Sin Segundas Oportunidades, Ex-esposo - Capítulo 173

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POV DE ETHAN
Mi coche frenó bruscamente en la entrada, el motor apagándose con un ronco murmullo que no hizo nada para calmar la tormenta que rugía dentro de mí.

Antes de que el conductor pudiera alcanzar la manija, empujé la puerta yo mismo y salí, cerrándola con tal fuerza que el sonido resonó por todo el vecindario.

Un sonido cortante, definitivo como la puntuación a una ira que ya no podía contener.

Apreté la mandíbula mientras me dirigía furioso hacia la puerta principal, cada paso pesado y alimentado por la frustración.

No me importaba que mi brazo aún estuviera envuelto en un yeso, o que cada movimiento enviara un dolor sordo irradiando hasta mi hombro.

El dolor apenas se registraba ya, era un compañero constante, uno con el que había aprendido a vivir desde aquel día desastroso en que Roman decidió “darme una lección”.

Solo pensar en ello de nuevo hacía que mi sangre hirviera más.

El viaje a casa había sido una auténtica tortura.

Sentado allí, mirando a través del cristal tintado, solo podía pensar en el caos que me esperaba: las repercusiones, los titulares, los inversores que verían ese maldito artículo.

Mis pensamientos giraban sin cesar: ¿Cuánto daño causaría esto?

¿Cuántos retirarían su financiación?

¿Con qué rapidez podría contenerlo?

Cada pregunta sin respuesta solo alimentaba más mi rabia.

Para cuando llegué a la puerta, estaba al límite.

La empujé y entré.

La imagen que me recibió me hizo pausar y luego enfurecer.

Cada una de las criadas, amas de llaves y limpiadoras de la mansión estaba reunida en la sala de estar, sus rostros pálidos, ojos pegados al enorme televisor montado en la pared.

Ninguna notó siquiera mi entrada.

Sus posturas estaban tensas, nerviosas, algunas incluso parecían asustadas.

Por una fracción de segundo, la confusión parpadeó en mí.

Entonces vi lo que estaba en la pantalla.

Mi cara.

Grande.

Clara.

Acompañada por un titular que me revolvió el estómago.

—¡¿Qué están haciendo todas aquí?!

—Mi voz retumbó por la habitación.

Al instante, cada criada saltó, sus cabezas girándose hacia mí—.

¿Es para esto que les estoy pagando?

¿Para que estén paradas en mi sala viendo televisión?

Nadie respondió.

Solo me miraron, con ojos abiertos y temblando.

—¡Si no quieren perder sus trabajos, les sugiero que todas vuelvan a trabajar ahora!

Eso bastó.

La habitación estalló en movimiento apresurado.

Se dispersaron como pájaros asustados, corriendo hacia la cocina, por los pasillos, a cualquier lugar que las alejara de mi vista.

En segundos, la sala quedó vacía excepto por una persona.

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Sofía.

Seguía sentada en el sofá de cuero blanco, piernas cruzadas, su teléfono en una mano y el control remoto en la otra.

Su expresión no era tranquila, sin embargo; sus cejas estaban fruncidas, sus labios apretados en una línea delgada y temblorosa.

Seguía viendo la misma transmisión, inmóvil.

Pasé una mano por mi cabello, tratando de estabilizar mi respiración.

—Sofía —comencé, caminando frente a la mesa de café—.

Necesitamos hablar.

Es importante.

—Lo sé —dijo tajantemente antes de que pudiera decir otra palabra—.

Ya lo vi.

Su tono era afilado, cortante.

—¿Qué quieres decir con que ya lo viste?

—pregunté, volviéndome hacia ella.

Levantó el control y señaló hacia el televisor.

—No solo eres tendencia en internet, Ethan.

Estás en todas partes.

CNN, Fox y CNBC, todos están cubriéndolo.

Eres la noticia principal.

Sus palabras me golpearon como una bofetada.

Me giré para mirar la televisión nuevamente.

La pantalla parpadeaba con imágenes en vivo de una sala de noticias.

Dos presentadores sentados uno al lado del otro, un hombre y una mujer, y detrás de ellos había una imagen ampliada de mí de hace años, parado junto a mi coche con reporteros rodeándome.

El texto debajo decía: «Resurge escándalo de Ethan Black: La muerte de su hija y el encubrimiento mediático».

Mi garganta se tensó mientras escuchaba.

—Mira, Grace —dijo el primer presentador, con tono grave—.

Soy padre.

Y Dios no lo quiera, si mi hija estuviera alguna vez en peligro, si algo le pasara jamás pensaría en encubrirlo.

Ni por un segundo.

