Sistema de Evolución de Dominancia: Sudor, Sexo y Baloncesto Callejero - Capítulo 17

17: Un toque de familia a fantasía 17: Un toque de familia a fantasía Nash se frotó la boca con el antebrazo, como si intentara limpiar la tensión de su rostro.

Zayela mantuvo la mirada baja, con los brazos cruzados bajo el pecho, presionando contra la delgada tela de su ajustada camiseta, no por modestia, sino por estabilidad.

Ninguno lo dijo en voz alta, pero ambos lo sabían.

Algo se rompió.

Un masaje.

Eso fue todo lo que hizo falta.

Diez años de convivencia.

Respeto mutuo como primos.

Límites grabados en silencio y familiaridad.

Desaparecidos.

¿Ahora?

Ni siquiera podían mirarse sin que el calor se filtrara.

Cada mirada llevaba contexto.

Cada respiración tenía peso.

El aire entre ellos era diferente ahora, cargado, frágil, y a un roce de volverse irrecuperable.

Nash disminuyó el paso, mirando hacia la entrada del callejón mientras un par de comerciantes pasaban a lo lejos.

—La gente está empezando a llegar —murmuró, con voz baja—.

Deberíamos volver adentro.

Zayela asintió con vacilación.

—Yo…

necesito abrir la tienda de todos modos.

Empezó a darse la vuelta, limpiándose las palmas en los shorts.

Pero Nash la llamó por su nombre.

—Zayela.

Ella se detuvo.

Él volvió a donde había dejado su botella de agua, junto a una pequeña bolsa negra que ella no había notado antes.

Se agachó, abrió la cremallera, y sacó un grueso fajo de billetes, apilados.

Ella contuvo la respiración.

Él se puso de pie y caminó hacia ella, desprendiendo billetes del rollo.

—Esto es 450 créditos —dijo, con la misma naturalidad que si hablara de comprar víveres.

Ella lo miró fijamente como si fuera una alucinación.

—¿Qué?

—susurró—.

¿De dónde…

qué demonios, Nash?

—Pasé por un terminal de efectivo antes —dijo él—.

Lo saqué de mi cuenta.

Dinero del Breakball, no te preocupes.

Ella simplemente se quedó ahí parada.

¿Breakball?

Antes apenas sobrevivían con quince C a la semana.

Algunas semanas, ni siquiera llegaban a eso.

Una vez, compartieron una barra de ración de dos días y pretendieron que estaban a dieta.

Esto era un milagro.

Pero Nash no lo trató como tal.

La miró con calma.

—Quiero que nos mudemos —dijo—.

Este lugar ya no es seguro.

No con esos prestamistas sabiendo dónde dormimos.

Con esto, podemos conseguir un lugar con aire acondicionado decente, mejores cerraduras, un baño de verdad.

Saldré otra vez después de bañarme, intentaré conseguir más.

Los labios de Zayela se separaron, sus ojos moviéndose entre los billetes y su rostro.

Él le puso un fajo más pequeño en la mano.

—Toma esto, 100C.

Cómprate algo.

Lo que sea.

Nada de comida, nada de suministros.

Solo ropa.

O zapatos.

O perfume.

Algo que quieras.

Yo conseguiré todo lo demás que necesitemos.

Ella miró el dinero en sus manos.

No parecía real.

—Hablas en serio —dijo—.

No era una pregunta.

Era incredulidad apenas ocultando lágrimas.

—Prometí que nos sacaría de esta mierda —dijo Nash—.

Y lo haré.

Fue entonces cuando lo entendió.

No era solo el dinero.

Era la forma en que dijo “nos”.

Como si todavía lo dijera en serio.

Como si planeara para ellos.

Como si ella no fuera una carga, o un sobrante, o una figura de hermana a la que proteger por obligación.

La miraba como un hombre que había tomado una decisión.

Y ahora era un hombre.

Eso era obvio.

Estando cerca, podía verlo con dolorosa claridad, él era más alto.

Más fuerte, su aroma aún persistía levemente en el pasillo.

Su torso parecía más ancho desde este ángulo, incluso bajo la tensión suelta de su postura.

Sintió que su corazón se escapaba.

Solo por un segundo.

No se suponía que debía mirarlo así.

Pero lo hizo.

Y era malo.

Entraron juntos.

Él se dirigió al baño.

Ella se quedó atrás, aún sosteniendo el dinero, sus dedos agarrándolo con demasiada fuerza.

La cortina se cerró detrás de él.

Ella se sentó.

No se movió.

Solo miró fijamente la puerta.

La tela que apenas amortiguaba el sonido del agua salpicando.

Sus ojos no parpadeaban.

Sus piernas presionadas juntas.

Lo recordaba cuando era patético.

Despertando tarde.

Rogándole a su ex que no lo bloqueara.

Flojo, pasivo, pequeño.

Ese Nash estaba muerto.

¿El Nash detrás de esa cortina ahora?

Despertaba antes que ella.

Llevaba el hogar.

La protegía de hombres dos veces su tamaño.

Traía dinero.

Traía escape.

Él la cuidaba…

más que cualquier otra persona jamás.

Y ahora, podía cuidarla de maneras que ni siquiera se había atrevido a fantasear.

Su corazón latía fuerte, arrítmico.

Presionó sus rodillas con más fuerza.

Ese masaje no había sido un accidente.

Fue la puerta.

Y ahora estaba completamente abierta.

Miraba fijamente la cortina, con los ojos inquietos, el pecho subiendo irregularmente.

«No vayas ahí», pensó.

No lo imagines desnudo.

