Sin Segundas Oportunidades, Ex-esposo - Capítulo 176

176: CAPÍTULO 176 176: CAPÍTULO 176 Escuché cómo se escapaba el aire de los pulmones de Sofía mientras caía de rodillas, el sonido similar a una ramita quebrándose bajo el pie.

—¿Qué…

—logró susurrar, con voz débil y entrecortada, cada respiración una batalla.

Sus manos temblaban contra sus muslos; el pánico en su pecho era casi visible.

—¿Cómo puede ser posible?

—preguntó nuevamente, como si preguntar pudiera obligar a que surgiera una explicación.

Esa era la cuestión: ninguna explicación tenía sentido.

Nada encajaba en el patrón ordenado y controlable que siempre me había esforzado tanto por construir a mi alrededor.

Hoy parecía un día maldito, un día en que cada cosa podrida de mi vida se desenredaba a la vez.

Las noticias, los inversores, la humillación, todo llegó a mi puerta como una turba con antorchas, y la persona que encendía la cerilla era una mujer que una vez había sido menos que un pensamiento pasajero en mi vida.

Me moví a través de una indignación ensayada, el tipo de ira que había perfeccionado durante años de negociación y relaciones públicas: fuerte, inmediata, diseñada para intimidar.

Pero dentro del rugido, había algo más frío, más preciso.

Podía sentir el lento trabajo mecánico de la estrategia comenzando a zumbar en el fondo porque el pánico sin un plan era un suicidio.

Incluso si obligaba a Lauren a regresar a mi órbita —si pudiera coaccionarla, sobornarla, avergonzarla para que aceptara un trabajo en Black Corporation, eso no haría que el daño desapareciera.

Dinero perdido, confianza del mercado destrozada; esas cosas no se evaporaban simplemente porque yo quisiera.

Ella —Lauren Darrow había logrado destruir el andamiaje que yo había construido, y lo había hecho con un blog y un puñado de reporteros, o eso parecía.

El pensamiento me quemaba.

—No —dijo Sofía, casi sollozando—.

No puede hacerme esto y salir impune.

El calor en su voz estaba cerca de la furia justiciera, y por una vez parecía que estábamos alineados.

Era un consuelo pequeño y peligroso.

Dejé que las palabras se asentaran como un mal sabor.

—Tienes toda la razón —dije, más suave de lo que quería, pero con suficiente mordacidad para dejar clara mi intención—.

A la mierda que venga a trabajar para mí.

Tiene que pagar por esto, por arrastrar mi nombre por el lodo.

Pero ¿cómo haces que alguien como ella pague?

Los ojos de Sofía se estrecharon.

Ella siempre había sido mejor convirtiendo la ira en táctica; donde yo quería destrozar, ella quería manipular.

—¿Qué quieres decir?

—preguntó, con los dedos unidos en forma de campanario en un retrato de cálculo.

Le dije lo que ya estaba pensando: el nombre de Roman Hale rodó bajo mi lengua como una acusación.

—Es amiga de ese bastardo.

Si ella es aunque sea ligeramente importante para él, la protegerá.

Nos enterrará si intentamos hacer el movimiento equivocado.

Ahora mismo no tenemos lo que él tiene —ni el dinero, ni el alcance.

Incluso en mis buenos días no podría igualar sus activos.

Hubo una pausa.

No quería admitirlo; no quería llevar la temblorosa insignia de la dependencia.

Pero era cierto.

Hale tenía un calibre diferente de influencia, y la idea de que Lauren pudiera estar protegida por él hacía que la vulnerabilidad tuviera un sabor metálico.

—No —dijo Sofía, pero no de la manera que esperaba.

Era una negativa, sí, pero también un límite—.

Incluso si hubiera una forma de llegar a Lauren físicamente, no te lo permitiría.

—¿Por qué?

—repliqué, con irritación creciente.

La había malinterpretado otra vez.

Había pensado en celos, posesividad, sed de sangre.

En cambio, había cálculo—.

Pensé que querías que pagara.

—Así es —dijo ella, con voz baja y peligrosa—.

Lauren nos hizo daño hoy, nos hirió donde más duele, y no lo hizo físicamente, así que sugiero que hagamos lo mismo.

Si vas contra ella ahora, si realmente la lastimas, no solo obtienes una victoria catártica.

Le entregas un cuchillo a Roman.

Caerá sobre ti como una avalancha.

Es paciente.

Entierra a los hombres que actúan sin pensar.

Si haces que esto sea sobre golpes, él lo convertirá en una cuestión de influencia.

Nos arrastrará a una pesadilla legal, y seremos nosotros quienes saldremos perdiendo —sus ojos brillaban con una especie de claridad despiadada—.

No.

Eso no.

—¿Entonces qué sugieres?

—pregunté.

La pregunta salió hueca al principio, pero luego sentí que los engranajes en mi cabeza comenzaban a funcionar.

Estaba furioso, sí, pero la furia podía enfocarse.

Sofía se inclinó hacia adelante, con esa mirada estratégica asentándose en sus facciones.

Siempre había tenido esta capacidad para mapear a un oponente, para encontrar su punto débil.

—Dijiste que tiene una hija —comenzó, con voz firme—.

Usa eso.

Podemos usarla para herir a Lauren.

Hace años, en el funeral, viste lo dolida que estaba.

Podemos recrear eso, pero dolería aún más porque sería la segunda vez…

La sugerencia se alojó en mi mente y comenzó a generar posibilidades como raíces buscando agua.

Pero entonces me di cuenta de que había un pequeño problema.

—¿Y si la niña es mía?

—dije.

La confesión me sorprendió en parte porque no quería decirlo en voz alta y en parte porque había, enterrado bajo toda la planificación y la furia, un deseo retorcido, casi patético, de tener un punto de apoyo—.

Todavía existe la posibilidad de que sea mi hija.

El rostro de Sofía no se suavizó.

—¿Realmente crees eso?

Cuando la viste, ¿te viste a ti mismo?

¿Sus ojos?

¿Su cabello?

—su tono era contundente, afilado como un bisturí.

Quería que mi respuesta fuera racional, no esperanzada.

Recordé el pequeño cuerpo que había corrido a los brazos de Lauren el otro día — ojos grises, un rostro que no era el mío, pequeñas manos que se aferraban a la familiaridad más que a la sangre.

Hubo una punzada fría que había estado negando, el reconocimiento de que había permitido que el pensamiento ilusorio coloreara los hechos.

Si la niña no era mía, entonces todo lo que había estado dispuesto a arriesgar por proximidad a Lauren se construyó sobre arena.

Si era mía, había una complicación diferente y corrosiva: un vínculo privado que podría usarse en mi contra tan fácilmente como a mi favor.

Una lenta y amarga realización se filtró de mí: me había estado aferrando al fantasma de una paternidad que podría no existir, pero ahora se convertía en un arma que Sofía sugería que empuñáramos.

Dejé que la decepción me atravesara — decepción, dolor, ira, todo trenzado.

Era un cóctel extraño y destructivo, pero enfocaba mi mente.

Mis emociones eran puramente destructivas; eran un mapa para el siguiente movimiento.

El mercado me había quitado miles de millones.

El ciclo de noticias había puesto mi nombre en la cuneta.

Levanté la cabeza.

La habitación se sentía más pequeña, como si las paredes se hubieran cerrado sobre todo lo que quedaba de mi imperio.

—Entonces —dije, con voz baja y dura—, supongo que tenemos a una niña pequeña que matar.

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