Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 155

Capítulo 155: Del Por Qué

La pulida madera de caoba de la mesa del refectorio estaba fría bajo sus codos. Cecilia había reclamado un rincón relativamente tranquilo, suponiendo que era su lugar habitual para la hora del almuerzo, sabiendo que este mundo era un reflejo del real.

Bandejas tintineando, chismes gritados, bla, bla, bla. Al final, no era tan tranquilo después de todo…

Estaba a mitad de desmontar un sándwich de rosbif con rábano picante cuando la sombra cayó sobre ella.

—Ahora, dime qué demonios fue eso.

Cecilia hizo una pausa, con un bocado de sándwich a medio camino hacia su boca. Parpadeó lentamente, su mente recorriendo una docena de posibles “eso”. ¿El espectáculo del pasillo? ¿La nueva estudiante de transferencia? ¿El drama de la clase de la mañana?

Todo eso, antes de decidirse por el culpable más probable. Cerró la boca, dejó el sándwich y lanzó una mirada fija a la mujer que ahora se dejaba caer en el asiento frente a ella.

El cabello negro de la Princesa Ángela estaba un poco más salvaje de lo habitual, ya que había estado pasándose las manos por él.

—¿Qué tal si tú me dices qué demonios fue eso? —le respondió Cecilia. No usó palabras para el resto. En cambio, sus ojos se desviaron bruscamente hacia un lado, sus cejas arqueadas, dirigiendo toda la atención a la mesa adyacente.

Allí, tratando y fallando en parecer discreto sobre un tazón de sopa, estaba Esteban. El representante de la clase, actualmente el tema del escándalo más delicioso que había golpeado al Ateneo desde… bueno, desde el propio colapso de Cecilia en el pasillo. Sus orejas estaban ligeramente rosadas.

Ángela siguió su mirada, su propia expresión furiosa vacilando por un nanosegundo. Pero una princesa no retrocede. Bufó:

—Ya sabes que tengo algo por él desde hace mucho tiempo.

—¿Sí? —Cecilia puso los ojos en blanco. Obviamente. Recogió su sándwich y le dio un gran mordisco.

—Tú, por otro lado —insistió Ángela, inclinándose hacia adelante—, cuando estábamos fuera para la iniciación mágica del imperio, ¿por otro lado?

Cecilia masticó pensativamente, tragó.

—¿Eastiel?

—¡Pensé que te gustaba Arzhen! —exclamó exasperada, las palabras en un grito susurrado. Levantó las manos ligeramente—. Y ahora, todos los que conozco me dijeron palabra por palabra que tú… tú…

Ni siquiera pudo terminar la frase, gesticulando vagamente en el aire como para conjurar las imágenes de apego público, proposiciones gritadas y declaraciones territoriales.

Una lenta sonrisa se extendió por los labios de Cecilia. Tomó otro bocado, masticó y tragó, saboreando el momento.

—Mm. —Asintió—. ¿No me decías todo el tiempo que lo superara?

La furia justiciera de Ángela flaqueó. Su boca se abrió y luego se cerró.

—¿Sí? —logró decir, con la sílaba vacilante. Se inclinó de nuevo, esta vez su voz en un verdadero susurro—. Pero… ¿Eastiel?

La paciencia de Cecilia finalmente se rompió.

—¡¿Qué tiene de malo Eastiel?! —gimió, el sonido amortiguado por lo último de su sándwich—. ¡Ah!

Ángela se reclinó, con una compleja serie de emociones en guerra en su rostro. Lealtad a su amiga, programación social arraigada y una buena dosis de miedo. Suspiró y clavó su tenedor en su espagueti, comiendo un bocado.

—Él es… —Agitó vagamente su tenedor, luego lo señaló hacia el hombre en la mesa de al lado—. Díselo, Esteban. Díselo.

Esteban, que había estado haciendo una admirable imitación de una estatua tratando de disfrutar de un minestrone, se sobresaltó. De repente estaba equipado como una pistola lateral. Parpadeó y entrecerró los ojos hacia su princesa.

—¿Qué? ¿Qué le digo, Su Alteza?

Ángela no habló. Simplemente le lanzó La Mirada.

Esteban tragó saliva. Se aclaró la garganta, dejando la cuchara con un cuidado exagerado. Se volvió hacia Cecilia, su expresión cambiando a una de preocupación educada y diplomática.

—Señorita Araceli —comenzó—. Todos conocemos la reputación del Sr. Edengold, ¿verdad?

Hizo una pausa. Las historias de temperamentos explosivos, de facciones formadas y rivales silenciosamente marginados, de un carisma natural y depredador que atraía seguidores como polillas hacia una llama peligrosa.

Cecilia levantó las cejas. ¿Y?

—Él es… peligroso —concluyó Esteban. No era ‘malvado’. No era ‘cruel’. Era ‘peligroso’. Una fuerza de la naturaleza. Impredecible. Potencialmente devastador.

—¿Cómo? —preguntó Cecilia.

Esteban pareció momentáneamente desconcertado por su falta de asombro. Se reagrupó.

—Todos los rumores sobre cómo reúne seguidores para sus facciones, y cómo ha tomado completamente el control del ejército bajo el nombre de su familia.

—Hmm —asintió ella, reconociendo el dato. Luego, de nuevo:

— ¿Y?

¿Y? ¿Y qué?

Esteban abrió la boca y luego la cerró. No tenía más ‘y’. Miró desesperadamente a Ángela.

