Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 203

203: La Mirada de la Reina, La Sonrisa del Esclavo 203: La Mirada de la Reina, La Sonrisa del Esclavo “””
La Mirada de la Reina, La Sonrisa del Esclavo
La Reina Sona, al lado del Rey, hizo una gentil inclinación —controlada, imperturbable.

Pero sus ojos recorrieron el amplio patio, moviéndose entre la multitud como un viento silencioso.

Se detuvo.

En Rias —audaz, pelirroja, con ojos brillantes de valiente orgullo.

En el resto de las mujeres que se agrupaban alrededor de León, cada una brillando a su manera, como estrellas gravitando inexorablemente hacia su sol.

Y luego, se posó en Nova.

Por un instante, algo destelló en los ojos de la Reina Sona.

No celos.

No resentimiento.

Era algo más suave —anhelo.

Un dolor melancólico.

No por posesión, sino quizás por un sueño al que se aferró demasiado…

o una oportunidad nunca aprovechada.

Nadie lo vio.

Su rostro, como el resto de ella, permaneció magistralmente sereno.

Frente a ella estaba Natasha.

Dio medio paso al lado del Rey, quieta, aguda y vigilante —su postura relajada, su mirada cortante como una espada desenvainada en reposo.

Cada movimiento era calculado.

Cada respiración, contenida.

Y sin embargo, cuando vislumbró a la compañía de León…

parpadeó.

Una vez.

Pero bajo ese parpadeo solitario, bajo la máscara impecable y el alto pulimento, rugía una tempestad.

Sus ojos se abrieron —levemente, pero fue suficiente.

Sí, había oído rumores sobre sus esposas.

Sabía que estaban allí.

Pero nunca las había visto.

No así.

No cara a cara.

No en este imposible despliegue de belleza.

Estaban una al lado de la otra —hermosas, sobrenaturales, imposiblemente elegantes.

Cada una, una obra de arte.

Rias, majestuosa y dominante como una reina.

Aria, un misterio de seducción y belleza.

Cynthia, tranquila como un lago congelado —inquebrantable.

Kyra, gentil en la superficie, pero podía sentir el acero forjado por debajo.

Syra, ojos como fuego verde —feroz, devoradora.

Mia, joven e inocente, con una dulzura que no estaba destinada a una corte de poder.

Y Nova.

La tormenta misma.

Una visión de poder y control.

La garganta de Natasha se contrajo.

Su respiración se detuvo.

Ese hombre —el que la había vencido, humillado frente a una audiencia mundial— se erguía en medio de todo como si estuviera destinado a estar allí.

León.

El mismo hombre que la había derrotado cuando él era apenas de nivel Gran Maestro mientras ella era de nivel Monarca.

La humillación aún persistía en sus huesos.

El mismo hombre que la había marcado como esclava.

Y sin embargo ahora, ahora se erguía como una brillante personificación de nobleza —amado, reverenciado, con mujeres por las que los imperios lucharían.

Debería haberlo despreciado.

Debería haber hervido de rabia.

Pero en cambio.

Ahí estaba.

Deseo.

No por poder.

No por libertad.

Sino por él.

Se había entregado a él antes —dispuesta a obedecer, si tan solo la reclamara como suya.

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Pero cuando la convirtió en esclava, sintió ira.

O quizás, molestia.

Orgullo herido.

Y sin embargo, en su interior —bajo todo eso— había tenido esperanza.

Esperanza de que el destino volviera a cambiar.

Pero de alguna manera, de algún modo.

Podrían volverse normales.

Pero ahora.

Solo ahora el destino se da cuenta —si ella aún albergaba esperanza, o si ya era demasiado tarde.

Natasha no permitió que la tormenta interior alcanzara su rostro.

Su máscara permaneció firme —elegante, ilegible, serena.

Se mantuvo erguida, labios sonriendo tenuemente con neutralidad, ojos oscuros e inmóviles.

La Reina Sona no dijo palabra, pero la verdad se filtró a través del más mínimo detalle: el suave movimiento de sus dedos a los costados.

Se había preparado para esta noche.

Cada hebra de su vestido había sido seleccionada con atención —un vestido azul medianoche con hilo plateado, colgando elegantemente de sus pálidos hombros.

Su cabello plateado, peinado hacia un lado, caía como luz de luna.

Su rostro, tranquilo y sereno, era de una belleza frágil —cejas arqueadas, pómulos altos, una mandíbula suave con el más tenue rubor.

Alrededor de su cuello colgaba el colgante de él —un broche que usaba tan raramente, excepto en las noches en que se atrevía a esperar que él pudiera vislumbrarlo.

Había querido que él lo viera.

Pero ahora, mirándolas a ellas alrededor de él —esas mujeres con ojos solo para él, que estaban tan cerca, que ya habían tomado partes de él que ella nunca podría…

Algo inusual surgió dentro de ella.