La presentadora asintió con simpatía, su rostro lleno de falsa preocupación.

—¿Sabes por qué eso nunca podría pasarle a nuestras hijas?

—intervino otro presentador masculino desde una pantalla lateral—.

Porque no somos lo suficientemente descuidados como para dejar a nuestros hijos solos sin supervisión.

Esto no se trata de un sicario o un intruso.

Se trata de negligencia.

Una niña de cuatro años fue dejada sola en una mansión.

Eso no es mala suerte, es mala crianza.

Apreté la mandíbula tan fuerte que me dolió.

Continuó, elevando la voz, alimentado por una ira llena de autocomplacencia.

—Ni siquiera puedes culpar de esto a quien la mató porque la verdad es que Elena Black estaba sola.

¿Qué tal si no la hubieran matado?

¿Y si se hubiera caído por las escaleras?

¿Y si hubiera tocado algo peligroso o bebido un producto químico mortal?

El punto es que su muerte ocurrió porque su padre, Ethan Black, decidió que reunirse con su amante era más importante que vigilar a su hija.

Las palabras me atravesaron como cristales.

Sofía subió ligeramente el volumen, tensando la mandíbula.

—Escucha lo que están diciendo ahora.

La presentadora habló de nuevo, con voz goteando desprecio.

—¿Y lo peor?

Incluso después de su muerte, no pagó por el entierro de su propia hija.

¿Por qué?

Porque supuestamente su amante le dijo que no lo hiciera.

Imagínate.

Si yo tuviera ese dinero, le daría a mi hijo el entierro más hermoso imaginable.

Pero en cambio, dejó que alguien más se encargara.

Es honestamente repugnante.

Ese fue el punto de quiebre para Sofía.

Tomó el control remoto, aplastó el botón de silencio con el pulgar y se volvió hacia mí.

—¡Pensé que dijiste que te habías encargado de esto hace años!

—gritó, su voz resonando por la habitación—.

¡Dijiste que había desaparecido, Ethan!

¡Me prometiste que todo había sido eliminado!

Su ira podría haber igualado la mía, pero apenas la escuché.

Mi mente giraba, giraba tan rápido que pensé que podría perderla.

Aparté la mirada del televisor silenciado, mis ojos moviéndose nerviosamente mientras los pensamientos chocaban en mi cabeza.

Las últimas palabras de ese presentador seguían resonando.

«Incluso después de saber que fue su culpa que su hija muriera, todavía no pagó las facturas de su entierro».

Eso fue lo que lo hizo.

Ese pequeño detalle.

Porque eso no era conocimiento público.

No estaba en ningún informe policial, ninguna cobertura de noticias, ni base de datos en línea.

Nadie fuera de nuestro círculo lo sabía, nadie excepto yo, Sofía, Lauren…

y la mejor amiga de Lauren, Tessa.

Mi pulso se aceleró.

Mi mano volvió a mi cabello, pasando a través de él.

La realización me golpeó como un rayo.

Lauren.

Tenía que ser ella.

Era la única que podía ganar algo con este tipo de exposición.

El momento era perfecto, demasiado perfecto.

Había estado furiosa conmigo por intentar llevarme a nuestra hija.

Este era su contraataque.

Su venganza.

—¡Ethan!

—espetó Sofía, su voz trayéndome de vuelta—.

¿Me estás escuchando siquiera?

¡Estamos arruinados!

¿Entiendes eso?

¡Arruinados!

Los inversores ya están llamando a mi asistente.

Quieren declaraciones.

Quieren saber si es cierto.

Sus palabras apenas se registraron.

Ni siquiera la estaba mirando ya.

Mis ojos seguían fijos en la pantalla silenciada del televisor, en mi cara, plasmada junto a aquellos titulares condenatorios.

¿Podría Lauren realmente haber hecho esto?

¿Después de todo este tiempo?

¿Después de todo?

Mis puños se apretaron hasta que los nudillos se volvieron blancos.

¿Era esta su manera de castigarme?

¿De vengarse de mí por aquel día hace cinco años?

Todas las posibilidades corrían por mi mente, cada una más enfurecedora que la anterior.

Sentí que mi respiración se aceleraba, la ira subiendo tan rápido que casi me asustaba.

Mi voz salió baja, temblando con furia contenida.

—Esto…

esto tiene su firma por todas partes.

Sofía frunció el ceño.

—¿De qué estás hablando?

—Lauren —siseé, casi escupiendo su nombre—.

¿Quién más podría haber sabido sobre el entierro?

¿Quién más tendría el motivo?

La realización me golpeó completamente ahora, quemando cualquier resto de shock.

Sí.

Era ella.

Tenía que ser ella.

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