Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 467

467: La Elección de la Lealtad 467: La Elección de la Lealtad La Elección de la Lealtad
Se acercó más, el lejano eco de sus botas era el único sonido que quedaba dentro del cráter.

La tierra bajo él estaba cálida, exhalando débiles volutas de humo y hechicería.

El aire se aferraba a sus pulmones como un pesado sudario metálico de hollín y sangre y algo más antiguo, el moribundo zumbido de energía que una vez desgarró este campo.

Arriba, la luna estaba baja y pálida, proyectando su luz plateada sobre la tierra quebrada como un testigo impasible.

Los ojos de León se encontraron con Aden —el hombre arrodillado a sus pies, con el pecho inclinado pero negándose a desplomarse.

Su armadura estaba agrietada y ennegrecida, sus manos temblaban, pero aún había orgullo escondido en algún lugar profundo bajo esa fatiga.

En todas partes, el mundo esperaba conteniendo la respiración.

Los soldados, los caballeros, incluso los hombres heridos esparcidos por las ruinas —todos esperando.

Entre los dos hombres, el silencio era más potente que cualquier espada jamás lo había sido.

León dio un paso más, su propia sombra se extendió hasta tocar las rodillas de Aden.

Se detuvo allí, lo suficientemente cerca para que sus palabras fueran escuchadas sin tener que gritarlas.

Cuando habló, lo hizo suavemente —demasiado suave para la salvajería que se había derramado en la noche apenas segundos antes.

—Quiero…

Las palabras viajaron en el viento y quedaron suspendidas, temblando como un cuchillo a medio terminar.

Por un instante, León no pudo continuar —no porque no supiera qué decir, sino porque la emoción detrás era demasiado cruda para identificarla.

Su respiración se estabilizó, la mirada fija en el hombre que una vez fue su igual.

Aden finalmente levantó la cabeza.

Sus ojos estaban cansados, vacíos, pero bajo el cansancio, algo más era visible —una silenciosa aceptación.

No desafío, no rendición…

solo un hombre que sabía lo que iba a venir, y ya no tenía la fuerza para huir de ello.

León tomó un respiro firme.

—Quiero tu lealtad.

Lealtad absoluta.

Las palabras cayeron y el aire cambió.

Fue como si alguien hubiera arrojado una piedra en un estanque tranquilo; las ondas se extendieron, y todo lo que se había estado moviendo se detuvo para escuchar.

La noche se apretó alrededor de ellos, más fría, como si las mismas estrellas se inclinaran hacia atrás para observar.

Los soldados se movieron donde estaban parados, haciendo sonar el acero.

Los hombres de León —aquellos que habían sangrado con él y aprendido a obedecer sin dudar— intercambiaron miradas que llevaban antiguos campamentos y juramentos más antiguos.

Los guerreros de Aden se tensaron igual: las manos apretaron más fuerte las empuñaduras, las mandíbulas se cerraron.

Ninguno de ellos respiró durante un instante que se prolongó demasiado.

Era lealtad.

No era un trato de sangre o espadas.

No apestaba a rendición, ni amenazaba con muerte.

Era una posesión de la voluntad, una correa para el corazón.

Esa única palabra significaba más que cualquier estandarte de triunfo o pila de cadáveres.

El rostro de Aden era una topografía de contención.

Parpadeó lentamente, como si despertara de un sueño pacífico a un idioma extranjero.

La mirada que siguió era ilegible —shock y cálculo entrelazados.

Abrió la boca, pero el sonido no le alcanzó.

El silencio lo retuvo por un respiro, luego por dos.

Los ojos de León se mantuvieron firmes.

Había paz en ellos, pero no había suavidad.

Había trabajado en esta quietud; había trabajado en el mando hasta que se marcó como hierro candente en su piel.

Los años de marcha, las noches de decisión y renuncia, habían vaciado este momento de él.

No estaba solicitando.

Estaba anunciando una ley.

El mundo zumbaba a su alrededor con pequeños sonidos: un estandarte ondeando, el jadeo de un caballo, un grito en la distancia captado y engullido.

Esa pequeña banda sonora hacía que la petición pareciera mayor.

Los hombres que habían prometido morir con Aden estaban divididos; la obligación tiraba de ellos desde ambos lados como dos manos.

León recordó cómo la lealtad había sido devaluada en el pasado —comprada por oro, por miedo, por promesas de amanecer que estaban vacías.

Pensó en aquellos que murieron porque alguien se aferró a algo menos que la verdad.

Recordó las noches cuando solo el recuerdo de aquellos que estuvieron con él era lo suficientemente cálido para impulsarlo hacia adelante.

No sonrió.

No gritó.

El acero en su voz era contenido pero inflexible, algo que cortaba las negociaciones como un cuchillo a través de la tela.

La alternativa que presentaba era clara y dura: quédate y átate a mí, no como un cautivo sino como parte de una cadena que no se romperá, o márchate y llévate la dignidad que puedas.

—Sir Aden, puedo matarte donde estás.

Lo sabes.

Has sido testigo de lo que soy capaz.

León lo dijo sin dramatismo —una verdad plana y suave que cayó sobre la tierra quemada como ceniza.

Sus botas no sonaron en el suelo quebrado; solo el lejano gemido de una brisa moribunda le respondió.

De cerca, el calor del campo de batalla aún se aferraba a él, el sudor oscureciendo el cuello de su túnica, una mancha de tierra en su mejilla que le daba a su mandíbula un aspecto más duro.

Se quedó observando a Aden como si estuviera considerando una vieja deuda.

—Pero cuando te vi dejar tu espada para defender a tu gente…

cuando pusiste sus vidas por delante de tu propio orgullo —eso dijo más sobre ti que cualquier lucha jamás podría.

Las palabras cayeron entre ellos y persistieron, obstinadas como el humo.

Los ojos de Aden destellaron —ira, tal vez, luego algo más, una vulnerabilidad que no tenía relación con el honor y todo que ver con la pérdida y el miedo.

Junto a ellos el campo era un cementerio de pequeñas cosas: aquí, un estandarte hecho pedazos; allí, un casco caído, medio enterrado en el polvo; bajo la bota de alguien, un juguete de madera de niño aplastado.

Cada ruina ampliaba, hacía que la decisión de la que León había hablado se sintiera más pesada, más amplia.

La brisa se agitó, barriendo el polvo de la tierra quemada.

El terreno detrás de ellos era un páramo grabado por su lucha.

Los cráteres humeaban y desprendían vapor.

Las hojas destrozadas captaban débiles destellos de luz en la noche.

La voz de León se volvió más sombría.

—Hombres como tú…

luchadores por una causa más grande que ellos mismos —no aparecen a menudo.

La mayoría de los hombres quieren poder, o renombre, o venganza.

Pero tú

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