Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 283

283: Fantasmas Bajo Ciudad Plateada 283: Fantasmas Bajo Ciudad Plateada Fantasmas Bajo Ciudad Plateada
Entonces…

BOOM.

No lo suficientemente fuerte como para romper ventanas o despertar a las masas durmientes de Ciudad Plateada.

Pero estaba ahí.

Innegable.

Un sonido que no pertenecía.

Una explosión amortiguada—silenciosa, pero nítida.

Enfocada.

Demasiado limpia para ser un accidente.

Demasiado dirigida para ser casualidad.

No al azar.

No descuidada.

Tenía propósito.

Vino desde lo profundo de un estrecho callejón en una calle silenciosa.

El suelo dio un breve estremecimiento—solo un espasmo, justo lo suficiente para sentirse.

Un fuerte crujido rompió la quietud, haciendo eco a través de la piedra, como si algo debajo se hubiera quebrado.

Un trozo de roca desgastada se aflojó.

Cayó.

El polvo se elevó, arremolinándose en el silencio.

Un suave golpe cuando los fragmentos saltaron hacia arriba, luego se dispersaron con sordos rodamientos sobre los adoquines.

Luego un nuevo sonido—.

Metal.

Débil al principio.

Clink…

clink…

Lento.

Deliberado.

Como un viejo engranaje que se desbloquea bajo la superficie.

No fuerte, pero lleno de advertencia.

Antiguo.

Mecánico.

Algo se estaba abriendo.

Entonces—movimiento.

No rápido.

No llamativo.

Sutil.

Intencional.

El callejón se movió, como si respirara…

y entonces, desde abajo, emergió una cabeza.

Sin fanfarria.

Sin ruido.

Solo un ascenso silencioso.

Como un fantasma deslizándose a este mundo.

Una cabeza emergió, un rostro enmascarado.

Un rostro oculto tras una tela oscura, revelando solo un par de ojos agudos y calculadores que recorrían la oscuridad como cuchillas.

Fríos.

Ilegibles.

Peligrosos.

No habló.

No se apresuró.

Ni una rata se atrevió a moverse.

El callejón estaba en completo silencio.

La figura permaneció, medio expuesta, con sus instintos afilados como los de un cazador.

Entonces, permaneció, medio expuesto.

Esperando.

Sintiendo.

Un cazador en su elemento.

Luego, silencioso como un suspiro, sus dedos encontraron el borde del túnel.

Su agarre era firme, suave.

Los brazos se tensaron, levantándose con fuerza fluida y limpia.

Sin gruñidos.

Sin esfuerzo desperdiciado.

Solo movimiento.

Practicado.

Mortífero.

El polvo se arremolinaba a su alrededor mientras pisaba la calle.

Sus túnicas negras se adherían a su sólida figura, reforzadas con finas capas de acero que captaban un débil brillo en la penumbra.

Dos espadas curvas cruzaban su espalda—vainas envejecidas pero limpias.

No ornamentales.

Usadas.

Respetadas.

Todo su cuerpo estaba construido para una cosa
Silencio.

Y muerte.

Se levantó, lento y firme, encogiéndose de hombros mientras exhalaba a través de la tela.

Cuando finalmente habló, su voz surgió baja, áspera, con filo de grava y peso.

—Despejado.

Salgan.

No hay nadie aquí.

Y el mundo se congeló de nuevo.

Entonces—otro temblor.

Un pulso detrás de él.

El suelo se agitó mientras más sombras se liberaban de la tierra—una tras otra.

Dos.

Tres.

Cuatro.

Más.

Figuras emergiendo como espectros.

Dos.

Cuatro.

Seis.

Ocho.

Diez.

Cada uno vestido con la misma armadura negra—túnicas ajustadas, placas de acero, hojas sujetas en un patrón espejado.

Rostros envueltos en tela.

Pero sus ojos—esos los delataban.

Ojos que observaban todo.

Ojos con un trabajo que hacer.

Ninguno habló.

Ninguno tropezó.

Se movían como si hubieran hecho esto mil veces—precisión silenciosa.

Un ritual.

Cada uno cayendo en formación sin una sola orden.

La tensión cambió.

Se espesó.

No pertenecían aquí.

Y todos lo sabían.

El primer hombre—el que habló—cruzó los brazos.

Escaneó el callejón.

Los ojos miraron a la izquierda.

—¿Dónde están los demás?

—Su voz permaneció quieta.

Pero el peso detrás de ella no disminuyó.

Una figura más delgada dio un paso adelante desde las sombras.

Tranquila.

Confiada.

Igualando la frialdad en la postura de su líder.

—General —dijo, respetuoso—.

Los otros ya se reunieron en el sótano subterráneo de la Jarra de Hierro.

