Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 169

Capítulo 169: Digno

Arzhen no supo qué se había apoderado de él.

Había observado toda la escena desde su mesa, con el almuerzo olvidado. Había visto la entrada apocalíptica de Cecilia, el huracán de su cabello, los marcados surcos de lágrimas en sus mejillas; una visión tan extraña que cortocircuitó su entendimiento.

Había visto la bofetada, la violenta e impactante puntuación de su angustia.

Cecilia nunca lloraba.

Ni cuando la había rechazado con una crueldad estudiada. Ni cuando le había dado la espalda, dejándola en pasillos densos de desprecio. Ni cuando los chismes la habían pintado como una acosadora patética y desesperada, una copia fallida. Nunca. Su compostura había sido una fortaleza, impenetrable. Ni siquiera para él.

Pero hoy, esa fortaleza yacía en ruinas humeantes.

Vio a Cecilia, la constante, el punto fijo, la chica callada y brillante cuyo panorama emocional él había asumido que era tan plano y manejable como un telón de fondo pintado, reducida a un despojo público y sollozante.

Y el catalizador era ese pálido y silencioso fantasma de estudiante de intercambio. Oyó al desconocido rugir su nombre con una posesión, una desesperación, una intimidad que se sintió como un robo. Arañó algo en lo profundo del pecho de Arzhen.

Cecilia, que nunca lloraba.

Un desconocido del que no sabía nada.

Su cuerpo se movió por un mandato más antiguo que el pensamiento. La sangre hirvió, se agitó, un géiser de pura e sin procesar indignación. Para cuando el pensamiento consciente se reafirmó, ya estaba de pie sobre el atónito chico de pelo blanco, las palabras ya fuera de su boca, ardientes con una furia que no tenía derecho a reclamar.

—¿Qué… le has hecho para que llore?

¿Por qué?

¿Por qué la visión de su compostura destrozada era tan visceralmente inaceptable? ¿Por qué sentía los pulmones como un vacío, como si todo el aire hubiera sido robado junto con su dignidad?

Nunca debería haberle importado. No era Ruby, cuyas lágrimas eran perlas delicadas que él recorrería kilómetros para calmar. Era Cecilia. La sustituta. La suplente. La mujer que nunca había querido. La impostora que nunca sería la verdadera Sai…

¿Qué?

El pensamiento se abortó, como un archivo corrupto intentando cargarse. Un fallo. Un nombre que no era un nombre, un concepto que se escurría por las grietas de su entendimiento como el humo.

No tuvo tiempo de diseccionar el error. El hombre frente a él se movió.

No fue rápido. No hubo un borrón, ni un arranque explosivo. Oathran simplemente giró la cabeza por completo hacia Arzhen, con sus ojos grises ya no frenéticos.

—¿Acabas de… —preguntó Oathran, con su voz convertida en un susurro carrasposo, suave, casi curioso—, tocarme donde ella acaba de hacerlo?

Entonces, todo se volvió blanco.

No un blanco metafórico. Una blancura física, contundente, que borró la vista y el sonido. Los oídos de Arzhen se llenaron de un pitido agudo y fino, y el universo pareció parpadear.

Volvió en sí, todavía de pie. Los jadeos de la multitud eran ahogados, distantes. Antes de que su cerebro pudiera procesar la desconexión —de pie, pero ¿por qué siento la cara rara?—, el blanco regresó.

Esta vez, vino con un crujido húmedo y repugnante del centro de su cara. Su nariz. El dolor se retrasó, pero su cráneo registró primero el impacto, la vibración recorriendo sus dientes.

Sus ojos se abrieron con un parpadeo. Oathran estaba allí, más cerca ahora. Sujetaba el cuello del uniforme de Arzhen con un agarre suave, casi educado. El contacto era estabilizador, extrañamente cortés.

Entonces, blanco.

Otra vez.

