vínculo se rompiera.

Se dijo a sí mismo que esperaba que su compañero «verdadero» apareciera de la nada y la reclamara, llevándose el «vínculo» y la constante y agotadora demanda de su sangre.

Quería recuperar su vida.

Quería poder respirar sin sentir el aleteo de su corazón contra sus propias costillas.

Pero al mirar la taza vacía sobre su escritorio, una punzada afilada y desagradable de posesividad estalló en su pecho.

—Que lo encuentre —susurró a la habitación vacía, su voz un graznido áspero—.

Que el universo se la lleve.

Ya he sangrado suficiente por una chica que sueña con otros hombres.

Pero incluso mientras las palabras abandonaban sus labios, el vínculo se crispó.

Sintió su inquietud; ese miedo suave y palpitante que ella había sentido al mirar hacia el bosque.

Un golpe seco en la puerta rompió su ensimismamiento.

—Señor —dijo la voz de Marco a través de la pesada madera.

—Los coches están listos.

El Consejo ya ha llegado al Gran Salón.

Están preguntando por la «Invitada de Honor».

Lucian cerró los ojos por un breve segundo, forzando la imagen del cabello ahora con puntas doradas de Isabella a salir de su mente.

Se enderezó el jubón; el negro y el rojo le hacían parecer una sombra empapada en sangre.

—Espérame en el coche, Marco —ordenó Lucian, con voz tensa—.

Te veré allí en un momento.

Marco vaciló, con el ceño fruncido mientras miraba hacia el pasillo que conducía al Ala Norte.

Sabía que el horario era muy ajustado y que el Consejo se impacientaba más con cada segundo que pasaba, pero una sola mirada a la mandíbula de hierro de Lucian silenció cualquier protesta.

—Sí, Señor.

Lucian observó a Marco desaparecer por las escaleras antes de darse la vuelta.

Sus pies se movieron por voluntad propia, llevándolo hacia la única habitación de la que había jurado mantenerse alejado esa noche.

No quería que su aroma se mezclara con el de ella cuando su compañero la encontrara, pero ¿a quién pretendía engañar?

Su sangre corría literalmente por las venas de ella.

Cada paso se sentía como una traición a su propia lógica.

Iba vestido para ser un Rey, pero el vínculo invisible alrededor de su corazón tiraba de él como si fuera un simple mortal.

Llegó a la pesada puerta de la suite del Ala Norte y la empujó.

La puerta giró sobre bisagras silenciosas, revelando una habitación engullida por el brillo ámbar de la luz de la luna.

Isabella estaba allí.

Estaba de pie junto a la ventana, su silueta pequeña y sorprendentemente pálida contra el cristal que se oscurecía.

Estaba tan quieta que parecía una estatua; un fantasma esperando la hora de las apariciones.

—Isabella.

Ella no se movió.

—Isabella —dijo de nuevo, esta vez más alto.

Aun así, ella permaneció inmóvil, con la mirada fija en algo en la profundidad de la linde del bosque.

Una punzada de genuina alarma atravesó la practicada calma de Lucian.

Cruzó la habitación a grandes zancadas, con el pesado terciopelo de su capa barriendo el suelo.

Cuando llegó a su lado, le puso una mano en el hombro —con la intención de ser firme, pero sus dedos se suavizaron en el momento en que la tocaron—.

Isabella se estremeció violentamente, un pequeño jadeo escapó de ella mientras giraba bruscamente la cabeza hacia él.

Tenía los ojos muy abiertos, las pupilas tan dilatadas que el ámbar casi era engullido por el negro.

—¿Qué estabas mirando?

—preguntó Lucian, con la voz afilada por la sospecha.

Se inclinó sobre ella, su sombra cayendo sobre su rostro mientras se asomaba por la ventana.

Escudriñó el camino de entrada, el cuidado césped y el borde irregular del bosque donde las sombras eran más densas.

No había nada.

Ninguna figura, ni animales, ni intrusos.

Dejó escapar un resoplido corto, tratando de disipar la tensión que hacía que su propio corazón se acelerara.

—No me digas que es otra mariposa, Isabella.

Pareces como si hubieras visto un espectro.

Isabella parpadeó, sus largas pestañas aleteando mientras intentaba volver a la realidad.

Volvió a mirar al bosque, su corazón martilleando contra sus costillas como un pájaro atrapado.

Los ojos rojos —esos orbes vívidos y depredadores que había sentido como si la alcanzaran a través del cristal— habían desaparecido.

El bosque volvía a ser solo un bosque, oscuro e indiferente.

No sabía cuánto tiempo había estado allí de pie, con la mirada fija en los ojos.

Tragó saliva con fuerza, el secreto quemándole la garganta, pero no habló de ello.

