Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 375

375: Sangre Bajo las Lunas Gemelas 375: Sangre Bajo las Lunas Gemelas Sangre Bajo las Lunas Gemelas
La oscuridad se extendía implacable a lo largo del borde oriental del Reino de Piedra Lunar.

En lo alto, dos lunas colgaban, su luz alienígena curvándose sobre el campo de batalla como los ojos atentos de deidades.

Una era de un amarillo pálido —suave, casi afligida— mientras que la otra ardía con una débil llama azulada que teñía el oscuro cielo con tonos gélidos.

Combinadas, proyectaban largas sombras superpuestas sobre el suelo, su luz fusionada mezclando tristeza con frío.

Bajo los ojos vigilantes de los cielos yacía el campamento del ejército de Vellore.

Era un monstruo de acero y ego durante el día —banderas ondeando, soldados burlándose, el sonido de espadas contra escudos resonando en disciplinada bravuconería.

Esta noche, era solo un cadáver herido jadeando silenciosamente.

El familiar estruendo de pies marchando, escandalosas canciones de bebida y el constante zumbido de guerreros ansiosos por batalla había desaparecido.

En cambio, el aire tenía algo más —algo más denso.

La noche misma se sentía espesa con miedo.

Una patrulla pasó con armaduras opacas, sus ojos hundidos en la fatiga.

Los fuegos ardían bajos, haciendo tibios intentos de luz.

El silencio no era interrumpido por risas, sino por la tos áspera de un hombre herido o el apagado y lastimero llanto de quien no podía mantener su dolor oculto.

La brisa trajo un hedor nacido de lo que había sucedido horas antes.

Piel quemada.

Sangre.

Un sabor putrefacto que persistía en cada bocanada de aire.

La frontera oriental se había convertido en un cementerio demasiado grande para ser enterrado.

Esta noche, Piedra Lunar había liberado una mano cruel.

Por algún golpe ingenioso —o crueldad divina— habían incitado a las feroces bestias del Bosque Luz Estelar a la locura sangrienta, guiándolas como una marea viviente contra las tropas de Vellore.

No fue una guerra honorable de acero, sino salvajismo desenfrenado.

Los hombres de Vellore, tomados por sorpresa, habían sido atacados y destrozados por colmillos y garras.

Los hombres habían resistido —por supuesto que sí.

Los guerreros de Vellore no eran cobardes.

Las espadas habían destellado, las flechas habían sido lanzadas, los gritos habían llenado la noche como plegarias desesperadas.

Pero incluso el valor se quiebra cuando es atacado por bestias engendradas en la locura del bosque.

Esta noche, el valor había sido sopesado y hallado insuficiente.

Las pérdidas eran profundas.

Escuadrones enteros estaban esparcidos en pedazos por el ennegrecido bosque.

Varios oficiales superiores habían muerto —despedazados ante los ojos de sus hombres.

La mayoría de los oficiales del ejército tenían heridas que nunca sanarían realmente.

Cientos de hombres gemían ahora en camillas ensangrentadas, sus cuerpos destrozados, mientras que incontables más nunca volverían a ponerse de pie.

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La realidad era simple, y cada soldado la entendía en sus temblorosos huesos: si Piedra Lunar atacaba mañana, Vellore apenas resistiría por el mero hecho de tener a sus cultivadores de nivel monarca con vida.

En el centro del campamento, una enorme tienda se alzaba como una ciudadela aislada de tela.

Las linternas ardían dentro, la luz dorada filtrándose débilmente por sus costuras.

Desde fuera ofrecía majestuosidad, pero dentro, el aire era más denso aún.

La habitación interior estaba tapizada con mullidos cojines y pieles, indicadores de riqueza y autoridad.

Pero los hombres sentados allí no complementaban el esplendor que los rodeaba.

Oficiales y comandantes se recostaban sobre cojines, sus cuerpos magullados, desgarrados o vendados de manera improvisada.

El olor a sangre no se contenía al exterior—impregnaba incluso aquí, un recordatorio omnipresente.

