Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 373

373: El Último Consejo del Rey 373: El Último Consejo del Rey El Último Consejo del Rey
La mansión de León aquella noche fue devorada por la pasión.

Tras las puertas, las paredes temblaban con risas, suspiros y el tipo de jadeos sin aliento que hacían que el tiempo mismo perdiera la noción de cómo proseguir.

León y sus esposas se entregaron completamente —piel contra piel, susurros contra labios, sus cuerpos entrelazados en una danza salvaje que continuó hasta que la primera luz en el horizonte amenazó con comprometerlos.

No había roles de reinas, ni cargas del deber, ni máscaras —solo mujeres que amaban, y el hombre en cuyas manos yacían sus corazones.

La noche se volvió salvaje, tierna, sin restricciones; cada habitación parecía resonar con sus gritos y risas hasta que el cansancio finalmente conspiró para agruparlos en un nudo retorcido de calor y sudor.

En los pasillos de la mansión, hasta los sirvientes sintieron la réplica.

El ambiente era más sutil, estimulante, como si el ardor de su señor se derramara en cada rincón e hiciera que la gran casa zumbara con un deleite contenido.

Las velas ardían más bajas de lo debido, los corredores impregnados de calidez.

Incluso los grandes guerreros de la casa dormían por una vez con sonrisas serenas.

Pero muy lejos, en el centro del Reino de Piedra Lunar, no existía tal comodidad.

Montepira —la capital.

Una ciudad que brillaba bajo el ojo plateado de la luna.

Sus torres se alzaban afiladas y orgullosas, y en su centro se elevaba el palacio de la familia real, un monumento de piedra blanca veteada con venas de cristal.

Esta noche, su sala más sagrada aguardaba —la gran sala del trono de Piedra Lunar.

La corte era una sala diseñada para impresionar y atemorizar.

Su techo se elevaba alto, con vigas abovedadas esculpidas con patrones espinosos que se entrelazaban como una tormenta atrapada en hielo.

Arriba, arañas de plata y diamante colgaban en racimos masivos, proyectando una luz que resplandecía como mil estrellas prisioneras.

Las paredes estaban cubiertas de tapices que mostraban siglos de conquistas y ofrendas, hilos tejidos en azules oscuros y negros, atravesados por hilos de plata brillante.

En el centro del salón, nobles y ministros se sentaban en filas de rango ascendente, sus vestimentas bordadas con oro y broches enjoyados.

No solo llevaban atuendos —lucían riqueza, poder y orgullo, cada uno de ellos intentando eclipsar a otro en una rivalidad tácita de opulencia.

Pero a pesar de toda su elegancia, sus rostros estaban tensos, sus espinas dorales agobiadas por la tensión.

Por encima de todos ellos, en la parte superior de la cámara, yacía el gran trono —enorme, hecho de obsidiana a través de la cual brillaban venas de cristal azul ardiente, afiladas como talladas por relámpagos.

En él estaba sentado nada menos que el Rey Aureliano.

Era una presencia que exigía silencio.

Su barba corta se había alargado, oscureciéndose para proyectar una sombra sobre su mandíbula afilada, casi como una hoja.

Su cabello negro, veteado indistintamente con hebras gris acero de edad y batalla, enmarcaba un rostro que parecía tallado en piedra.

Sus fríos y brillantes ojos azules ardían, cargados con tormentas y la certeza del reinado.

El aire se sentía más pesado solo porque él estaba allí.

Esta noche no era una reunión regular.

Era la última antes de que partiera a la guerra.

La sala, que normalmente estaba llena de murmullos, de papeles crujientes y complots susurrados, hoy estaba envuelta en un mar de silencio.

Incluso la respiración sonaba apagada, la anticipación de la guerra del día siguiente sellando todas las gargantas.

Pero de entre las filas de los sentados, un hombre se puso de pie.

Sus rodillas temblaban mientras se levantaba, aferrándose a sus túnicas como si fueran lo único que le permitía mantenerse en pie.

Todos los ojos lo observaban.

Era el Ministro de Hacienda.

Usualmente ignorado, desestimado como un hombre de números y dinero.

Pero esta noche, sus pasos hacia adelante llevaban el peso de la desesperación.

Hizo una profunda reverencia, sus palabras temblando mientras se atrevía a hablar.

—Mi rey…

El sonido rompió el silencio como un cristal delgado.

Los ojos de Aureliano se movieron, lentos y calculados, congelándolo donde estaba.

