Sin rival en otro mundo - Capítulo 33

33: Calamidad de la Muerte 33: Calamidad de la Muerte “””
[: 3ra PERSONA :]
Durante los últimos años, el Continente Prohibido había cambiado.

No por renacimiento o restauración.

No por salvación.

Sino por puro miedo sin diluir.

Y en el centro de ese miedo —no, más allá de él— se alzaba una figura solitaria.

Daniel.

Un humano, pero no del todo.

Un hombre, pero algo mucho peor.

Una calamidad tallada en carne.

No llegó con un ejército.

No portaba estandartes, ni declaraciones, ni dioses a sus espaldas.

Y aun así, la tierra se agrietaba bajo su paso, y el cielo se oscurecía con su silencio.

Donde otros buscaban equilibrio, Daniel traía aniquilación.

Se había convertido en una anomalía viviente —La Calamidad de la Muerte”.

Así lo nombraron los monstruos en sus madrigueras, guaridas y últimos alientos.

La Calamidad de la Muerte.

Un nombre no pronunciado en voz alta, sino susurrado entre gorgoteos, chillidos y chasquidos, cada sílaba empapada de temblor y pavor.

No porque fuera ruidoso.

Sino porque era ineludible.

Las Historias se propagaron como una enfermedad entre las criaturas de la tierra.

«Camina bajo la luz del día y en noches sin luna…»
«Evita los vientos que no llevan olor».

«Si los árboles enmudecen, corre…»
Los pocos que vivieron lo suficiente para presenciarlo…

no sobrevivieron realmente.

Eran cosas fracturadas, rotas no solo en cuerpo, sino en mente.

—Lo vi…

lo vi —no habló.

Solo me miró.

—Sus ojos —¡sus ojos estaban vacíos!

¡Vacío que respira!

—No importa cuán profundo te escondas…

él te encontrará.

Decían estas cosas con bocas espumosas y garras destrozadas, rascando sus escamas o pelajes como si el miedo mismo hubiera echado raíces dentro de ellos.

Un día, una legión de Miserables de Thromgul —monstruos híbridos de hiena con huesos expuestos, conocidos por destrozar ciudades enteras— se reunió en un cañón de obsidiana.

Más de diez mil, gruñendo, rabiosos, feroces y antiguos.

El suelo temblaba con sus pies marchando, y los acantilados se desmoronaban con sus gritos de batalla.

Se creían invencibles en números.

Hasta que una sola ondulación de maná del vacío atravesó el polvo.

Solo un destello —un hilo.

El primero en sentirlo emitió un grito tan agudo que le perforó el cráneo.

Luego otro.

El pánico los infectó más rápido que una llama.

Bestias que solo habían conocido la sed de sangre ahora se volvían unas contra otras, arrancando extremidades y pisoteando a sus parientes solo para escapar de la presencia fantasma.

—¡Está aquí!

“””
—¡No!

No es real, es…

—¡NOS ESTÁ OBSERVANDO!

En segundos, todo el cañón era una estampida de caos.

Se lanzaban por los acantilados.

Excavaban en la piedra con sus garras desnudas.

Uno intentó cortarse la garganta con sus propios dientes.

Pero Daniel nunca llegó.

No ese día.

No necesitaba hacerlo.

La idea de él era suficiente.

En los arrecifes occidentales, entre los escamados Mirmidones Ul’Kai, un imperio costero de señores de la guerra de las profundidades, tuvo lugar un éxodo de emergencia.

Inundaron su ciudad submarina, derrumbando siglos de salones de coral y anegando su trinchera sagrada, todo para evadir una solitaria ondulación negra avistada en la marea.

—No me importa si es un rumor —¡saquen los huevos de las bóvedas!

—Caminó por el lecho marino una vez.

Mi hermano lo vio —nunca regresó nadando.

—Mejor ahogarse con dignidad que encontrarse con su mirada…

Era cómico, en cierto modo.

Este nivel de terror, esta histeria implacable, de antes de que llegaran las Puertas.

Antes de que este continente fuera invadido.

Quizás este era el equilibrio del destino.

Antes, los humanos corrían.

¿Ahora?

Ahora, ellos corrían.

La ironía ardía como una llama fría.

El miedo que una vez definió el mundo de Daniel ahora lo definía a él en el de ellos.

Excepto que, a diferencia de antes, este continente fue devorado por el continente…

Daniel no necesitaba camaradas.

No necesitaba portales.

Él era suficiente.

Ni siquiera los titanes antiguos escapaban de su ira.

El Padre de Fragmentos Xelvanti, un horror elemental encerrado en cristal, reverenciado como un semidiós, dormitaba bajo las raíces del bosque muerto durante milenios.

Cuando Daniel pasó, despertó —solo para convertirse en polvo sin siquiera ver qué lo había golpeado.

En una caverna profunda bajo las cordilleras occidentales, una horda de Colmillos de Madriguera —bestias topo acorazadas— se reunió en frenesí.

Uno de sus centinelas irrumpió, temblando incontrolablemente.

—¡Está cerca!

¡ESTÁ CERCA!

Jadeos.

Una garra dejó caer una piedra.

Otra criatura se atragantó con su comida.

Uno de los jefes se volvió.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo…

lo olí —sollozó el centinela—.

El maná.

Hueco.

Vacío.

Demasiado puro.

Ningún depredador huele así.

—Dijiste que está cerca —graznó una bestia más pequeña—.

¿Quién?

