Sistema de Cónyuge Supremo - Capítulo 500

500: Las Fronteras Desmoronadas 500: Las Fronteras Desmoronadas Las Fronteras Desmoronadas
Un murmullo se extendió como ondas por las venas de Vellore—no, Nagareth.

La proclamación de un nuevo rey había caído sobre la capital como un trueno después de la sequía.

El primero en gritar había sido una sola voz en la plaza:
—¡Salve Señor León…

y la Naga Dorada de Vellore!

Luego vino el rugido.

La multitud estalló—algunos en reverencia, algunos en incredulidad, y algunos en absoluto silencio atónito.

El aire estaba cargado de humo, la luz del sol cortando a través de las cenizas como hilos de oro sobre una ciudad herida.

León estaba en el centro, su cabello negro despeinado por el suave viento, sus ojos dorados ardiendo con firmeza.

Su rostro estaba tranquilo, no orgulloso—seguro.

Observaba a los soldados arrodillados, los plebeyos temblorosos, los nobles antes orgullosos que ya no podían encontrar palabras.

Esto no era una conquista.

Era un renacimiento.

Levantó una mano, el tenue resplandor del maná dorado entrelazándose por su brazo como un pulso de la tierra misma.

Detrás de él, la enorme naga espectral se desplegó en el cielo, sus escamas brillando suavemente mientras el pueblo de Vellore—ahora Nagareth—miraba asombrado.

Cuando habló, su voz se propagó no por la fuerza, sino por convicción.

—Nací como León Moonwalker —dijo, cada palabra resonando con gravedad serena—.

Pero los nombres se desvanecen.

Los reinos caen.

La sangre se derrama hasta que la tierra olvida a quién perteneció.

A partir de este momento…

ya no llevaré el nombre de los caídos.

Hizo una pausa.

El silencio era tan pesado que podía doblar el viento.

—A partir de hoy —declaró, su voz cortando a través de la ceniza y el humo—, soy León Nagareth.

Como vuestro rey, no reclamo vuestra obediencia—sino vuestro coraje.

Juntos, reconstruiremos no un reino de piedra, sino un hogar de fortaleza.

Por un momento, nadie se movió.

Luego, lentamente, la gente comenzó a inclinarse—su incredulidad derritiéndose en algo parecido a la fe.

El canto se elevó de nuevo, pero ahora llevaba un nuevo peso, un nuevo nombre.

—¡Salve León Nagareth!

—¡Salve Nagareth!

La ciudad, cicatrizada y ensangrentada, pareció respirar de nuevo.

La naga dorada brilló y luego se desvaneció en el cielo, su luz fundiéndose con las nubes como una promesa.

León bajó la mano, exhalando suavemente.

A su lado, Nova observaba—su cabello negro rozado por la luz verde del resplandor que se desvanecía.

Su mirada era firme, sus labios curvados ligeramente.

—Cambiaste más que un nombre hoy —murmuró.

León la miró.

—Un nombre define lo que representamos.

Vellore era un recuerdo de miedo.

Nagareth será uno de resolución.

Nova asintió una vez, aunque sus ojos parpadearon hacia el horizonte, donde el humo aún se elevaba desde las ruinas de los distritos periféricos.

—No todos lo aceptarán tan fácilmente.

La mandíbula de León se tensó.

—Lo sé.

—
Al anochecer, el mensaje se había extendido mucho más allá de las chamuscadas murallas de la capital.

Mensajeros corrían por caminos en ruinas, llevando la noticia de la coronación.

A través de los ducados y baronías, los nobles se reunían en salones sombríos, sus velas ardiendo tenuemente mientras los susurros llenaban el aire.

—¿La capital ha caído?

—León…

Nagareth, así se hace llamar ahora.

—¿Un rey de origen común?

—No, no común—es algo diferente.

En algunas propiedades, la conmoción dio paso al miedo.

En otras…

al hambre.

Los ambiciosos olían sangre en el cambio.

Formaban círculos silenciosos, murmurando en conspiraciones empapadas de vino sobre quién se arrodillaría y quién se alzaría.