El hombre —el General— asintió una vez.

Sin rostro que leer.

Solo esos ojos negros.

Fríos y seguros.

—Bien.

Entonces no perderemos tiempo —dijo, afilado y simple—.

Nos unimos a ellos ahora.

El plan comienza esta noche.

Sin resistencia.

Sin demora.

Los nueve dieron pequeños asentimientos.

Pero justo cuando empezaron a moverse
El General levantó una mano.

—Estén alerta —murmuró, bajando aún más la voz—.

Desde que el Duque regresó…

las patrullas están estrictas.

Demasiado estrictas.

La seguridad de Ciudad Plateada es más densa de lo que anticipamos.

No podemos permitirnos errores.

Un pequeño revuelo recorrió las filas.

—Entendido, General —susurró alguien.

Y entonces se movieron —gráciles, fantasmales.

Uno a uno, escalaron la pared.

Las manos encontraron apoyos como segunda naturaleza.

Los pies aterrizaron suavemente en las tejas.

Una cumbre de tejado.

Por encima de todo ahora.

La ciudad se extendía bajo un cielo sin luna.

Sus cuerpos se difuminaron en las sombras, desapareciendo en la noche como humo.

Las nubes colgaban bajas.

Pesadas.

Sin estrellas.

Sin luna.

Sin ojos.

Su objetivo estaba cerca:
La Jarra de Hierro.

Vieja.

Agrietada.

Solo otro antro para borrachos y mentirosos.

Pero debajo de las tablas del suelo…

secretos.

De los que se infectan.

Desde arriba, se movían de tejado en tejado y también vigilaban la calle abajo.

Las linternas ardían en ritmos cronometrados.

Destellos dorados rebotando en el brillo de las armaduras de la patrulla.

Bañadas en plata.

Limpias.

De dos en dos, los guardias caminaban.

Antorchas erguidas.

Ojos afilados.

Sin holgazanear esta noche.

No bajo el mando del Duque León.

Lo había dejado claro: ni una sola sombra quedaría sin revisar.

El General se agachó, observando desde detrás del borde desmoronado de una chimenea.

—Hmph.

Un bufido detrás de la máscara.

—Así que…

el Duque ha olfateado que algo anda mal.

Estudió la calle.

—Los tiene presionando fuerte en el sur.

Inteligente.

Lobo de Piedra Lunar, ¿eh?

Un soldado junto a él susurró:
—Lo subestimamos.

Esta presión…

y su vigilancia no es rumor.

Incluso el aire está tenso.

El General soltó una leve risa.

No divertido —emocionado.

—León Moonwalker.

Héroe de guerra.

Lobo dormido de piedra lunar.

Justo como decían las historias…

Su voz bajó más, oscura con algo retorcido.

—Hace el juego más emocionante —su voz descendió, entrelazada con silenciosa malicia—.

Una lástima.

Después de esta noche, será solo otro mito para la hora de dormir.

Y sin otra palabra, partió.

Los otros lo siguieron.

Sin sonido.

Sin señal.

Solo instinto.

Continuaron saltando entre tejados —uno tras otro— deslizándose a través de vigas y sombras, navegando entre chimeneas como criaturas criadas en la oscuridad.

Abajo, la ciudad se sentía desequilibrada.

Algo enroscado.

Pasos de botas resonaron sobre los adoquines.

Patrullas.

Rígidas.

Sincronizadas.

Llamas balanceándose en formación —amplios arcos de luz moviéndose en patrones destinados a atrapar lo que no quiere ser visto.

Demasiados guardias.

Más de lo esperado.

Otro escuadrón marchó.

El General se agachó más, capa ajustada a su forma, observando.

—Él sabe —murmuró—.

El distrito sur está inundado de patrullas esta noche.

Un hombre detrás de él se inclinó cerca.

—Entrar en la taberna no será fácil con tantos ojos.

Alguien más añadió:
—¿Cuál es el movimiento, General?

¿Cómo entramos sin encender una bengala?

No respondió de inmediato.

En cambio, metió la mano en su capa y sacó algo pequeño.

Un vial.

De vidrio.

Fino como un dedo.

Dentro—líquido, púrpura oscuro, captando apenas un hilo de luz.

—¿Qué es eso?

—llegó un susurro.

Lo giró lentamente en su guante.

—Gas para dormir —dijo—.

Destilado de la sangre de un oso durmiente púrpura.

Potente.

Una gota es suficiente para derribar a un hombre en segundos.

El olor se extiende hasta cincuenta metros.

Cualquiera que no esté preparado caerá como piedras.

Incluso soldados entrenados.

—¿Y nosotros?

—preguntó alguien, cauteloso.

