Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 261

Capítulo 261: El recién nacido

26 de agosto de 2025 — Complejo MOA, Ala Médica

Afuera, la lluvia caía con un ritmo lento y constante, tamborileando contra las ventanas reforzadas del ala médica. Pasaba un poco de la medianoche y los pasillos estaban en calma. No en silencio —Overwatch nunca dormía de verdad—, pero más tranquilos de lo habitual. El zumbido de las luces del techo, el ocasional rodar de un carrito, el chasquido de las suelas de goma contra el suelo.

Dentro de la Habitación 4B, Tomás Estaris estaba sentado junto a Rebecca, con su mano derecha aferrada con fuerza a la de ella. Los nudillos de la mujer se habían puesto pálidos. Su respiración llegaba en ráfagas cortas y deliberadas.

—Lo estás haciendo genial —susurró él.

Ella no respondió con palabras, solo le apretó la mano con más fuerza.

La Dra. Ramos estaba de pie a los pies de la cama, tranquila y concentrada. —Ya casi llegamos, Rebecca. Un empujón más. Solo uno.

Una enfermera a un lado contaba en voz baja.

Thomas había visto la guerra. Había visto gente destripada, quemada, reanimada. Había visto monstruos imposibles y cosas inhumanas. Pero nada había hecho que su corazón latiera con tanta fuerza como esto.

Rebecca gritó —un quejido bajo, forzado— y todo su cuerpo se tensó. Thomas se inclinó más, apartándole de la frente los mechones de pelo húmedo.

—Eres fuerte —murmuró—. Más fuerte que cualquier cosa que haya ahí fuera.

Ella lo miró, con los ojos encendidos a pesar del dolor. —Más te vale no desmayarte.

Él soltó una risa seca. —Ni hablar.

Entonces, ocurrió.

Un llanto.

Un gemido agudo y estridente que rasgó la quietud de la habitación como una bengala en la oscuridad.

La doctora alzó a la recién nacida con cuidado hacia la luz. —Es una niña —dijo con dulzura—. Tiene buenos pulmones.

El rostro de Rebecca se descompuso en un sollozo, mitad risa, mitad agotamiento. Thomas se quedó paralizado un segundo antes de asimilar la magnitud del momento.

Era padre.

La enfermera envolvió a la niña en una manta caliente y la colocó en los brazos de Rebecca. El llanto se calmó y luego cesó, mientras la bebé se giraba ligeramente hacia el calor de su madre.

Thomas volvió a sentarse a su lado, con los ojos muy abiertos por la incredulidad. —Es…

—Preciosa —terminó Rebecca, con voz apenas audible—. Se parece a ti.

—No —dijo Thomas, bajando la mirada—. Parece la esperanza.

Permanecieron sentados así un largo rato, envueltos en el silencio. Solo ellos tres. Un nuevo comienzo en un mundo que casi había llegado a su fin.

27 de agosto de 2025 — Complejo MOA, Plataforma de Observación

Por la mañana, la lluvia había cesado. El cielo era de un azul pálido, veteado de naranja; el tipo de amanecer que te hacía olvidar todo lo malo del mundo…, al menos por un rato.

Thomas se apoyó en la barandilla, con una taza de café en la mano. No era café táctico, ni raciones en polvo; era real, preparado con granos que habían intercambiado el mes pasado con los exploradores del enclave Visayas. Era amargo, pero le devolvía a la realidad.

Tras él, se acercaron unos pasos. Felipe.

—Me he enterado de la noticia —dijo, alzando una mano en un saludo de broma—. Felicidades, viejo.

Thomas exhaló, negando con la cabeza. —Eres un año menor que yo.

—Aun así, cuenta.

Permanecieron en un silencio cómplice.

—¿Está bien? —preguntó Felipe.

—Sí —dijo Thomas en voz baja—. Cansada. Pero está bien. Ambas están bien.

—¿Qué nombre le habéis puesto?

