Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 102

Capítulo 102: Caliente

—¿East…?

Ah, su voz…

La calidez de Cecilia a su lado y la sólida y reconfortante presencia de Arkai y Oathran cerca… todo se disolvió como azúcar en agua negra. La fría y dura verdad se precipitó para llenar el vacío.

Había sido un sueño.

Una fantasía tan cruel, hermosa e imposiblemente detallada, creada por una mente destrozada por el dolor. Por supuesto que lo era.

La realidad, que el corazón de Cecilia fue arrancado, su cuerpo perdido, su propia alma despojada por un odio sin fondo e incandescente… esa era la única verdad que tenía sentido.

La otra versión, con su santesa resucitada, lazos compartidos y desayunos llenos de bromas, era más extraña que cualquier sueño. No podía ser real. El alivio que había sentido era el truco más cruel de todos.

—¿East, bebé?

Su voz… su hermosa, hermosa voz.

Estaba en el patio de su propio palacio iluminado por la tormenta. El aire estaba cargado de electricidad por la lluvia inminente y su propia rabia asfixiante. Se encontraba ante la modesta y sombría asamblea. La mirada cautelosa de Hettor, los ojos calculadores de Qinryc, la mezcla de agradecidos y oportunistas que le devolvían la mirada.

Sentía el peso fantasma de las palabras en su garganta, la declaración que incendiaría un continente. «Nuestra Santesa… Cecilia Araceli, ha fallecido».

Qué brasa viva en su lengua. Esta era su realidad. La planificación, el reclutamiento, el camino de guerra pavimentado con su propia agonía. Aquí es donde pertenecía. En la fría luz de una venganza que nunca sería suficiente, no en una cálida cama rodeado de una familia que no tenía derecho a reclamar.

—¿East, por favor despierta?

¡JADEO!

Se despertó con un sobresalto de todo el cuerpo, su mano volando para agarrar a la mujer a su lado.

Era noche cerrada. Seguían en el bosque donde habían acampado. Cecilia gimió entre sus brazos, sorprendida y apretada.

—Ay… me estás aplastando…

Por un momento paralizante y desorientador, la pesadilla dominó. El dolor era reciente, la ira inmediata. Luego, vio la mirada de Cecilia, su aroma de ozono y vainilla atravesando el olor fantasma de lluvia y sangre.

Más allá de ella, el ritmo constante y profundo de la respiración de Arkai. Más lejos aún, la quietud sobrenatural de Oathran, una montaña silenciosa en la oscuridad.

El profundo, casi antinatural silencio del bosque se debía a los dos hombres que dormían cerca. Solo gracias a la combinada y formidable presencia del Señor Dragón y el Rey Lobo Negro podía Eastiel, un rey también, perpetuamente alerta ante las amenazas, permitir que el sueño lo tomara tan completamente en la naturaleza.

Desafiaba toda lógica de supervivencia. Después de todo, normalmente, en cualquier grupo, al menos un par de ojos deberían permanecer abiertos, escrutando la oscuridad.

La realidad, la imposible, se reensambló pieza por pieza tangible, más sólida que la piedra de la pesadilla. Pero el terror de la caída persistía. ¿Cuán delgada era la línea y cuán profundo el abismo en el que casi había vivido?

—East… ¿tuviste una pesadilla? —susurró Cecilia.

El ceño fruncido de Eastiel fue instintivo.

—¿Por qué sigues despierta?

Le respondió en un susurro, evadiendo su pregunta. Ella debería ser quien descansara más profundamente. Su vigilancia se sentía como un fracaso personal.

—Bebé, creo que necesito ayuda —susurró Cecilia, su dedo índice trazando distraídos patrones sobre los planos de su pecho—. ¿Por qué estás molesto?

—¿Molesto? —Eastiel no se había dado cuenta de que la tensión seguía tan claramente grabada en su rostro. Por supuesto que era la pesadilla, el terror de perder esta realidad imposible. Pero no podía expresar eso, no aquí, no ahora.

—¿Soy el único al que llamas ‘Bebé’ aquí? —desvió nuevamente, la pregunta surgiendo más áspera de lo que pretendía, impregnada de una curiosidad posesiva que no podía suprimir.

Cecilia tuvo que apretar los labios para ocultar una sonrisa, conformándose con un mohín juguetón.

—¿Por qué? ¿No te gusta?

—¿Qué —susurró él—, llamas a los otros?

—A Arkai lo llamo «Tío»…

—¡TOS!

Una repentina y violentamente suprimida tos estalló desde el otro lado de Cecilia. Arkai, que había estado despierto desde la primera palabra susurrada, estaba fracasando espectacularmente en su actuación de «profundamente dormido».

—PFFFFFFFF…

Del otro lado, un sonido ahogado y jadeante escapó de Oathran, quien claramente tampoco estaba dormido, sus hombros sacudiéndose con el esfuerzo de contener su risa.

Los ojos de Cecilia brillaban con picardía en la penumbra.

—Umm… a Oathran… solo lo llamo «Su Majestad». O «mi señor».

—¡INJUSTO! —Oathran se incorporó de golpe, abandonando la pretensión—. ¡Yo también quiero que me llamen «Bebé»! O «Tío». Eso es… excitante.

—Huuuu… —Arkai, ahora completamente expuesto, hundió todo su rostro en la palma de su mano, su cuerpo temblando de risa incontrolable.

—Bien. Entonces, te llamaré «Papi», Oathran —declaró Cecilia.

…

…

…

Tres hombres convertidos en estatuas.

RIIIIIP

El violento sonido de lino rasgándose rompió el silencio. Oathran, moviéndose con una velocidad que desafiaba su habitual calma, había agarrado el frente de su propia túnica y la había destrozado en un solo y frenético movimiento.

Arkai se puso de pie en un instante, sus manos sujetando los brazos de Oathran desde atrás para contenerlo.

—Hermano… hermano, ¡cálmate! Estamos en lo profundo del bosque… ¡todo el maldito bosque te oirá!

—Una chica mala —gruñó Oathran—, necesita ser castigada. —Sus ojos, normalmente antiguos y plácidos, brillaban con una luz inquietante y fundida en la penumbra grisácea.

Su expresión era una tormenta de algo mucho más complejo que la ira. Una extraña furia entrelazada con ofensa personal. «Bebé» podría haberlo tolerado. «Tío» era divertido. Pero «¿Papi»?

La palabra era una llave, girando en una cerradura que había olvidado que existía. Despertó algo profundo, algo enredado con un recuerdo que ahora se sentía grotesco.

El día de la coronación de la Santesa Cecilia de ocho años destelló tras sus ojos, vívido e inoportuno. La niña de ojos solemnes, ofreciéndose a cargar con el peso de su muerte.

En ese momento, un fugaz impulso paternal había rozado su mente. El pensamiento de adoptar a la inteligente y agobiada niña, de protegerla.

Ahora, ese instinto protector se agriaba en algo oscuramente inapropiado, chocando violentamente con la realidad de la mujer en que se había convertido—la mujer en su cama, su pareja.

Si no hubiera estado marcado para morir, atado por su propio juramento a morir por su mano… ¿habría…?

—¿Quién es tu Papi, eh? —siseó, las palabras goteando un calor peligroso y burlón. Se esforzó contra el agarre de Arkai, su mirada clavando a Cecilia donde yacía—. No soy tu jodido Papi. Tu Papi no te folla hasta que te desmayas, pequeña put…

Pero, en lugar de tener miedo, mirando hacia arriba al dios iracundo desde el suelo, dos voces, la de Cecilia y la de Eastiel, susurraron al unísono…

—…jodidamente excitante…

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