Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 145

145: Misión completada 145: Misión completada El silencio tras la muerte de Montano persistió como el humo.

Ni un sermón.

Ni una profecía.

Solo la quietud de un hombre muerto con un abrigo de forro rojo.

Thomas estaba de pie sobre el cadáver, con el arma baja.

A su alrededor, el túnel aún parpadeaba con los últimos restos de la luz del fuego de los faroles rotos.

Ghost fue el primero en moverse, pasando junto a Thomas para despejar el pasillo.

Felipe fue el siguiente, con el fusil apuntando a las esquinas.

—Despejado —dijo.

Pero la guerra no había terminado.

Tras ellos, el resto del equipo se reagrupó: Sombra-3 cojeaba, con la sangre aún manando a través de un torniquete improvisado.

Sombra-6, transportado en una camilla, gemía en voz baja, pero vivía.

Dos bajas, pero no muertos.

—Aseguren este pasillo —ordenó Felipe—.

Y revisen esa sala de la que salió Montano.

Si tenía un trono, quiero que lo vuelquen.

Thomas asintió y luego se adentró en el túnel adyacente; el que aún no habían revisado.

Algo seguía palpitando tras las paredes.

Una presencia que no se desvaneció con la caída del Profeta.

El nuevo pasillo olía diferente: menos a fuego ritual y a productos químicos, y más a orina, bilis y desesperación.

Dobló la esquina y las vio.

Jaulas.

Docenas de ellas.

Apiladas.

Alineadas contra las paredes.

Barrotes de hierro doblados hacia dentro por manos que habían arañado en un intento de escapar.

Dentro, supervivientes… a duras penas.

Demacrados, temblando, algunos desnudos.

Unos acurrucados en posición fetal.

Otros pegados a los barrotes al oír las botas, sin saber si su salvación había llegado… o si era solo otra ejecución.

—Jesús… —susurró Ghost, entrando tras él—.

Debe de haber unos cuarenta.

—Más —dijo Felipe mientras los alcanzaba—.

Algunos son niños.

Thomas avanzó y se detuvo en la primera jaula.

Una mujer extendió los dedos temblorosos a través de los barrotes, con los labios agrietados y sangrantes.

No habló; solo se quedó mirando.

—Estás a salvo —dijo, tomándole la mano con delicadeza—.

Te sacaremos de aquí.

La voz de Overwatch crepitó en la radio.

—Aquí Overwatch.

Evacuación médica en camino.

Hora estimada de llegada: doce minutos.

Felipe se tocó el auricular.

—Diles que lo traigan todo.

Necesitamos triaje médico, sedantes, agua potable, comida.

Y oxígeno.

Algunos supervivientes estaban en silencio.

Otros sollozaban.

Pero un hombre en la parte de atrás empezó a gritar: un lamento agudo y ahogado de pánico.

Tenía los ojos inyectados en sangre y las manos le temblaban.

—Está infectado —advirtió Sombra-5, revisando el escáner—.

No se ha transformado.

Pero está cerca.

Pico neural alto.

Podría ser un prototipo de Flagelado.

—¿Lo sedamos?

—preguntó Ghost.

—No —dijo Thomas en voz baja, mirando al hombre—.

Ya no tiene remedio.

El equipo dudó.

Entonces Felipe asintió.

Un solo disparo certero.

Los gritos cesaron.

Después de eso, se movieron metódicamente.

Abriendo jaulas.

Levantando cuerpos flácidos.

Llevando a los que no podían caminar.

Marcando a los que no tenían salvación.

Un niño se aferró al chaleco de Sombra-3, sollozando sobre su hombrera blindada.

—Dijo… dijo que nos salvaríamos si cantábamos.

—Ahora te estamos salvando nosotros —susurró ella, con la voz rota pero amable.

Para cuando llegó el equipo de evacuación médica, la cámara se había transformado.

Los médicos de campo entraron en tropel, acompañados de drones que transportaban cajas de equipo de emergencia.

Se colocaron vías intravenosas.

Se ajustaron mascarillas.

Se envolvieron cuerpos.

Algunos de los supervivientes murieron durante el tratamiento: shock, desnutrición, hemorragias internas.

Otros vivieron.

