Sin Segundas Oportunidades, Ex-esposo - Capítulo 187

187: CAPÍTULO 187 187: CAPÍTULO 187 POV DE ETHAN
Bajé las escaleras hacia la sala donde Sofía ya estaba sentada, la luz de la tarde se filtraba entre las cortinas y proyectaba largas y finas sombras sobre la alfombra.

La casa vibraba con los sonidos ordinarios de un hogar mantenido limpio por apariencias —el suave tictac de un reloj en la repisa, el murmullo distante de un televisor encendido en otra habitación.

Me senté junto a ella con un pequeño suspiro de satisfacción y dejé que el momento se instalara entre nosotros, pesado y deliberado.

—Hoy es un gran día —dije, dejando que las palabras salieran lenta y controladamente—.

Uno bueno para nosotros.

Nunca esperé que conseguiríamos a esa mocosa tan fácilmente.

La expresión de Sofía estaba compuesta, pero había un destello de emoción reprimida en sus ojos.

Se colocó un mechón suelto detrás de la oreja y sonrió de esa manera que solía usar cuando quería que yo viera la astucia detrás de su calma.

—Yo tampoco —dijo—.

Para ser honesta, estaba considerando encontrar otra manera.

No pensé que irías a buscarla tú mismo.

Creí que contrataríamos hombres como profesionales y esperaríamos que no fallaran y no siguiéramos perdiendo dinero.

La sonrisa burlona en la comisura de su boca hizo que algo fino y frío se enroscara en mi pecho.

Me recliné ligeramente, con los dedos tamborileando suavemente en el brazo del sillón.

—¿Por qué haría eso cuando cada fondo que tenemos está presupuestado para algo?

—pregunté, una pregunta retórica destinada a recordarle a ella y a mí mismo la meticulosa planificación que nos trajo hasta aquí—.

Tenía mis razones para ir yo mismo.

Los ojos de Sofía se estrecharon, un intento de dirigir la conversación en una dirección que ella prefería.

—Pero eso fue arriesgado —dijo—.

No me avisaste cuando te fuiste.

¿Y si Lauren hubiera estado en casa y hubiera llamado a la policía o gritado?

Si te hubieran atrapado, ¿qué habrías hecho?

Porque ciertamente sé lo que yo habría hecho.

Su tono tenía un matiz de acusación, como si esperara ser traicionada por las circunstancias más que por elección.

Me volví hacia ella completamente, dejando que la pregunta flotara entre nosotros como una acusación.

—¿Y qué habrías hecho?

—pregunté, suave pero afilado.

Su respuesta llegó sin vacilación.

—Llevarme a mi hijo y marcharme, por supuesto.

No esperarás que me quede a tu lado mientras te pudres en una celda.

Ni siquiera puedo arriesgarme a ser acusada de ser cómplice por ser tu esposa.

Las palabras cayeron como una bofetada.

Por un momento simplemente la observé —la pose practicada, la postura cuidadosamente mantenida.

¿Realmente pensaba que me sorprendería?

¿No había visto esto en mil sonrisas cortantes y pulcros actos de autopreservación antes?

Me había llevado mucho tiempo entenderla.

Sofía siempre había sido lo que es ahora: hermosa, compuesta y pragmática hasta el punto de la crueldad.

Mostraba sus dientes cuando todo iba bien y se marchaba cuando comenzaba la tormenta.

La idea de que me abandonaría si ocurriera lo peor no era nueva; aun así, escucharlo expresado dolía.

Pero estaba igualmente decepcionado y con la mente clara.

Si ella huiría ante el primer peligro real, entonces era una responsabilidad, no una compañera.

Necesitaba a alguien que resistiera durante la tormenta, no a alguien que persiguiera el arcoíris.

El cálculo de la supervivencia es algo escaso: conserva lo que sirve, descarta lo que no.

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Dejé que el silencio se extendiera lo suficiente para que ella lo sintiera.

La casa parecía más pequeña ahora, el aire más delgado.

