Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 284

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Más Sesenta Hojas en la Oscuridad
Un pasillo estrecho y olvidado se extendía detrás del mostrador de la Taberna Jarro de Hierro —oculto tras un panel suelto de madera vieja, con tablas envejecidas y deformadas por el tiempo, como si nadie las hubiera notado en años.

Para la mayoría, era solo parte del maltrecho armazón de la taberna.

Nada más.

Pero cuando ese panel oculto se deslizaba con un gemido bajo y cansado, se abría hacia algo más frío.

Algo más profundo.

Una escalera.

Tallada en piedra.

Cayendo hacia sombras que no se movían, que no respiraban.

Los escalones se enroscaban hacia abajo en una espiral apretada, como una columna vertebral retorciéndose bajo tierra —conduciendo a un mundo enterrado bajo la piel de la ciudad.

Cuanto más profundo descendía, más pesado se volvía el aire —húmedo, espeso de polvo, con el sabor metálico adherido a cada respiración.

Faroles alineaban las paredes desmoronadas, cada uno envuelto en tela, ahogando la luz antes de que pudiera florecer.

El resplandor que emitían era débil y ámbar, difuminado como vidrio empañado —suave, sí, pero no amable.

No reconfortante.

Se sentía como el aliento de algo antiguo y expectante.

Algo observando.

Las llamas parpadeaban, proyectando halos alargados que se aferraban a la piedra —nunca suficientes para ver, solo lo justo para recordarte que había oscuridad en todas partes.

Pasos de botas resonaban, firmes y secos —diez figuras con capas negras moviéndose en fila, sus sombras arrastrándose por las paredes como fantasmas silenciosos.

El aire siseaba a su alrededor.

No exactamente viento.

Solo…

aliento.

Espeso con sudor.

Acero.

Quizás sangre.

El hombre en el centro se movía con precisión, imperturbable, cada paso silencioso pero deliberado —los otros seguían su ritmo.

A su lado caminaba un hombre que no pertenecía allí.

No por su armadura.

No por su porte.

El dueño de la taberna.

Su rostro pálido, labios apretados.

Ojos moviéndose de lado a lado como si intentaran marcharse antes que el resto de él pudiera hacerlo.

Pero sus pies no se detuvieron.

Ni una vez.

Ya sabía lo que aguardaba en el fondo.

Las escaleras desembocaban en una cámara —vasta, escondida bajo los huesos de la Jarra de Hierro.

Ningún rayo de sol había besado jamás este lugar.

Ningún sonido de la ciudad de arriba lo había alcanzado nunca.

El aire se extendía.

Frío.

Vacío.

Demasiado quieto.

Orbes de cristal se aferraban a las paredes, su resplandor mágico tenue y desigual —como si sangraran, no brillaran.

Entre ellos, antorchas ardían torcidas y bajas, sus llamas temblando con cada susurro de movimiento, sombras lanzando formas a través del techo abovedado como espíritus esperando ser nombrados.

El espacio era amplio.

Tosco en su construcción.

Pero transmitía algo sagrado.

Algo olvidado y vivo.

Sesenta figuras encapuchadas permanecían dentro —agrupadas, inmóviles.

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La luz captaba fragmentos metálicos en sus caderas—hojas cortas, dagas curvadas, algunas armas que brillaban débilmente con magia silenciosa.

Algunos parecían jóvenes, erguidos con esa agudeza hambrienta en sus ojos.

Otros tenían ese tipo de quietud que proviene de sobrevivir a cosas de las que no se habla—piel arrugada, manos curtidas, rostros esculpidos por el silencio.

Mujeres que se movían como si el aire se doblara a su alrededor.

Hombres que se mantenían como pilares—firmes, indescifrables.

Provenían de vidas diferentes, de rincones distintos, pero ahora mismo?

Eran iguales.

Afilados.

Dispuestos como cuchillas listas para ser usadas.

Voces bajas agitaban el aire.

Tácticas.

Nombres.

Preguntas.

Susurros.

No era charla ociosa.

Nadie reía.

Nadie se apoyaba contra la pared.

La tensión se adhería a la piedra como algo vivo, espesa y eléctrica.

Todos podían sentirla.

Algo se acercaba.

Todos estaban esperando.

Entonces
Tap…

tap…

tap…

Pasos.

Pesados.

Arrastrándose por la escalera desde arriba.

Ni rápidos.

Ni lentos.

Solo constantes.

Cada golpe de bota sobre piedra caía como si significara algo.

Como una cuenta regresiva.

