Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 194

194: Antes de que la Luna la Reclame [Parte-2] 194: Antes de que la Luna la Reclame [Parte-2] Antes de que la Luna la Reclame [Parte-2]
Su vestido acentúa su figura de reloj de arena.

Un terciopelo blanco de reyes, con mangas caídas y cintura encorsetada, bordado con lunas plateadas y motas de polvo de zafiro.

Abrazaba su cuerpo con eterna elegancia.

Esta noche, sin embargo, no lo llevaba para deslumbrar…

…sino para sobrevivir.

De pie frente al espejo, sus dedos recorrieron el borde del cristal.

Temblaban.

Bajo el espejo, sobre el mármol, descansaba una caja de terciopelo púrpura con joyas—formada como un loto, adornada con amatistas crepusculares y bordeada con delgadas enredaderas doradas.

La tomó muy lentamente—casi religiosamente—y la abrió.

Sus manos acariciaron el suave forro de terciopelo mientras abría la caja.

Dentro reposaba un collar impresionante.

Era hermoso.

Ópalos violeta pálido tallados en delicadas formas de pétalos y ensartados con hilos plateados de seda.

Suspendida en su corazón había una amatista, con forma de lágrima estelar—encerrada en plata, suspendida sobre una cadena de cristal crepuscular.

Brillaba no solo con luz—sino con recuerdos.

El collar, una flor de cristal con un núcleo de bis estelar, resplandecía suavemente donde la luz lo rozaba.

Sona sostuvo el collar en su mano.

Se le cortó la respiración.

León.

Él se lo había dado—ayer.

Después de todo.

después de todos los años.

lo había puesto en su palma.

No como un Duque otorgando un regalo a su Reina, sino como León—el niño que pasaba horas con ella en el jardín, persiguiendo libélulas y esperanzas.

El niño que había prometido nunca hacerla llorar.

Su primer amor.

Su único amor.

«¿Por qué ahora?» Las palabras atravesaron su mente sin previo aviso, un pensamiento repentino y punzante.

Deslizó sus dedos sobre el frío colgante, el patrón de flores atrapando la tenue luz.

Sus ojos se suavizaron.

Sus labios se entreabrieron, las palabras fluyendo como una confidencia.

—Realmente me diste esto —suspiró, con voz tan delicada como la brisa que entraba por la ventana abierta.

No era simplemente un regalo.

Era suyo.

Algo que él había seleccionado.

Algo que él recordaba.

León.

El niño que había robado su corazón con una espada de madera y una sonrisa ladeada.

El hombre que aún lo poseía, incluso ahora—con nada más que silencio y calor.

Los recuerdos la inundaron.

Mil pequeños momentos.

La forma en que había vendado cuidadosamente su rodilla cuando se cayó durante el entrenamiento.

La forma en que ponía los ojos en blanco cuando ella intentaba comportarse como una dama.

Y una vez—oh, dioses, aún lo recordaba—le había dado una pequeña caja con una sonrisa incómoda.

Dentro había unos delicados pendientes, de un púrpura pálido.

No su color favorito, pero
Ella había preguntado por qué.

—Te ves hermosa en púrpura —había gruñido él, con las mejillas sonrojadas, la voz quebrándose como la de un niño intentando con demasiado empeño ser un hombre.

Y ahora.

Este collar.

Ese mismo color púrpura atravesado por tonos esmeralda, brillando en la luz —y atrapando su corazón en el camino.

Demasiado.

Demasiado generoso.

Demasiado despiadado.

En su momento, había imaginado ser su novia.

Compartir risas en batallas, envejecer juntos —solo Sona y León, lado a lado.

Pero el destino no lo vio así.

Su familia no lo vio así.

La casaron con un rey.

Un rey que deseaba una reina —no una mujer.

No ella.

Así que cumplió con su parte.

Llevó la corona.

Mantuvo la cabeza alta.

Gobernó.

Pero el dolor nunca se desvaneció.

León nunca la culpó.

Nunca.

¿Y ella?

Nunca dijo una palabra.

Nunca preguntó qué residía en su corazón.

Creía…

que habría tiempo.

Pero cada vez que se encontraban, él sonreía —no a ella, sino a su corona.

Como si algo invisible se interpusiera entre ellos.

Un muro invisible que ninguno tenía el valor de nombrar.

Y eso empeoraba las cosas.

Porque había pasado tantos años suprimiendo esos sentimientos, escondiéndose detrás de modales y responsabilidades.

Fingiendo haber seguido adelante.

Pero no lo había hecho.

Ni un solo día.

Y el tiempo no la había sanado.

Simplemente le había mostrado cómo sobrevivir al dolor con una sonrisa.

