Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 291

291: Píldora de Rabia: Cuando los Hombres se Convierten en Monstruos de Rabia [Parte-2] 291: Píldora de Rabia: Cuando los Hombres se Convierten en Monstruos de Rabia [Parte-2] Píldora de Rabia: Cuando los Hombres se Convierten en Monstruos de Rabia [Parte-2]
—¡RAAAHHHH!

Ese grito —si es que se le podía llamar así— ya no sonaba humano.

Salió desgarrando su garganta como algo primitivo, sacudiendo el maldito suelo, haciendo temblar los huesos rotos de las ruinas cercanas.

Sus venas se hincharon, vivas y palpitantes a través de su cuello, su frente, toda su cara como si fueran a estallar.

El aire a su alrededor se retorció, deformado por la tormenta cruda y violenta que emanaba de él.

Ya no era solo poder.

Era hambre.

Sed de sangre.

Como si algo se hubiera desatado dentro de él —algo salvaje, algo que no le importaba quién vivía o moría.

Un rugido —monstruoso, ensordecedor— atravesó la calle llena de humo, más fuerte que los escombros derrumbándose, más fuerte que los incendios que aún ardían.

Algo dentro de él había despertado.

Algo antiguo.

Algo sin nombre.

—Ven —murmuró el Capitán Black, con voz baja, elevando su espada lenta y firmemente como si pesara más que el acero.

Sus ojos no vacilaron—.

He luchado contra cosas peores que tú.

No más palabras.

El guerrero dominado por la Rabia cargó —solo un borrón de caos, calor y violencia.

Puños apretados.

Hoja destellando.

Pura locura en movimiento.

Black lo enfrentó de frente, sin dudar.

El acero gritó en el segundo que chocó contra la furia, el metal tensándose contra la destrucción pura.

Pero esta no era una pelea normal, y este no era un enemigo común.

Cada golpe del berserker caía como un martillo de asedio —cada impacto agrietando la piedra bajo ellos, destrozando el aire con ondas de choque que partían las paredes cercanas como si fueran de cristal.

Black se tambaleó.

Sus botas se arrastraron por la piedra fracturada.

Su espada gimió…

y luego se quebró.

El monstruo sonrió —amplia y desquiciadamente—.

—¡¿Y ahora qué?!

Black no respondió.

Solo dejó caer la hoja rota.

La dejó caer como si ya no importara.

Sus ojos se afilaron.

Y levantó sus puños.

—No eres el único que sabe luchar a mano limpia.

Y entonces colisionaron —piel contra piel, hueso contra hueso.

Black se ancló, cavando con el peso de la tierra detrás de él.

Cada músculo tenso desde el talón hasta el hombro.

El primer golpe llegó como un relámpago —lo atrapó, pero su brazo aún cedió bajo el impacto.

El segundo golpe cortó el aire, rápido, cruel —apenas lo esquivó, tallando una línea sangrienta en su mejilla.

¿El tercero?

Lo desvió, giró hacia adentro y enterró un puñetazo en las costillas del bastardo —agua y viento crepitando en sus nudillos como una tormenta enrollada en su mano.

Pero el monstruo ni se inmutó.

Ni siquiera parpadeó.

Solo seguía moviéndose.

Avanzando.

Más pesado con cada paso.

—Estás loco —murmuró Black, retrocediendo apenas un poco mientras el suelo se astillaba bajo ellos, mana y músculo chocando en una brutal sinfonía.

Y entonces contraatacó.

Su puño se estrelló contra las costillas del berserker —fuerte, profundo, agua y tierra detonando al contacto.

Agachándose bajo el siguiente golpe salvaje, golpeó el estómago cinco veces en rápidas ráfagas, nudillos crujiendo contra la carne, antes de girar en una patada giratoria que hizo tambalearse al monstruo.

Aunque no lo detuvo.

—¡Tck!

¡Todavía me quedan siete minutos!

—aulló el berserker, con una risa desprendiéndose de sus labios como la locura hecha carne.

La pelea no cedió.

Ni por un segundo.

Llamas estallaron a su alrededor, sus golpes lanzando trozos fundidos de piedra al aire como fuegos artificiales nacidos del infierno.

