Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 295

295: El Duelo Infernal [Parte-4] 295: El Duelo Infernal [Parte-4] El Duelo Infernal [Parte-4]
Ciudad Plateada gemía bajo el peso del fuego y el caos.

Los distritos occidentales estaban en llamas.

No solo ardiendo—en llamas.

Como si alguien hubiera arrojado todo el maldito lugar a la boca de un dios sediento de sangre.

El humo se elevaba en columnas espesas y asfixiantes.

Arañaba el cielo como si quisiera estrangular las estrellas—arrancarlas directamente de la noche.

Esta calle—lo que fuera que solía ser—había desaparecido.

Muerta.

Reducida a sus huesos.

Adoquines agrietados.

Escaparates destrozados, aplastados bajo capas de ceniza.

Las llamas saltaban de tejado en tejado, salvajes y hambrientas.

Como si pudieran oler algo que aún respiraba y no hubieran terminado.

Desgarraban la madera, masticaban la piedra como si fuera blanda.

Como si incluso eso no fuera suficiente.

El aire era pesado.

Denso.

El humo se aferraba al interior de tu garganta, te hacía saborear la sangre.

Madera quemada, piedra chamuscada—todo apestaba a ello.

Estaba en tu piel, tu aliento, en tus malditos huesos.

Y justo allí—atrapados entre el ennegrecido esqueleto de una panadería y lo que quedaba de una vieja herrería— Tres hombres permanecían Quietos.

Como estatuas cinceladas en el centro de una tormenta.

Uno de ellos llevaba una túnica del color de la tierra muerta—seca y quebradiza.

El dobladillo estaba rasgado, los bordes quemados, pero aún se aferraba a un cuerpo delgado y de contornos afilados.

Se mantenía tenso, como si incluso sus huesos ya no supieran cómo relajarse.

Sus dagas gemelas captaban la luz del fuego en destellos rápidos y peligrosos—como el brillo de colmillos animales en la oscuridad.

Se movía bajo, cerca del suelo, apenas haciendo ruido al pisar.

Una serpiente enroscada, esperando.

Lista para atacar.

A su derecha estaba León Moonwalker.

Con el torso desnudo.

La ceniza se aferraba a su piel en gruesas rayas, cortes rojos dibujados a través de músculos tensos.

El Duque de Ciudad Plateada.

Estaba de pie como si el tiempo pudiera esperarlo—respiraciones lentas y deliberadas, como si todo el mundo se moviera a su ritmo.

Incluso el fuego a su alrededor parecía respirar con él.

Pantalones negros colgaban sueltos en sus caderas, cabello salvaje veteado de hollín.

Su cuerpo estaba marcado con quemaduras, antiguas, como historias grabadas a fuego en la piel.

Y sus ojos—esos ojos dorados—ardían más que las llamas.

Calmos.

Firmes.

Vivos.

A su lado descansaba una hoja oscura, negra como un cielo sin estrellas.

No se movía, no hablaba—pero el silencio a su alrededor se sentía afilado.

Consciente.

Como si estuviera escuchando.

Esperando.

Había poder bajo la piel de León—contenido, pero zumbando bajo.

No solo parecía haber sobrevivido al fuego.

Parecía haber nacido de él.

Y todo cerca de él…

parecía inclinarse, solo ligeramente, hacia su presencia.

León Moonwalker.

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Junto a él, el tercer hombre levantó su espada nuevamente.

Estaba envuelto en una armadura negra —arañada, abollada, medio deshecha, pero aún en pie.

Aún luchando.

La espada colosal en sus manos parecía igual de maltratada —astillada y brutal, pero cargada con algo más profundo.

Algo antiguo.

Emitía una vibración baja, como el gruñido silencioso de alguna bestia ancestral que aún no había despertado.

Su rostro era piedra.

Ojos al frente.

Mandíbula apretada.

Cada respiración que tomaba, cada cambio en su postura, decía lo mismo: matar.

Y frente a ellos, cuatro figuras esperaban en largas túnicas.

El viento tiraba de sus capas, haciéndolas ondear como humo atrapado en una brisa.

Las sombras ocultaban sus rostros —excepto tres.

El de la extrema izquierda se movió primero.

Se quitó la capucha, lenta y seguramente.

Una profunda cicatriz le atravesaba la sien.