Y entonces, diez figuras más aparecieron, llegando al suelo de la cámara como el último golpe de un tambor de guerra.

Los susurros se desvanecieron.

Desaparecieron.

Sesenta cabezas giraron.

Algunos sabían lo que estaban viendo.

Otros solo lo sentían.

Pero todos se prepararon.

El silencio no era solo silencio.

Cortaba.

Sellaba.

El aire se congeló en el segundo que esas botas tocaron el suelo.

Descendieron las escaleras bajo el vaivén de viejos faroles —bajos, cerca de la piedra, arrojando sombras torcidas contra sus capas.

Podías oler el aceite.

Saborear el hierro.

Los diez se veían como los demás —mismas capas.

Mismo corte.

Pero algo era distinto.

Más pesado.

Más afilado.

Sus movimientos demasiado precisos.

Demasiado suaves.

¿Sus rostros?

Cubiertos con máscaras de hierro.

No pulidas.

No ornamentales.

Solo metal oscuro que atrapaba un destello de luz y lo volvía frío.

Detrás de las ranuras, apenas vislumbres —piel, acero, nada humano.

Y caminando en su centro…

El dueño de la taberna.

Cabeza gacha.

Encogiéndose.

Empequeñecido por quienes lo rodeaban.

Pero a nadie le importaba él.

No ahora.

Todas las miradas fijas en el hombre del centro.

El Líder.

No habló.

No lo necesitaba.

Sin señal.

Sin orden.

Pero cuando se detuvo —justo allí, en el centro de la habitación
Los otros siguieron como un mecanismo de relojería.

Sesenta túnicas negras cayeron al suelo.

Rodillas abajo.

Puños al pecho.

Cabezas inclinadas tan bajo que la piedra casi las besaba.

Sin vacilación.

Ni un respiro fuera de sincronía.

Entonces hablaron —no como individuos.

Como uno solo.

—Saludamos a nuestro líder.

El hombre no se movió.

No devolvió el saludo.

Simplemente permaneció allí.

Observando.

Su capucha seguía baja, su rostro enterrado en sombras, pero nadie dudaba de quién era.

Su presencia envolvía la sala como una armadura.

No ruido.

No acción.

Solo un peso que se asentaba en los huesos.

Y entonces —solo una palabra.

Baja.

Firme.

Certera.

—Levantaos.

Sin segunda petición.

Las capas se elevaron juntas.

El acero susurró desde las vainas como un aliento cortante.

Sesenta se pusieron de pie.

Rectos.

Inmóviles.

Listos.

El líder dio un paso adelante.

Solo uno.

No necesitaba más.

Los miró —no con ojos que alguien pudiera ver, pero lo sentían.

Como calor en la piel.

Como un cuchillo flotando cerca.

Incluso detrás de la máscara, su mirada atravesaba la tela y el hueso.

La habitación se enfrió más.

Habló de nuevo, con voz tranquila pero cortando a través de todo.

—Bien —dijo—.

Parecéis estar en buena forma.

Luego hizo una pausa.

El tipo de pausa que cargaba dientes.

Su voz se hundió, el filo enroscándose detrás de las palabras.

—Confío en que vuestras hojas estén tan afiladas como vuestras mentes…

y vuestras posturas —porque si no lo están, no saldréis vivos de esta noche.

El silencio que siguió no era silencio.

Era presión.

Pesada.

Viva.

Se posó sobre ellos como si la cámara misma esperara ver quién se estremecía.

Entonces llegaron las voces.

No todas.

Solo algunas.

Bajas.

Sólidas.

—Lo sabemos, Líder.

Él asintió lentamente.

Solo una vez.

Dejando que se asentara.

—Ahora decidme, todos vosotros —¿estáis listos para esta noche?

—Su voz no se elevó, pero golpeó más fuerte—.

Esta noche…

cumpliremos el propósito para el que fuimos reunidos.

La razón por la que fuimos contratados.

Sin pausa.

Sin espacio para el miedo.

Respondieron como si surgiera de la médula.

—¡Sí, Líder!

¡Lo sabemos, y estamos todos listos!

Él no parpadeó.

No se movió.

Quieto como la piedra, pero el peso de su presencia mantenía toda la habitación en su lugar.

—Como todos sabéis…

el Duque León ha regresado a Ciudad Plateada.

Y ese nombre
Golpeó como viento frío a través de heridas abiertas.

Nadie dijo nada.

Pero la habitación tembló sin moverse.

—Y su presencia lo cambia todo.

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