Sin embargo, incluso entre sus maquinaciones, una verdad se asentó profunda y fría—Vellore, tal como había sido, había desaparecido.

Y lo que lo reemplazaba los uniría…

o los aplastaría.

—
Mucho más allá de los muros de la renacida capital, la tierra misma aún sangraba.

La frontera entre Nagareth y el Reino de Piedra Lunar se había convertido en un cementerio de estandartes.

Durante siete días, la guerra había consumido las llanuras—acero contra acero, fuego de hechizos contra el cielo.

Ahora, mientras el sol se hundía bajo el horizonte, el campo de batalla yacía envuelto en bruma roja y silencio.

La tierra estaba desgarrada por cráteres y empapada de sangre.

El hedor a humo y hierro colgaba tan espeso que incluso las nubes moribundas parecían ahogarse en él.

Armaduras destrozadas yacían esparcidas por el campo—cascos hundidos, lanzas rotas, espadas clavadas en cadáveres como oraciones olvidadas.

Hombres se movían lentamente entre los muertos, arrastrando a los heridos hacia campamentos débilmente iluminados.

Caballos cojeaban, con ojos abiertos y girando.

La guerra entre el Rey Garay del antiguo Vellore y el Rey Aureliano de Piedra Lunar se había convertido en una interminable pesadilla de desgaste.

Ningún bando victorioso.

Ninguno dispuesto a ceder.

Esta noche marcaba el séptimo atardecer desde la primera carga.

En el centro del campamento de Garay, el silencio reinaba.

Los fuegos ardían bajo, proyectando largas e inquietas sombras sobre el barro pisoteado.

El olor a aceite quemado y sangre seca persistía sobre cada tienda.

Dentro del pabellón de mando principal, el ambiente era pesado—sombrío.

El Rey Garay se sentaba bajo el tenue resplandor de una linterna, medio armado, sus anchos hombros inclinados hacia adelante, las manos apoyadas en sus rodillas.

Sus ojos, antes brillantes, se habían apagado, el peso de la derrota presionando en cada línea de su rostro.

El emblema dorado de Vellore había sido arrancado de su capa días atrás.

No había ordenado reemplazarlo.

A su alrededor, sus generales supervivientes se reunían —viejos nombres que una vez comandaron gloria ahora reducidos a cáscaras de agotamiento.

Edric, de cabello oscuro y mirada penetrante, se apoyaba contra la mesa de guerra, sus guanteletes aún manchados de sangre.

—El séptimo día —murmuró, con voz áspera—.

Y no hemos ganado nada más que tumbas.

Garay no respondió.

Habló otro general —una mujer con armadura abollada, su brazo vendado con tela.

—Hemos perdido completamente la Tercera División, mi rey.

Los magos aéreos de Piedra Lunar los diezmaron antes del amanecer.

Las palabras no provocaron reacción alguna en Garay.

Permaneció inmóvil, mirando el mapa parpadeante ante él —líneas dibujadas, borradas, redibujadas.

Territorio intercambiado por vidas.

Entonces la solapa de la tienda se agitó.

Un hombre entró tambaleándose.

Su armadura estaba destrozada, un brazo inerte, el rostro manchado de tierra y sangre.

Sus ojos estaban vacíos, pero ardiendo con algo parecido a la desesperación.

Todas las cabezas se volvieron.

Garay levantó lentamente la mirada, un destello de reconocimiento en sus ojos oscuros.

—Tú…

—murmuró—.

Comandante de la Cuarta División.

El hombre luchaba por mantenerse en pie, con la respiración entrecortada.

—Mi…

señor —dijo con voz ronca—.

El flanco…

ha caído.

Resistimos todo lo que pudimos, pero ellos…

La voz de Garay cortó el aire en la tienda, aguda y baja.

—¿Por qué estás aquí, comandante de la Cuarta División?

La tienda quedó en silencio.

El único sonido era el crepitar del fuego, el susurro del viento agonizante.

El hombre se quedó inmóvil, con los labios entreabiertos —pero no salieron palabras.

Afuera, un trueno retumbó sobre las colinas distantes.

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