Cada movimiento tallaba cicatrices profundas y feas en la tierra.

Las paredes se derrumbaban.

El humo se elevaba hacia el cielo.

Y aún seguían luchando.

Soldados cercanos —tratando de guiar a los civiles— se atrevieron a mirar hacia atrás.

Y se quedaron paralizados.

—Las cosas se están saliendo de control…

Los gritos comenzaron a resonar por las calles.

—¡Evacuen más rápido!

¡Esa zona está a punto de colapsar!

Black no parpadeó cuando un puño lleno de llamas explotó en su pecho, la armadura plateada doblándose, gimiendo, hundiéndose.

Gruñó —pero no cayó.

Su propio puño se balanceó de regreso, empapado en mana de agua concentrada, y se estrelló contra la cara del enemigo.

Sangre y dientes volaron en un arco carmesí.

Aún así…

aún así, el berserker no se detuvo.

Rugió —algo crudo y desquiciado— y levantó su mano hacia el cielo.

Detrás de Black, la tierra se abrió y eructó fuego, las llamas elevándose como un muro con un siseo como si el odio respirara.

Luego, con un movimiento de muñeca, una espiral de viento aulló cobrando vida en su palma.

Se disparó como un cañón.

Golpeó la espalda de Black.

Lo levantó del suelo.

Lo lanzó a través de la plaza.

¡CRASH!

La pared detrás de él se hizo añicos cuando la atravesó, el impacto rompiendo huesos y piedra por igual.

La ciudad gimió bajo el peso de ello.

Los escombros se derrumbaron sobre sí mismos en un rugido de polvo y ruina.

El humo invadió, espeso y asfixiante.

La ceniza quemaba los ojos.

Quemaba los pulmones.

¡CRACK!

Otro golpe.

¡SLAM!

El cuerpo de Black se estrelló contra la siguiente pared —más fuerte esta vez.

La piedra se agrietó detrás de él.

Tembló.

Luego cedió.

Derrumbándose en un montón de polvo y escombros con un último y lastimero crujido.

Y a través de todo, a través del humo creciente y el parpadeo de las llamas
Una voz.

Aguda.

Clara.

Como acero cortando el ruido.

La voz de un lanzador.

—¡Vendaval Abrasador: Bóveda de Tempestad!

Una oleada de luz verde cortó la neblina, mana avanzando como un látigo de fuerza pura.

Atrapó a Black justo antes de que las piedras lo enterraran, envolviéndolo con fuerza.

Entonces —¡whoosh!

Fue arrancado de los escombros, sacado del alcance de la muerte, deslizándose por el aire en un destello de luz verde hasta que sus botas tocaron el suelo nuevamente.

Vivo.

Y entonces
Una voz.

Un susurro.

Bajo.

Áspero.

—Estás perdiendo facultades, viejo amigo —susurró otra ráfaga de viento atravesó el humo, desgarrándolo como un velo.

Y allí —enmarcado por la luz del fuego, con sangre goteando por su frente, cabello salvaje y ropa hecha jirones— estaba un hombre.

Ronan.

Black parpadeó, limpió el hollín de sus pestañas.

—¿Ronan…?

—preguntó.

El hombre esbozó una sonrisa torcida, mitad sangre, mitad picardía.

Se limpió la mancha de la boca como si no importara.

—¿Me extrañaste?

Black exhaló, corto y brusco.

Sacudió la cabeza, casi sonriendo.

—Solo un poco.

Ahí estaba.

La sombra del Señor.

Su mano izquierda.

Su hermano de armas.

—Te ves como la mierda —murmuró Black mientras se levantaba con un gruñido.

—Lo mismo digo —sonrió Ronan, inclinando el cuello hasta que crujió.

Estaban allí, uno al lado del otro —cicatrizados, quemados, pero de pie.

Respirando.

El aire aún zumbaba a su alrededor, espeso con humo y tensión y algo parecido a un recuerdo.

El guerrero imbuido de Rabia gruñó en el momento que vio a Ronan intervenir, sus ojos ardiendo con algo cercano al odio.

—¿Otro perro?

Bah.

