Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 97

97: La cosa se pone un poco tensa 97: La cosa se pone un poco tensa El capitán Enrique Villamor estaba de pie dentro de la tienda de mando tenuemente iluminada, con los brazos cruzados y los ojos fijos en el silencioso receptor de radio.

Afuera, el bajo zumbido de los generadores se mezclaba con el lejano ajetreo de los soldados ocupados en sus tareas, pero dentro de la tienda, el ambiente era tenso.

Había pasado más de una hora desde que el teniente coronel Santiago y sus hombres habían sido enviados a asegurar la refinería y, sin embargo, nada.

Ningún contacto por radio, ninguna actualización, ni siquiera una señal de socorro.

Ya deberían haberse reportado.

Villamor miró al teniente Carlos Moreno, que estaba sentado en el puesto de comunicaciones, con los auriculares apretados contra la oreja.

Su expresión era indescifrable mientras manipulaba el dial de frecuencia, intentando restablecer el contacto.

—Alpha Uno, aquí Centinela Real.

¿Me copia?

Cambio.

Estática.

Moreno frunció el ceño, ajustando los diales antes de intentarlo de nuevo.

—Alpha Uno, aquí Centinela Real.

Reporte su estado.

Más estática.

Moreno se quitó lentamente los auriculares y miró a Villamor.

—Sigue sin haber respuesta, señor.

Villamor exhaló bruscamente.

Esto no era normal.

Santiago no era el tipo de oficial que guardaría silencio durante una operación, especialmente en algo tan crítico como esto.

Si hubieran asegurado la refinería, se habría reportado.

Si se hubieran topado con problemas, habría pedido refuerzos.

—Inténtalo de nuevo.

Moreno asintió y repitió la llamada.

Aún nada.

Un murmullo de inquietud se extendió entre los otros oficiales dentro de la tienda de mando.

Finalmente, el sargento Ramos intervino.

—¿Quizá todavía están despejando el lugar, señor?

La refinería es un sitio grande.

Además, antes vimos un helicóptero volando cerca.

El ceño de Villamor se frunció aún más.

Ese detalle tampoco se le había escapado.

—Podría ser otra unidad de las Fuerzas Armadas Filipinas, señor —sugirió otro soldado—.

Si ya había aliados allí, el equipo de Santiago podría estar coordinándose con ellos.

Villamor negó con la cabeza.

—Si ese fuera el caso, se habría reportado.

Y, sin embargo…, silencio.

—Se suponía que debían reportarse treinta minutos después de su llegada —masculló Villamor, frotándose la barbilla—.

Incluso si se hubieran topado con hostiles, habrían pedido refuerzos por radio.

Moreno, todavía en la estación de radio, ajustó el dial de frecuencia una última vez.

—Alpha Uno, aquí Centinela Real.

¿Me copia?

Cambio.

Nada.

El rostro de Moreno se tensó.

—Señor, no obtengo respuesta en ninguna frecuencia.

Es como si simplemente… se hubieran desvanecido.

Un pesado silencio se instaló en la tienda.

Villamor exhaló bruscamente.

No era solo un fallo de comunicación; algo había salido mal.

La refinería era demasiado importante como para dejarla sin supervisión.

Sus reservas de combustible estaban disminuyendo, y si algo le había ocurrido al equipo de Santiago, necesitaban saberlo ahora.

—Señor —dijo el sargento Ramos, dando un paso al frente—.

Tenemos que enviar un equipo.

Si perdemos esa refinería, estamos acabados.

A Villamor no le gustaba precipitarse en situaciones desconocidas, pero no tenía otra opción.

Se giró hacia Moreno.

—Prepara un equipo de reconocimiento.

Nos ponemos en marcha.

La noche en la selva era densa por la humedad, con el olor a tierra mojada aferrándose a sus uniformes de faena.

El capitán Enrique Villamor guiaba a un equipo de reconocimiento de siete hombres a través de la oscuridad, moviéndose con rapidez pero con cautela.

Habían dejado atrás sus vehículos blindados; ahora la prioridad era el sigilo.

La mente de Villamor repasó las posibilidades:
El equipo de Santiago todavía estaba despejando la refinería.

Se habían encontrado con hostiles desconocidos.

Habían sido aniquilados.

La tercera posibilidad le provocó un escalofrío.

A su lado, el soldado Diaz, su explorador designado, levantó de repente el puño: alto.

El equipo se quedó inmóvil, con las armas en alto.

