Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 465

465: La calma antes de…

465: La calma antes de…

La calma antes…
Los hombros de León se enderezaron por sí solos, cada músculo duro y firme, como la cuerda tensa de un arco antes de liberarse.

Bajó los ojos una fracción, permitiendo que la gravedad del momento llenara el espacio donde las palabras no eran lo suficientemente fuertes.

—Sir Aden —habló, su tono profundo, medido, cargado con una gravedad que empujaba contra el silencio que los rodeaba—.

Has hecho tu petición.

La acepto.

Por un instante, el mundo se redujo a ellos dos.

El siseo de las brasas moribundas se enroscaba en la oscuridad junto con el dulce y metálico hedor a sangre que flotaba sobre el campo devastado.

Cada paso que habían dado, cada sonido—el suave crujido de las cenizas bajo sus pies, el lejano chirrido de la puerta dañada, incluso el grito anterior de un niño—se convirtió en un murmullo de fondo.

Banderas desgarradas colgaban lentamente al viento, los restos huesudos de una carreta rota se balanceaban tambaleantes, pero todo eso era insignificante comparado con el peso de esa única e inflexible elección.

León podía sentirlo pesando contra su pecho como una mezcla de hielo y carbones ardientes—tanto pesado como curiosamente vivo.

Era un compromiso, seguro e inquebrantable.

La respuesta de Aden salió suave, casi delicada, como si sus palabras mismas tuvieran miedo de romper el silencio entre ellos.

El ligero gesto en sus labios contenía un destello de alivio, apenas perceptible, pero suficiente para penetrar la dura coraza que había construido a su alrededor.

—Entonces, gracias —dijo, cada sílaba pesada, vibrando más profundamente que cualquier grito.

La dura tensión que había congelado sus hombros, moldeándolo en una figura inamovible de oposición, se relajó un poco, como el hielo que se agrieta bajo presión para mostrar el calor interior.

Hubo un largo y cuidadoso silencio entre ellos, una cuerda estirada sobre un abismo.

Los rostros a su alrededor se convirtieron en formas indistintas, una multitud de espectadores conteniendo la respiración, espadas bajando casi inconscientemente.

El mundo fuera de esa delicada burbuja—la destrucción, el humo, los lejanos gritos de dolor—retrocedió en la distancia, dejando solo el sagrado silencio de la comprensión mutua.

Cada sonido más tenue, el jadeo del aliento desgarrado de un soldado, el suspiro del viento a través de la madera destrozada, se magnificaba, imbuido de un significado aún no expresado.

La mirada de León permaneció plana, firme, no por arrogancia sino por necesidad.

Vio el leve temblor en la mandíbula de Aden, la breve pausa en las manos del hombre, sin saber dónde ponerlas, sin saber cómo estar en el lugar de la aceptación y la exposición.

Sin florituras, sin gestos grandilocuentes, sin discursos apasionados.

Solo esto—dos hombres, despojados de pretensiones, de pie ante la realidad de lo que se había iniciado.

El consentimiento de León no era una victoria; era total, absoluto, una realidad para ser evitada.

Aden recuperó los jirones de su orgullo, aferrándose a ellos por pura terquedad, y comenzó a hablar, su tono cortado por la dureza de su veracidad, la veracidad de quien había elegido las condiciones de su propia muerte.

—Ahora…

hazlo.

Toma mi cabeza.

Ponla en tus muros como un trofeo de victoria.

Los susurros detrás de ellos crecieron gradualmente, una marea lenta que se movía por la plaza pero no rompía, una vibración tensa que llenaba el aire con un hormigueo en la piel.

Era el zumbido de la duda, el suave rumor de testigos divididos entre el asombro y el terror, creciendo hasta que cada oído se esforzaba por escuchar el siguiente movimiento.

Pies se arrastraban; algunos se arrodillaban en la tierra en oración silenciosa; otros tomaban un respiro y lo retenían como si el siguiente aliento pudiera destrozar el mundo que los rodeaba.

Los hombros de Nova se endurecieron, su figura tensa e inflexible, como un arco estirado al máximo.

Sus puños estaban apretados en sus caderas hasta que la blancura de sus nudillos brillaba, como si la determinación pudiera anclarla al suelo y mantener todo lo demás en movimiento.

Su pecho trabajaba un poco, un ascenso y descenso lento y deliberado, el tipo que nace de suprimir una tempestad que desea liberarse.

Los ojos de Rona se desviaron, escondiéndose en el espacio vacío de los adoquines, trazando sombras y grietas en lugar de mirar a los soldados destrozados.

La vergüenza y la aceptación se aferraban a sus costillas como bandas de hierro, un peso frío e inamovible que no podía sacudir ni superar con palabras.

Incluso los hombres de Vellore que permanecían aún en formación parecían demacrados, su postura hueca, las armaduras ondeando como si la forma de su orgullo hubiera sido drenada de ellos.

Cabezas inclinadas en el rígido abatimiento de hombres familiarizados con el ritual y la derrota juntos —la silenciosa aceptación de que el fin de un hombre había escrito el comienzo de la historia de otro en sangre.

León no se movió.

Ni un centímetro.

En medio del agitado mar de tensión que barría la plaza, él era una isla aislada, inmóvil y penetrante.

Algo en la forma en que llenaba el espacio atraía la atención como un imán, atrayendo ojos hacia él incluso cuando la gente luchaba por apartarse.

Sus ojos, directos e intensos, fijos en Aden.

Examinó al hombre con la habilidad clínica de quien traza cicatrices y dureza a la par, siguiendo cada línea de agonía, intransigencia y desafío desnudo grabado en el rostro maltratado.

Había tierra y sudor en la frente de Aden, agravados por el ardor de la pérdida y la fatiga de un cuerpo llevado al límite.

Y aun así, no había derrota en sus ojos.

Esa peligrosa y obstinada llama seguía ardiendo brillante, un destello de vida lo suficientemente feroz como para grabar su marca en el pesado aire que los rodeaba.

Entonces León habló, su voz medida y cuidadosa como quien cuenta el peso de cada piedra antes de colocarla.

—Concederé tu petición.

Pero no gratuitamente.

Las palabras cayeron en el silencio y lo alteraron.

Los susurros tartamudearon; la multitud se inclinó hacia adelante como para escuchar el siguiente aliento.

La cabeza de Aden se elevó una fracción, la sorpresa grabando una nueva arruga en su rostro cansado.

Su voz estaba áspera, raspada por los gritos y la agonía, pero seguía siendo desafiante.

—¿Qué…?

La mirada de León no se ablandó hacia la crueldad, ni brincó con triunfo.

No había gran misericordia en su tono —solo el conocimiento firme de un hombre que había visto lo que cuesta la guerra y lo que puede comprar.

—Aceptaré tu rendición —dijo lentamente, cada sílaba cargada de propósito—.

Protegeré a tus soldados…

y a tu ciudad.

—Dejó que la pausa se extendiera entre ellos, ese pequeño y peligroso silencio donde a veces se reescriben los futuros.

Y luego, como equilibrando consecuencias y promesas en la misma balanza, dijo:
— Pero a cambio, deseo algo.

La mandíbula de Aden se tensó, una respuesta formada de orgullo e incredulidad.

Tragó grueso, el sabor cobrizo de la sangre persistiendo en su lengua, el polvo amargo de la guerra raspando su garganta.

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