Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 490

490: La Voz en la Plaza 490: La Voz en la Plaza La Voz en la Plaza
El sol de la tarde colgaba en lo alto, quemando a través del delgado velo de humo que aún se aferraba a la capital.

Vel, antes orgullosa y dorada, ahora mostraba abiertamente sus heridas—sangre seca en los adoquines, estandartes rotos ondeando débilmente en el suave viento.

El aire olía a ceniza, hierro, y a ese tipo de silencio incómodo que siempre viene después de la batalla.

Dondequiera que el ejército de León había pasado, el mundo llevaba cicatrices.

Espadas yacían medio enterradas en el lodo, los caminos de piedra estaban rayados de rojo donde los soldados habían arrastrado cuerpos hacia las piras.

El sonido de martillos distantes resonaba débilmente—las reparaciones comenzaban incluso mientras los ecos de la muerte se negaban a desvanecerse.

Para cuando el sol comenzó a inclinarse hacia el oeste, la gente había empezado a reunirse en el corazón de la ciudad—la Gran Plaza de Vel.

Antes había sido un lugar de música y comercio.

Hoy, parecía una tumba medio enterrada.

Las fuentes se habían secado.

Las estatuas de mármol del León de Vellore estaban agrietadas, sus orgullosos rostros manchados de hollín.

Y la gente…

llegaban silenciosamente, con ojos hundidos, pasos vacilantes.

Campesinos, comerciantes, soldados demasiado jóvenes para recordar por qué luchaban—todos atraídos por un rumor.

Que algo iba a ser anunciado.

Que alguien nuevo hablaría en nombre del reino.

Llenaron la plaza en pequeños y nerviosos grupos.

Las madres mantenían a los niños cerca.

Los hombres murmuraban tras sus manos, sus voces ásperas por el agotamiento y la sospecha.

—¿Ha terminado?

—Escuché que ahorcaron a los nobles que traicionaron a la corona.

—No —alguien dijo que la línea real no está muerta.

Una mujer, dijeron.

De la sangre de Aden.

Cada susurro alimentaba al siguiente hasta que la plaza volvió a sentirse viva, pero no con esperanza—más bien como el pulso nervioso de la presa antes de la tormenta.

Los rostros se giraban ante cada sonido.

El viento transportaba murmullos y el leve sabor a sangre aún fresca entre las piedras.

Entonces llegó el sonido de botas.

Pesadas, sincronizadas.

El metal brillaba bajo la luz del sol.

Una unidad de soldados entró por la puerta norte, sus armaduras pulidas pero desnudas—sin insignia del león, sin escudo real.

Solo simple acero y disciplina.

Marcharon en silencio hasta que la multitud se apartó instintivamente, el miedo a lo desconocido empujándolos hacia atrás.

A su cabeza caminaba una mujer.

Su cabello atrapaba el sol en mechones de suave rosa, y sus ojos —agudos, redondos e inquebrantables— recorrían la plaza como si estuviera memorizando cada alma frente a ella.

Llevaba un abrigo de comandante ajustado con ribetes de hilo plateado, sus movimientos precisos y medidos.

Detrás de ella ondeaban dos estandartes, blancos puros, símbolo de paz —o rendición, dependiendo de cómo uno eligiera verlo.

La mujer se detuvo en el estrado central donde una vez se leían los edictos del rey.

Tomó aire, dejó que el silencio se mantuviera, y luego habló, su voz clara como el cristal:
—Mi nombre es Alina —dijo—.

Nieta de Sir Aden Vellore.

Las palabras golpearon la plaza como un trueno.

Por un latido, nadie se movió.

Luego el murmullo comenzó de nuevo, extendiéndose como fuego por hierba seca.

—¿Nieta?

—¡Sir Aden no tenía heredero!

—Está mintiendo.

—Quizás no —mira sus ojos.

Hay algo…

Alina no se inmutó.

Sus soldados formaron un perímetro alrededor del estrado, escudos unidos, aunque nadie se atrevía a moverse contra ella todavía.

