Sistema de Elección Definitiva: ¡Me Convertí en el Más Rico! - Capítulo 238

238: Diana.

238: Diana.

Por un momento, hubo silencio.

Entonces la mujer habló de nuevo, su voz más baja ahora, como si estuviera pisando con cuidado.

—Esa es…

una perspectiva interesante —dijo—.

No una que haya escuchado antes.

—No se trata de perspectiva —respondió Noah, su tono imperturbable—.

Es simplemente lo que está ahí.

Que lo veas o no depende de cuán de cerca estés dispuesta a mirar.

La voz del hombre mayor rompió el breve silencio, su tono una mezcla de cortés desdén y leve irritación.

—Joven, lo que estás diciendo…

es ciertamente una novedad.

No puedo negar que es una interpretación única.

—Se enderezó ligeramente, cruzando las manos detrás de su espalda como si se preparara para dar una conferencia—.

Pero lo que dije antes no es solo mi opinión—es la interpretación de los mejores eruditos del arte.

Los mejores de los mejores.

Y, dime por favor, ¿quién conocería el arte mejor que ellos?

Noah permaneció inmóvil, con las manos aún en los bolsillos de su chaqueta.

Su mirada no se apartó del retrato, como si la conversación misma fuera de importancia secundaria.

El hombre mayor continuó, su tono volviéndose más seguro.

—Tu perspectiva es interesante, te lo concedo, pero no es convincente.

Simplemente no lo veo.

Sin voltearse, Noah habló, su voz calmada y firme, desprovista de malicia o condescendencia.

—No lo verás.

No tienes suficiente habilidad.

Las palabras cayeron como un martillo, simples y afiladas, cortando el aire con precisión.

La boca del anciano se abrió ligeramente por la sorpresa, pero antes de que pudiera responder, Noah continuó, su tono tan objetivo como si estuviera hablando del clima.

—No te estoy insultando, así que no lo tomes personalmente.

Simplemente estoy declarando la verdad.

Reconocer el significado más profundo de esta obra requiere un nivel de comprensión que la mayoría de las personas no tiene.

Junto al hombre mayor, la joven con rizos dorados permanecía callada, su suave sonrisa no delataba emoción alguna más que una leve curiosidad.

No había esperado esa respuesta—directa, casi clínica, pero extrañamente desprovista de arrogancia.

Le intrigaba.

El hombre mayor, sin embargo, no estaba tan divertido.

Su ceño se profundizó, sus mejillas enrojeciéndose levemente mientras ajustaba su postura.

—Lo siento, pero tu opinión simplemente no importa —dijo, su voz tensándose—.

Mis obras y mi reputación hablan por sí mismas.

Gesticuló vagamente, como si el peso de sus logros estuviera suspendido en el aire a su alrededor.

—Eres un joven, después de todo.

Puedo entender por qué dirías esto—la juventud a menudo trae consigo una confianza que no necesariamente se ha ganado.

Noah finalmente giró la cabeza, lo suficiente para mirar al anciano por el rabillo del ojo.

Su expresión era tranquila, ilegible, como si estuviera más divertido que molesto por las palabras del hombre.

—¿Has oído la frase ‘la edad es solo un número’?

—respondió Noah con calma—.

No tienes que tomarme en serio.

Pero no necesito que estés de acuerdo para saber que tengo razón.

El anciano se tensó, claramente desconcertado por la compostura de Noah.

Abrió la boca para replicar pero se detuvo, vacilando mientras Noah volvía su mirada al retrato, efectivamente despidiéndolo.

La joven dio un paso hacia adelante, su voz ligera pero incisiva.

—Hablas con mucha certeza —dijo, su cabello dorado captando la luz mientras inclinaba ligeramente la cabeza—.

¿Estás diciendo que tu interpretación es la única correcta?

Los labios de Noah se curvaron en una leve sonrisa, aunque sus ojos permanecieron en la pintura.

—No.

Pero sí digo que si entendieras la obra tan profundamente como yo, llegarías a la misma conclusión.

Su sonrisa se ensanchó, su tono juguetón pero afilado.

—Eso suena sospechosamente como arrogancia.

—No es arrogancia —dijo Noah con calma—.

Solo claridad.

