Sistema de Crianza del Villano: Evolucionando un Harén de 999+ a una Legión de Rango SSS - Capítulo 215

Capítulo 215: Capítulo 215- A solas con la embarazada

Los guardias habían despejado la mesa con la misma eficiencia silenciosa con la que la habían montado.

Vikram se había disculpado para atender una llamada —no del trabajo, de su madre, la llamada específica que al parecer recibía a las 8 p. m. sin importar las circunstancias y que nunca había logrado redirigir.

Meera estaba mirando la noria con la expresión específica de quien observa algo que no puede hacer.

A Priya le estaba empezando a doler la cabeza.

O más bien: la cabeza de Priya estaba representando el inicio de un dolor con la específica e insignificante imprecisión de una actuación bien construida, but que no era real.

Se llevó los dedos a la sien.

Meera se dio cuenta de inmediato.

—¿Estás bien?

—Estoy bien —dijo Priya—. Creo que… el giro, de antes…

—Oh, Dios, lo siento…

—No, es que… a veces me mareo con el movimiento —dijo Priya. Miró a Cuervo. La mirada específica: «esta es la señal».

Él no la estaba mirando a ella.

Estaba mirando la noria.

Luego miró a Vikram, que seguía con la llamada cerca, paseando, y su expresión hizo ese pequeño movimiento específico: el específico y leve ajuste de un sistema en ejecución.

Desde donde Priya estaba, no lo vio hacer nada.

Oyó a Vikram, a diez metros de distancia, hacer un sonido específico.

Del tipo que no tenía nada que ver con la llamada.

Dijo algo al teléfono —una disculpa, rápida, la frase específica y recortada de alguien cuya atención ha sido reclamada por una emergencia interna. Colgó la llamada.

Su expresión, al volver hacia ellos, era la específica expresión, ligeramente dolida y ligeramente avergonzada, de un hombre que ha descubierto que el pav bhaji no era tan benigno como aparentaba.

—Tengo que… —Señaló en la dirección general del cartel de los aseos—. Cinco minutos.

—Oh… —Meera, preocupada al instante.

—Estoy bien, es solo que el pav bhaji… —Ya se estaba moviendo—. Cinco minutos.

Se fue.

Meera lo miró alejarse. Luego a Priya. Su expresión, a medio camino entre la compasión y la diversión.

—El pav bhaji —dijo ella.

—El pav bhaji —asintió Priya. Luego, presionándose de nuevo los dedos contra la sien—: De hecho, creo que… si no te importa… voy a tomarme un momento para sentarme en un lugar tranquilo. Lo del mareo se está poniendo…

—Por supuesto…

—Volveré a buscarte en unos minutos —dijo Priya. Se puso de pie. Le tocó el brazo a Meera —el toque específico y tranquilizador—. ¿Estarás bien unos minutos?

—Soy una mujer adulta —dijo Meera. En su registro cálido y divertido—. Soy una mujer adulta embarazada en medio de un parque. Estoy bien.

Priya miró a Cuervo.

Que ya estaba de pie.

—La acompañaré —dijo él.

La frase específica y simple dirigida a Priya. Luego, a Meera, con la específica y cálida franqueza de alguien que hace una oferta sincera: —¿La noria?

Meera la miró.

Luego a Priya.

Que ya se estaba alejando, con la mano en la sien, hacia la zona específica y tranquila de bancos cerca del sendero este.

—Claro —dijo Meera.

La cabina estaba cálida.

La calidez específica y contenida de una cabina de cristal y metal que había estado al sol todo el día y lo retenía. Dos asientos orientados hacia delante, la ciudad a sus pies comenzando su completo espectáculo nocturno de Mumbai: la densidad de las luces, su específica e irreductible complejidad visual, el agua visible en el horizonte occidental atrapando los últimos restos de algo.

Meera tenía las manos en el regazo.

Él estaba mirando la ciudad.

—Habla de ti —dijo Meera.

Él la miró.

—Priya —dijo ella—. En los tres días que la conozco. Habla de… cosas, sobre todo. Trabajo de consultoría. Marcos de evaluación. —Hizo una pausa—. No habla de ti específicamente. Pero habla como lo hace la gente cuando está pensando en alguien.

Él no dijo nada.

—Sabes a lo que me refiero —dijo ella.

—Sí —dijo él.