Los mataré a ambos.

Ronan arqueó una ceja como si todo fuera simplemente ligeramente molesto.

—¿Un monstruo de rabia, eh?

Suena divertido.

Luego se giró, solo un poco, con los ojos aún fijos en la bestia espumeante.

—¿Necesitas una mano?

—preguntó, con la misma sonrisa tirando de sus labios.

Black sonrió, mandíbula magullada, dientes ensangrentados.

—Un poco.

—Entonces hagámoslo.

Por los viejos tiempos.

Y así —con el peso de cien batallas detrás de ellos— se movieron.

El monstruo fue primero, cargando como un animal, un muro de furia, músculo y locura.

Pero ya no era una pelea de un solo hombre.

Black levantó un escudo, la piedra misma elevándose para encontrarse con su voluntad, justo a tiempo.

El puño del berserker se estrelló contra él con un estruendo atronador, la conmoción sacudiendo el suelo.

¿Y Ronan?

Ya se había ido.

“””
Solo un borrón —ahí un segundo, desaparecido al siguiente, pasando como un destello por la visión de la bestia como el crepúsculo tragando la luz.

—Lo mantendré ocupado —ladró Black, su voz áspera por el calor—.

Tú busca el golpe fatal.

—Entendido —dijo Ronan, ya circulando, rápido y bajo, como un depredador cortando ampliamente alrededor de su presa.

Y entonces la pelea se transformó en algo más.

Una danza.

Caos y disciplina.

Black cargó primero, gritando un grito de guerra que retumbó por las ruinas como un trueno.

El viento se enroscó alrededor de sus brazos, girando en sus golpes, haciendo cada impacto más afilado, más rápido, más pesado.

Sus puños aterrizaron una y otra vez, golpeando al monstruo hacia atrás, cada impacto rompiendo el ritmo —justo el tiempo suficiente para que Ronan se acercara.

El monstruo se volvió, gruñendo —justo a tiempo.

Otro puñetazo.

Black, directo al estómago.

La bestia tropezó.

Y esa fue la apertura.

Desde el humo, desde los bordes irregulares de la pelea, Ronan dio un paso adelante.

La espada ya desenvainada.

Ya en movimiento.

El acero silbó en el aire.

Un solo corte limpio rasgó el pecho del monstruo, la sangre rociando caliente sobre la piedra rota.

La criatura gritó —rabia, dolor, furia, todo entretejido.

Contraatacó, salvaje, feroz —pero Black se agachó, girando a tiempo, y entonces
¡CRACK!

Una patada giratoria a la mandíbula.

La cabeza del monstruo se sacudió hacia un lado mientras se tambaleaba.

Y eso —justo ahí— ese era el final.

El núcleo de Black ardía con mana.

Extrajo profundamente —tierra, agua— canalizándolo todo en sus piernas.

Un grito salió de él, y voló hacia adelante, los puños brillando.

El uppercut llegó rápido y brutal, estrellándose contra la barbilla del monstruo.

Lo levantó del suelo.

Sus ojos se abrieron de par en par —shock, incredulidad.

Antes de que pudiera plantarse de nuevo, antes de que su cuerpo pudiera alcanzar el momento
Ronan estaba allí.

Detrás de él.

Espada levantada.

Un último golpe.

Un arco limpio.

Un solo momento.

¡SHHHHINK!

La espada cortó limpiamente.

La cabeza del monstruo voló, girando a través del humo y el fuego, luego golpeó el suelo con un golpe sordo y húmedo.

Rodó una vez.

Se detuvo.

El cuerpo se estremeció.

Como si aún no se hubiera dado cuenta.

Luego cayó —pesado y sin gracia.

Colapsó.

Terminado.

Y el silencio que siguió…

“””
Era el tipo de silencio que solo la muerte podía dejar atrás.

Nada más que el crepitar del fuego ahora, el siseo de la piedra ardiente.

El aire aún espeso con ceniza.

La sangre se acumulaba y brillaba bajo el parpadeo de las llamas.

Ronan y Black permanecieron allí.

Respirando con dificultad.

Espadas bajas.

Hombros pesados con el peso de lo ocurrido.

