Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 150

Capítulo 150: Ser una Santesa

Cecilia yacía sola en la vasta cama, de vuelta en la cámara principal de Eastiel. Sus esposos no estaban con ella. Había pedido un momento.

Desde la habitación contigua, el murmullo bajo y vehemente de la voz de Ángela se filtraba a través de la pesada puerta. Era un flujo implacable y contundente de realidad.

Los crudos detalles de su red de inteligencia al descubierto. Fechas, ubicaciones, testimonios de testigos, la fría logística del sacrilegio. Una autopsia clínica de un crimen aún no cometido. Cecilia no necesitaba escuchar las palabras. Ya conocía el cadáver.

Estaba acostada de lado, mirando a la nada. El sueño sería inalcanzable a través de un mar de imágenes miserables. La zanja, huesos de dragón brillando bajo la antorcha de un ladrón, los ojos grises de Oathran cerrados para siempre.

Sus propios ojos estaban secos ahora, bien abiertos y sin ver, reflejando el tenue resplandor de la única lámpara que quedaba encendida.

La puerta se abrió sin hacer ruido, un resquicio de luz más cálida de la habitación contigua cortando el suelo antes de ser tragado por la penumbra.

Pasos, silenciosos sobre la gruesa alfombra, se acercaron a la cama. El colchón se hundió suavemente detrás de ella. Un cuerpo grande y cálido se acomodó cerca. Un brazo fuerte se deslizó alrededor de su cintura, atrayéndola hacia un pecho sólido y familiar que olía a pino frío, hierro y el aroma limpio y fresco de las nieves del norte.

Dedos gentiles apartaron los mechones sueltos y húmedos de cabello dorado de su sien y mejilla, colocándolos detrás de su oreja.

Era Arkai.

Estuvo en silencio por más de diez minutos. Cuando finalmente habló, su voz era apenas más que una vibración contra su columna.

—El Hermano Mayor me envió —murmuró—. Está… muy preocupado. —Una pausa—. No parece estar bien.

Cecilia asintió contra la almohada. Lo sabía. ¿Quién no lo estaría?

El brazo de Arkai se apretó a su alrededor, solo una fracción. Sus siguientes palabras fueron más suaves.

—Él pensó… que podrías estar enojada con él.

El silencio se extendió.

—Yo… algo así estoy.

—Admitió.

—¿Por qué no se lo dices? —preguntó Arkai.

Cecilia negó lentamente con la cabeza contra la almohada—. Porque.

Estos sentimientos venenosos. Una parte de ella quería evitarle a Oathran el sabor de esto, incluso cuando otra parte, más enojada, quería que se ahogara con ello.

—Sí —Arkai asintió, su barbilla rozando su cabello. Entendía el ‘porque’. Era el mismo ‘porque’ que vivía en el espacio entre conocer una verdad y ser capaz de expresarla en el mundo donde podría causar un daño irreversible.

En la otra línea temporal, sus caminos nunca se habían cruzado. Oathran nunca la había conocido en su coronación, nunca recibió su juramento. Nunca se había acostado con ella en un claro del bosque, compartiendo un último momento.

La zanja en la que murió era un surco solitario en la tierra del Reino de Cassia, no la de Iondora donde se habían conocido y ella lo había salvado de una herida mortal.

En ese otro mundo, él había dado su último aliento verdaderamente solo. Sin testigos. Sin una mano que sostener. Su magnífico cuerpo abandonado a los elementos y a los carroñeros hasta que el tiempo o un oportunista codicioso lo encontrara.

Y Cecilia estaba segura, si Ruby podía proponer convertir sus restos en armas ahora, con tal claridad específica y vil, la idea tenía una fuente. Tenía un precedente.

En esa línea temporal, el cuerpo de Oathran debió haber sido profanado. Sus huesos habían sido extraídos, sus escamas arrancadas, su piedra corazón tallada. No era una atrocidad hipotética, sino un hecho histórico en una rama de la realidad que realmente había sucedido.

Por supuesto, no tenían que ser Arzhen y Ruby quienes lo hicieron en esa tragedia original. Pero se había hecho.

Y ahora, armada con el conocimiento de ese futuro-pasado, Ruby no estaba tratando de evitar el sacrilegio. Estaba tratando de orquestarlo. De controlarlo. De usarlo para su propio beneficio, vistiendo su ambición con las túnicas santurronas de la ‘guía divina’ y la ‘reverencia adecuada’.

Bien. Aceptemos la premisa. Digamos que Oathran ya había muerto como estaba profetizado. Digamos que, en alguna lógica retorcida, él incluso había dado alguna forma de permiso. Digamos que el poder potencial era inconmensurable, y que cualquier otro en posición de aprovecharlo lo habría hecho.

Pero, ¿qué clase de Santesa haría eso?