No ira.

No pena.

Sino algo más extraño aún —una emoción desconocida para una reina que siempre había estado por encima de tales emociones.

Celos.

Su cabeza se desvió a un lado.

Su rostro se volvió frío, los labios suavizándose en serena tranquilidad una vez más.

Y abajo, donde cayó el silencio y el patio se inclinaba en respeto ante el trío real, el Rey Aurelian Moonlight habló por fin —su voz baja, imperativa, y forjada de acero:
—Levantaos.

La palabra resonó como hierro en aguas tranquilas.

Los nobles se levantaron al unísono.

Las cabezas se alzaron.

Los ojos se abrieron.

León se levantó primero entre ellos, lenta y elegantemente.

Sus ojos dorados vagaron hacia el estrado real —y se posaron en los de ella.

Sona.

Y en ese momento, él la vio.

La vio, realmente.

Su vestido brillaba bajo la luz de luna que se filtraba desde las arañas, cada pliegue planchado a la perfección.

Su postura —elegante y majestuosa— era la de una mujer destinada a reinar.

Pero esta noche era más que eso.

Cada centímetro de ella había sido ensayado para esta velada.

Y entonces lo vio.

El colgante.

Su colgante.

Descansando justo sobre el latido de su corazón, brillaba contra la palidez de su piel como una confesión tácita.

La ceja de León se elevó, un destello de diversión brillando en sus ojos.

No pensó que ella lo usaría.

Pero lo había hecho.

Y solo añadía a su deslumbrante presencia.

Sonrió —débil, discreto, respetuoso.

«Le queda bien».

No solo el colgante en sí, sino la intención detrás.

Como si hubiera reclamado algo que ninguno de los dos había sido lo suficientemente valiente para nombrar en voz alta.

La Reina Sona, aún firme al lado del Rey, encontró su mirada.

Y por ello, hizo el más suave de los asentimientos.

Un reconocimiento sin palabras.

Su conversación transcurrió en silencio.

Inadvertida por todos.

Por todos excepto uno.

Natasha.

Los observó a ambos —León y el Rey.

Sus ojos se movieron entre ellos, agudos de interés, considerados, inescrutables.

Pero no dijo nada.

Entonces la mirada de León vagó —hacia Natasha.

Y se detuvo.

Lucía diferente esta noche.

Un vestido de novia blanco se ajustaba perfectamente a su forma con suave elegancia.

El escote estaba adornado con delicado encaje, y las mangas brillaban como niebla besada por la bruma.

El cabello negro, a la altura de los hombros, caía alrededor de su rostro pálido y barbilla puntiaguda.

Ojos violetas, enmarcados por oscuras pestañas, examinaban el mundo con una serenidad más incisiva que cualquier hoja.

Sus labios eran de un color entre rosa y crepúsculo.

Una belleza fría.

Elegante.

Letal.

Poco común.

León mantuvo su mirada un instante demasiado largo.

Luego —sonrió, débilmente.

Quizás, reflexionó, si no me hubiera atacado ayer.

Quizás —no— ciertamente, ya la habría tomado para mi harén.

Suspiró, suavemente.

¿Pero cómo?

Natasha encontró su mirada y la reflejó con un gentil asentimiento y una sonrisa cortés —como si nada hubiera pasado entre ellos.

Pero en ese instante, algo tácito comenzó a agitarse: posibilidad, precaución, quizás incluso el destino.

Y entonces su mirada vagó más allá de él —hacia sus esposas.

Sus miradas eran duras, estrechas, posesivas.

No acogedoras.

La sonrisa de Natasha se volvió pálida, casi cautelosa.

Sabía que estaba caminando sobre una cuerda floja.

¿Y cuando cruzó miradas con Nova?

Nada pasó entre ellas.

Ni palabras.

Ni sonrisa.

Ni siquiera un parpadeo.

Solo reconocimiento severo y duro.

Una reina de hielo.

Una tempestad de silencio.

Por fin, el Rey se movió.

No pronunció palabra.

Ni siquiera pareció notar la tensión —o se negó a hacerlo.

Luego dio un paso hacia el patio.

Sus ojos fríos y autoritarios recorrieron a los nobles de la primera fila, y se detuvieron —solo por un instante— en León y sus amigos.

Pero no habló.

El Rey, la Reina y Natasha avanzaron, sus botas resonando sonoramente contra el mármol.

La multitud se apartó para ellos como agua perturbada por una ondulación silenciosa.

Pasaron junto a León.

Junto a Edric.

Junto a Nova.

Y mientras lo hacían, ambas mujeres dieron miradas —no prolongadas, no obvias, pero cargadas de significado.

Intensas.

Fugaces.

