Sistema de Evolución de Dominancia: Sudor, Sexo y Baloncesto Callejero - Capítulo 89

89: Tiro Fallido 89: Tiro Fallido Saya yacía allí, medio enterrada bajo las sábanas, aún aferrando el control remoto como si fuera a partirlo en dos.

La televisión estaba apagada, pero su mente estaba en tumulto.

Sus ojos mostraban una extraña inquietud, como si estuviera intentando no llorar o no ver el futuro.

¿Alguna vez te has sentido así?

Con el pecho ardiendo, los músculos tensos, la boca apenas moviéndose.

—¿Nash?

—suspiró, sin saber siquiera por qué lo decía en voz alta.

Roam, mientras tanto, estaba inerte.

El tipo dormía como si estuviera haciendo una audición para un documental sobre osos.

Roncaba tan fuerte que la cama temblaba.

¿Por qué ese nombre la molestaba tanto?

¿Por qué le temblaban las manos y sus pulmones se agitaban como si hubiera recibido un puñetazo?

Bueno, prepárate, porque para entender, tenemos que rebobinar el tiempo.

Los Perros de Polvo, así se hacían llamar.

Auténticos matones, el tipo de equipo que verías vendiendo cigarrillos detrás de un gimnasio.

Pero por un minuto, fue el destino.

Después de ganar la Subliga, todos empezaron a presumir.

Roam era el rey del mundo, todo armas y risas estridentes, con Saya pegada a él como si fuera su trofeo.

Sin embargo, Rin seguía calentando su cama cada vez que él se aburría.

Saya lo odiaba, un calor mordiente y ácido, pero se mantenía callada.

El poder es una droga extraña.

Cuanto más se acercaba a Roam, más podía dirigir el barco.

Y de todos modos era pura estrategia; ella también sabía jugar sucio.

La proximidad significaba control, y ella era una maldita experta.

Incluso encontraron un “entrenador”.

¿Un verdadero profesional, cierto?

No, un ex jugador caído en desgracia con rodillas que sonaban como grava y un silbato del que nunca dejaba de hablar.

Actuaba como si fuera un regalo de Dios, diciendo que los convertiría en asesinos.

Pero todos sabían que Saya era la razón por la que él estaba allí.

Ella lo mantenía con correa, a veces en su cama, la mayoría de las veces en su bolsillo.

Al menos les encontró un campo donde trabajar.

Apenas con vallas oxidadas, luces parpadeantes, redes atadas con cualquier cuerda que pudieran encontrar.

Para los Perros de Polvo, sin embargo, esto era las grandes ligas.

Tenían esperanza, pero con un toque de incertidumbre.

Los patrocinadores comenzaron a llegar.

Todavía no grandes nombres, más bien casas de apuestas mugrientas, clubes de striptease destartalados, e incluso burdeles que parecían que podrían no pasar una inspección sanitaria, y esos cuestionables laboratorios de jugos que prometían resistencia sobrehumana por cinco créditos cada uno.

Bebidas gratis, polvos extraños, chicas disponibles.

Roam se lo tragaba todo, diciéndole al equipo que estaban a punto de triunfar.

Saya interpretaba su papel, permaneciendo a su lado, ya pensando en qué patrocinador atraer y qué salida tomar cuando el castillo de naipes comenzara a derrumbarse.

Por un momento, se sintió real.

Las prácticas terminaban en risas y moretones; las noches terminaban en nubes de humo y alcohol barato.

Pensaban que eran de oro.

Pensaban que la Subliga era suya para destruir.

Pero los sueños en el Subterráneo se quebraban rápidamente.

Tuvieron sus primeros partidos de prueba, y la realidad los golpeó con fuerza.

Los Perros llegaron arrogantes, listos para aplastar a todos como lo hacían en casa.

Pero la Subliga no era solo un escenario improvisado.

Aquí, tenías que luchar por cada centímetro.

Los tipos golpeaban más fuerte.

El ritmo era una locura.

Nada era fácil.

¿Las viejas tácticas?

Inútiles.

Rin ya no aguantaba más.

Tylo no podía meter un tiro ni para salvar su vida.

