Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 146

Capítulo 146: Que Podría Ser

¡CRASH!

Un jarrón de flores roto.

Manos temblorosas.

Lágrimas cayendo.

Un delicado jarrón de porcelana, que antes contenía hermosas flores arregladas, golpeó el suelo y estalló en cientos de fragmentos afilados. El agua oscureció la alfombra, los pétalos se dispersaron.

Cecilia permaneció en medio de los escombros, su cuerpo paralizado en un temblor que parecía originarse desde sus mismos huesos. Sus manos temblaban violentamente, los finos músculos de sus dedos crispándose con vida propia.

Las lágrimas caían. Recorrían sus pálidas mejillas sin impedimento, goteando desde su barbilla hasta la parte delantera de su bata, dejando manchas oscuras que se expandían.

No sollozaba. No podía. El aliento estaba atrapado en su pecho, un sólido y doloroso bloque de hielo.

Su visión se nubló, la elegante escritura en el papel que sostenía se difuminó en siniestros gusanos de tinta. El mensaje había sido entregado momentos antes, un informe sellado y discreto de la fuente más profunda y confiable de Angelica en la capital.

Era la confirmación que había pedido, la verdad que había buscado.

Una mano temblorosa se aferró al borde de una pesada mesa de roble, los nudillos blanqueándose por la fuerza de su agarre. Pero el movimiento tambaleante para extender la mano había sido lo que hizo volar el jarrón.

Ahora, estaba de pie con una mano en la sólida madera, mientras la otra sostenía un trozo de pergamino revoloteante que contenía un agujero negro, sus pies descalzos peligrosamente cerca de los brillantes fragmentos de porcelana.

El papel en su agarre… la pieza de un rompecabezas que había estado desesperadamente esperando haber armado mal. Detallaba la reunión. La ubicación. Los testigos. Y el tema.

Señor Dragón.

Restos.

Zanja.

Armas.

—Ha —hizo una mueca de desprecio.

Así que eso era lo que habría sucedido.

O este vil plan surgió de una genuina visión profética otorgada por los dioses a Ruby, sacrilegiando el mismo título de Santesa…

O.

O era conocimiento que Ruby había traído de una línea temporal que ya había ocurrido. Un recuerdo de un mundo donde Oathran había sufrido esa muerte innoble, donde su cuerpo había sido saqueado, donde su esencia había sido forjada en herramientas.

Un futuro-que-una-vez-fue, ahora un plano para un futuro-que-podría-ser.

Cecilia cerró los ojos con fuerza. Ambas opciones eran abominaciones.

—¡Cecilia…!

¡CRACKLE!

Relámpago en pleno día.

La voz de Eastiel se quebró, seguida por el trueno de sus pasos mientras irrumpía en la habitación desde la cámara contigua. Contempló su imagen, sin siquiera ver el jarrón destrozado, el agua, los pétalos, el papel aferrado en su agarre mortal.

Sus brazos la envolvieron, recogiéndola contra su pecho. —Bebé, ¿qué pasa? —preguntó contra su cabello mientras la levantaba, llevándola rápidamente lejos de los fragmentos brillantes en el suelo.

—Ha… —Un jadeo silencioso y miserable fue todo lo que pudo emitir, un medio sollozo ahogándose.

—¿Bebé? —La depositó suavemente en el borde de la cama, su propio corazón martilleando contra sus costillas. Las esquinas de su visión se tiñeron de rojo. Cecilia estaba sufriendo. Y él… él no podía ver al enemigo. No podía luchar contra él.

Era una nueva faceta de la ira. Ella había conocido la ira. La ira aguda del debate, la ira feroz protectora, la fría ira calculada de la estrategia.

Pero esto…

Esto era una ira vertiginosa. Era una náusea del alma. Hacía que la habitación se inclinara y su cabeza diera vueltas, un vértigo inducido por la pura y escarpada caída a la depravación que el mundo acababa de revelar.

—Bebé, dime, por favor —suplicó Eastiel, cayendo de rodillas ante ella. Su rostro estaba pálido, grabado con un horror que reflejaba el de ella. El Compartir Sentidos lo estaba inundando con demasiado… demasiado

¡CRACKLE! ¡¡¡BLAST!!!

Otro relámpago golpeó el cielo de la capital.

Sus grandes manos se volvieron repentinamente delicadas, frenéticas. Tomó uno de sus pies descalzos, sus pulgares recorriendo su empeine, sus ojos escaneando cualquier herida física, un corte de la porcelana, un rasguño, cualquier cosa que pudiera limpiar, vendar y arreglar.

Cualquier cosa.

Cualquier cosa para detener este dolor.