Sutiles.

León sonrió.

Una vez.

Luego ascendieron.

Las escaleras del gran estrado se elevaban ante ellos —doradas, anchas, cada paso un acto de ritual.

Su avance fue decidido.

Cada gesto cargado de significado tácito.

El séptimo escalón sostenía los tres tronos menores —elevados, pero aún por debajo del propio Rey.

Pero el Rey Aurelian no dudó.

Ascendió al nivel más alto.

Allí, bajo la luna creciente tallada en piedra antigua, se sentó —imperial e inmóvil.

La Reina Sona llegó tras él, su cabello blanco plateado brillando mientras se sentaba en el asiento tallado con fénix a su lado.

Detrás de ellos, Natasha permaneció —dedos entrelazados, espalda recta.

Una estatua de poder tácito.

El silencio cayó sobre la sala.

Nadie se atrevía a respirar.

Entonces llegó el chambelán —un hombre de edad y gravedad, su cabello plateado ondulando como humo, su voz clara como una campana.

—Con Su Majestad y Su Majestad ahora en el trono —anunció, inclinándose profundamente—, la Corte de Piedra Lunar da la bienvenida a sus duques.

Se giró, la tradición pesando en cada sílaba.

—Duque Edric de la Casa Starlight.

—Duque León de la Casa Moonwalker.

—Duquesa Nova de la Casa Nova.

—Den un paso al frente.

Y así lo hicieron.

Edric avanzó primero, envuelto en túnicas azul océano, suave como la marea.

Luego León —firme, autoritario— envuelto en negro y oro, con el emblema de su casa brillando en su pecho.

Y por último Nova, ataviada en seda verde azulado profundo, con cada paso emanando tranquila autoridad.

Mientras avanzaba, León miró hacia atrás —hacia el borde de la sala, donde sus esposas esperaban como centinelas.

Encontró los ojos de cada una de ellas.

Un asentimiento se transmitió entre ellos —tácito, inflexible.

Ellas no lo siguieron.

Era la ley.

Solo duques y duquesas eran llamados a los tronos inferiores bajo el asiento del Rey.

Las esposas, aunque amadas y poderosas, se mantenían separadas.

Por ahora.

Pero eso cambiaría.

Todos lo sabían.

Un día, cuando el mundo se adaptara a la visión de León, su posición ya no sería detrás —sino al lado.

O por encima.

Y ese día, el mundo entendería, finalmente, quiénes eran realmente sus esposas.

Mientras León avanzaba, su túnica ceremonial fluyendo tras él como una cortina de medianoche sobre el suelo de mármol.

Nova caminaba a su lado a su derecha, su dignidad como una espada desenvainada.

Edric lideraba el camino por un paso —pero solo ligeramente.

Su mera presencia alteraba el aire.

Tres pilares del reino.

El mar de nobles instintivamente se apartó para ellos, como la marea ante la piedra.

Hubo un silencio, interrumpido solo por el sonido de pasos resonantes ascendiendo hacia el escenario.

Desde el asiento elevado, el Rey Aurelian observaba —su expresión ilegible, su corona capturando fragmentos de luna.

Pero cuando sus ojos escrutaron la manera en que León y Nova caminaban casi hombro con hombro, con Edric apenas marginalmente por delante, sus ojos se entrecerraron con pensamientos no expresados.

Conocía el lenguaje de las alianzas.

Él mismo había forjado docenas.

¿Pero esta?

Diferente.

Vibraba con algo más profundo —como hierro entretejido bajo terciopelo.

Más fuerte.

Más letal.

No pronunció palabra.

Pero sus ojos —fríos, sin parpadear— acechaban.

Evaluando.

Estimando.

Se mantuvo distante.

Por el momento.

Los tres ascendieron.

Sus pasos susurraban suavemente por las escaleras de terciopelo, comandando cada mirada en la sala.

Y en el séptimo escalón —justo debajo del trono menor— se detuvieron.

Con solemne dignidad, hicieron una reverencia.

Un movimiento comunal de respeto.

Una silenciosa gratitud por el privilegio concedido.

El Rey asintió ligeramente, mesurado y majestuoso.

Se levantaron y se sentaron.

León a la derecha —sus ojos agudos, vigilantes.

Edric a la izquierda —quieto y sereno, como piedra.

Nova en el centro —compuesta, brillante, inaccesible.

Bajo ellos, la corte reunida observaba en silencio absorto.

Entonces el viejo chambelán se acercó y levantó su mano, su voz resonando clara:
—Que el Gran Banquete…

comience oficialmente.

Un trueno de aplausos y una tormenta de vítores sacudieron la sala.

Pero por debajo, la tensión se hizo más intensa.

Porque el poder acababa de subir al escenario.

Y el juego había comenzado, en efecto.

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