Estaba en horizontal. Flotando. El agarre en su cuello era el único punto de anclaje, la única razón por la que no era ya un montón en el suelo. Oathran lo sostenía con facilidad, como un hombre que cuelga un saco.

Blanco.

Una sacudida en la nuca. El aliento se le escapó en una exhalación silenciosa.

Blanco.

Un martillazo en la mandíbula. Su visión se llenó de estática.

Otra vez.

Y otra vez.

Perdió la cuenta. No había ritmo, ni preaviso. Nunca vio un puño, nunca vislumbró un impulso. Sus ojos, cuando funcionaban brevemente, solo registraban la calma tranquila, casi erudita, del rostro de Oathran en los microsegundos entre impactos.

El ajuste sin prisas de sus pies. La ligera inclinación de su cabeza. La aterradora gentileza de la mano que agarraba su cuello y le impedía caer.

En algún punto cercano al trigésimo golpe, un número que su cerebro aturdido sacó del vacío, una nueva figura entró en su borrosa periferia. El Director Lazuardi, con su rostro habitualmente impasible ahora marcado por la alarma.

Se interpuso entre ellos, levantando las manos, su boca formando palabras que Arzhen no pudo oír mientras tiraba de Oathran hacia atrás.

El suave agarre de su cuello desapareció.

Arzhen tuvo tiempo para un último y claro pensamiento: «Me voy a estrellar contra el suelo».

Y lo hizo.

El impacto fue un golpe sordo. Expulsó el último aliento de sus pulmones.

Finalmente, benditamente, todo se resolvió en una sólida negrura.

—¡Oathran!

La voz de Lazuardi cortó el silencio resonante, afilada con autoridad y un pánico incipiente. Se movió entre el cuerpo desplomado de Arzhen y el joven inquietantemente plácido, levantando la mano para agarrar el brazo de Oathran.

En el momento en que sus dedos hicieron contacto, una sacudida de terror instintivo recorrió la columna de Lazuardi. Diferente a la magia. Era algo más profundo, más antiguo. El miedo primario de una criatura más pequeña que roza a un depredador que había confundido con una piedra. Su agarre se aflojó al instante.

—¿Qué… estás haciendo? —resolló, la pregunta apenas un susurro.

Oathran desvió su mirada del chico destrozado a sus pies hacia el Director. Sus ojos grises eran tranquilos lagos neblinosos, sin reflejar furia ni pasión.

El silencio que siguió a su mirada era una ausencia de sonido, activa, que se apoderaba opresivamente del salón. Cientos de estudiantes observaban, pero después del jadeo inicial de asombro ante el primer golpe, nadie se atrevió a emitir otro sonido.

Llamar la atención era invitar a la misma violencia invisible. Contuvieron la respiración por miedo.

—¿Te encargas tú —preguntó Oathran, mesurado, tranquilo—, o me encargo yo? —Hizo un gesto mínimo hacia la forma inmóvil de Arzhen—. Todavía me quedan cinco días.

Cinco días. Su mente se sumió en el caos. Este chico, este invitado terminalmente especial y cuidadosamente colocado que su superior Baswara le había confiado para sus últimos días, se suponía que era un alma tranquila y que se desvanecía.

No esto.

No una criatura que podía reducir al Príncipe Tigre a pulpa con una brutalidad desapegada y luego discutir la limpieza con el director.

Lazuardi sintió que las rodillas le flaqueaban, el impulso arraigado hasta los huesos de arrodillarse luchando violentamente con su posición, su orgullo. ¿Ante este chico? ¿Este sacrificio condenado?

Oathran comprendió la desconexión. Sabía que aquí solo era un «humano especial», no el Señor Dragón. Pero su núcleo, la autoridad, el hastío, los siglos de mando, no podían ser silenciados por completo.

Se filtraba en su postura, en sus ojos, en la absoluta falta de duda en su voz. —Lazuardi —dijo, una orden que no admitía título ni deferencia—. Haz lo que te digo.

