Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 108

Capítulo 108: El Bebé del Ángel

“””

—¿Por qué crees que los alquimistas se convirtieron en estafadores?

Bessa alguna vez creyó que su vida finalmente había tomado un rumbo parecido a la gracia. Se había arrastrado fuera de la sombra del gremio y comprado una pequeña cabaña soleada en el borde de una aldea tranquila y poco notable.

¿Qué cambio tan asombroso comparado con el terror sucio y desesperanzado de su infancia, verdad? ¿Qué tipo de infancia, preguntas? Un tipo de infancia que había comenzado en un bloque de esclavos, donde su único valor fue un golpe de suerte notado por un par de ojos errantes.

—¿Qué talento?

—Alquimia.

Los verdaderos alquimistas podían reconocer la chispa en otro. El talento, un don cerebral extraño que solo se manifestaba en humanos, y aun así, era tan aleatorio como un relámpago—no podían esperarlo ni en su propia descendencia. Podían mirar a un niño sucio y acobardado y ver un raro patrón de potencial.

Una agudeza específica en la mirada, una inteligencia latente. Así, los gremios y maestros independientes hacían sus rondas en los sombríos bazares y fosas de subastas, cazando no trabajadores, sino gemas cognitivas brutas sin pulir.

Siempre era una cacería difícil.

El talento requería un ojo preternaturalmente bueno para patrones sutiles, a menudo maldita sea invisibles, como el cambio en la viscosidad de un líquido, el tono exacto de un gas reaccionando… junto con una mente capaz de memorizar miles de interacciones de ingredientes, correspondencias simbólicas y pasos de procedimiento.

Y lo más importante…

Matemáticas.

Sí. Eso es. Matemáticas.

Bueno, matemáticas y geometría.

Durante años, Bessa no había entendido cómo su viejo maestro la había detectado en ese mar de rostros miserables. Ahora, lo sabía. Cuanto más practicaba, más le revelaba el mundo su tono oculto.

Empezó a ver el color resplandeciente del maná ambiental, los hilos entretejidos de energía térmica, el débil pulso de campos magnéticos, la danza compleja de compuestos orgánicos.

Así que, un día, pudo ver que una persona con el don latente tenía un aura sutil y reveladora. Un tenue resplandor azul alrededor de sus manos y ojos, como electricidad estática en un día despejado.

Ahora que está claro, volvamos a la pregunta original. ¿Por qué los alquimistas se convirtieron en estafadores?

Porque el primer y más grande engaño se cometió contra ellos.

Era un círculo perfecto.

“””

Un niño era comprado de la esclavitud, no para la libertad, sino para un tipo diferente de cadena. Se les enseñaba justo lo suficiente, los fundamentos básicos, para demostrar su valía. Luego venía la factura. La “deuda”. Por la comida, el techo, el “privilegio” de la instrucción, por el conocimiento que aún tenían que recibir. La cifra siempre era imposible.

Los gremios aplicaban esta deuda ferozmente. Los fugitivos eran cazados, arrastrados de vuelta y golpeados. Profesionalmente. Sus herramientas eran confiscadas, sus nombres incluidos en listas negras, cualquier trabajo independiente destruido.

¿Avanzar dentro del oficio? Eso costaba extra. ¿Recetas para pociones rentables y codiciadas? Una fortuna. Se les mantenía en un estado de adolescencia desesperada y endeudada, su genio explotado para llenar los cofres de sus maestros.

Y cuando estos niños brillantes y quebrantados crecían para convertirse en adultos cínicos y endurecidos, ¿qué sabían? Conocían el sistema. Sabían cómo detectar la chispa en otra alma vulnerable.

Así que volvían a las subastas, o a los barrios empobrecidos, y repetían el ciclo. Se convertían en los cazadores, perpetuando el esquema piramidal de esclavitud intelectual.

Entonces, ¿era de extrañar que trataran a sus clientes de la misma manera?

El mundo les había enseñado, desde su primer recuerdo consciente, que el conocimiento era una mercancía para ser acaparada, diluida y vendida con un margen escandaloso.

Que la confianza era para tontos, y que cada relación era, en su esencia, una transacción esperando ser explotada. No nacieron estafadores, aunque algunos llegaron a ser muy buenos en ello.

Engañaban a otros, sí, pero primero habían sido engañados ellos. Tan completamente que olvidaron cualquier otra forma de existir.

Afortunadamente, el alma de Bess nunca se doblegó completamente a su molde. No soñaba con escalar el grasiento y resbaladizo poste de la jerarquía del gremio. Solo quería salir.

Cierto, durante años, había jugado su miserable juego, moliendo polvos, memorizando toxinas, sonriendo a través de la extorsión, porque parecía el único tablero disponible. Pero en el momento en que realmente comprendió las reglas… se dio cuenta de que no había ninguna casilla marcada como ‘libertad’.

El juego estaba amañado para mantenerla eternamente endeudada, eternamente poseída.

Así que eligió una estrategia diferente.

Comenzó a aprender otras cosas. En secreto. Bajo el pretexto de cultivar ingredientes botánicos raros para pociones más complejas, se enterró en tratados agrícolas.

Mientras sus maestros pensaban que estaba estudiando la acción capilar de los pétalos lunares, ella estaba memorizando ciclos de rotación de cultivos y equilibrios de pH del suelo. El genio alquímico que la hacía valiosa para ellos fue reutilizado, dirigido hacia un solo objetivo.