Si le decía que había visto unos ojos rojos en la oscuridad, él cerraría esta ala con barrotes de hierro y nunca más le permitiría ver el cielo, lo que no era bueno para ella en ese momento.

Necesitaba encontrar un compañero, al menos.

Isabella dejó que su mirada se apartara de la ventana y se posara en él.

Inspiró, y el aroma de él la golpeó; no solo el regusto metálico de la sangre que había llegado a necesitar, sino algo más profundo.

Almizcle, piedra fría y especias caras.

Observó su atuendo, la forma en que el terciopelo negro hacía que sus hombros parecieran imposiblemente anchos y el forro carmesí parecía brillar como una advertencia.

Parecía aterrador.

Parecía hermoso.

Parecía el Rey de un mundo en el que no se suponía que ella sobreviviera.

—Te vas —susurró, con la voz temblorosa al darse cuenta de lo mucho que le sentaba el «Negro y Rojo».

A pesar de todo lo que hablaba de ser un «impío», parecía un dios del inframundo preparándose para reclamar lo que le correspondía.

La mano de Lucian permaneció en su hombro, su pulgar rozando inadvertidamente las venas con aspecto de encaje de su cuello.

A través del vínculo, sintió la admiración de ella, su miedo, y esa extraña y nueva dulzura que había comenzado a teñir los pensamientos que tenía sobre él.

—Tengo que hacerlo —dijo él, su voz bajando a un murmullo grave que vibró a través de la piel de ella—.

Las víboras están hambrientas de un espectáculo.

Miró su cabello, el dorado ahora llegaba hasta la mitad de los mechones, brillando como una corona que no había pedido.

En la penumbra, parecía un trozo de luna que se había caído y se había quedado.

—Aléjate del cristal —ordenó, su agarre apretándose por una fracción de segundo—.

Y no te pongas a buscar cosas que no están ahí.

Isabella no se apartó de su contacto.

En cambio, se inclinó hacia él una fracción, un movimiento subconsciente que envió una sacudida de electricidad a través de su vínculo compartido.

El calor de su mano a través de la fina camisa de ella se sintió como la única cosa real en un mundo que se estaba convirtiendo rápidamente en sombras doradas y rojas.

—La gala —dijo ella, su voz encontrando un poco más de fuerza—.

¿Volverás antes de… antes de la hora?

La mirada de Lucian descendió a los labios de ella, luego se desvió de nuevo a sus ojos.

El gris de sus iris era turbulento, reflejando una guerra que estaba perdiendo.

—No lo sé.

El Consejo tiene la intención de mantenerme en mi trono hasta que salga el sol.

Querrán deleitarse en mi presencia.

Extendió la otra mano, sus dedos flotando cerca de los mechones de cabello con puntas doradas.

No los tocó, pero ella podía sentir el aire zumbar entre ellos.

—Pareces una Soberana, Isabella.

No una abominación.

No una sin lobo.

—Y tú pareces que vas a la guerra —replicó ella.

Un atisbo de sonrisa burlona rozó sus labios; oscura y desprovista de humor.

—En este reino, no hay diferencia entre una celebración y un campo de batalla.

Enderezó su postura, la máscara regia deslizándose de nuevo sobre sus facciones con una lentitud agónica.

Dio un paso atrás, y la pérdida de su calor hizo que la habitación se sintiera diez grados más fría al instante.

Miró hacia la puerta, luego de nuevo hacia ella, con una expresión ilegible.

—Marco está esperando —dijo, su voz recuperando su distancia fría y mesurada—.

Las cerraduras se reforzarán esta noche en mi ausencia, pero Clara estará fuera de la puerta.

Si sientes… si sientes que el «vínculo predestinado» tira de ti, se lo dices a ella.

¿Entendido?

Isabella asintió, aunque sabía que Clara no sería de mucha ayuda si su magia realmente estaba siendo drenada.

—Entendido, Lucian.

—Él giró sobre sus talones, su pesada capa abriéndose en abanico detrás de él.

Llegó a la puerta y se detuvo, con la mano en el pomo.

No miró hacia atrás.

No podía.

—Feliz cumpleaños, Isabella —dijo, y las palabras sonaron menos como una celebración y más como una despedida.

La puerta se cerró con un golpe sordo, pesado y definitivo.

La cerradura giró; una vez, dos veces.

Isabella se quedó de pie en el centro de la habitación, mientras el silencio se precipitaba de nuevo para engullirla.

Esperó hasta que el sonido de sus botas se desvaneció por el pasillo, hasta que el rugido lejano del motor de un coche señaló su partida.

Se volvió hacia la ventana.

—¿Sigues ahí?

—susurró contra el cristal.

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