Diaz, agazapado, susurró por la radio: —Centinela Real, estamos en la cresta.

Tenemos a la vista la refinería.

Villamor hizo la señal de mantener la posición.

El equipo se agachó, cubriéndose detrás del espeso follaje y las rocas.

Villamor alzó sus binoculares y oteó hacia la refinería.

Y contuvo el aliento.

La refinería estaba iluminada.

Potentes luces industriales, posiciones defensivas con sacos de arena, guardias patrullando.

Todo el perímetro estaba fortificado.

A Villamor se le encogió el estómago.

—¿Pero qué demonios?

Estos no eran carroñeros.

Los guardias se movían en formaciones disciplinadas: parejas patrullando puntos de estrangulamiento clave, francotiradores apostados en posiciones elevadas.

Todo el perímetro estaba bordeado de barreras defensivas.

No se trataba de una banda de saqueadores ni de un puñado de supervivientes desesperados.

Era una fuerza militar.

Villamor se giró hacia el sargento Ramos.

—¿Ves a alguno de los nuestros?

Ramos, que examinaba la zona a través de la mira óptica de su fusil, negó con la cabeza.

—Negativo, señor.

Ni rastro de los hombres de Santiago.

Ni un solo uniforme conocido.

Ni una sola insignia de las Fuerzas Armadas Filipinas.

Villamor apretó la mandíbula.

El equipo de Santiago había sido aniquilado.

O algo peor.

—Señor —susurró Diaz—.

Cuento al menos treinta guardias patrullando fuera de la refinería.

Fuertemente armados.

La mente de Villamor trabajaba a toda velocidad.

¿Quién demonios era esa gente?

Tenían armas de grado militar, fortificaciones y mejor equipamiento que sus propias fuerzas.

Y si habían tomado la refinería…
Entonces controlaban el combustible.

Villamor activó su radio.

—Centinela Real, tenemos una situación.

La voz del teniente Carlos Moreno crepitó en su auricular.

—Adelante, capitán.

—La refinería está ocupada.

Está fuertemente fortificada.

Ni rastro del equipo de Santiago.

No son carroñeros.

Una larga pausa.

Luego, la voz de Moreno se oyó, más baja esta vez.

—…¿Con quién demonios estamos tratando?

Villamor se volvió de nuevo hacia la refinería, examinando las fortificaciones de grado militar.

Esa era la pregunta del millón.

Quienquiera que controlara la refinería no era una simple milicia local.

Estaban organizados.

Disciplinados.

Armados.

Y las Fuerzas Armadas Filipinas no tenían ni idea de quiénes eran.

Villamor apretó los dientes.

Se habían metido en algo más grande de lo que esperaban.

Y no tenían ni idea de lo que vendría después.

***
Mientras tanto, unos minutos antes.

Muy por encima de la selva oscurecida, el MQ-9 Reaper se deslizaba por el cielo nocturno, su vuelo silencioso enmascarado por el bajo zumbido de su motor turbohélice.

Dentro del Centro de Operaciones UAV en el Aeródromo MOA, Javier Cruz ajustó su cámara FLIR, escaneando el terreno de abajo.

Un grupo de firmas de calor captó su atención: ocho figuras que se movían con cuidado a través de la selva, desplegándose en una formación táctica.

No se movían como carroñeros.

Estaban entrenados.

Disciplinados.

Eran militares.

Cruz activó sus comunicaciones.

—Señor Supremo, aquí Segador Uno-Uno.

Tenemos fuerzas terrestres no identificadas aproximándose a la refinería desde el este.

La voz de Marcus crepitó por la radio.

—Envíe confirmación visual.

Cruz hizo zoom, cambiando al modo de baja luminosidad.

Las figuras vestían equipo táctico completo, con las armas en alto mientras se movían.

Ajustó el contraste, y allí estaba: parches de las Fuerzas Armadas Filipinas en sus hombros.

—Confirmado —informó Cruz—.

Son militares.

Hubo un segundo de silencio antes de que Marcus respondiera.

—¿Parecen hostiles?

Cruz observó sus movimientos.

No había señales inmediatas de agresión.

No apuntaban a la refinería…, todavía.

Estaban de reconocimiento.

—Negativo, Señor Supremo.

Están observando, no atacando.

Se oyó una nueva voz: la de Thomas.

—Las reglas de enfrentamiento se mantienen.

Si no se presentan como hostiles, no disparamos.

Cruz asintió para sí mismo.

Por ahora, esperarían.

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