El anciano soltó un resoplido, cruzándose de brazos.

—Claridad, dice.

Como si años de estudio y experiencia no fueran nada comparados con el capricho de algún joven que resulta tener una opinión.

Noah no respondió inmediatamente, dejando que el peso del silencio se extendiera entre ellos.

Luego, finalmente, se volvió, su mirada fijándose en la del anciano con una intensidad calmada que hizo vacilar a este último.

—Los años de estudio no importan si estás mirando en el lugar equivocado —dijo Noah simplemente.

La risa de la joven rompió la tensión, suave y melodiosa, sorprendiendo a ambos hombres.

—Bueno —dijo ella, sus ojos brillando con interés mientras miraba a Noah—, ya sea que esté de acuerdo contigo o no, no puedo negar que haces las cosas…

interesantes.

Noah le dirigió una breve mirada, su expresión neutral.

—El arte no se trata de estar de acuerdo.

Se trata de ver.

El hombre mayor se crispó pero no dijo nada más, su orgullo claramente demasiado magullado para continuar el debate.

La joven, sin embargo, observaba a Noah con una expresión indescifrable, su leve sonrisa persistiendo como si acabara de tropezar con algo mucho más intrigante que la pintura misma.

—¿Cuál es su nombre, señor?

—preguntó la mujer, su voz suave impregnada de curiosidad, una tenue sonrisa jugando en sus labios.

—Noah.

Noah Thompson.

—Encantada de conocerlo, Sr.

Thompson —dijo ella, su sonrisa ensanchándose ligeramente—.

Mi nombre es Diana.

“””
Noah asintió en reconocimiento, sus ojos agudos captando su apariencia sin detenerse demasiado.

El rostro de la mujer no era completamente visible, oscurecido por gafas de sol de gran tamaño y la sombra de un clásico sombrero de ala ancha.

Una bufanda ligera envuelta libremente alrededor de su cuello completaba el look, el tipo de conjunto diseñado para mezclarse pero que, irónicamente, atraía atención en su esfuerzo por ocultarse.

Le recordaba a Noah la primera vez que vio a Amelia, caminando por la calle en un intento similar de anonimato.

El atuendo de Diana no era solo elegante—era deliberado, intencionado, casi teatral en su intento de evitar ser reconocida.

No estaba tratando de esconderse por completo—solo lo suficiente para evitar que los observadores casuales adivinaran su identidad.

Pero Noah no era un observador casual.

Su lenguaje corporal, el anterior desliz del anciano de “su alt—, y la manera en que evitaba ofrecer su apellido le decían lo suficiente.

No necesitaba preguntar.

Podía adivinar exactamente quién era ella, pero no tenía sentido revelarlo.

Si ella quería mantener la actuación, se lo permitiría.

—Me gustaría que me acompañaras en esta galería —dijo Diana de repente, atrayendo su atención de vuelta.

Ajustó la bufanda alrededor de su cuello con una mano enguantada, su tono educado pero directo—.

Quiero escuchar tus opiniones sobre algunas de las obras.

¿Te parece bien?

Por un momento, Noah no dijo nada.

La estudió, su expresión tranquila e ilegible, sopesando la petición.

Claramente no estaba preguntando solo por curiosidad—había intención detrás de sus palabras, un deseo de ver más de lo que le había impulsado a desafiar las opiniones establecidas de los eruditos del arte.

Finalmente, asintió.

—Claro.

Su sonrisa se profundizó, y había algo en ella—un destello de satisfacción, quizás—mientras gesticulaba hacia otra ala de la galería.

—¿Vamos?

El anciano parecía menos entusiasmado.

Se movió incómodamente junto a ella, lanzando a Noah una mirada vagamente sospechosa pero sin decir nada.

Noah siguió mientras Diana abría el camino, sus tacones resonando suavemente contra el suelo pulido.

El anciano los seguía un paso atrás, su expresión aún marcada por la irritación, aunque parecía reacio a desafiar su decisión.

Mientras caminaban por la galería, Diana hablaba con una elegancia casual, su voz cálida pero precisa.

—La Galería Regent Street es uno de mis lugares favoritos en Londres.

Es pequeña comparada con los museos más grandes, pero tiene un cierto encanto, ¿no crees?

