Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 168

Capítulo 168: Viento que roba lágrimas

Serayu, que sostenía una bandeja con té y galletas de mantequilla, se detuvo en el pasillo.

No había llegado al estudio. El crujido característico y pesado de unas botas sobre el camino de grava de afuera, seguido del familiar refunfuño acompañado por el tintineo de unas llaves, anunció el regreso del profesor.

Dejó la bandeja en una mesa auxiliar y se dirigió a la puerta principal, abriéndola justo cuando Baswara iba a agarrar el pomo. El aire del bosque, fresco y con aroma a pino, entró de golpe.

—Tiene una joven impresionante con usted —dijo Serayu.

Baswara bufó y pasó junto a ella para entrar en el vestíbulo. —Así es. —Empezó a quitarse el pesado abrigo, con la mente claramente ya puesta en la inminente evaluación personal, en la chica que había desmantelado sus tareas.

Pero la escena anticipada de una estudiante respetuosa y a la espera no se materializó.

En su lugar, desde la dirección del estudio, llegó el sonido rápido y seguro de unos pasos.

Cecilia salió del pasillo. No los miró. Tenía la mirada fija en algún punto distante e interno, el rostro pálido, despojado de su habitual y gentil cortesía. En la mano llevaba un diario de cuero desgastado.

Pasó junto a ellos como si fueran muebles. Atravesó la puerta abierta por la que Baswara acababa de entrar. Y salió a la luz del día.

—¿Señorita Araceli…? —empezó Baswara, frunciendo el ceño con confusión.

Cecilia no se detuvo. No se giró. Dio tres pasos más sobre el camino de grava y, entonces, su cuerpo simplemente… se elevó. En un momento estaba en el suelo, al siguiente estaba a metro y medio en el aire, luego a tres, y después salió disparada hacia el cielo como una flecha liberada de un arco.

Voló.

Había desaparecido, dejando a las dos figuras atónitas en el umbral.

Serayu y Baswara se quedaron helados, mirando el cielo vacío donde la chica se había desvanecido.

Entonces, lentamente, Serayu dirigió su mirada de ojos violetas hacia el viejo profesor. —¿Vio lo que traía consigo?

Baswara no necesitó preguntar a qué se refería. Había visto el diario. Conocía su peso, su contenido. El color desapareció de su rostro, dejando su piel cenicienta. La curiosidad triunfante de hacía unos momentos se había esfumado, reemplazada por el pavor.

—Lo vi.

***

El ajetreo del mediodía en el refectorio era una sinfonía familiar de bandejas que chocaban, cotilleos a gritos y el murmullo de un centenar de conversaciones.

Oathran se movía por allí como de costumbre. Acababa de terminar de comer y se dirigía al mostrador de devolución, con la bandeja cuidadosamente equilibrada en las manos y la mente ya puesta en las lecciones de la tarde. La línea recta de sus hombros estaba relajada, su expresión era la de su habitual y educado desapego.

La calma se hizo añicos con los jadeos de los estudiantes.

Las cabezas se giraron. Una oleada de atención se extendió.

Cecilia estaba de pie en la entrada, enmarcada por la luz del día. Su cabello dorado, normalmente impecable, estaba alborotado por el viento en un halo salvaje, con mechones que se escapaban de su lazo y se pegaban a sus mejillas sonrojadas y surcadas por las lágrimas.

La túnica de su uniforme estaba por fuera, la falda torcida, como si se hubiera vestido, o volado, en medio de un huracán. En una mano, aferraba un diario de cuero desgastado.

Sus ojos, aquellos pozos normalmente serenos de color azul, verde y gris, eran una tormenta. Escudriñaron la sala con una intensidad frenética y abrasadora antes de posarse en él.

Oathran parpadeó, sus pasos vacilaron. —¿Cecilia…? —El saludo, una pregunta de pura confusión, murió en sus labios.

Cruzó el espacio que los separaba en un abrir y cerrar de ojos.

No tuvo tiempo de hacer nada, ni de retroceder, ni de comprender.

Su mano libre salió disparada.

¡ZAS!

El sonido fue nítido, impactante, como un disparo en el repentino y sepulcral silencio del salón. Fue un golpe con todo el brazo, a mano abierta, que le giró la cabeza bruscamente y dejó una marca roja y ardiente en su pálida mejilla.

El silencio que siguió fue absoluto. Un centenar de estudiantes se quedaron helados, con los tenedores a medio camino de la boca y las conversaciones suspendidas en el aire. Se podría haber oído caer un alfiler en el aserrín.

Oathran giró lentamente la cabeza para volver a mirarla, con sus ojos grises muy abiertos por la atónita y absoluta incomprensión. El escozor de su mejilla no era nada comparado con el vértigo del ataque.

Cecilia no le dejó preguntarse el porqué. Se le escapó una burla áspera y entrecortada, un sonido ahogado por las lágrimas que ahora corrían libremente, abriendo surcos en el polvo de su cara. No se las secó. Le plantó el diario que tenía en la mano delante de los ojos.

Su mirada descendió desde el rostro devastado y furioso de ella hasta el libro. Vio el cuero familiar. Recordó lo que el anciano había escrito allí.

Todo el color desapareció de su rostro, dejándolo blanco como el pergamino. La bandeja en sus manos tembló y luego cayó con un estruendo ensordecedor de porcelana y metal sobre el suelo de piedra, rompiendo el frágil silencio.