Thomas dudó, y luego lo dijo en voz baja. —Amara.

Felipe enarcó una ceja. —¿Por qué ese nombre?

—Fue idea de Rebecca. Significa «gracia» o «inmortal», dependiendo del idioma.

Felipe asintió. —Le va bien.

Thomas volvió a sorber su café. —Nunca pensé que llegaría tan lejos. No solo sobrevivir, sino… estar aquí. Verla abrir los ojos. Oírla llorar. No parece real.

Felipe esbozó una de sus raras sonrisas. —Así es como sabes que importa.

Mismo día — Complejo MOA, Ala de Maternidad

Rebecca observó cómo la enfermera levantaba a Amara de sus brazos con delicadeza y la colocaba en la cuna de observación para un último escaneo. Era perfecta. Manos diminutas, suaves rizos oscuros y una expresión demasiado seria para una recién nacida.

—¿Sabe una cosa? —dijo la enfermera mientras ajustaba el escáner—. La mayoría de los bebés lloran al menos diez minutos. La suya paró a los tres. Se me quedó mirando como si le debiera el alquiler.

Rebecca rio suavemente. —Eso lo ha sacado de su padre.

—Tiene su nariz —añadió la enfermera con una sonrisa.

Rebecca se recostó en la almohada, con el agotamiento aún pesando sobre su cuerpo, pero sentía el corazón más ligero que en meses. Amara estaba sana. Era todo lo que importaba.

Por primera vez en mucho tiempo, Rebecca se permitió creer en un futuro que no fuera lúgubre, sangriento o contado en informes de bajas.

Más tarde — Complejo MOA, Cuartel del Comandante

Thomas estaba de pie junto a la pequeña cuna que habían montado en su habitación.

Rozó suavemente el hombro envuelto de Amara con un dedo. Ella no se despertó, solo se removió un poco y luego volvió a quedarse quieta, con los labios entreabiertos en un medio bostezo.

Rebecca observaba desde el sofá, sorbiendo un caldo caliente.

—Pareces asustado —bromeó ella.

—Estoy aterrorizado —admitió Thomas.

—Bien —sonrió ella—. Significa que serás un gran padre.

Él se volvió hacia ella, con la sinceridad escrita en el rostro. —Quiero que crezca sin saber nunca qué fue la Floración. Que nunca vea un arma a no ser que esté en un museo. Que nunca huya de las sirenas.

Rebecca asintió. —Pues haz que ocurra.

Thomas volvió a mirar a su hija.

—Lo haré.

Más tarde esa noche — Complejo MOA, Azotea

Thomas y Rebecca estaban juntos en la azotea, con Amara acunada suavemente en brazos de ella. Las estrellas estaban inusualmente nítidas esa noche; solo un puñado esparcido por el cielo, pero visibles. Preciadas.

Abajo, el Complejo MOA zumbaba débilmente con vida. Las farolas parpadeaban, los comerciantes hacían sus últimas rondas y los niños eran arropados en sus camas con suaves nanas en lugar de con disparos.

—Nunca pensé que tendríamos esto —susurró Rebecca—. Una noche tranquila. Un futuro.

—Todavía nos queda un largo camino por recorrer —dijo Thomas—. Pero gracias a ella, merece la pena andarlo.

Rebecca miró a su hija y sonrió.

—Bienvenida al mundo, Amara —dijo en voz baja—. Vamos a construirte uno mejor.

Y en ese instante, mientras la ciudad dormía bajo ellos y los fantasmas de la guerra se desvanecían en el recuerdo, Thomas se dio cuenta de algo extraño.

Por primera vez en mucho, mucho tiempo…

Creyó que era posible.

Extendió un brazo y rodeó los hombros de Rebecca, atrayéndola hacia él mientras Amara dormía plácidamente entre ambos.

Sobre ellos, las estrellas parpadeaban en silencio…

No como una advertencia, sino como una bienvenida.

Y la noche, por fin, fue amable.

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