—Ah —Cecilia jadeó, desgarrándose desde un lugar de cruda agonía. La ira pintaba sus rasgos con trazos aterradores. Sus mejillas, ya húmedas, parecían canalizar la inundación de sus lágrimas en cada línea fina y pliegue de su expresión angustiada, haciendo que su dolor fuera luminosamente detallado.

CRACKLE

Más cerca ahora.

Fuera, muy por encima de la extensa capital de Iondora, el cielo despejado convulsionó. Una lanza de relámpago blanco-dorado descendió en zigzag desde el azul vacío.

Golpeó muy cerca.

En las calles de abajo, la gente tropezaba, agarrándose los oídos. Los caballos se encabritaron en sus arneses, relinchando en pánico. Los comerciantes dejaron caer sus mercancías, su ajetreo diario congelándose en shock mientras contemplaban el cielo perfectamente despejado, golpeado por el relámpago.

Un murmullo de terror supersticioso recorrió la multitud.

Un presagio, una advertencia divina, la ira de un dios.

Dentro de la cámara, Eastiel sintió cómo el poder se desgarraba de él, un sangrado directo de su alma hacia el cielo. No podía controlarlo. Esta ola de emoción, la emoción de ella, amplificada y reflejada a través de su vínculo…

Detente

Se sentía como la necesidad de deshacer todo, de reducir la ciudad de abajo a vidrio y cenizas, simplemente porque el mundo contenía la fuente de su dolor.

Pero ¿por qué? ¿Qué? El no saber era una tortura peor que cualquier herida.

—Bebé, te lo suplico —murmuró Eastiel con voz áspera, sus propias lágrimas ahora cortando surcos a través de la preocupación en su rostro. Aferró sus manos, las suyas temblando tan violentamente como las de ella. El relámpago era suyo, pero la tormenta era de ella.

—¡DÍMELO!

***

A miles y miles de kilómetros al norte, donde el invierno eterno comenzaba a ceder a regañadientes ante las llanuras rocosas y congeladas, Arkai Dawnoro se detuvo en seco.

Se encontraba al borde de una vasta planicie nevada, la última extensión pura de su territorio antes de que la tierra se hundiera hacia los valles más verdes y templados que conducían al sur, al corazón de Iondora.

Un momento, era una silueta oscura contra lo blanco, su paso devorando los kilómetros.

Pero al siguiente, estaba de rodillas.

—Ah…

Fue un colapso. Una lanza al rojo vivo de ira, alienígena, vertiginosa y todo consumidora, se estrelló contra su pecho, seguida de una explosión psíquica de dolor que se sentía como si su cráneo se estuviera partiendo.

No era suyo. Era un incendio forestal precipitándose a través del vínculo.

—¿Cecilia…?

Jadeó su nombre en el aire helado, pero la palabra fue tragada por el repentino y violento despertar de la tierra a su alrededor. La ira pura resonaba con la furia latente del norte. De él. De todo su mundo.

El viento aulló. Rasgó la llanura, levantando grandes sábanas de nieve en polvo en un vórtice cegador y furioso. El cielo gris se oscureció en momentos, una ventisca conjurada desde un día claro por la fuerza de la agonía compartida.

El dolor y la ira eran un llamado clarín.

En una explosión de nieve desplazada y tela desgarrándose, su forma humana se disolvió. En su lugar se alzó el lobo masivo de pelaje color obsidiana, sus ojos ardiendo como carbones en la repentina tormenta.

La ira hecha carne y colmillo era una forma de lobo magnificada más allá de su habitual escala formidable. Los músculos se enrollaban y ondulaban bajo el pelaje negro azabache como placas tectónicas en movimiento, cada tendón un cable tenso de violencia contenida.

Parecía hincharse contra el aire mismo, su silueta borrando más del cielo azotado por la tormenta, una sombra viviente que crecía para eclipsar el sol.

El poder irradiaba de él, haciendo que la nieve que caía con fuerza siseara y desapareciera antes de poder tocar su pelaje. Este ya no era el Alfa de la Fortaleza del Invierno corriendo, se había convertido en una encarnación de venganza dando su primera zancada devoradora de mundos.

Con un gruñido que cortó el vendaval, se impulsó desde el suelo, sus poderosos músculos tensándose y liberándose. No siguió el camino. Corrió en línea recta, una flecha negra disparada a través del mundo que se blanqueaba, hacia el sur, hacia el epicentro del cataclismo.

¿Qué era esto?

¿Qué?

¿Cecilia…?

Tenía que llegar. Más rápido que la tormenta. Más rápido que el relámpago.

Más rápido que lo que fuera que la había quebrado.

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