Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 337

337: Bajo las Lunas Gemelas 337: Bajo las Lunas Gemelas Bajo las Lunas Gemelas
La oscuridad del cielo nocturno se extendía amplia e ilimitada, una pintura creada en susurros.

Esparcidas por la negrura, como pequeños pinchazos en un manto de terciopelo, brillaban las estrellas.

Su resplandor plateado relucía intenso en el aire frío.

Las lunas gemelas colgaban en lo alto, silenciosas en su reinado —una como una moneda blanca dorada, la otra como una esfera azul brillante cuya luz apenas era visible.

Su luz combinada se derramaba en suaves pliegues superpuestos, envolviendo el mundo en una belleza que parecía casi demasiado frágil para un reino marcado por el conflicto.

Bajo ese dosel pacífico, la tierra descansaba.

Las aldeas se acurrucaban como niños aferrándose al calor bajo pesados edredones.

Los campos yacían bajo suelo congelado, los ríos susurraban sus suaves secretos, y los bosques eran centinelas erguidos, sus sombras engullendo los senderos entre los troncos.

Pero en el centro mismo del Reino de Piedra Lunar, la capital desafiaba la quietud de la noche.

Montepira emergía de la tierra como si un sueño hubiera despertado de una visión.

Desde la distancia, brillaba con una luz constante, sobrenatural.

Amplios bulevares se entrelazaban a través de su centro como cintas de plata líquida, cada uno bordeado por calles de piedra blanca que absorbían el resplandor de innumerables farolas.

Torres coronadas con intrincadas filigranas de plata perforaban los cielos, sus agujas capturando la luz lunar y enviándola en tenues, centellantes colores.

No era el bullicioso brillo de plazas de mercado abarrotadas o posadas Alegres; era una luz suave, medida —como la luz de luna posándose sobre agua quieta y profunda.

Desde las afueras de la ciudad hacia adentro, su belleza venía en capas.

Faroles ámbar iluminaban las calles empedradas con halos color miel en los distritos exteriores, su luz jugando suavemente sobre la piedra lavada por la lluvia.

El tenue aroma a pan caliente flotaba desde panaderías de medianoche, mezclándose con el olor más agudo de hierro y aceite en las forjas que aún ardían en la noche.

Pero el centro de Montepira brillaba de otra manera.

La luz aquí era más suave —sin fuegos resplandecientes, sin estallidos blancos cegadores.

En su lugar, era una luz etérea, sedosa, tocada con los suaves colores de plata y marfil.

Y en su núcleo mismo se alzaba la fuente de esa belleza contenida.

En el centro de la ciudad, el palacio de la familia real se elevaba como un sueño nacido de luz lunar y mármol.

Sus muros altísimos y techos abovedados brillaban bajo las lunas gemelas, una amarillo pálido, la otra azul suave, proyectando una luz etérea sobre la piedra blanca y plateada.

En tiempos de paz, era la viva imagen de la serena majestuosidad.

Los amplios arcos y esbeltas agujas parecían absorber la luz lunar, hasta que toda la fachada brillaba levemente, como si estuviera tallada de luz congelada.

Pero esta noche, la belleza estaba vacía.

La serenidad exterior terminaba en las puertas del palacio.

Dentro de sus muros, la atmósfera estaba tensa, como una cuerda de arco esperando romperse.

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Los guardias caminaban con precisa rigidez, botas pisando en armoniosa precisión por los pasillos de mármol.

El suave tintineo de la armadura resonaba en el silencio.

Los ojos de cada hombre estaban alerta, la mano de cada hombre lista para desenfundar acero al menor indicio.

Esto no era un ritual.

Era vigilancia por necesidad.

En lo profundo del palacio, más allá de amplias escalinatas y grandes columnatas, existía la corte real—un reino donde la belleza y el poder se mezclaban como seda sobre acero.

La sala misma era un templo al poder.

Pilares adornados con intrincadas tallas se retorcían hacia bóvedas donde pinturas del génesis del reino se extendían: guerras libradas en cielos de medianoche, los monarcas fundadores coronados con guirnaldas de plata.

Sobre todo ello, el escudo de Piedra Lunar—una luna creciente cubierta de nubes negras—se extendía por el techo como un protector tácito.

Bajo cielos pintados, el suelo era un mosaico de piedra brillante, vetas plateadas reflejando cada destello de luz de las antorchas.

Arañas de cristal colgaban como jardines en el aire, proyectando una luz fría que parecía hacer las sombras más profundas en lugar de dispersarlas.

El pasillo estaba tan abarrotado que resultaba sofocante.

Ministros vestidos de seda susurraban en tonos bajos.

Consejeros se apiñaban sobre pergaminos, garabateando notas con escritura apresurada.

Generales, rígidos en sus uniformes, permanecían con la tensión inflexible de hombres largo tiempo acostumbrados a la sangre y la derrota.

El olor combinado de pergamino, aceite quemado y acero frío se aferraba al aire.

Al fondo, sobre un alto trono de plata grabado con piedra lunar, se sentaba el Rey Aurelian Luz de Luna.