La cabina ascendió. La ciudad se extendía bajo ellos, las luces del parque pequeñas desde aquí, la multitud invisible a esta altura; solo las formas de las cosas, su geometría.

—Tu esposo —dijo él.

Ella lo miró.

—Es bueno —dijo él. Simple. La evaluación específica y directa de alguien que ha estado observando.

Algo en su rostro.

—Sí —dijo ella. No el sí automático. El sí específico, alcanzado, de alguien que ha considerado la pregunta y está confirmando la respuesta.

—Lo sé —dijo ella. Y luego, más bajo—: Lo sé. Es… es muy bueno.

La cabina alcanzó su punto más alto.

La ciudad en toda su extensión bajo ellos.

Se inclinó hacia delante, sutilmente, y chasqueó los dedos una vez.

El sonido fue leve. El chasquido específico y leve que ella podría haber atribuido al mecanismo del cable.

Ella no lo miró.

Estaba mirando el paisaje.

—Espera —dijo él.

—¿Qué?

—Mira, allí. Abajo, pasado el sendero este.

Siguió la dirección de su barbilla.

El sendero de abajo. La multitud del parque moviéndose en pequeños grupos, las luces ambarinas destacando a personas específicas, y allí, hacia el cartel de los aseos, dos figuras.

Caminando juntos.

Una de ellas llevaba una chaqueta familiar: la chaqueta de Priya. Hombros estrechos, tela oscura.

La otra: la constitución de un hombre, camisa oscura. El sistema de reconocimiento interno de Meera haciendo inventario: altura, modo de andar, la forma específica en que se movían los hombros.

Caminaban juntos.

Rápidamente.

—¿Es…? —dijo ella.

—Mmm —dijo él. El sonido evasivo.

—¿Es Priya?

—Podría ser —dijo él. Su voz no transmitía alarma ni una observación deliberada. Solo la cualidad específica y neutra de quien constata un hecho.

Ella observó.

Las dos figuras llegaron al bloque de los aseos: el edificio específico e institucional cerca del límite este del parque, con el cartel visible incluso desde aquí. Se detuvieron un momento. Luego, la puerta del lado de los hombres. Luego, ambos la cruzaron.

Ambos.

Juntos.

Meera se quedó mirando fijamente.

—Eso es… —Se detuvo—. No puede ser… dijo que le dolía la cabeza…

—Probablemente no es nada —dijo él. Mirando de nuevo a la ciudad. La cualidad específica y despreocupada de alguien que ha notado algo y no le está dando importancia.

—Ese era… —Seguía mirando el lugar. Sus manos, que habían estado en su regazo, se habían encontrado. El agarre específico de una mano a la otra que las manos hacen cuando algo ha llegado—. Mi esposo fue a los aseos. Ahí es donde él…

—Probablemente una coincidencia —dijo él.

—Los viste entrar juntos —dijo ella.

—Vi a dos personas —dijo él—. Podría ser cualquiera.

Ella lo miró.

Él le sostuvo la mirada.

La cualidad específica y púrpura de sus ojos. La expresión específica, cálida y neutra. No representando inocencia, sino algo diferente. La cualidad específica y serena de alguien que no tiene nada que ganar o perder en lo que ella acababa de decidir sobre lo que vio.

La cabina estaba bajando.

Podía sentirlo.

Sus manos, todavía agarradas la una a la otra.

Miró la ciudad.

Miró el lugar donde habían entrado.

Luego miró sus propias manos.

—Probablemente no fue nada —dijo ella.

No a él.

Él no dijo nada.

La cabina tocó la plataforma.

Salió de ella antes de que el encargado hubiera abierto la puerta por completo; no corriendo, porque no era una mujer que corriera en público, sino con la cualidad específica y apresurada de alguien a cuyo cuerpo le habían dado un destino y se dirigía hacia él.

—Meera… —La llamó él. Con la cualidad específica y mesurada de alguien que no va a detenerla, que no está intentando detenerla y que le está dando la versión auditiva de la contención, que era la llamada sin la persecución.

Ella ya había dejado atrás a la multitud.

La vio marchar.

Entonces sonrió.

La sonrisa específica y pequeña. No triunfante. La otra clase específica: la que llega cuando un sistema funciona correctamente y se observa a sí mismo funcionar.

Chasqueó los dedos.