—Cúbranse las narices —dijo el General.

Inmediatamente, los soldados sacaron tiras de tela negra de sus capas, fijándolas firmemente sobre sus bocas.

La voz del General bajó a un susurro.

—Contengan la respiración durante los próximos sesenta segundos.

Nos movemos cuando yo diga.

Se agachó de nuevo, esta vez posicionándose cuidadosamente—escaneando abajo el punto perfecto para liberarlo.

Dos guardias se acercaban, sus caminos a punto de cruzarse en segundos.

No dudó.

Tchick.

El vial dejó su mano.

Trazó suavemente un arco por el aire.

Sin sonido—solo un destello.

Luego
Clink…

CRACK.

El vidrio explotó contra la piedra.

Un charco púrpura de sangre que se extendía lentamente se derramó sobre los adoquines.

El olor golpeó rápido.

Espeso.

Dulce, como miel—retorcido por algo más oscuro.

Almizclado.

Pesado.

Un guardia se congeló.

Olisqueó.

Su ceño se tensó.

—¿Hueles eso?

El otro levantó su linterna, frunciendo el ceño.

—¿Qué fue eso?

Olisqueó una vez, curvando los labios.

—¿Qué demonios…?

—murmuró, luego se inclinó de nuevo, estudiándolo con sospecha—.

¿Qué tipo de…?

Nunca tuvo la oportunidad de terminar.

En el momento en que acercó el líquido a su nariz otra vez, sus ojos se abrieron con asombro.

Todo su cuerpo se sacudió.

Demasiado tarde.

Sus rodillas cedieron.

Con un breve jadeo, tropezó hacia atrás—luego cayó como un saco de piedra.

Su casco repiqueteó, haciendo eco en la calle.

Pum.

—¡Capitán!

—gritó el segundo guardia, corriendo hacia él—.

¿Qué…?

Demasiado tarde.

El olor también se lo llevó.

Sus extremidades flaquearon.

Sus ojos revolotearon.

Pum.

Se desplomó.

Y más siguieron.

Armaduras golpearon la piedra.

Acero repiqueteó.

Los cuerpos cayeron, uno tras otro—inconscientes antes incluso de saber que estaban en peligro.

En el tejado, diez figuras encapuchadas permanecieron inmóviles.

Observando.

El General dio un único asentimiento.

—Muevan.

Descendieron —silenciosos como una brisa moribunda.

Las botas tocaron el suelo.

Sin palabras.

Solo movimiento.

Cruzaron la calle en una línea perfecta.

Adelante: La Jarra de Hierro.

Vieja.

Deformada.

Su letrero colgaba, balanceándose.

Sin luz dentro.

Sin sonido.

El General alcanzó la puerta.

La abrió.

Dentro —polvo.

Silencio.

Una linterna, apenas viva.

Detrás de la barra se sentaba una solitaria figura —un joven hombre de piel pálida y cabello negro despeinado, encorvado sobre un libro de cuentas.

Garabateaba rápidamente, sin darse cuenta.

Hasta que la puerta chirriante los traicionó.

Su cabeza se alzó de golpe.

El pánico surgió en sus ojos.

—¿Q-Quiénes demonios son ustedes?!

—tartamudeó, aferrando el libro con dedos temblorosos.

El General entró.

Pasos pesados.

Deliberados.

Pasos lentos y deliberados resonaron en el silencio.

Sus ojos se fijaron en el chico con intensidad inquebrantable.

Cuando habló, su voz retumbó como un trueno distante.

—Cuando la luna roja se oculta, y los lobos duermen…

el cuervo recuerda el olor del hierro.

El cantinero parpadeó.

El reconocimiento amaneció.

Su respiración se estabilizó.

—…Así que son ustedes —susurró—.

Pensé que tal vez los perros del Duque habían venido disfrazados con máscaras.

Dio un paso atrás, casi relajado ahora.

—No importa.

Se les espera.

Están esperando abajo.

Aún sin respuesta.

Se giró, presionó una mano contra un panel de madera.

Click.

La piedra gimió.

Una pared oculta se deslizó, revelando una escalera.

Estrecha.

Empinada.

Oscura.

—Ya están dentro —murmuró el chico—.

Los otros los esperan.

El General asintió.

Uno a uno, los soldados se deslizaron por la abertura, desapareciendo en la escalera.

El último se detuvo.

Miró atrás.

Vio a los guardias, desplomados en la calle como muñecos descartados.

Su voz surgió suave, casi divertida.

—Esta noche…

el Lobo duerme.

Click.

La puerta se cerró.

El silencio regresó a la Jarra de Hierro.

Pero muy por debajo de los adoquines…

En la tierra y la oscuridad…

El verdadero juego acababa de comenzar.

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