Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 76

76: Los Supervivientes: Parte 2 76: Los Supervivientes: Parte 2 Samantha hacía fila con los demás supervivientes, con los brazos cruzados mientras observaba al personal militar trabajar con eficiencia.

Los supervivientes eran procesados uno por uno, sus nombres eran llamados en lotes antes de ser escoltados a sus ubicaciones designadas.

El sistema entero estaba organizado; demasiado organizado.

No parecía un refugio temporal, sino más bien la reestructuración de una sociedad funcional bajo un régimen militar.

Inhaló profundamente, apartando ese pensamiento.

Lo que importaba era que la lucha había terminado.

Ya no estaba atrapada en una universidad infestada de zombis, muriendo de hambre y esperando la muerte.

Estaba viva.

Eso era suficiente…

por ahora.

Un soldado, de pie junto a un escritorio, gritó un nuevo nombre.

—¡García, Samantha!

Ella dio un paso al frente y se encontró con la mirada del oficial sentado detrás de una tableta digital.

—¿Nombre?

—preguntó él, aunque ya lo estaba tecleando.

—Samantha García.

—¿Edad?

—Dieciocho.

—¿Ocupación anterior?

—Soy estudiante, no trabajo.

—¿Habilidades destacables?

Samantha vaciló.

¿Habilidades destacables?

En el viejo mundo, habría dicho algo como escribir o investigar, quizá incluso organizar eventos estudiantiles.

Pero ¿aquí?

¿Qué importaba todo eso?

El oficial levantó la vista, esperando.

Ella se apresuró a buscar una respuesta.

—Yo…

sé cocinar un poco.

Sé primeros auxilios básicos y…

eh…

formé parte del equipo de respuesta a emergencias de mi universidad.

El oficial asintió, sus dedos moviéndose con rapidez sobre la pantalla.

—¿Alguna afección médica?

—Ninguna.

Unos cuantos toques más y el oficial le entregó una tarjeta de identificación.

ID: 0371-SG
Nombre: Samantha García
Rango civil: Residente de Nivel 1
Asignación de trabajo: Servicios Comunitarios (Asistencia Médica y Logística)
Unidad de vivienda: Torre Residencial Shore C, Nivel 4, Habitación 412
Samantha miró la tarjeta, frunciendo ligeramente el ceño.

—¿Servicios Comunitarios?

El oficial ni siquiera levantó la vista.

—Significa que ayudará en los puestos médicos y en la distribución de raciones hasta nuevo aviso.

Si tiene un buen desempeño, podría ser reasignada en función de futuras evaluaciones.

—Eh…

¿qué significa Nivel 1?

Me lo he estado preguntando.

—Los niveles son el sistema con el que clasificamos la importancia de un superviviente.

Que usted sea de Nivel 1 significa que es personal importante; claro que eso se debe a que es amiga cercana del Comandante Supremo.

Tenemos tres niveles.

El Nivel 1 consiste en personal esencial: aquellos con habilidades o conexiones valiosas para la supervivencia y el crecimiento del Complejo MOA.

Eso incluye a oficiales de alto rango, profesionales médicos, ingenieros y…

bueno, a los allegados al Comandante Estaris.

Samantha parpadeó.

Así que era eso.

La habían clasificado en un nivel alto no por sus habilidades, sino porque conocía a Thomas personalmente.

—¿Y los otros niveles?

—preguntó ella.

—El Nivel 2 consiste en personal capacitado: obreros, artesanos, trabajadores de logística y otros que contribuyen a mantener el orden en el complejo.

Se les da vivienda y trabajo estables, pero tienen privilegios limitados.

Samantha escuchó con atención, asimilando cada palabra.

—Luego está el Nivel 3 —dijo el oficial, con un ligero cambio en su tono—.

Esos son los no cualificados, los que aún no tienen ninguna contribución real.

Hacen los trabajos más duros —limpieza, trabajo manual, patrullas perimetrales— y viven en las condiciones menos cómodas.

Pero pueden ascender si demuestran su valía.

Samantha frunció el ceño.

Era un sistema estricto, pero eficaz.

Si no hubiera conocido a Thomas, probablemente la habrían asignado al Nivel 2 o incluso al Nivel 3.

—Una última cosa —dijo el oficial, entregándole un pequeño chip de datos—.

Este contiene su identificación oficial y su autorización.

No lo pierda.

Samantha asintió y se hizo a un lado, su mente aún procesando lo que había aprendido.

Los supervivientes estaban siendo categorizados, clasificados y asignados a trabajos como si fueran piezas de una máquina más grande.

Estaba claro que Thomas no solo estaba reconstruyendo un refugio seguro, sino que estaba estableciendo una sociedad estructurada bajo su control.

Una soldado le hizo un gesto para que la siguiera y la condujo por la salida hacia un camión militar que esperaba.

Ya había más supervivientes sentados dentro, cada uno aferrando su tarjeta de identificación con expresiones diversas: alivio, confusión o una silenciosa frustración.