Sus ojos eran negros —planos, muertos, fríos.

Una sonrisa torcida se arrastró hasta sus labios.

Luego lo siguió el de la extrema derecha.

Su capucha cayó más allá de sus hombros, revelando un desorden de tatuajes oscuros que serpenteaban por su garganta.

Se enroscaban alrededor de su mandíbula como enredaderas, arrastrándose como si algo bajo su piel estuviera vivo.

Respirando.

El tercero, de pie entre ellos, permaneció encapuchado.

Pero el peso de su presencia presionaba el aire como hierro.

No hablaba.

No lo necesitaba.

Su sola presencia gritaba quién tenía el mando.

Y detrás de ellos, apenas visible más allá del alcance de la luz del fuego, estaba otro.

Con velo.

Silencioso.

Observando.

Tal vez el verdadero líder.

O tal vez algo peor.

Los ojos de León se fijaron en la figura velada.

No parpadeó.

No se movió.

Y entonces —sobre el rugido del fuego— su voz resonó.

Fría.

Clara.

Definitiva.

—Black, encárgate del de la izquierda.

Ronan, del de la derecha.

Yo me ocuparé de estos dos.

Sin pausa.

Sin duda.

Black se encogió de hombros, su voz baja y áspera.

—Entendido, mi Señor.

Ronan apretó el agarre de sus cuchillas.

Dio un paso adelante con una leve sonrisa.

—Intenta no terminar antes que nosotros, Señor.

El enemigo respondió con burlas.

Uno de ellos se rió oscuramente, como si ya hubiera ganado.

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—Tan predecible…

matadles.

Las palabras cayeron como un interruptor.

En un parpadeo, ambos bandos estallaron en movimiento.

El acero chilló cuando las hojas colisionaron.

Los cuerpos se lanzaron hacia delante, chocando con violento ritmo.

Las chispas volaron.

El humo se agrietó bajo presión—hechizos detonando en el aire, magia azotando como relámpagos desde manos, desde espadas, desde la furia.

Fuego encontró fuego.

La sangre se preparaba para caer.

Esa noche, Ciudad Plateada se convirtió en una zona de guerra hecha de llamas y sombras.

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Black contra el Hombre Cicatrizado (Lado Izquierdo)
Black se lanzó hacia adelante—rápido, pesado, como una ola golpeando con toda su fuerza.

Embistió directamente al hombre, empujándolo hacia atrás con violencia.

El tipo de la capa oscura se tambaleó, sus botas arrastrándose sobre la piedra rota.

Sus hojas se encontraron con un agudo y violento estruendo.

Las chispas estallaron—plateadas, naranjas—destellando a través del humo mientras el metal gritaba y se tensaba bajo el golpe.

Black presionó con más fuerza, su hoja vibrando con poder infundido de agua.

Rayas azules iluminaban su antebrazo, pulsando como venas de relámpagos.

Pisoteó con el talón la calle destrozada
—¡Explosión Terra!

—y desde el suelo, una púa irregular de piedra brotó bajo los pies del enemigo, buscando empalarlo por instinto.

El hombre encapuchado reaccionó rápido, saltando hacia atrás con reflejo experimentado—pero Black ya estaba en movimiento.

Mientras el mago de fuego aterrizaba, la hoja de Black volvió a arremeter.

La figura encapuchada gruñó, sus ojos ardiendo de rabia.

Las llamas brotaron de su espada, lamiendo el aire como una serpiente suelta.

—¡Creciente Ardiente!

—rugió.

Un arco ardiente rasgó el aire, deformándolo con calor abrasador.

Black ni parpadeó.

Su palma golpeó el suelo.

—¡Baluarte de Piedra!

Un grueso muro de tierra dentada se elevó, interponiéndose en el camino de las llamas.

El vapor estalló donde se encontraron—violento, ruidoso, cegador.

El aire silbó y se estremeció.

Black no esperó.

Atravesó la nube; su puño envuelto en agua arremolinada y piedra sólida.

—¡Puño Torrencial Aplastante!

El puñetazo cayó como un martillo de marea, dirigido directamente al cráneo.

Pero el usuario de fuego se retorció—apenas—esquivando el golpe con instinto animal.

Giró, espada llameante, y cortó de lado.

La hoja ardiente atravesó el brazo superior de Black.

Un destello de calor.