Ayer, en el jardín
Cuando él le sonrió…

Esa misma sonrisa.

La que traspasaba su armadura y rompía todas las piezas que tanto se había esforzado en recomponer.

Y cuando él se fue…

Ni siquiera puso la caja en un estante.

Se dirigió directamente a su habitación, aferrándola como un secreto.

Como un pulso.

Pasó sus dedos por sus bordes, una y otra vez, hasta que le dolieron.

Y entonces —cuando ya no pudo mentirse más, diciendo que estaba bien— se lo puso.

Solo para sentirse cerca de él.

—Ayer, pensé que éramos solo…

nosotros otra vez —suspiró, sus dedos acariciando la gema estrellada en el centro del colgante como si la desafiara a brillar para ella—.

Como si nada fuera diferente.

Soltó un suave suspiro —trémulo, bajo.

Luego, una sonrisa.

No dura.

No amarga.

Solo…

cansada.

—Pero ambos sabemos —susurró—, que nunca volveremos a lo que éramos…

o a lo que yo esperaba que pudiéramos ser.

La habitación se sumió en un silencio, pesado y completo.

Se mantuvo —el tiempo suficiente para que el propio tiempo creciera y se suavizara.

Entonces
Toc.

Toc.

Brusco y abrupto, el golpe rompió el silencio.

Ella saltó hacia atrás, sorprendida.

Pero permaneció en silencio.

Una vacilación.

Luego otro golpe, más suave.

Tentativo.

—¿Su Majestad?

—dijo una voz suave al otro lado de la puerta—.

He traído los vestidos para el festín de esta noche.

¿Puedo pasar?

Sona parpadeó, como despertando de un sueño.

Cerró los ojos y respiró profundamente, recomponiéndose.

Su voz no era muy fuerte cuando habló de nuevo —pero llevaba la autoridad de su corona.

—…Adelante —respondió, suave, pero majestuosa.

Las pesadas puertas crujieron al abrirse.

Una doncella entró primero, haciendo una reverencia con facilidad practicada.

Dos más la siguieron, cada una llevando varas de madera cubiertas de seda de las que colgaban una variedad de finos vestidos de noche —pliegues brillantes en colores zafiro, perla y sombra.

Con ellos había guantes a juego, un adorno de encaje para el pelo tejido con flor de luna, y un par de zapatos plateados que brillaban como la luz de la luna sobre el agua.

Sus pasos eran silenciosos sobre el brillante suelo de mármol.

Sona estaba de pie frente al gran espejo, inmóvil como una estatua.

Se giró lentamente, con los ojos fijos en un vestido.

Azul medianoche.

Hombros descubiertos.

Noche líquida fluyendo sobre su piel.

El material estaba adornado con pequeñas constelaciones, cada una cosida con hilo de luz tan fino que brillaba —como si las propias estrellas hubieran sido bajadas del cielo y bordadas en seda.

Su respiración se entrecortó.

No dijo nada, pero su mano se dirigió automáticamente al collar en su mano —una cadena de amatista violeta.

Lo levantó, justo debajo del escote del vestido, observando cómo la gema parecía arder suavemente a la luz del día que moría.

Un ajuste perfecto.

Demasiado cercano a la perfección.

Su boca se abrió, pero no salió nada.

Solo una suave exhalación.

Por un instante, se lo imaginó —sobre ella, esta noche— si él estuviera entre la multitud, con los ojos puestos en ella.

Si la viera.

Si sonriera.

Una fuerte punzada tiraba de sus costillas.

Envolvió el collar en su puño, luego lentamente lo desenvolvió y lo volvió a guardar en su caja de terciopelo.

Sus dedos se demoraron.

«León…

Si me sonríes así de nuevo esta noche…

no creo que pueda seguir guardando para mí lo que todavía siento».

No dijo nada, sin embargo.

Simplemente sonrió suavemente a las doncellas, alejándose del espejo en silencio.

Las mujeres avanzaron con silencioso cuidado, extendiendo los vestidos ante ella como ofrendas ante una diosa.

El único ruido en la habitación era el leve susurro de la fina tela.

Y Sona estaba entre ellas —no como una monarca.

Sino como una mujer.

Una mujer cuyo corazón se rompía lentamente bajo el peso de lo que podría haber sido.

Mientras ataban los cordones del vestido y arreglaban sus joyas, la mente de Sona divagaba —no hacia el banquete, ni hacia los nobles que esperaban más allá de las puertas del palacio.

Sino hacia el hombre que había sido su universo.

Y quizás —todavía lo era.

Y afuera, la noche se acercaba sigilosamente.

Montepira estaba preparada.

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