Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 187

187: Un medio para celebrar 187: Un medio para celebrar Dos días después del discurso en el SMX, el ambiente en todo el Complejo MOA había pasado de la supervivencia a otra cosa: la celebración.

El Parque Costero, junto a la Bahía de Manila, antes conocido por sus conciertos y paseos de fin de semana, se había transformado en un recinto ferial.

Había lonas de colores colgadas entre las farolas, y farolillos improvisados se mecían suavemente con la brisa marina.

Desde el borde del malecón recuperado hasta la plaza abierta cerca del paseo marítimo, docenas de puestos de comida bordeaban los caminos: pescado a la parrilla, maíz asado, cacahuetes cocidos, e incluso brochetas de carne que chisporroteaban sobre planchas de acero calientes.

El aroma a especias y carbón llenaba el aire, mezclándose con el viento salado del mar.

Los generadores zumbaban de forma constante en el fondo, alimentando todo, desde arroceras hasta bombillas.

Alguien incluso había conseguido hacer funcionar uno de los viejos congeladores de helados: niños con pequeñas cucharas de plástico se agolpaban alrededor de un hombre con un delantal reutilizado de Mang Inasal mientras repartía bolas de vainilla, chocolate y algo vagamente afrutado.

Las atracciones todavía funcionaban.

No todas, pero el Ojo MOA, la imponente noria en el borde del complejo, giraba lentamente contra el horizonte anaranjado y rosado.

Los ingenieros de Overwatch habían trabajado sin descanso, recableando los motores, revisando los soportes y volviéndola segura; no porque alguien la necesitara para sobrevivir, sino porque la necesitaban para recordar la alegría.

El carrusel volvía a tener música.

Un poco desafinada y con sonido de estática a través de los viejos altavoces, pero sonaba.

Los niños —algunos huérfanos, otros con la suerte de tener todavía a sus padres— montaban los caballos pintados como si fuera lo más normal del mundo.

Dentro del propio centro comercial, los pasillos habían cobrado vida.

Por primera vez en meses, las persianas de docenas de tiendas se habían levantado; no para saquearlas, sino para usarlas.

La gente curioseaba por las estanterías y utilizaba sus créditos digitales para comprar zapatos, ropa, libros y herramientas.

Unos cuantos adultos se demoraban frente a viejas jugueterías, con las manos suspendidas sobre cajas de juegos de mesa, puzles e incluso maquetas que antes daban por sentadas.

La moneda era sencilla: créditos de contribución.

Cada persona del complejo tenía un registro: qué hacía, con qué frecuencia, qué valor aportaba a la comunidad.

Cada hora de voluntariado en la cocina, cada día transportando escombros, cada soldado herido recuperado… todo contaba.

No era perfecto, pero funcionaba.

Y hoy, por una vez, la gente estaba gastando.

Tomás Estaris caminaba en silencio por el sendero costero, con las manos en los bolsillos de la chaqueta.

El sol había empezado a ocultarse tras la bahía, proyectando estelas doradas sobre el agua.

No llevaba uniforme oficial, solo su chaqueta negra de siempre, ligeramente descolorida por el uso.

Detrás de él, Felipe caminaba con una ligera cojera, pero con una sonrisa silenciosa.

—Parece un mundo diferente —murmuró Felipe.

Tomás asintió.

—Aunque solo sea por un día.

Pasaron junto a un grupo de voluntarios que repartían plátano a la parrilla en palitos.

Uno de los niños le ofreció una brocheta a Thomas.

Él parpadeó y luego la aceptó con un breve agradecimiento.

El niño sonrió y se fue corriendo.

Felipe sonrió con aire de suficiencia.

—Esa es la primera vez.

—¿Qué?

—Tú.

Comiendo en público.

Thomas alzó la brocheta como si fuera un brindis.

—Considéralo desarrollo de personaje.

Le dio un bocado.

Estaba dulce, tierno y aún caliente.

Siguieron caminando.

En el borde de la plaza, habían montado un juego de dardos.