Un crepitar siseante.

—Tch…

El olor a carne quemada llenó el espacio entre ellos.

El hombre sonrió, salvaje y cruel.

—Demasiado lento.

Black no habló.

Sus ojos dorados se estrecharon —afilados, duros, fríos.

Luego su pie golpeó de nuevo, más profundo esta vez.

—[¡Cadenas de Lodo!]
Desde abajo, gruesos zarcillos de tierra húmeda y pesada brotaron hacia arriba, envolviéndose alrededor del tobillo del mago de fuego en un parpadeo.

El hombre maldijo, cortando el lodo, tratando de liberarse.

Pero Black ya estaba allí.

Sin hechizo ahora.

Solo poder bruto.

Levantó su brazo —acorazado de piedra, grueso y agrietado como una estatua viviente.

—Hablas demasiado.

Dio un paso adelante y hundió su puño en el pecho del hombre.

Un solo golpe devastador.

Algo se quebró —hueso o algo peor.

El aire salió de los pulmones del hombre en un áspero jadeo.

Su cuerpo cayó, ojos abiertos, boca ensangrentada, temblando en el suelo.

Black se alzó sobre él.

Respirando pesadamente.

El brazo quemado aún sangrando.

—…Uno menos.

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Ronan contra el Mago de Tierra Enmascarado (Lado Derecho)
Mientras tanto, a la derecha
Ronan enfrentaba a su objetivo.

Un hombre enmascarado se abalanzó hacia adelante, espada larga y dentada en alto, su cuerpo envuelto en una capa cambiante de magia terrestre que se arrastraba sobre su piel como una armadura viva.

Sus hojas chocaron con un chirrido de acero —las dagas de Ronan brillaron una vez en la luz del fuego, luego desaparecieron.

[Carrera Espejo de Viento].

Desapareció.

En un parpadeo, reapareció detrás del mago, barriendo en un amplio arco.

Agachándose, trazó una línea a través del muslo del enemigo.

El mago gruñó de dolor.

La piedra surgió bajo Ronan, elevándose rápido para atraparlo —pero él ya se había ido nuevamente.

El aire centelleó.

Se movía como el viento mismo.

Ligero.

Impredecible.

Mortal.

Sus hojas gemelas se desdibujaron, arcos plateados cortando el humo en una danza de muerte.

El mago de tierra permaneció firme —sólido en postura, sólido en magia.

Sostenía una pesada espada ancha, y con ella venía ese aura lenta, deliberada y aplastante de la piedra.

Inamovible.

Implacable.

—[¡Jabalina de Piedra!] —bramó el hombre.

Una púa afilada se lanzó hacia adelante, desgarrando el campo de batalla.

Ronan se retorció a un lado en el último segundo, dejándola pasar por centímetros, su daga respondiendo de igual manera
—[¡Corte de Viento Susurrante!]
Una hoja resplandeciente de viento se precipitó hacia adelante, cortando a través del pecho del enemigo.

La tela se rasgó.

La sangre se derramó.

El mago gruñó y cayó sobre una rodilla, golpeando su palma contra la tierra.

—[¡Piel de Piedra!]
Un duro resplandor cubrió su cuerpo—su carne convirtiéndose en armadura.

Se lanzó hacia adelante, sin miedo en sus pasos.

Ronan se preparó.

Las hojas cruzadas bloquearon el impacto, pero el puro peso detrás de él lo empujó hacia atrás, sus botas raspando la piedra.

Sangre goteaba de su boca.

—Eres pesado —murmuró, limpiándola—.

Vamos a aligerarte.

El hombre enmascarado levantó su espada ancha nuevamente, listo para bajarla como una guillotina.

Pero Ronan ya se había ido.

Desapareció—luego reapareció en el aire, justo detrás, suspendido en una ráfaga de viento.

—[¡Cuchilla de Viento Boomerang!]
Un aullido desgarró el aire.

Su daga brilló intensamente azul, envuelta en viento como una hoja espiritual.

Un corte limpio.

El tiempo se detuvo.

El mago permaneció congelado.

Entonces
Su cuerpo se partió en dos.

Una división perfecta, silenciosa.

Ronan aterrizó suavemente.

El viento murió a su alrededor como un aliento liberado.

Exhaló.

Limpió la hoja.

—…Dos menos.

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