Una vez, su mera presencia era capaz de silenciar una habitación con el peso del poder no expresado.

Ahora, ese peso había cambiado—más pesado, no debido al poder, sino a la fatiga.

Vestido de negro que devoraba la luz a su alrededor, parecía un hombre atormentado por su propia corona.

Su cabello, antes atado con cuidadosa precisión, caía suelto sobre sus hombros, una cascada de medianoche sobre alabastro.

Su barba, que había sido recortada con la severa disciplina militar, mostraba un crecimiento desaliñado, evidenciando largas noches sin dormir.

Esos mismos ojos azules vivaces—ojos que habían paralizado a hombres en media frase—aún ardían, pero la llama estaba empañada, rodeada por la fatiga.

Había calidez allí, sí, pero era la cansada calidez de un hombre al que le quedaba poco tiempo.

Todos en esa sala entendían la causa.

Flotaba en el aire como humo en el campo de batalla.

La guerra.

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Diez días habían pasado desde el golpe inicial —diez días desde que el Reino de Vellore rompió el tenue punto muerto.

Su golpe no había venido del frente oriental, donde los ejércitos se habían mirado a través de tierra de nadie durante meses.

Más bien, habían atacado desde el sur —rápidos, brutales y despiadados.

La provincia del sur, sobre la que gobernaba el Duque León, había caído en una tempestad de acero y llamas.

El duque mismo estaba muerto.

Sus territorios fueron tomados.

Su hija —la única heredera del rey— estaba con él.

Y la guerra apenas comenzaba.

La mandíbula del rey se tensó en contemplación, aunque su pena no era el ardiente aguijón del afecto paternal —era distante, clínica.

Nunca había estado ligado a su hija como debería estarlo un padre.

Para él, ella siempre había sido una pieza en el tablero, algo precioso pero reemplazable.

León, sin embargo —León era otra historia.

Perderlo era como golpear los mismos huesos del reino.

Un guerrero del reino de Gran Maestro no podía reemplazarse en una temporada, y menos en varias.

Ese vacío se filtraría en todas las batallas.

Para empeorar, la línea del sur había colapsado.

Las tropas de Vellore habían penetrado diez kilómetros en su territorio antes de que el frente oriental estallara también en guerra a gran escala.

Luego vinieron rumores desde el oeste —movimientos demasiado calculados para ser otra cosa que hostiles.

Solo el norte permanecía intacto, sus grandes montañas una barrera natural que ningún ejército podría esperar romper rápidamente, un centinela silencioso que mantenía a raya otra catástrofe más.

Esta noche, la corte real estaba llena de cuerpos y voces.

Ministros.

Generales.

Consejeros.

Hombres y mujeres vestidos en sedas y armaduras, cada uno con su propio consejo listo, cada uno con la creencia de que el suyo sería el bálsamo para sanar las heridas del reino.

Aureliano se sentaba en el elevado asiento, aparentando escuchar —o al menos fingiendo hacerlo.

La sala estaba cargada de tensión, pero las propuestas lanzadas a su rostro resonaban como acero sin filo, raspando sin cortar.

Poses envueltas en discursos dorados, pero llenos de desesperación.

Sus ojos vagaban perezosamente por los rostros frente a él, el tedio apenas disimulado.

El murmullo de palabras aumentó y se enredó —la desesperación y el orgullo luchando, el miedo y la aparente calma luchando.

Aureliano medio escuchaba, medio soñaba, reconociendo la cadencia de estas conversaciones: cada audaz propuesta siempre volvía a las mismas estratagemas vacías.

Entonces, por encima del bullicio, resonó una voz clara.

—Mi señor —declaró—, profunda y mesurada, imposible de ignorar.

Los ojos del rey se posaron en el orador.

Un hombre corpulento se irguió entre los ministros, su cuerpo blando bajo pesadas túnicas.

Su piel brillaba con un lustre grasiento, su pelo gris peinado hacia atrás, su espeso bigote enmarcando una boca de líneas rígidas.

Se inclinó profundamente, y las gemas en sus dedos reflejaron la luz de las antorchas en una docena de pequeñas chispas.

—Su Majestad —comenzó, su voz cargada de seriedad—.

Si me permite, por favor, ofrézcanos su consejo.

Estas discusiones no nos llevan a nada.

Necesitamos su palabra.

Su veredicto.

Por toda la cámara, los argumentos desaparecieron, uno a uno, hasta que solo quedó el silencio —cauteloso, expectante.

Docenas de ojos estaban sobre él, cada uno conteniendo un delicado equilibrio de miedo y esperanza.

Aureliano permitió que el silencio se extendiera, tensándolo como la cuerda de un arco.

Cuando habló, su voz era tranquila —casi casual.

—Prefiero utilizar lo que tenemos —declaró—.

La naturaleza.

Las fuerzas de esta tierra pueden causar más destrucción que nuestros ejércitos si las desatamos.

La sala se inclinó hacia el trono, como si las paredes mismas estuvieran prestando atención.

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