Esperó hasta que el ruido alcanzó su punto máximo, luego levantó una mano enguantada.

La multitud se calmó, aunque el aire aún temblaba con incredulidad.

—No estoy aquí para tomar lo que nunca fue mío —continuó—, sino para preservar lo que quedó en ruinas.

Mi abuelo luchó para evitar que esta tierra se despedazara.

Y yo —he venido para asegurar que su legado no se pierda por sangre o codicia.

Sus palabras eran tranquilas, pero debajo de ellas había acero.

Había ensayado este momento durante semanas, tal vez meses.

Sabía que vendrían las dudas.

La voz de un hombre se elevó desde algún lugar cerca del frente—una voz ronca, más vieja, que llevaba una especie de coraje cansado.

—Afirmas ser pariente de Sir Aden.

Sin embargo, todos saben que nunca tomó esposa.

Nunca tuvo un hijo.

¿Qué prueba nos ofreces, extranjera?

La mirada de Alina se desvió hacia él.

Era un herrero por el aspecto de sus manos—anchas, cicatrizadas, ennegrecidas por el hollín.

Encontró sus ojos, y por primera vez, su voz se suavizó.

—No los culpo por dudar —dijo—.

En un reino donde las mentiras fueron una vez ley, la verdad es algo difícil de confiar.

Entonces metió la mano en su abrigo y sacó un documento doblado sellado con un sello de cera azul profundo—el escudo de Vellore, inconfundible incluso a través de años de polvo y sangre.

—Esto —dijo, sosteniéndolo en alto—, es mi prueba.

Una declaración escrita por el propio Sir Aden.

Lleva su firma—la misma marca por la que una vez juraron todos los soldados bajo su mando.

Rompió el sello, y uno de sus guardias dio un paso adelante, desenrollando el pergamino cuidadosamente.

La multitud se acercó más, esforzándose por ver.

La tinta estaba desvanecida, pero la caligrafía—audaz, inclinada y disciplinada—era inconfundible para cualquiera que hubiera servido bajo el antiguo rey.

Jadeos ondularon entre la gente.

—Esa es su escritura…

—No puede ser—¡murió antes del asedio!

—Nadie podría falsificar esa firma.

Todos sabían cómo trazaba la línea final sobre la A.

Pero no todos estaban convencidos.

Otro hombre se abrió paso entre la multitud—un comerciante con la mandíbula torcida y la postura de un soldado oculta bajo finas túnicas.

Sus ojos brillaban con desafío.

—Cualquiera podría copiar una marca —dijo—.

Las palabras no significan nada.

Yo serví bajo Sir Aden en su última campaña.

Todavía llevo su autógrafo—me lo dio cuando bendijo a mi familia por reconstruir el puente sur después de la inundación.

Sacó un pequeño trozo de pergamino envejecido de su manga, los bordes deshilachados pero la tinta aún oscura.

—Comparemos —dijo en voz alta—.

Si su carta es verdad, que la escritura lo demuestre.

La plaza quedó en silencio.

Incluso el viento pareció contener la respiración.

Por un momento, Alina no dijo nada.

Su rostro no revelaba nada—ni miedo, ni irritación.

Solo una aceptación tranquila y deliberada.

—Tráelo —dijo.

El comerciante dudó, luego se acercó.

Dos soldados se apartaron para dejarlo pasar.

Subió al estrado, su mano temblando ligeramente mientras colocaba el pequeño pergamino junto al más grande.

Las dos firmas descansaban a solo centímetros de distancia.

La diferencia era apenas visible—la misma A con curva, la misma inclinación diagonal, el mismo trazo descendente confiado que solo Aden Vellore había usado.

Alguien en la multitud jadeó.

Luego otro.

—Son idénticas…

—Coincide perfectamente.

—Por los dioses—es cierto.

Alina dio un paso atrás, dejándolos ver.

No sonrió.

No necesitaba hacerlo.

Su silencio era un arma más afilada que cualquier espada.

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