Dilo.

La mandíbula del centinela se bloqueó.

No podía.

Su cuerpo se estremeció como si pronunciar el nombre fuera a invocar a la cosa misma.

Así que otro le susurró:
—…La Calamidad de la Muerte.

Entonces estalló el caos.

—¡CORRAN!

—¡Colapsen los túneles!

¡COLÁPENLOS!

—¡No!

Si sellamos las cuevas, nos atraparemos…

—¡Mejor atrapados que ser observados por él!

Los gritos resonaron mientras la horda se dispersaba como ratones bajo un trueno, algunos pisoteando a sus parientes, otros arañando ciegamente las paredes solo para alejarse de un nombre.

Cerca de los pantanos contaminados, un grupo de Reptadores Zull anfibios emergió del lodo, celebrando una reciente masacre de una tribu rival.

Eran monstruosos—enormes criaturas con colmillos que caminaban como sapos pero rugían como osos.

Uno sonrió, alzando una cabeza cercenada.

—¡Nadie puede detenernos ahora!

¡Somos los reyes del pantano!

Otro se rio.

—¡Que venga, quienquiera que sea!

—No deberías decir ese nombre —croó nerviosamente un tercero.

—¿Qué nombre?

—El que todos susurran.

El hombre-fantasma.

—La Muerte…

—¡NO LO DIGAS!

—siseó el nervioso.

Pero ya era demasiado tarde.

Tan pronto como el nombre salió de sus labios, el pantano quedó mortalmente silencioso.

Solo silencio.

Un silencio que aplastaba el aire.

Uno por uno, los Reptadores Zull miraron alrededor, sus ojos desorbitados, conteniendo la respiración.

—…¿Creen que escuchó eso?

—susurró uno.

El más viejo entre ellos se dio la vuelta y salió corriendo sin decir una palabra más, derrumbándose en el lodo mientras gritaba:
—¡ESCUCHÓ!

¡SIEMPRE ESCUCHA!

Momentos después, el grupo había desaparecido.

No por batalla.

Se despedazaron entre sí solo para correr más rápido.

Incluso bajo el agua, el terror reinaba.

En las trincheras abisales, donde las Leviabestias de Kyr’den nadaban como dioses de las profundidades, se había corrido la voz de que el hombre con vacío en sus venas había caminado por el fondo del océano.

Una de las bestias jóvenes gruñó, burbujas rezumando de su boca escamosa.

—¡Nosotros gobernamos este dominio!

¿Qué puede hacernos un caminante de superficie?

El leviatán anciano siseó, enroscando su cuerpo masivo en las sombras.

—¿Crees que esta trinchera nos protege?

—¿Crees que el agua ahoga a la muerte?

—Lo vi.

Con mis propios ojos.

Caminó por la trinchera.

Sin aire.

Sin movimiento.

Y la luz lo seguía…

hasta que dejó de hacerlo.

El más joven tembló.

—No…

no, es solo un rumor.

—No, hijo.

Es juicio.

Entonces llegó un susurro, pasando de arrecife en arrecife, de branquia en branquia, de trinchera en trinchera:
—Ni siquiera el océano puede enterrarlo.

En tierra, en las ruinas de una ciudad bestial colapsada, los fantasmas de la guerra aún persistían.

Los Devoradores Krelach, antiguos orgullosos tiranos de las llanuras del sur, habían tallado fortalezas en los huesos de los titanes.

¿Ahora?

Garabateaban símbolos en sus paredes.

No para protección.

No por fe.

Sino por desesperación.

Una tosca figura de un hombre —sin rostro, envuelto en humo, con líneas rojas irregulares donde deberían estar sus ojos.

No lo adoraban.

Lo temían.

Uno de los devoradores más jóvenes se arrodilló ante la pared.

—Gran Muerte, perdónanos.

Dejamos los huevos atrás.

No resistimos.

Uno más viejo, ciego y tembloroso, habló entre toses:
—Él no quiere ofrendas.

—…¿Entonces qué quiere?

El anciano sonrió con colmillos manchados de sangre.

—Nada.

Por eso siempre lo obtiene todo.

Aquellos que presenciaron las secuelas lloraron ante el silencio que quedó.

Sin batalla.

Sin cráter.

Solo ruina.

—Vi al Padre de Fragmentos…

lo vi llorar antes de romperse.

—Ninguna criatura puede hacer llorar a los dioses…

a menos que sea peor que uno.

Los mitos sobre Daniel solo se volvieron más oscuros.

Decían que su maná distorsionaba el espacio.

Los pájaros caían del cielo cuando caminaba debajo.

Las estrellas se apagaban si miraba hacia arriba el tiempo suficiente.

Algunos comenzaron a adorarlo, no como salvador, sino como el fin.

Algo con lo que no se podía razonar, sino que debía evitarse a toda costa.

Otros lo llamaban:
El Silencio Negro
El Último Aliento
El Caminante de Tumbas
Asesino de Parientes del Mundo
Aquel-Que-Devora-el-Destino
Pero entre todos los nombres…

La Calamidad de la Muerte permaneció.

Porque no era solo un título.

Era una advertencia.

Que Daniel no era solo un hombre.

Era la muerte de las historias.

Una extinción ambulante y respirante.

Y ahora los monstruos les decían a sus crías que no temieran a la oscuridad…

Sino que lo temieran a él.

Porque él era real.

Y si alguna vez lo veías
Ya estabas muerto.

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