Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 460

460: El Último Bastión de Vellore 460: El Último Bastión de Vellore El Último Bastión de Vellore
El patio estaba perdido.

Todo lo que quedaba era un cráter —una herida cruda y abierta arrancada de la piel de la tierra.

El humo se arrastraba desde su borde, lento y agitado, retorciéndose hacia el cielo como el débil suspiro de algo ya muerto.

La noche estaba silenciosa excepto por el apagado siseo de las piedras asentándose.

Sobre todo, la luna colgaba baja y distante, su pálida luz derramándose sobre los escombros como un manto fúnebre.

Las rocas destrozadas brillaban tenuemente bajo la luz plateada de la luna, dispersas sobre un paisaje marcado por la ruina.

El polvo flotaba en el aire, moviéndose lentamente en remolinos invisibles, reflejando la luz como si también llorara por lo que había existido aquí —muros que habían defendido, torres que se habían elevado hacia el cielo, risas que habían resonado, vidas que se habían extinguido en un instante.

El mundo estaba vacío ahora, un mero vestigio de puntos irregulares y quietud.

En medio de la destrucción, solo quedaban dos.

Uno agachado entre los escombros, con los hombros encorvados, cada respiración una lucha.

La otra de pie, inmóvil, su cuerpo una sombra en la tenue luz fantasmal, guardiana de lo que quedaba.

No existían palabras entre ellos.

Solo la carga de la pérdida pendía entre ambos, tensa como la cuerda de un arco a punto de romperse.

El hombre de rodillas era Aden.

Su armadura, antes tan orgullosa y plateada, grabada con el escudo de Vellore, ahora estaba rota en recuerdo de lo que había sido.

El metal retorcido, ennegrecido en los bordes, y rastros de sangre descoloraban la pechera, corriendo por las crestas esculpidas hasta la tierra.

Su cabello gris-blanco, normalmente recogido, se había soltado, goteando húmedos mechones sobre su rostro perlado de sudor.

Un estremecedor ataque de tos sacudió su pecho, escupiendo sobre la piedra destrozada un fino hilo rojo.

Sus ojos ardían con cansancio, incredulidad y la cruda carga de un hombre que había sobrevivido batalla tras batalla solo para encontrarse con un muro imposible de escalar.

León estaba frente a él, el contraste era marcado e inquietante.

Llevaba sus propias cicatrices de la batalla—su abrigo rasgado y quemado, manchado de hollín y sangre, cortes marcados en su mejilla y brazo—pero nunca se debilitaba.

Se mantenía erguido como si la ruina que lo rodeaba no tuviera dominio sobre su columna, ningún poder sobre su postura.

Sus ojos dorados reflejaban la luz de la luna, fundidos y salvajes, pero contenidos.

Cada respiración que tomaba era controlada, calculada, el tipo de dominio solo logrado por años de negarse a ceder, de curvar la locura a su alrededor sin quebrarse.

El silencio que se asentaba entre ellos era asfixiante, no la quietud de la serenidad sino el aplastante mutismo que sigue al grito del conflicto.

El pecho de Aden subía y bajaba, cada respiración arrastrando dolor y rabia a su sistema, y León permanecía inmóvil, una estatua cincelada de la tolerancia misma.

La oscuridad parecía inclinarse, presionar, observar, esperar, como si el mundo mismo aguantara la respiración por lo que sucedería después.

Miró a Aden desde arriba—no con crueldad, no con arrogancia, sino con la calma y medida compostura de un hombre que ya había presenciado cómo terminaría esta batalla.

No había urgencia en su postura, ningún destello de victoria en sus ojos, solo la tranquila certeza de un hombre que había resistido innumerables tormentas sin tambalearse.

—Te lo advertí —dijo León, su voz profunda y áspera en los bordes, pesada de fatiga—.

Sir Aden, si luchas contra mí…

pierdes.

Y ahora —sus ojos se endurecieron, acero cortando a través de la niebla iluminada por la luna—, lo haces.

Los hombros de Aden temblaron, leve pero inconfundible.

Su mano se tensó alrededor del pomo de su espada, nudillos blancos, la hoja temblando como si sintiera el ritmo menguante de su aura.

Dolorosa y lentamente, levantó la cabeza, cada movimiento extrayendo agonía a través de su rostro magullado.

—Aún no —gruñó, cada palabra espesa por el esfuerzo y la obstinada desafianza—.

No hasta que yo decida que ha terminado.

León dejó escapar un lento suspiro por la nariz que era más un suspiro que aire.

—Nunca te rindes, ¿verdad?

Una leve y dentada sonrisa se extendió por los labios maltrechos de Aden, aunque solo disfrazaba el dolor y el agotamiento que lo carcomían.

—Ese es…

el azote de hombres como yo —dijo con voz ronca pero inquebrantable—.

Solo nos rendimos cuando el mundo mismo lo hace.

Golpeó con una mano la tierra quebrada, levantándose del suelo con un gruñido gutural que sacudió las placas óseas de su pecho.

Las venas pulsaban en su cuello como cuerdas tensas y la grava suelta se deslizaba y dispersaba bajo sus botas mientras se forzaba a levantarse.

Cada parte de él gritaba fatiga, cada movimiento dando testimonio de años de guerra que lo habían forjado en una leyenda viviente.

El rostro de León se relajó, una delicada mezcla de respeto y piedad bailando en su expresión.

Podía sentirlo—la inflexible e inquebrantable voluntad que había grabado el nombre de Aden en las páginas de los más renombrados caballeros de Vellore.

Incluso en el último golpe—ese puñetazo final con la fuerza no diluida del nuevo alma de León—Aden no cedería por completo.

—Aún de pie —murmuró León, casi para sí mismo.

Su voz llevaba una nota silenciosa de admiración reluctante—.

Eres más fuerte que la mayoría de los hombres que he conocido.

Aden soltó una breve y áspera risa que inmediatamente se convirtió en una tos seca y rasposa.

El ruido desgarró el silencio como acero triturado.

Se apoyó pesadamente en su espada, su pecho esforzándose con respiraciones irregulares y entrecortadas.

—Y tú…

—luchó por decir, tomándose un momento para calmar su voz—, no eres el muchacho que pensé que eras.

—Cada palabra era forzada, matizada con asombro y el amargo regusto del respeto.

León inclinó la cabeza a un lado, sus ojos dorados inquebrantables, serenos e inescrutables.

Esa chispa salvaje que solía arder en él ya no existía.

Lo que tomó su lugar era algo más duro, algo ganado—una tranquilidad contenida que solo viene de pasar por las llamas sin rendirse jamás.

—Cuando comenzó esta batalla —continuó Aden, su voz oxidada pero de alguna manera calmada—, vi a un niño—embriagado con su propia fuerza, irresponsable, arrogante.

—Tomó una temblorosa respiración, levantando sus ojos a los de León—.

Pero ahora…

—Hizo una pausa, ojos crudos buscando, voz pesada de cansancio y algo cercano al orgullo—.

Ahora veo la columna vertebral bajo esa arrogancia.

Te lo has ganado.

Los labios de León se movieron ligeramente—no exactamente una sonrisa, sino la sombra de una.

Era parte reconocimiento, parte desafío.

—Es bueno escuchar eso —murmuró—, del hombre al que llaman el Primer Muro de Vellore.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com