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—¿Qué clase de mujer, bendecida por los dioses, obsequiada con una segunda oportunidad de vida después de su propia muerte… miraría el cadáver de un ser como Oathran Alicei y vería un recurso?

La blasfemia de ello…

Y la forma en que Ruby estaba tratando de encuadrarlo, como sanción sagrada, como voluntad divina, como honrar su legado convirtiéndolo en algo legendario…

Y Oathran simplemente

—¿Por qué no había destruido este mundo ya? —susurró Cecilia—. ¿Y aún así de alguna manera debe morir para que las cosas sigan adelante?

¿Aceptó una muerte que conduciría a esto?

Arkai sonrió con tristeza. Dejó escapar un suspiro cansado.

—Estás enojada… ¿porque él aún querría morir, a pesar de todo?

—Mm— —No se había dado cuenta de que aún le quedaban lágrimas, pero un nuevo y caliente reguero escapó, trazando un camino por su nariz hasta la almohada.

Después de esa profanación en la otra línea temporal, la ira de los dragones habría sido bíblica. Podía visualizar la guerra apocalíptica que seguiría. Continentes abrasados, ciudades derribadas por la furia dracónica, dioses despertados de su letargo.

Y Ruby, en su miopía o su monstruosa ambición, estaba invitando exactamente ese cataclismo a este mundo.

Incluso adornada con el lenguaje del honor y el legado, un arma era un arma. ¿Quién podría decir que Oathran, un ser que una vez salvó al mundo de un peligro secreto y ahora estaba preparado para morir por algún propósito mayor y desconocido, consentiría alguna vez los usos a los que se destinarían sus propios huesos?

—Las armas se han fabricado a partir de seres legendarios desde siempre —suspiró Arkai—. La mayoría de las historias dicen que se ofrecieron voluntariamente antes de su muerte. Y muchas fueron forjadas a partir de los restos de males vencidos.

La abrazó con más fuerza.

—Pero, ¿cuántos de ellos nunca consintieron, mientras que a la gente se le alimentaba con la mentira de que sí lo hicieron? ¿Y cuántos de esos ‘males’ eran solo… buenos individuos, calumniados después del hecho para justificar el robo?

La voz de Cecilia era un susurro áspero.

—Un arma está hecha para bañarse en sangre.

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Los ojos de Arkai vacilaron, cerrándose brevemente. Una visión destelló tras sus párpados. La noble forma sin vida de Oathran, no descansando en paz, sino siendo sumergida en una cuba de carmesí, su esencia divina forzada a beber profundamente de la matanza.

—Dios de la Guerra Caledfwlch —susurró Cecilia, invocando uno de los mitos fundamentales del Templo, su voz adoptando la cadencia de una elegía sagrada—, se comió a un dios maligno de las sirenas que aterrorizaba los mares, y a un dios unicornio lujurioso que se aprovechaba de la virginidad de las mujeres jóvenes a cambio de un deseo cumplido. Los consumió.

—Y habría muerto si no lo hubiera hecho —completó Arkai, conociendo la historia. Una sonrisa amarga tocó sus labios—. Su alma habría sido arrancada de su cuerpo. Consumirlos fue su único remedio. Su supervivencia.

—¿Era malvado? —preguntó Cecilia, su mirada fija en algún punto invisible en la oscuridad—. ¿Era como ellos…?

Estaba intentando, incluso ahora, racionalizar. Comprender la mecánica moral del poder y la supervivencia, incluso cuando se aplicaba a sus enemigos.

Arkai consideró.

—Los consumió. Los hizo parte de su propio ser, de su propia esencia. Fue una absorción. No los convirtió en una espada que pudiera ser dejada caer, robada o empuñada por la mano de otro.

Hizo una pausa, su voz bajando a un susurro reverente.

—Y Caledfwlch… nunca se atribuyó el mérito por ello. Nunca alardeó. Nunca fue orgulloso.

Presionó un suave beso en su sien.

—Consumió el mal para absolverlo. Para poner fin a su daño. Fue un acto de misericordia… y de una terrible y necesaria bondad.

Uno era un acto de integración desesperada y holística para sobrevivir y neutralizar una amenaza. El otro era un desmontaje post-mortem para obtener beneficios y poder, disfrazado de piedad.

—Cecilia… —susurró Arkai contra su sien—. Si estás enojada… solo díselo al Hermano Mayor.

—Puedes dejar de ser la santesa. Deja de ser sabia por un momento.

A veces, las verdades más profundas no se encontraban en palabras cuidadosas o silencios medidos. A veces, un amor tan vasto y aterrorizado necesitaba erupcionar. Necesitaba ser desordenado, e injusto, y brutal en su honestidad. Necesitaba quemar la tierra para que algo nuevo pudiera crecer.

A veces, un hombre necesitaba ser destruido por el amor antes de que pudiera comprender verdaderamente lo que significaba ser amado.

—Y decir algo que no puedas retirar.

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