—No me mires así —espetó, impaciente—.

No me dijiste que te ibas a mudar.

Si hubieran rastreado algo hasta mí, ambos estaríamos en problemas.

No levanté la voz.

No era necesario.

—No estoy de humor para discusiones sin sentido, Sofía —dije, con los ojos fijos en la pintura en la pared frente a mí.

La imagen era un paisaje agradable, pastoral e inocuo —el tipo de cosa que la gente compra para convencerse de que su mundo es simple y está bajo control.

Lo usé como ancla mientras mi cerebro filtraba los siguientes movimientos—.

Han pasado muchas cosas hoy.

Cassandra fue arrestada.

Eso significa que Roman descubrió que ella trabajaba para mí.

Ya no nos sirve de nada.

Es mejor que permanezca en la cárcel.

Sofía se inclinó hacia adelante una fracción, ansiosa por cambiar el rumbo de la conversación.

—Cassandra en la cárcel no es lo que deberíamos estar discutiendo ahora —dijo rápidamente—.

Hace unos días acordamos: cuando tuviéramos la oportunidad, íbamos a matar a la hija de Lauren.

Bueno, ahora la tenemos.

La oportunidad está sentada justo frente a nosotros, entonces, ¿por qué no se ha hecho nada?

Su impaciencia tenía un filo cortante.

Ella quería la conclusión, el acto que saldaría nuestra cuenta y alimentaría la fantasía que había estado calentándose en susurros durante meses.

A nuestro alrededor, la casa estaba lo suficientemente silenciosa como para que cada respiración sonara más fuerte de lo que debería.

No respondí de inmediato.

Miré fijamente la pared, la pintura, dejando que los colores se difuminaran en un charco abstracto.

Mis pensamientos eran un cálculo lento y frío en lugar del destello blanco y ardiente que Sofía deseaba.

Tenía un punto —superficialmente lógico, la niña estaba en nuestra posesión y podríamos ejecutar un paso final y ver a Lauren deshacerse.

Pero también había placer, más sutil que la adrenalina y más destructivo, el sabor de verla deshacerse lentamente, deliberadamente, hasta que el colapso fuera completo y delicioso.

—Solo un poco más de tiempo —dije en voz baja, sintiendo las palabras como una promesa.

La frase era pequeña, casi tierna, pero llevaba una corriente subyacente de amenaza.

La frente de Sofía se arrugó.

—¿Qué quieres decir con eso?

—preguntó, con la voz más aguda ahora.

Volví mi mirada hacia ella, dejando que la lenta sonrisa que había practicado arrugara los bordes de mi boca.

La sonrisa contaba historias sin palabras, paciencia, control y una confianza en que cualquier sufrimiento que administrara sería administrado con precisión.

—Si mato a la niña ahora —dije, tomando aire como si estuviera dando una lección—, ¿dónde está la diversión en eso?

Necesito que Lauren sepa que estoy con ella.

Necesito que vea que puedo tocar lo que más ama.

Entonces su propia mente hará el trabajo por mí, se recompondrá y se desmoronará, reviviéndolo hasta que no pueda respirar.

Después de que vea que eso sucede, daré el golpe final mostrándole aquello a lo que tanto temía.

La frase aterrizó exactamente donde yo quería, lenta, quirúrgica, inevitable.

Sentí el pequeño calor de la satisfacción que viene de convertir el miedo en arte.

Lo que yo quería no era simplemente la eliminación de una niña; era la ubicación exacta del dolor en una estrategia que me convertiría de víctima a ojos del público en el instrumento de algo mucho peor —el desmoronamiento de una vida que una vez había sido demasiado brillante para ignorar las sombras.

El rostro de Sofía registró un destello de algo —tal vez decepción, tal vez un destello de envidia por mi compostura.

Ella quería la prisa, la ejecución inmediata.

Yo quería la arquitectura de la destrucción.

La diferencia entre nosotros, brutalmente expuesta, era que yo sabía cómo esperar.

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