Kej, su centro, estaba siendo maltratado bajo la canasta.

Incluso Roam, con todas sus ampollas, comenzaba a verse pequeño al lado de tipos que habían estado luchando por las sobras toda su vida.

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¿Y la causa principal de esta situación?

Nash, el Fantasma, ya no estaba en el equipo.

Roam y los demás lo dejaron ir.

Eliminaron al que los mantenía unidos.

El que había alimentado a sus tiradores, el que acumulaba asistencias y mantenía el partido bajo control.

¿Sin él?

Todo se desmoronó.

Las posesiones salían mal.

Balones sueltos, tiros fallados, jugadores haciendo jugadas heroicas y arruinándolo todo.

El público rápidamente cambió.

Los vítores se convirtieron en abucheos.

Aquellos que habían estado gritando su nombre comenzaron a escupirlo como una maldición.

Al final de su calentamiento, el sueño de dominar la Subliga parecía realmente muerto.

No solo un poco apagado, sino desaparecido.

Fin de la historia.

Los dedos de Saya temblaban, apenas sosteniendo su teléfono con firmeza.

Había pasado horas examinando los partidos, tanto rastreando equipos rivales como, por si acaso, buscando lugares donde podría quedarse si Roam no podía manejar el equipo.

Finalmente, vio un partido que estaba siendo tendencia mucho más que los otros.

La transmisión la llevó al tercer cuarto, y la cancha se había convertido en un manicomio.

Un base vestido de negro arrasaba por la cancha, tomando tiros donde ningún jugador cuerdo se atrevería, destrozando defensores.

Este tipo era básicamente un código de trampa.

Un solo hombre, volteando todo el juego, jugada tras jugada.

Su manejo era ridículamente rápido, sus pases como dagas voladoras.

El público estaba perdiendo la cabeza, coreando su nombre como si fuera una estrella de rock.

Un nombre que no pensó que volvería a escuchar: Nash.

Saya se quedó helada.

Su respiración se entrecortó.

Lo susurró sin pensar.

—…No.

No puede ser.

Su pulgar tocó repetir.

Y otra vez.

La figura se movía por la pantalla, haciendo movimientos que nunca le había visto hacer cuando estaban juntos.

El eslabón débil, el fantasma.

El chico que había dejado de lado.

Ahora parecía una estrella.

Como alguien que nunca había conocido realmente.

Su pecho se anudó.

—Es falso.

Tiene que ser falso —murmuró, mordiéndose la uña, sacudiendo la cabeza—.

Él no puede…

No era así.

No él.

No Nash.

A su lado, Roam gruñó.

Todo su ruido lo había despertado.

Se dio la vuelta.

Su aliento apestaba, su pecho subía y bajaba como el de un cerdo.

—¿De qué diablos hablas?

Es la mitad de la noche…

—Su voz era espesa; necesitaba dormir después de un día infernal.

Su cráneo estaba lleno de barro.

Parpadeó una, dos veces, luego se encogió de hombros y dejó caer su cabeza de nuevo sobre la almohada, ya medio dormido otra vez.

—Apaga ese maldito teléfono y duerme.

Saya se sobresaltó, sacudiendo a Roam con fuerza.

—¡Despierta!

¡Mira esto!

¡Nash ha vuelto, también está jugando en la liga!

—gritó, empujando el teléfono hacia sus ojos entrecerrados.

Roam entreabrió un párpado, gruñó como un animal arrastrado del sueño, luego volvió a hundir la cabeza en la almohada.

—Mitad de la maldita noche…

apágalo —murmuró, ya hundiéndose de nuevo en sus ronquidos.

—¡Ni siquiera son las 9 de la noche, idiota!

—le gritó.

Pero era inútil, analgésicos, deportes y una buena sesión de acostarse con Saya habían sellado a Roam.

Estaba listo para ver el día siguiente.

El asco de Saya ardía en su pecho.

Quería gritar, obligarlo a ver, pero su respiración gorda e ignorante la ahogaba.

Se dio la vuelta de nuevo, agarró el control remoto con dedos temblorosos y apretó el botón.

La televisión se encendió de nuevo, justo a tiempo para el comienzo del último cuarto.

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