Thomas se mantuvo a un lado, cubierto de sangre —ninguna de ella suya, ya no—.

Bajó la vista hacia el abrigo ensangrentado de Montano, que aún cubría el cadáver del Profeta.

—Quémenlo —dijo.

Felipe obedeció.

Uno de los técnicos de campo lo roció con combustible.

Una chispa.

Una llama.

El satén rojo se enroscó y se arrugó como la piel.

Pronto, el Profeta fue cenizas.

—¿Crees que este es el fin de ellos?

—preguntó Ghost, viendo subir el humo.

—No —dijo Thomas, con los ojos entrecerrados—.

Siempre hay más.

—Pero es el principio de su fin —añadió Felipe, con la voz más dura ahora.

Thomas asintió una vez.

Luego salió del complejo subterráneo, dejando atrás la oscuridad.

Por ahora.

La luz del alba era todavía una promesa gris cuando el primer Blackhawk tronó sobre sus cabezas.

El claro de la jungla alrededor de la capilla en ruinas estaba denso de niebla y humo.

El hedor de los cuerpos en llamas se mezclaba con el olor agrio de la madera quemada.

Un Dron Segador todavía merodeaba por los cielos, buscando cualquier cosa que pudiera moverse —o arrastrarse— fuera de la tierra.

Los helicópteros rompieron el silencio como dioses descendiendo.

La primera nave aterrizó limpiamente, con los rotores aplastando la hierba y quebrando las puntas de los helechos de la jungla.

Una segunda la siguió, esta con la insignia médica de Overwatch.

Los Médicos saltaron antes de que los patines siquiera besaran el barro, corriendo hacia delante con camillas y kits de trauma.

A Sombra-6 lo subieron primero, flácido pero respirando.

Luego vinieron los supervivientes.

Felipe coordinaba la extracción, con voz cortante y calmada por el canal de mando.

—Médicos, den prioridad a los niños y a los supervivientes de alto riesgo.

Hidrátenlos, estabilícenlos y súbanlos.

Rápido.

Sin demoras.

Thomas estaba de pie cerca de la capilla, con los ojos fijos en su fachada derruida.

El sol comenzaba a salir tras ella, proyectando una extraña luz anaranjada a través de las arcadas destrozadas.

Dentro, la sangre aún estaba fresca.

Los braseros se habían consumido hasta las ascuas.

No quería que ese lugar siguiera en pie ni un segundo más.

—Felipe —dijo por el comunicador—.

Prepara la termita.

Quiero este lugar borrado del mapa.

—Ya está hecho —llegó la respuesta.

Los ingenieros de Overwatch se movieron rápido.

Colocaron cargas de termita en las esquinas de carga de la estructura, en el foso del altar y en las catacumbas de debajo.

Thomas retrocedió con los demás mientras conectaban los cables a la capilla.

Luego levantó el detonador.

Sin ceremonia.

Solo pulsar un botón.

Un profundo «vuuuum» retumbó en el aire, seguido por el rugido crepitante de un calor intenso.

La capilla se incendió desde dentro hacia fuera: la piedra se partió, el hierro se deformó.

La Llama consumió el altar, los bancos, las reliquias empapadas en sangre de Amanecer Carmesí.

Fue como ver el alma de algo maligno exhalar su último aliento con un grito hacia el cielo matutino.

Algunos de los supervivientes miraban, demasiado débiles para hablar.

Unos lloraban.

Otros simplemente observaban, silenciosos y vacíos.

Una niña —de apenas diez años— levantó la mano temblorosa desde su camilla.

Thomas se la tomó.

—No vas a volver ahí —le dijo en voz baja.

—Nunca más.

Sobre ellos, el sol por fin se abrió paso a través de la niebla.

Proyectó largas sombras doradas y cálidas sobre los escombros.

El humo ascendía en espirales, desvaneciéndose en el cielo azul.

Mientras la última nave despegaba —con los patines cargados de guerreros heridos, rescatados y curtidos en batalla—, Thomas bajó la vista por última vez hacia la ruina humeante.

Elías Montano se había ido.

La capilla era cenizas.

Y para lo que viniera después… Overwatch estaría preparado.

[¡Misión cumplida!]

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