El camión avanzó con un estruendo, adentrándose en el Complejo MOA.

Samantha permaneció sentada en silencio, con los dedos tamborileando contra el borde de su tarjeta de identificación mientras observaba a los demás.

Algunos parecían agotados, otros recelosos, y unos pocos incluso parecían resignados al destino que les esperaba.

Nadie habló.

El viaje no fue largo.

En cuestión de minutos, se detuvieron cerca de la Arena MOA, donde se había instalado un gran y bien organizado centro de distribución de alimentos.

Hileras de tiendas de campaña y cajas militares formaban puestos improvisados, y largas filas de supervivientes se extendían por la zona, cada uno esperando su turno.

Samantha bajó del camión junto con los demás y se puso en la fila de inmediato, tal como se le indicó.

Guardias armados vigilaban, y su presencia era un claro recordatorio de que el orden se mantendría.

Allí no había lugar para el caos.

La fila avanzaba a buen ritmo, y cada superviviente recibía una bandeja de metal con una ración de arroz al vapor, una pequeña porción de carne enlatada y un vaso de agua.

No era mucho, pero después de una semana de incertidumbre, hasta una comida sencilla parecía un lujo.

Cuando Samantha llegó al frente, un soldado le entregó una bandeja con la misma ración.

La aceptó en silencio y se alejó para buscar un asiento vacío en una de las largas mesas plegables bajo una gran carpa de tipo militar.

Se sentó y miró a su alrededor.

El ambiente era tenso: conversaciones apagadas, algún suspiro ocasional, pero ninguna energía real.

La gente estaba agotada.

Incluso aquellos que se sentían aliviados por estar vivos sabían que la supervivencia aquí venía con condiciones.

Frente a ella, un hombre removía su arroz distraídamente antes de suspirar.

—Realmente están manejando este lugar como un estado militar —murmuró, más para sí mismo que para nadie en particular.

Samantha dio un bocado a su comida antes de responder: —Es mejor que estar ahí fuera.

El hombre se burló.

—¿Quizá?

Pero no somos libres, ¿o sí?

—¿De verdad te importa tu libertad cuando tu vida está en juego?

Puedes ser libre ahí fuera, pero morirás en cuestión de horas o, si tienes suerte, de días.

—Eres joven, ¿de qué Nivel eres?

—Nivel 1 —respondió Samantha.

—¿Nivel 1?

Pareces una estudiante de instituto.

¿Cómo es que estás por encima del resto de nosotros?

—El hombre frunció el ceño, estudiándola como si intentara resolver el rompecabezas.

Samantha vaciló.

Se había esperado esa reacción.

Era obvio que no tenía ninguna habilidad o experiencia especial que justificara tal clasificación.

La única razón real era Thomas.

—Conocía a Tomás Estaris antes de que todo esto pasara —admitió, manteniendo la voz neutra—.

Éramos compañeros de clase.

El hombre se burló, negando con la cabeza.

—Me lo imaginaba.

Los contactos lo son todo, incluso en el apocalipsis.

Samantha no se molestó en discutir.

No se equivocaba.

Aunque a ella le habían dado una posición decente, otros que habían sobrevivido a las mismas dificultades —quizá incluso a más— eran relegados a niveles inferiores, trabajando más duro por menos privilegios.

Dio otro bocado a su comida, masticando lentamente.

El arroz estaba seco, la carne enlatada, salada, pero era comestible.

Al otro lado de la carpa, podía oír conversaciones en voz baja, gente intercambiando opiniones sobre sus asignaciones, sus viviendas, sus futuros.

La mayoría no sabía qué esperar.

Ella tampoco.

Un alboroto cerca de la zona de distribución de alimentos captó su atención.

Un hombre de mediana edad con ropas andrajosas estaba discutiendo con uno de los soldados.

—¡Trabajé en la construcción durante quince años!

¿Me estás diciendo que ahora solo soy un peón de Nivel 3?

¡Debería estar en logística o ingeniería, no paleando escombros!

El soldado permaneció impasible, con el rifle colgado al pecho.

—Si demuestra su valía, puede ascender.

Hasta entonces, cumpla con su asignación.

El hombre maldijo por lo bajo, pero no insistió.

Samantha notó la tensión en sus hombros mientras cogía su comida y se dirigía con paso airado hacia la zona de asientos.

Estaba claro: Thomas había construido un sistema eficiente.

Pero no todo el mundo estaba contento con él.

Samantha terminó su comida rápidamente, depositó su bandeja en uno de los contenedores designados y salió de la carpa.

El aire exterior estaba cargado del olor a aceite de arma y polvo de hormigón, y el sonido de construcciones lejanas llenaba el espacio entre las conversaciones.

Un soldado cerca de la salida se fijó en ella y asintió.

—¿Su residencia está en la Torre Shore C, correcto?

Ella asintió.

—Siga esa carretera, pase las barricadas y gire a la izquierda en el puesto de control de seguridad.

Allí encontrará su edificio.

Muestre su identificación si la detienen.

—Sí, señor.

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