Noah miró alrededor, sus ojos agudos escaneando el espacio.

Los techos altos, las paredes blancas inmaculadas y la colección cuidadosamente seleccionada le daban a la galería una dignidad silenciosa.

—Está bien organizada —dijo simplemente—.

Han puesto pensamiento en la distribución.

Diana asintió ligeramente.

“””
Se detuvieron frente a una audaz pieza abstracta—un remolino caótico de colores que parecía pulsar con energía.

Rojos y negros chocaban violentamente contra franjas de amarillo, creando una tensión visual que se negaba a ser ignorada.

Diana inclinó la cabeza, estudiándola.

—¿Qué ves cuando miras esto?

—preguntó, su tono genuinamente curioso.

Noah miró la pintura durante un largo momento, su expresión tranquila, su mente ya diseccionando las capas de intención bajo la superficie.

—Conflicto —dijo finalmente—.

No solo externo—esto no trata sobre guerra o violencia.

Es interno.

El tipo de lucha que sientes cuando estás tratando de aferrarte a algo pero sabes que lo estás perdiendo de todos modos.

El anciano resopló suavemente detrás de ellos,
Noah miró la pintura durante un largo momento, su expresión tranquila, su mente ya diseccionando las capas de intención bajo la superficie.

—Conflicto —dijo finalmente—.

No solo externo—esto no trata sobre guerra o violencia.

Es interno.

El tipo de lucha que sientes cuando estás tratando de aferrarte a algo pero sabes que lo estás perdiendo de todos modos.

Detrás de él, el anciano dejó escapar un resoplido, claramente incapaz de seguir callado por más tiempo.

Dio un paso adelante, sus manos cruzadas detrás de su espalda.

—¿Conflicto?

No, joven, no se trata de eso en absoluto.

De hecho, esta obra es ampliamente entendida como representación de la liberación.

Los audaces rojos y negros significan la ruptura de cadenas, la destrucción de la opresión.

El amarillo—lo que tú llamas ‘esperanza—es en realidad simbólico del triunfo, de la victoria.

No es débil o frágil, como dices.

Corta deliberadamente, mostrando que la luz siempre vencerá a la oscuridad.

El tono del anciano era firme, confiado, como si estuviera leyendo directamente de un libro de texto.

Su explicación llevaba el peso de la autoridad, y se enderezó ligeramente, entrecerrando los ojos hacia Noah.

—Esta interpretación ha sido ampliamente aceptada por eruditos durante años.

Es el consenso de las voces más respetadas en el campo.

Sugerir lo contrario es…

bueno, llamémoslo audaz.

La mujer a su lado no dijo nada, su cabeza inclinándose ligeramente mientras su mirada se desviaba hacia Noah.

Parecía genuinamente curiosa sobre lo que él diría a continuación, su leve sonrisa revelando un atisbo de diversión.

Noah, por su parte, no reaccionó ante la desestimación del anciano.

Su expresión permaneció tranquila, su mirada fija en la pintura.

—¿Liberación?

—repitió, su tono uniforme—.

¿Eso es lo que piensan que trata esto?

Los labios del anciano se apretaron en una fina línea.

—Eso no es lo que pensamos, joven.

Eso es lo que es.

Noah finalmente giró la cabeza, lo suficiente para mirar al anciano, su tono aún tranquilo pero cortante.

—No.

Eso es lo que parece para alguien que solo está rascando la superficie.

El anciano se tensó, claramente sorprendido.

—¿Disculpa?

Noah gesticuló hacia la pintura, entrecerrando ligeramente los ojos.

—La estás leyendo como si fuera una marcha triunfal.

Una historia agradable y limpia de lucha y triunfo.

Pero el arte no es limpio.

Esto no es limpio.

Mira el rojo y el negro—no solo chocan.

Dominan el lienzo, devorando la mayor parte del espacio.

No hay ‘liberación’ aquí.

Los colores son asfixiantes, consumidores, abrumadores.

Señaló la delgada franja de amarillo que cortaba a través del caos.

—¿Y ese amarillo?

No es triunfo.

Es supervivencia.

Es débil porque es frágil.

No es una victoria—se sostiene por el hilo más fino.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com