Una vida normal.

La vida que había vislumbrado en un recuerdo medio olvidado de sus días en las caravanas de esclavos. Una imagen borrosa de personas, espaldas dobladas en un campo bañado por el sol, empapadas de sudor y exhaustas, pero libres.

No quería poder ni oro. Quería tierra bajo sus uñas y no tener que responder a nadie.

Pero en un mundo de alquimistas, los secretos tienen una vida corta.

Cuando lo descubrieron, no la mataron para castigarla. La convirtieron en una lección. Le amputaron la pierna derecha a la altura de la rodilla, luego, le colocaron una prótesis magistralmente elaborada de latón articulado y cuero.

Un ‘regalo’. Uno que requería ajustes quincenales con una ‘poción lubricante especializada’ para evitar que las articulaciones se bloquearan y la carne se ulcerara.

Durante dos años, vivió en ese terror, cojeando hasta la puerta trasera del gremio cada quincena, tragándose su orgullo para suplicar por el vital frasco, pagándolo a través de más trabajo servil.

Entonces descubrió la verdad.

A través de una combinación de tiempo robado, experimentación y su propio maldito ojo alquímico, entrenado una y otra y otra vez, analizó la ‘poción lubricante especializada’.

Era una mezcla de aceite común de linaza, extracto de girasol y un toque de manzanilla para el aroma. Aceites y putos extractos de flores. Aceites. Y putos. Extractos de flores.

El engaño mental… el ‘tú simplemente no entiendes este nivel avanzado de alquimia todavía’… el ‘paga si quieres saber’… la revelación fue un puñetazo en el estómago, seguido por una ola de humillación que le quemó el alma.

Casi podía oírlos, los maestros en sus estudios forrados de terciopelo, riéndose entre su vino mientras ella se alejaba cojeando, aferrándose a su preciada botella de aderezo para ensaladas, suplicando por aceites y putos extractos de flores. Solo para responder con:

—Esta es una buena lección para ti, niña —cuando preguntaba por qué.

Ha.

Fue en el absoluto nadir de esta sombría y humillante rabia. Cuando el sabor de su propia estupidez era cobrizo en su lengua y el dolor fantasma en su pierna perdida palpitaba al ritmo de su vergüenza, que ocurrió algo imposible.

Un ángel la contactó.

—¿Quieres una salida?

—Te pagaré.

—El dinero será suficiente.

—También te daré una nueva identidad. Un nuevo lugar para vivir. Una parcela de tierra para cultivar.

Esta persona sabía… todo. Su deseo más profundo…

—Pero a cambio, me deberás. Un favor. Una sola petición. Cuando te encuentre, y te encontraré, debes cumplir. Sin preguntas. Sin negativas.

¿Quién era? ¿Un maestro de gremio rival? ¿Un noble con rencor? ¿Un demonio con un disfraz particularmente ingenioso?

¿Puedo confiar en ellos?

La paranoia inculcada por el gremio gritaba que no. Pero la alternativa era una vida de súplicas quincenales por aceite de cocina, de ser el hazmerreír viviente hasta morir endeudada.

No tuvo oportunidad de contemplarlo, sin embargo. La decisión se tomó al día siguiente.

Hombres vestidos con sombras más oscuras que la medianoche irrumpieron en su pequeña habitación vigilada y la secuestraron. Despertó mucho más tarde, aturdida y desorientada, en el balanceante interior de un carruaje que se movía rápidamente.

Antes de perder la conciencia, había vislumbrado por un segundo, una forma inmóvil en su propio catre. Un cuerpo con su complexión, su cabello, vestido con su ropa.

A estas alturas, su habitación sería cenizas. Los alquimistas, con toda su destreza, no podían identificar un cuerpo quemado hasta el carbón y fragmentos de hueso. Era la salida perfecta.

Fue transportada muy, muy lejos del alcance del gremio, a través de fronteras que solo había visto en mapas robados. Y luego, fue llevada ante el ángel.

La mujer de las páginas sociales y los periódicos de escándalos, representada en carne tridimensional.

Ángela May Iondora.

El ángel la examinó con esos famosos ojos penetrantes, luego hizo un gesto hacia una pesada cartera sobre una mesa de mármol.

—Aquí está el dinero. Elige tu casa de entre estas escrituras.

Así fue como Bess terminó en esta cabaña bañada por el sol al borde de una tranquila aldea, con un nuevo nombre, un pasado limpio y una escritura de tres acres de buena tierra cultivable.

Construyó su vida. Plantó sus cultivos. Sintió el sol en su espalda y el dolor honesto del trabajo en sus músculos, y esperó.

Seis años. Las estaciones pasaron. El favor nunca llegó. A veces, en la profunda quietud de una cosecha exitosa, se preguntaba si había sido una partida olvidada en algún gran libro mayor. Una inversión olvidada, quizás.

A veces deseaba poder ser olvidada para siempre.

Hasta el día en que su paz fue destrozada por un golpe inesperado en su robusta puerta de roble.

La abrió ante una visión que pertenecía a una vidriera, no a su humilde entrada.

Un hombre con majestuosos cuernos negros rizados, y a su lado, una mujer de tal belleza etérea que parecía hacer doblar la luz de la tarde.

—¿Bebé del ángel?

Bebé del ángel.

¿Así es como el ángel llamaba a sus inversiones?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com