La respuesta fue automática, un espasmo muscular de obediencia arraigada de una parte más profunda del ser de Lazuardi que no reconoció. —Sí…

Se mordió la lengua, con fuerza, y el sabor cobrizo de la sangre se mezcló con su conmoción. ¿Qué fue eso? ¿Por qué su misma alma se sintió obligada a responder?

Oathran no esperó a que recobrara la coherencia. Se giró, con un único propósito. Cecilia. Tenía que encontrarla. Tenía que explicarse.

—Oye, Oathran Alic…

La voz de Lazuardi, intentando recuperar una pizca de control, lo detuvo.

El joven de pelo blanco se volvió. No del todo. Solo un cuarto de giro de su cabeza, una mirada cortante por encima del hombro. Estaba desprovista de ira. Era una mirada de desdén displicente que se sintió como una bofetada.

—¿Quién eres tú para llamarme así? —La pregunta fue gélida—. Conoce tu lugar, nacido del cielo.

Nacido del cielo. El título, un término antiguo, casi mítico para su especie, cayó como un veredicto. La boca de Lazuardi se abrió, pero no emergió ningún sonido. Se le cerró la garganta. La sala entera pareció congelarse bajo el peso de esa única y arcaica palabra.

Oathran no se demoró. Reanudó su camino hacia las puertas. La multitud no tanto se apartó como retrocedió, tropezando hacia atrás como si su mera proximidad fuera una amenaza física, creando para él un pasillo ancho y aterrorizado.

Cuando cruzó el umbral y desapareció de la vista, la inmensa y sofocante presión en el salón se levantó como si hubieran retirado un bloque denso.

La liberación fue violenta. Docenas de estudiantes se desplomaron donde estaban, cayendo de rodillas, temblando sin control. Otros se aferraron a los bordes de las mesas, sus piernas incapaces de sostenerlos.

El sonido que regresó no fue de charla, sino una cacofonía de jadeos entrecortados, sollozos ahogados y las arcadas secas del puro miedo animal.

Pero una figura no se desplomó. Una figura se lanzó hacia adelante.

Ángela aterrizó frente a Oathran en el pasillo soleado de más allá, deteniéndose con un derrape. Todo su cuerpo temblaba violentamente, como una hoja en un huracán, pero plantó los pies y levantó la barbilla. Su voz, cuando salió, era algo fracturado. —Espera. No. N-no le hagas daño… no le hagas daño a mi mejor am…

—La amo.

Dijo Oathran.

Las palabras la detuvieron a media súplica.

Fue gentil.

Oathran la miró, a esa chica temblorosa y desafiante. —Dime dónde podría estar.

Ángela se quedó mirando. El «la amo» debería haber sido un consuelo. De cualquier otra persona, podría haberlo sido. De él, sonaba como una sentencia. Quería ser terca. Ser el muro entre su amiga y esta… esta fuerza de la naturaleza. Reunió los posos de su valor, lista para negarse.

Pero entonces volvió a encontrarse con sus ojos. Esa fuerza tranquila y gentil. La certeza absoluta. Al parecer, no era una petición. Era el único camino racional a seguir, y él simplemente le estaba informando de ello.

Sus hombros se hundieron. La lucha se desvaneció de ella, reemplazada por un pragmatismo desesperado y protector. —P-pero… —tartamudeó, una última condición, una última moneda de cambio por la seguridad de Cecilia—. No puedes hablar con ella a solas. Debo estar allí.

Oathran la consideró. Esta temblorosa chica humana. En este mundo, él también era humano. Pero vio el acero en su columna, la ferocidad en sus ojos bajo el miedo. Era valiente. Era el escudo elegido por Cecilia. La amiga más cercana de su Cecilia.

Digna.

Inclinó la cabeza, un diminuto y regio asentimiento de concesión. —Por favor —dijo, la palabra educada, casi cortés, pero la orden subyacente inalterada—. Condúceme hasta ella, mi señora.

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