—Oh, Dios, espera —respiró Ángela. Extendió la mano a través de la mesa, agarrando la de Cecilia de repente, intensamente—. Sí. Sí, estoy de acuerdo. Ve y cásate con Eastiel. Bien. De esta manera, tengo a alguien de ese lado.

El puro y descarado oportunismo político.

Cecilia se echó hacia atrás y luego la risa estalló de ella.

—¡Pffftt—jajajajajajj!

Cuando su risa finalmente se calmó, la mirada de Cecilia recorrió el bullicioso refectorio por costumbre. Fue entonces cuando captó un vistazo de una silueta familiar moviéndose más allá de la amplia entrada arqueada del salón.

Un destello de cabello blanco, una espalda recta y erudita, moviéndose con esa misma gracia decidida.

¿Oathran?

No entró. No miró dentro. Simplemente pasaba de un punto a otro.

La curiosidad de Cecilia se encendió al instante. ¿A dónde iba? ¿Qué hacía un estudiante de transferencia durante su período libre? Quería averiguarlo.

Pero no lo hizo.

Se forzó a cerrar los ojos por un breve segundo. No. El plan exigía moderación. En el escenario de Eastiel, ella había sido la fuerza activa, la provocadora.

Con Oathran, sería diferente. Asaltar las puertas no la llevaría a ninguna parte. Tenía que dejar que el puente levadizo bajara por sí solo. Tenía que ser el agua quieta que refleja el cielo.

Abrió los ojos, su expresión volviendo a una de interés leve y agradable mientras volvía a sintonizar la conversación en su propia mesa.

—Ah, ahora que lo pienso, esta mañana hay un nuevo estudiante de transferencia, ¿verdad? —decía Ángela, habiendo pasado de las alianzas matrimoniales a su pasatiempo favorito que era la recopilación de información.

Enrolló un mechón de espagueti alrededor de su tenedor, con el ceño fruncido en molestia. —¿Sabes algo sobre él? Traté de encontrar todo sobre todos como de costumbre, pero no puedo encontrar nada sobre él, es un poco molesto.

Cecilia parpadeó. —¿En serio?

Su tono estaba perfectamente equilibrado entre la curiosidad y el desinterés.

—Todo lo que sabemos es que entró a la escuela por recomendación personal del director, y ni siquiera pasó por ninguna de las pruebas estándar de ubicación —proporcionó Esteban. Claramente también había sido encargado de este reconocimiento—. También, su nombre. Solo eso.

Interesante.

Entonces, para entrar en este bastión de élite del Ateneo Scholomance, ya sea a través de los brutales exámenes de ingreso o una rara transferencia, uno necesitaba pasar algún tipo de prueba.

Y Oathran… simplemente había entrado.

Como era de esperar del cliché. El Misterioso Estudiante de Transferencia. El atajo narrativo era casi perezoso.

En historias como esta, la trama generalmente avanzaba porque la heroína accidentalmente tropezaba con el secreto. Quizás escuchaba una conversación. Quizás encontraba un objeto oculto. Quizás presenciaba una extraña ocurrencia. Su propia pasividad podría detener todo el motor narrativo.

Pero… ¿era el secreto que se suponía que debía descubrir accidentalmente el secreto que le daría la recompensa… o sería un secreto diferente, más profundo?

La tarea del Sistema era “¡Descubrir su secreto!”

Pero, ¿qué tipo de secreto? ¿Los secretos que guardaba no como ‘Oathran de Transferencia’? Ella… quería los secretos que guardaba como Oathran.

Las razones detrás de su cansancio cósmico. La verdadera naturaleza de su pacto con el mundo real. El origen de su deseo de muerte. Las cosas que guardaba porque eran los muros de carga de su alma.

Ella… quería encontrar todo eso.

Del porqué.

En el mundo real, Oathran estaba en guardia porque la amaba. Su afecto era una barrera impenetrable destinada a protegerla de las verdades más oscuras de su existencia y su propósito. Su amor servía como una prisión para ciertas verdades.

Ahora, eran extraños.

Los escudos estaban bajados. Las barreras erigidas por la intimidad habían desaparecido. Él no tenía razón para ocultar los secretos mundanos de ‘Oathran Alicei, Estudiante de Transferencia’ de una compañera de clase curiosa.

Ella tenía más posibilidades de descubrir esos secretos ahora que no se «amaban» mutuamente.

Oathran fue quien la hizo una santesa. No el Templo, no los dioses. Él. Saliendo de ese templo bañado por el sol en su día de coronación, su rostro grabado con una satisfacción tan profunda que era como ver a una montaña finalmente decidir descansar.

Él había estado satisfecho con el juramento que ella hizo, de tomar la carga de él, de tomar su vida por sus manos…

Ese momento fue el crisol. Esa fue la razón por la que se convirtió en la santesa que es hoy, después de todo.

La creencia que la gente depositó en él, su fe en su juicio, se había transferido sin problemas a ella cuando él respaldó su solución.

Vieron su satisfacción y asumieron que era aprobación divina. Su creencia en él fue cómo la gente pudo poner su creencia en ella, una falsa santesa cuya única magia era la deducción, la inteligencia y el conocimiento.

Y ahora, aquí, en este mundo reflejado…

Incluso si en este mundo también tienen algún tipo de historia…

No importaba.

Lo único que importaba era que, mientras no se «amaran» mutuamente… ella lo descubriría.

En el mundo real también

Habría sido capaz de descubrirlo si no se hubieran unido entre sí.

Porque ella solo habría sido la falsa Santesa en quien él confiaba…

…y él solo habría sido el Señor Dragón que quería morir por sus manos.

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