Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 486

486: Sangre Sobre la Luna 486: Sangre Sobre la Luna Sangre Sobre la Luna
La luna aún pendía sobre las ruinas como una herida pálida en el cielo, derramando su luz fría sobre la ciudad que alguna vez se llamó Vellore.

León estaba de pie al borde de lo que solía ser el patio del palacio, el suelo agrietado y oscuro por su anterior aterrizaje.

El aire llevaba el leve aroma de piedra quemada y hierro —un silencioso recordatorio de que la paz no había sido amable con este lugar en años.

A su lado, Natsha estaba sentada en un escalón roto, su capa caía suelta sobre sus hombros, su cabeza inclinada.

La luz de la luna tocaba su cabello negro, volviéndolo plateado en las puntas.

No había dicho mucho desde el cráter.

Su silencio ya no era frío —solo vacío, como alguien que todavía escucha ecos de gritos que ya se habían desvanecido.

Debajo de ellos, la capital se extendía como un corazón sangrante.

Vellore —antes llamada “la ciudad de la luz— ahora estaba pintada de rojo.

El río principal que atravesaba su corazón corría espeso con sangre, arrastrando los cuerpos de los rebeldes muertos.

El olor a hierro se aferraba al aire, denso y pesado.

Las antorchas ardían a lo largo de las murallas, su resplandor reflejado en el agua carmesí, como si toda la ciudad se estuviera ahogando en su propio pecado.

La voz de Natsha rompió el silencio, baja y áspera.

—Pensarías que la muerte los silenciaría —dijo—.

Pero no es así.

La ciudad todavía gime.

León la miró.

—Las ciudades recuerdan —dijo en voz baja—.

Las piedras, el aire, la gente —conservan todo lo que dejamos atrás.

Ella esbozó una leve sonrisa amarga.

—Entonces Vellore debe estar gritando.

León no discutió.

Simplemente se quedó allí, con las manos detrás de la espalda, los ojos fijos en el distante palacio que ahora ardía bajo asedio.

Desde esta distancia, parecía casi hermoso —como llamas doradas devorando el orgullo de un imperio.

El palacio real, antiguamente sede de los reyes de Vellore, ahora rugía con caos.

Sombras de hombres se movían a través de las almenas.

Destellos de luz —magia, explosiones, golpes desesperados— resplandecían y desaparecían.

El sonido les llegaba como un débil retumbar bajo el viento nocturno.

—Los rebeldes están acabados —dijo León en voz baja—.

Pero los nobles aún no han aprendido.

Natsha levantó la mirada, sus ojos apagados.

—Nunca lo hacen.

El poder los vuelve sordos.

No se equivocaba.

Dentro de la capital, tras sus muros de mármol, los nobles sobrevivientes ya estaban a la garganta unos de otros—discutiendo no sobre los muertos, sino sobre quién heredaría las cenizas.

Algunos pedían rendición.

Otros susurraban sobre levantar sus propios estandartes.

Y unos pocos, aquellos con demasiado oro y muy poco honor, ya estaban tramando vender la ciudad a quien prometiera supervivencia.

León casi podía escuchar sus voces a través del viento—planes disfrazados como discursos, cobardía envuelta en orgullo.

Pero había algo más también.

Algo más antiguo.

Bajo el palacio, más profundo que las cámaras de estado o las bóvedas de oro, un pulso de maná temblaba—lento, pesado, antinatural.

Del tipo que no pertenecía a los mortales.

Los ojos dorados de León brillaron una vez, pero no dijo nada.

Todavía no.

Se volvió hacia Natsha, que seguía mirando el río de sangre abajo.

Su mano descansaba suelta sobre su rodilla, los nudillos magullados, su piel pálida bajo la luz de la luna.

Parecía frágil ahora, como si la ira se hubiera consumido, dejando solo humo.

—Deberías descansar —dijo él.

Ella no respondió, solo reclinó la cabeza contra la fría piedra.

—Sabes, solía pensar que luchar era la única forma de vivir.

Que si seguía matando, el mundo tendría sentido.

—¿Y ahora?

—Ahora —dijo con una risa hueca—, solo me siento cansada.

Él la miró, realmente la miró esta vez.

La agudeza que siempre había llevado—el fuego, la mordacidad—todavía estaba allí, pero débil, titilando como una vela contra el viento.

—Sigues respirando —dijo él de nuevo, suavemente—.

Eso es suficiente por ahora.

Natsha exhaló, cerrando los ojos.

—Sigues diciendo eso.

—Porque es verdad.

El silencio que siguió no fue incómodo.

Solo…

honesto.

Dos personas sentadas al borde de lo que habían destruido, observando cómo la noche se desangraba.

—
Al otro lado de la capital, otra tormenta se estaba formando.

Alina se encontraba frente a sus soldados—los hombres y mujeres que la habían seguido a través del fuego, del disfraz, de la locura de la rebelión.

Su armadura estaba manchada de hollín y sangre, su insignia plateada apenas visible debajo.

Sin embargo, sus ojos—esos ojos feroces y determinados—seguían ardiendo con claridad.

Las hogueras detrás de ella parpadeaban débilmente, arrojando luz sobre rostros leales pero inciertos.

Ellos la conocían como Aden una vez—el hombre que los había dirigido cuando nadie más pudo.

Pero ahora que la verdad estaba ante ellos, desenmascarada e innegable, el silencio era denso.

—Nunca mentí sobre por qué luchaba —dijo Alina, con voz firme a pesar de la grieta en los bordes—.

Solo mentí sobre quién era.

Si eso me hace indigna del mando, entonces díganlo.

Pero si no—entonces pónganse a mi lado.

Todavía tenemos un reino que reconstruir.

Por un momento, nadie habló.

Los hombres intercambiaron miradas.

Los viejos oficiales se movieron incómodos.

Su sociedad siempre les había enseñado que los hombres nacieron para liderar, las mujeres para seguir.

Que la fuerza pertenecía a un solo lado de la espada.

Pero entonces, un soldado dio un paso adelante—uno más joven, su voz áspera pero firme.

—Te seguimos cuando eras Aden.

Te seguiremos ahora, Capitán.

Otra voz se alzó, luego otra.

Pronto, los murmullos se convirtieron en un rumor de asentimiento, el sonido de corazones eligiendo la verdad por encima de la tradición.

Alina parpadeó una vez—alivio e incredulidad cruzando su rostro al mismo tiempo.

Asintió lentamente.

—Entonces por la gracia del cielo…

nos levantamos de nuevo.

Nadie preguntó por qué ocultó su nombre.

Nadie preguntó qué era antes.

No necesitaban hacerlo.

Ella había sangrado junto a ellos, los había dirigido, los había salvado.

Eso era suficiente.

—El campamento de León se moverá antes del amanecer —continuó—.

Nos uniremos a ellos en la puerta oriental.

La rebelión muere esta noche.

Sus soldados saludaron al unísono, el sonido de las armaduras tintineando como truenos distantes.

Y por primera vez en años, Alina se permitió una sonrisa silenciosa—pequeña, casi tímida, pero real.

Para cuando la luna comenzó a hundirse, la lucha había disminuido a susurros.

El humo se enroscaba por las estrechas calles, elevándose sobre los tejados rotos.

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