El Ministro lo sintió de inmediato—esa presión sofocante de ser observado por el Rey.

Era como si la mirada de Aureliano taladrara su frente, revelando todos sus miedos, cada duda.

Sin embargo, tragó su terror y logró pronunciar sus palabras.

—Mi rey, perdóname la presunción…

pero ¿es realmente necesario marchar mañana?

¿No podríamos…

tomar otro camino?

El aire en la habitación cambió, una onda de inquietud expandiéndose entre los nobles.

Aureliano permaneció inmóvil.

No dijo nada.

Su inmovilidad pesaba más que una espada.

La nuez de Adán del Ministro se movió, pero no retrocedió.

—No solo nos enfrentamos al Rey Vellore —continuó, con voz temblorosa pero elevándose—, sino a un monstruo astuto que oculta traidores entre sus propios soldados.

Ya hemos sido gravemente traicionados por Edric Luz Estelar.

El Ducado Caminante Lunar está en ruinas—nuestro tesoro agotado, nuestros soldados heridos, nuestras defensas violadas.

Mi rey…

estamos expuestos.

Si atacamos ahora, existe la posibilidad—una fuerte posibilidad—de que el setenta por ciento de nuestras tropas sean destruidas.

Su respiración se aceleró, las palabras ahora saliendo en tropel.

—Por favor, mi rey.

¿No podemos negociar?

Solo una vez—sentarse a la mesa en lugar del campo de batalla?

Por la supervivencia del reino…

Golpe seco.

El ruido desgarró la sala.

Las rodillas del Ministro cedieron como golpeadas por un martillo invisible, enviándolo al suelo de mármol.

Su cuerpo convulsionó, su rostro contorsionado de terror al comprender—había sido aplastado bajo nada más que el capricho de su Rey.

La corte estalló en jadeos.

Las túnicas se estremecieron mientras los ministros y nobles se levantaban de sus sillas, pálidos y temblando.

Todas las miradas se dirigieron hacia arriba, hacia el trono.

Porque el Rey Aureliano ya no estaba sentado.

Estaba de pie.

El trono de obsidiana ahora parecía vacío, disminuido, ya que su verdadero amo se alzaba sobre él.

Su imponente estatura se cernía, anchos hombros envueltos en armadura negra y plateada que brillaba tenuemente bajo la luz de cristal.

Su barba caía sobre un rostro inflexible como el hierro, ojos azules ardiendo con la tempestad de una tormenta a punto de estallar.

El aire mismo pesaba sobre cada hombre y mujer en la sala, asfixiando con pura presión.

Cuando habló, el trueno rodó desde su garganta.

Cada palabra azotaba como un látigo a través de la sala.

—¿Cómo…

te atreves a pedir que me arrodille ante mis enemigos?

Las palabras no fueron gritadas, y aún así sacudieron cada hueso.

El mármol debajo parecía vibrar con el poder de su furia.

—¿Olvidas quién soy?

—los ojos de Aureliano recorrieron la sala, duros e implacables—.

No soy un mercader para intercambiar monedas por paz.

No soy un mendigo para inclinarme ante un sabueso astuto como Vellore.

—Su puño se cerró a su cintura, las venas sobresaliendo en su piel—.

Todavía soy de Grado de Monarca.

¡Aún tengo la autoridad para cambiar el curso de esta guerra con mis propias manos!

El Ministro de Hacienda temblaba, frente contra el suelo, incapaz de enfrentar esos ojos penetrantes.

Los nobles a su alrededor se estremecían, algunos ajustándose las túnicas, otros paralizados como animales atrapados ante la mirada de un depredador.

La voz de Aureliano se elevó, resonando en cada rincón de la sala, implacable.

—¡Mejor morir en el campo de batalla con una espada en mi mano que atrofiarme tras los muros, gimoteando como mendigos!

—sus palabras resonaron como un juramento, como una imprecación—.

Este reino no se fundó sobre el miedo.

Se fundó sobre la conquista, sobre el sacrificio, sobre la sangre de hombres que no se arrodillarían.

¡Y mientras yo ocupe este trono—Piedra Lunar no se arrodillará!

Su último rugido retumbó como un trueno, haciendo eco por toda la cámara.

Los ministros vacilaron, algunos casi cayendo bajo el puro peso.

Incluso las arañas se estremecieron, sus cristales cantando como campanas asustadas.

Todas las almas en ese salón entendieron una cosa: su rey marcharía mañana, sin importar el costo.

Y ay de aquel que se atreviera a mencionar la rendición de nuevo.

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