—…Se acabó —murmuró Ronan, con los ojos fijos en el cadáver que se estremecía.

—Sí —respiró Black.

Voz tranquila.

Casi cansada.

Entonces Ronan se volvió, agudo de nuevo.

—¿Dónde está el Señor?

—En algún lugar de la ciudad —dijo Black, aún recuperando el aliento—.

Dividió la fuerza.

Se fue solo.

Dijo que tenía que encargarse de otro grupo…

y rescatar civiles.

La mandíbula de Ronan se tensó.

—¿Pero mi hija…?

—Está a salvo —dijo Black sin dudar—.

En el sótano de la mansión.

Protegida por Lady Rias y Lady Kyra.

Ronan parpadeó.

—Espera…

¿Lady Rias y Lady Kyra?

—La incredulidad quebró su voz—.

¿Ellas son las que la están protegiendo?

—Son Grandes Maestras ahora —dijo Black, y por primera vez, una pequeña sonrisa tiró de sus labios—.

Así sin más.

No las subestimes.

—…¿Qué?

¿Cómo?

—Ronan sacudió la cabeza, parpadeando—.

¿Ambas?

—Lady Rias…

y casi todas las mujeres con ella…

son Grandes Maestras ahora también.

—La voz de Black bajó, suave con algo que sonaba como asombro—.

Estuve de guardia nocturna durante parte del viaje.

Asignado a vigilar la tienda del Duque.

Ya sabes, por si acaso…

Hizo una pausa, la luz del fuego parpadeando en su rostro.

—Y durante ese tiempo…

vi cosas.

Lady Rias se deslizaba en su tienda tarde.

Más de una vez.

Dejó que el silencio se asentara.

—Y cada vez que salía…

a la mañana siguiente…

sonreía.

No fingido —real.

Como si algo hubiera florecido dentro de ella.

Se veía más fuerte.

No solo ella.

Cada mujer que entraba…

incluso las doncellas…

salían cambiadas.

Más agudas.

Más brillantes.

Como si su esencia hubiera crecido.

Ronan abrió la boca, pero todo lo que salió fue un suspiro.

—¿Estás diciendo…

—Ni siquiera pudo terminar.

Las palabras simplemente se desvanecieron en el calor.

Black no respondió.

Solo sacudió la cabeza, lentamente.

Ojos distantes, desenfocados —como si todavía estuviera tratando de asimilarlo.

Ronan dio un paso adelante.

Agarró su hombro.

—Oye.

No te distraigas.

Black parpadeó —volviendo en sí.

Esa niebla abandonó sus ojos.

Luego, casi en voz baja, dijo:
—No sé qué es Lord León ahora…

pero si está ayudando a las mujeres a convertirse en Grandes Maestras así…

a través de actividad nocturna…

—…Es peligroso —susurró Ronan.

Simplemente se le escapó.

—Muy peligroso —dijo Black, con una pequeña sonrisa torcida tirando de su boca magullada—.

Pero eso es bueno para nosotros.

Ronan asintió.

Lento.

Firme.

Su mirada se agudizó, enfocada de nuevo.

—Sí.

Black exhaló largamente, luego sacudió la cabeza.

Como si estuviera forzando todos esos pensamientos extraños a salir, de vuelta al fuego.

—Vamos.

Todavía tenemos gente que salvar.

—Bien.

Necesito encontrar a Lord León —dijo Ronan, su voz cambiando —seria ahora.

Fría—.

Hay algo que tengo que decirle.

—Entonces vamos.

—El tono de Black no dejaba espacio para preguntas.

Se volvieron juntos —pasando sangre, escombros y llamas.

Capas arrastrándose en ceniza.

Botas crujiendo sobre huesos de piedra y acero quemado.

Se adentraron más en la ciudad.

Hacia el caos.

Hacia el corazón de Ciudad Plateada.

Detrás de ellos, el cadáver decapitado del monstruo de rabia humeaba en silencio, el fuego devorando lo poco que quedaba de él.

Sus cenizas se dispersaron en el viento.

Pero la guerra no había terminado.

León todavía luchaba.

Y la ciudad seguía sangrando.

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