No pareció darse cuenta. Se limitó a mirar fijamente el diario, luego de nuevo la cara de ella, mientras su propia expresión se desmoronaba, pasando de la conmoción a un reconocimiento horrorizado.

Cecilia observó cómo la comprensión lo arrollaba como una ola, cómo el pálido terror se apoderaba de sus facciones. Inspiró de forma temblorosa y húmeda, mientras un sollozo se le arrancaba del pecho.

Pero el dolor fue consumido al instante por un fuego más ardiente y puro.

Sus lágrimas seguían cayendo, pero su rostro se contrajo en un gesto de tal ira que parecía abrasar el aire entre ellos.

No dijo una palabra más. Simplemente le arrebató el diario y se dio la vuelta. Salió del silencioso salón con paso decidido, dejando atrás los restos de su bandeja, al público atónito y a él.

Oathran se quedó helado. La viva marca roja en su mejilla brillaba como un hierro candente. No hizo ademán de tocarla. No miró los platos rotos a sus pies. Se limitó a mirar el espacio vacío donde ella había estado.

¡DING!

[¡Has tenido éxito en la tarea: haz que recuerde la vida fuera de este escenario!]

[Recompensa Rango 7]

– [Orbe de Habilidad de 5 Estrellas: Empatía Táctil]

Le otorga la habilidad de influir en el estado emocional y los pensamientos superficiales de otros a través del contacto físico.

[¡Desbloquea el Rango 7 para obtener esta recompensa!]

[¿Te gustaría tirar?]

Para mantener el mundo intacto, la llave morirá el mismo año de su vigésimo cumpleaños con la primera nevada.

Él tenía veinte años. La primera nevada estaba prevista para dentro de cinco días.

Después de eso, su existencia en este mundo, el recuerdo de él, la prueba de que alguna vez existió, su presencia, todo será completamente borrado.

Cinco días. No solo la muerte. El olvido.

El silencio en el refectorio se mantenía gracias a la conmoción de la bofetada, la bandeja rota y la parálisis del estudiante transferido, pálido como un muerto.

Era el tipo de silencio que precede a una lenta vuelta a la normalidad o a una explosión.

Y llegó la explosión.

Una vibración. Un temblor profundo y subsónico que hizo sonar los cubiertos en las mesas y balancear las luces mágicas flotantes. Luego se convirtió en sonido. Un rugido que atravesó el salón, eludiendo los oídos para resonar directamente en la cavidad torácica.

—¡CECILIA! ¡PUEDO EXPLICÁRTELO!

La voz de Oathran era irreconocible. El barítono educado y culto había desaparecido, arrancado por una oleada de pánico puro y desesperado.

Estaba cargada de maná. Tumultuosa, incontrolada. Horrorizada. Hizo que el aire crepitara y que las propias piedras del edificio parecieran gemir. Una súplica arrancada del núcleo de un ser que acababa de ver a la personificación de su cordura darse la vuelta y marcharse con su perdición en las manos.

El sonido fue tan primario, tan poderoso, que rompió el hechizo que mantenía a todos paralizados en la sala. Los estudiantes se encogieron, tapándose los oídos con las manos, gritando de miedo. Los platos cayeron de las mesas con estrépito.

Pero Cecilia, que ya era una silueta en fuga en el patio, más allá de las puertas, no se detuvo. El rugido la bañó, cargado con el terror y la necesidad de él. Lo oyó. Lo sintió vibrar en sus dientes.

Lloró con más fuerza, con sollozos que se le escapaban del pecho en jadeos entrecortados, pero sus pies no flaquearon. ¿Explicar? ¿Qué había que explicar?

No había explicación que pudiera deshacer aquellas palabras. Siguió corriendo, mientras el viento le robaba las lágrimas.

Oathran, galvanizado por su propio estallido, dio un único y frenético paso adelante para perseguirla. El movimiento fue brusco, descoordinado; toda su gracia habitual, incinerada por el pánico. Tenía los ojos fijos en la puerta, todo su ser concentrado en el punto de fuga de su mundo.

Nunca vio venir el puño.

Vino de un lado, un borrón de movimiento desde el borde de la multitud atónita. Apuntaba con la precisión de alguien acostumbrado al combate.

Arzhen.

Oathran, con los sentidos gritando por Cecilia y la mente trastornada por la verdad del diario, no registró el ataque como una amenaza. Era una perturbación menor en la atmósfera, un mosquito zumbando al borde de una tormenta apocalíptica.

No lo esquivó. No lo bloqueó.

¡PUM!—

El puño conectó sólidamente con la otra mejilla de Oathran, un sonido brutal y seco que le giró la cabeza por segunda vez. Era un puñetazo destinado a hacer daño, a castigar.

Oathran se tambaleó un paso, más por la sorpresa que por la fuerza. El nuevo dolor era sordo en comparación con la angustia que lo desgarraba por dentro. Lentamente, giró la cabeza para mirar a su atacante, y sus ojos grises abandonaron su frenética búsqueda de Cecilia para centrarse, con una calma espeluznante y fría, en Arzhen.

Arzhen estaba allí, con el pecho agitado y su hermoso rostro contraído por la ira. Su mirada ardía en la de Oathran.

—¿Qué… —masculló—… le has hecho para que llore?

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