A la cabeza de todo, descansando sobre un cojín elevado, estaba el Rey Gary de Vellore.

Su presencia debía ser inquebrantable.

Su cabello verde, atado con soltura, brillaba a la luz de las lámparas, sus facciones resplandecientes contra pantalones blancos y una túnica abierta.

Su pecho, cincelado con fuerza extraída de años, yacía desnudo para que todos lo vieran, las curvas de sus músculos grabadas con orgullo masculino.

Y sin embargo, esa forma llevaba las cicatrices del horror de esta noche.

Marcas de mordidas desfiguraban sus brazos, heridas de garras cruzaban su pecho, en carne viva y sensibles a pesar del mejor cuidado que sus sanadores pudieran proporcionar.

Era impensable.

Un cultivador de nivel monarca, tan gravemente herido.

Pero las criaturas del Bosque Luz Estelar no habían mostrado especial interés entre rey o plebeyo.

Incluso Gary, el León de Vellore, había sido repelido.

Sostenía firmemente una copa de vino en una mano, el vino rojo profundo y brillante a la luz de las lámparas como sangre.

Bebía lentamente, la amargura dejando su marca en sus labios.

Sus ojos negros ardían con rabia contenida, cada sorbo tragado como llamas.

El silencio moraba cerca de él.

Algunos de sus oficiales murmuraban suavemente, pero la opresión de la pérdida sofocaba el habla antes de que pudiera tomar aliento.

Entre ellos estaba Edric, su ancho cuerpo desplomado sobre los cojines.

Su túnica estaba suelta, revelando los moretones que salpicaban su cuerpo.

Un corte irregular a lo largo de su espalda estaba vendado descuidadamente.

Sus ojos—usualmente brillantes, inquietos—estaban apagados esta noche.

Miraba fijamente el aire oscuro, como hipnotizado por un pensamiento que no podía sacudirse.

El silencio se rompió cuando la pesada solapa de la tienda se abrió de golpe.

El aire frío entró en ráfaga, trayendo el olor de la noche.

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Todos los ojos giraron hacia la puerta.

Un hombre entró, perfilado por la luz de las lámparas.

Sus botas raspaban la alfombra, incrustadas de barro y sangre.

Su respiración era laboriosa, su capa rasgada y adherida húmedamente a sus hombros.

Se echó hacia atrás la capucha, y la luz de las lámparas mostró un rostro duro y demacrado, ojos abiertos con urgencia.

Los oficiales se pusieron firmes.

Los susurros sisearon entre ellos.

Gary dejó caer su copa, entrecerrando los ojos.

Su voz cortó el silencio, cargada de autoridad.

—Tú.

El hombre se inclinó profundamente, su pecho expandiéndose y contrayéndose con esfuerzo.

—Su Majestad —graznó, su voz áspera por la prisa de su viaje—.

Perdone mi entrada.

Pero no tenía tiempo para cortesías.

La mirada de Gary se intensificó.

El reconocimiento afiló su tono.

—Eres Veynor—el jefe de mis exploradores.

—Su voz era un gruñido bajo, el filo de una hoja—.

El que tiene ojos en cada sombra de Piedra Lunar.

Los oficiales murmuraban entre sí.

Veynor no había aparecido en semanas.

Era el susurrador, el que les informaba de cada movimiento de su enemigo.

Que irrumpiera en la tienda del rey, desaliñado y con rostro sombrío, hablaba de desastre.

Gary dejó su copa lentamente, deliberadamente.

Su mandíbula se tensó, las venas en su mano hinchándose mientras sus dedos se curvaban en un puño.

—Venir con tal prisa —gruñó Gary, su voz oscura—, significa que algo ha salido mal—una vez más.

La mirada de Veynor recorrió la habitación, viendo a los comandantes heridos, los vendajes, la opaca desesperanza.

Inclinó su cabeza más bajo, su voz temblorosa pero firme.

—Sí, Su Majestad.

Y las bestias fueron solo el principio…

La tienda quedó en silencio una vez más, cada hombre conteniendo la respiración, esperando palabras que destrozarían lo poco que quedaba de su fuerza.

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