Se había reunido una multitud, que vitoreaba mientras una joven con una chaqueta vaquera recuperada acertaba tres dianas seguidas y ganaba un tigre de peluche gigante de un viejo estante de premios de salón recreativo.

Al lado del puesto, habían levantado un cartel con las palabras «Festival del Fuego» pintadas a mano.

—Pegadizo —comentó Felipe.

—El departamento de marketing está echando horas extra —replicó Thomas.

Observó cómo un padre levantaba a su hija para que reventara un globo con un cuchillo de lanzar desafilado.

Ella falló, pero el encargado del puesto le dio una chocolatina de todos modos.

En uno de los bancos, Erika estaba sentada con otros dos guardias de Overwatch, riendo suavemente mientras compartían un plato de calamares asados.

No lo saludó con la mano.

Ni siquiera le dirigió una mirada.

Pero Thomas la vio: el pelo recogido en una trenza suelta, su postura relajada de una manera que hacía su distancia de él más obvia de lo que las palabras jamás podrían.

Él asintió levemente en su dirección, más por costumbre que por expectación.

Ella no respondió.

—¿Hemos aprobado el alcohol?

—preguntó Thomas, mirando de reojo el bar improvisado cerca del centro.

Felipe se encogió de hombros.

—El límite es una bebida.

Sobre todo cerveza de arroz y brebaje de coco.

La seguridad está vigilando.

En el peor de los casos, limpiaremos vómito de la acera.

Thomas gruñó, pero no puso objeciones.

La gente lo necesitaba.

Se detuvo cerca de la barandilla del malecón, observando cómo la noria giraba lentamente sobre el recinto ferial.

Las cabinas estaban llenas: cada una albergaba a familias, amantes o amigos que se reclinaban y observaban el mundo desde arriba.

Desde esa altura, quizá el daño no era tan visible.

Quizá las ruinas parecían lejanas.

Pequeñas.

—Comandante.

Lo llamó una voz a su espalda.

Thomas se giró y vio a Marcus acercándose con una tableta bajo un brazo.

Pero no llevaba uniforme.

Llevaba una camiseta gris y unos pantalones cargo limpios, con las mangas remangadas y un refresco en una mano.

—Estoy fuera de servicio —dijo Marcus con una sonrisa—.

No te preocupes.

Solo quería darte algo.

Le entregó la tableta.

Una imagen fija estaba congelada en la pantalla: imágenes de dron del cráter de Cubao.

El gusano.

Muerto.

Aún inmóvil.

La superposición de datos lo mostraba todo: biomasa recolectada.

Área ahora térmicamente estable.

Sin signos de actividad de esporas residuales.

—Sitio limpio —dijo Marcus—.

El Equipo Uno recoge mañana.

Thomas asintió y se la devolvió.

—Gracias.

Marcus hizo un pequeño saludo y se perdió de nuevo entre la multitud.

Cerca de allí, empezó a sonar música.

Unos altavoces viejos comenzaron a emitir una melodía familiar: una vieja canción pop de los años preapocalípticos.

Algo nostálgico.

Del tipo que la gente podía bailar sin recordar lo que vino después.

Y bailaron.

Madres con niños pequeños, adolescentes riendo en círculos, incluso unos pocos soldados que intentaban torpemente seguir el ritmo.

Thomas observó, y luego levantó la vista al cielo.

Ni drones esa noche.

Ni naves de combate.

Ni monstruos.

Solo estrellas que empezaban a asomar a través del crepúsculo.

—¿Crees que recordarán esto?

—preguntó Felipe a su lado.

Thomas no respondió de inmediato.

Luego dijo: —Espero que no tengan que hacerlo.

Felipe ladeó la cabeza.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que espero que hagamos nuestro trabajo tan bien… que los niños que nazcan en este complejo algún día piensen que esta noche fue algo normal.

Simplemente la vida.

No algo excepcional.

Se quedaron allí un rato, dejando que el ruido y la calidez de la multitud los envolvieran.

Y por una noche —solo por unas pocas horas— el mundo volvió a sentirse un poco más humano.

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