Sistema de Evolución: Mi espada se alimenta de las sombras - Capítulo 3

3: Capítulo 1: Origen (Parte 2) 3: Capítulo 1: Origen (Parte 2) El día del funeral de mi madre llovía.

No era una lluvia suave ni triste, era una de esas lluvias incómodas que empapan la ropa y se meten en los zapatos.

El cielo estaba gris, pesado, como si también quisiera aplastar algo.

Había mucha gente reunida alrededor del ataúd, todos escondidos bajo paraguas negros, hablando en voz baja… o creyendo que lo hacían.

Personas que no estuvieron cuando mamá no tenía qué comer.

Personas que no aparecieron cuando sus manos temblaban por la fiebre.

Personas que ahora fingían importarles.

Yo me quedé quieto, con los brazos pegados al cuerpo, sintiendo el frío meterse por la ropa.

Nadie me sostuvo la mano.

Nadie se agachó para decirme que todo iba a estar bien.

Era invisible incluso ahí.

—Es lamentable lo que le pasó —dijo una mujer a la que recordaba bien; mamá siempre la ayudaba cuando tenía problemas.

—Eso le pasa por ser tan ingenua —respondió el esposo de mi tía Vivian con una risita amarga—.

Se desgastó regalándole su vida a todo el mundo y mira cómo terminó… en una caja barata.

Y dejando un estorbo que ahora nosotros tenemos que cargar.

Yo estaba ahí.

A menos de dos metros.

Tenía seis años.

Sentí que algo se me quebraba por dentro, como si esas palabras fueran golpes que nadie más veía.

Miré el ataúd, esperando que mamá se levantara y les gritara que se callaran, como hacía conmigo cuando decía una grosería.

Pero no pasó.

Quise gritarles.

Quise decirles que se callaran, que no tenían derecho a hablar de ella así.

Pero mis piernas no respondieron.

Mi garganta se cerró.

No salió ningún sonido.

En ese momento, frente al ataúd, el latido volvió.

Ese pulso pesado que había sentido la noche en que murió.

Esta vez fue más fuerte.

Me dolía el pecho, como si algo golpeara desde adentro, marcando el ritmo de mi rabia.

Cerré los puños con tanta fuerza que me temblaban los brazos.

La lluvia caía sobre mi cara y se mezclaba con las lágrimas, y por un segundo deseé desaparecer con ella.

No quería estar ahí.

No quería verlos.

No quería escuchar nada más.

Quería irme con ella.

Ese día entendí algo que nunca olvidé: la bondad de mi madre no la salvó.

Y nadie vino a salvarla.

Me quedé ahí, solo, llorando frente a una caja de madera barata, pidiéndole a Dios —que nunca respondió— que me la devolviera.

El cielo, en cambio, solo me respondió con más agua fría.

Escuché al sacerdote decir palabras que no entendí.

Escuché a alguien sollozar detrás de mí, pero no sabía quién era.

Todo sonaba lejano, como si estuviera bajo el agua.

Mientras el ataúd descendía, me quedé mirando cómo el lodo caía sobre la tapa.

Pensé en todas las veces que mamá me habló de ser bueno, de confiar en las personas, de que siempre había alguien dispuesto a ayudar.

Nunca conocí a mi padre.

Mamá decía que él me habría querido igual que ella, que no valía la pena pensar en él, que el destino nos separa por algo.

Lo decía con una sonrisa triste, como si quisiera protegerme de algo.

Mentía.

¿Dónde estaba ese buen hombre ahora?

Lo hacía para que yo no creciera con odio.

Pero en ese momento lo necesité.

Si él hubiera estado ahí, quizá mamá no habría muerto tan sola.

Quizá no la habrían enterrado mientras su familia se burlaba.

Quizá yo no estaría sintiendo que el mundo se cerraba sobre mí.

Cuando la última palada de tierra cayó, algo dentro de mí también fue enterrado.

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