Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 461

461: Cuando el Honor Arde 461: Cuando el Honor Arde Cuando el Honor se Quema
Los labios de León temblaron ligeramente —no era una sonrisa, sino su fantasma.

Era mitad apreciación, mitad desafío—.

Me alegra oírlo —susurró—, del hombre al que todos llaman El Primer Muro de Vellore.

El título pareció golpear algo profundo en Aden.

Su respiración vaciló, y su mano se tensó instintivamente sobre la empuñadura de su espada antes de aflojarse nuevamente.

—Y tú…

—dijo, casi con asombro—, eres el primer guerrero que jamás me ha hecho arrodillar.

—Su voz descendió, baja y reverente, cargando el peso de toda una vida de batallas perdidas y ganadas.

León se acercó.

El crujido rítmico de sus botas resonaba sobre la tierra devastada, a través del humo y polvo que se asentaban.

Piedras rotas cubrían el suelo en pedazos bajo ellos, todavía cálidas por el calor de su lucha.

Se detuvo a pocos pasos, proyectando su sombra sobre Aden.

—Entonces recuerda eso cuando reconstruyas —dijo León suavemente, su voz firme pero no desprovista de gentileza.

Había poder en ella —no jactancia, sino firmeza—.

No tienes que morir aquí.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como el eco distante de un trueno —pesadas, definitivas y llenas de significado tácito.

Los ojos de Aden destellaron con un torbellino de emociones —orgullo, dolor, tristeza, un respeto reluctante que apenas se permitía expresar.

Tragó con dificultad, cada movimiento cargado de agotamiento y emoción cruda.

—No —susurró al fin, con voz quebrada, con la carga de un hombre que había atravesado el fuego demasiadas veces para temerle aún—.

Yo no reconstruyo.

Hombres como yo no volvemos a empezar…

terminamos.

El aire mismo se volvió tenso, eléctrico con la amenaza de devastación.

Hubo un espasmo de energía violeta que estalló alrededor del cuerpo de Aden, distorsionando el polvo, doblando el calor, extrayendo la calidez del aire.

Fuegos que se habían aferrado tenazmente a la madera astillada escupieron y murieron, dejando el campo frío e inmóvil.

La iluminación dorada de León vaciló, una sombra cayendo sobre los agudos planos de su rostro.

Su mandíbula se tensó, los ojos entrecerrándose mientras permanecía firme contra la marea de poder.

—No lo hagas —gruñó, bajo e inflexible, con una carga que parecía anclar la locura a su alrededor.

Los dos luchadores permanecieron allí, suspendidos en ese tenue momento, el mundo conteniendo la respiración para determinar qué sería elegido —destrucción, o la tenue esperanza de contención que aún existía entre ellos.

Los ojos de Aden ardían en púrpura, el color oscureciéndose hasta el negro en la periferia.

—No lo entiendes —repitió, su voz inquietantemente tranquila—.

Si no puedo prevalecer.

Me aseguraré de que nada aquí sobreviva para alcanzar la victoria.

Las palabras quedaron suspendidas en la noche como un cuchillo.

Bajo ellos, la luz de la luna caía tenue e indiferente sobre estandartes pisoteados y carromatos volcados.

Hombres que habían marchado para luchar permanecían inmóviles, el aliento atrapado en sus pulmones en un jadeo colectivo.

Incluso el viento callaba como si no se atreviera a despertar lo que Aden estaba a punto de destrozar.

León lo estudió detenidamente, cada músculo tenso, como un alambre estirado.

El rostro de Aden mostraba una calma distante y extraña—una aceptación que helaba sus ojos.

No era locura, sino la determinación de un soldado que había derivado hacia un territorio más oscuro.

León podía trazar las líneas de memoria alrededor de la boca de Aden, la forma en que su pulgar golpeaba la empuñadura de su espada como si recordara a alguien que había dejado morir.

—Vas a detonar tu propia alma.

La acusación era simple, clínica.

León no lo gritó.

Dejó caer las palabras en el espacio vacío entre ellos y midió la reacción.

La mandíbula de Aden se tensó, pero el púrpura permaneció, extendiéndose desde sus pupilas como tinta en agua.

—Prefiero consumirme que arrodillarme ante un muchacho —Aden sonrió levemente, triste, casi nostálgico—.

Eso es lo que hacen los viejos soldados.

Esta sonrisa era una vieja herida revivida con nuevo significado.

León sintió en ella el peso de los años—los funerales, los juramentos, los rostros que no podía sacudirse.

Le abrasaba la garganta.

Quería arrancar la espada del puño de Aden y hacerla estrellarse contra el suelo; quería destrozar la resolución que se había petrificado en esta última y terrible decisión.

—Lo arruinarás todo.

Tus hombres, tu hogar, tu ciudad.

¿Te llamas a ti mismo su protector?

La voz de León era profunda, pero afilada.

Caminó por la línea de escombros entre ellos con la deliberación del hábito, sintiendo dónde el poder de Aden tocaba la tierra.

El suelo bajo el caballero ya había comenzado a moverse; grietas finas se extendían como algo vivo.

El cielo se inclinaba hacia el peligro, las estrellas retrocediendo como para ocultarse.

Aden rió.

Era algo pequeño y roto, el sonido que alguien haría al reírse de un viejo dolor.

—Ya lo perdí de todos modos.

No había triunfo en esa frase—solo una admisión de derrota.

Por un instante, León escuchó cientos de nombres detrás de ella.

Las vidas que Aden juró proteger, las torres y callejones que había jurado ante los dioses que protegería, todo concentrado en un sonido amargo.

León sintió que la realidad ardía—conocía la vergüenza.

Conocía el precio que esa vergüenza exigiría si Aden persistía.

León cerró la mano en un puño, su aura destellando una vez—dorada, bordeada de oscuridad violeta.

La luz a su alrededor respondió como un escudo levantado, cálido y agudo.

Sintió el artefacto oculto bajo su piel, una presencia zumbante y vibrante que ofrecía protección por un momento, quizás dos.

Esa matemática era dura e instantánea: él podría vivir.

Vellore no.

—¿Crees que así funciona el honor?

¿Crees que la muerte te hace correcto?

Su pregunta cortó como un desafío.

Las palabras de León no eran solo para Aden; eran para los espectros reunidos a sus espaldas—hombres que habían perecido por orgullo, por propósito, por la desesperada ilusión de que la destrucción podría purificar el pasado.

La armadura de Aden desviaba la luz y la devolvía en brillos púrpuras, ondas de energía deslizándose sobre las articulaciones metálicas, el retumbar como un trueno aproximándose.

El cuerpo del caballero temblaba, relámpagos violetas reptando sobre su armadura como múltiples arcos de humo, grietas de poder desgarrando la tierra bajo él.

La piedra se agrietaba y el polvo estallaba en finos velos.

El aire mismo chillaba alrededor de la espada de Aden, comenzando a cantar con voz propia, una nota aguda y lastimera que enviaba escalofríos por los brazos de León.

La cabeza de León daba vueltas.

Si Aden explotaba, toda la fortaleza sería destruida.

Probablemente él podría sobrevivir, quizás—el artefacto divino implantado dentro de él podría proteger su cuerpo por un instante.

Pero todos los soldados de Vellore perecerían.

Las imágenes destellaron

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