No imagines cómo se sentiría agarrar sus caderas y bajarte sobre él mientras todavía está mojado por la ducha.

Su respiración tembló.

Demasiado tarde.

Los pensamientos ya estaban ahí.

¿Y la parte más aterradora?

Se sentían correctos…

y le gustaban.

Apretó los billetes con más fuerza y se dio cuenta de algo terrible.

No se estaba enamorando de él.

Ya lo estaba.

Después de su baño, Nash se deslizó por los callejones traseros con la sudadera medio abierta, el calor matutino se filtraba bajo la tela mientras la ciudad exhalaba su mezcla habitual de polvo, aceite y humo de cigarrillo.

La luz artificial aún no había abrasado completamente el pavimento, el momento perfecto para trabajar duro.

Tenía horas antes de que Lina y Sarra aparecieran.

Horas para cumplir su segunda misión diaria.

Llegó a la cancha como un fantasma, deslizándose sin alarde, y se puso a trabajar.

Tiro tras tiro.

Ejercicios de movimiento.

Pases contra la pared.

Sincronización.

El tipo de práctica que deja ardor en los hombros y ritmo en la columna.

Le gustaba ese dolor.

Le gustaba sentir el momento exacto en que su cuerpo se ajustaba a su ambición.

[MISIÓN COMPLETADA – CATEGORÍA BALONCESTO x5]
+5 PP
→ Asignados: Tiro Corto 47 → 52
Para cuando se limpió el sudor de la frente, su tiro estaba más ajustado, sus brazos temblando por la repetición, y la cancha ya no estaba vacía.

Humo.

Conversación en voz baja.

Calor acumulándose, no solo por el sol.

Lo oyó antes de verlo.

Un murmullo.

Voces con demasiado filo.

Se volvió hacia la canasta y vio un pequeño grupo de personas reunidas cerca de la valla exterior.

Habituales del lugar.

Se acercó al ruido, su curiosidad creciendo.

Entonces los vio.

Cinco extraños.

Y en medio de ellos…

Ella.

No destacaba.

Devoraba el espacio a su alrededor.

Una mujer imponente, quizás 190 cm, piel dorada profunda por años bajo un sol inexistente en esta parte del mundo, cabello corto amarillo pálido pegado a sus sienes en un caos irregular y perfecto.

Su cuerpo estaba construido como un arma, una máquina de alto rendimiento que había sido ajustada para seducir y aplastar al mismo tiempo.

Muslos gruesos, caderas anchas, cintura estrecha pero firme.

Era pesada con poder, pero no torpe.

Pero eso no fue lo que hizo que Nash dejara de respirar por un segundo.

Era su pecho.

—No, sus armas.

Masivas.

Redondas.

Altas.

Al menos 120 centímetros de pura locura.

Y de alguna manera…

perfectamente sostenidas.

Sin caída, sin rebote fuera de lugar.

Solo volumen que desafiaba la gravedad, moldeado por tensión atlética y ropa deportiva oscura que parecía hecha a medida para contener un castigo divino.

Se le secó la garganta.

Maldita sea.

Esas tetas no solo se movían; eran un ecosistema propio.

No era sexual.

Era otra evolución de la humanidad.

Si ella le hacía un mate, podría asfixiarse antes de que el balón tocara el suelo.

Ni siquiera lo había mirado todavía.

Entonces sus ojos se movieron lateralmente.

Ámbar y afilados.

Él apartó la mirada antes de que ella pudiera notarlo.

Mierda, es enorme.

¿Y él qué?

¿171 cm?

Se ahogaría en ese escote y nunca lo encontrarían.

Aunque…

no sería una mala forma de irse.

Junto a ella estaba un chico llamativo con pelo amarillo decolorado peinado en un alto estilo, mascando chicle con demasiado movimiento de mandíbula y luciendo una sonrisa burlona como si viniera de serie.

Vestía como si tuviera patrocinadores, hablando con las manos, constantemente moviéndose, todo brillo y sin raíces.

Pero fue la chica quien realmente robó su atención después.

Estaba de pie justo detrás de ellos, con los brazos cruzados bajo el pecho, una cadera ladeada perezosamente como si no tuviera razón para esforzarse.

Cabello azul largo atado en una coleta alta que caía hasta su trasero, balanceándose como un metrónomo.

Quizás 162 cm, cuerpo ajustado, piernas interminables, labios suaves ligeramente separados mientras sonreía ante algo que dijo uno de los chicos.

Su top corto era demasiado ceñido para no notarlo, y la forma lenta en que estiraba los brazos hacia arriba hacía que su pecho se arqueara hacia adelante como una invitación.

No desesperada, sino calculada.

Se movía como si le gustara ser observada.

Como si excitar a la gente fuera una misión secundaria que pudiera hacer dormida.

Y luego…

Dos tipos.

Eso era todo lo que Nash podía decir.

Uno con cara simple y cicatrices de acné.

El otro parecía el primo de repuesto de alguien, rostro olvidable, pelo castaño rapado, quizás sesenta kilos empapado.

Prescindibles.

Nash se acercó más a la valla.

Un tipo estaba apoyado en ella, masticando lentamente con expresión aburrida.

—Axx —dijo Nash—.

¿Qué es esto?

El hombre no lo miró.

—Llegaron esta mañana —dijo, con voz monótona—.

Dijeron que la cancha es suya ahora.

Nash parpadeó.

Sus ojos se posaron en los uniformes negros y dorados.

A juego, con logotipos, ajustados.

Una manera de decir profesionales.

No solo un grupo cualquiera.

Era un equipo de Breakball.

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