Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 177

Capítulo 177: Pijamada clandestina

Después de la cena, el calor persistente de la comida compartida y la forzada camaradería dieron paso a la tiranía práctica de la limpieza. Con una mirada que no admitía discusión, Oathran arreó a Lazuardi y a Esteban hacia el fregadero.

Parecía que uno de sus deseos menores y tácitos se había cumplido en este mundo construido. La comprensión mundana y táctil de la vida doméstica humana. El conocimiento implantado en su mente no solo le había otorgado la teoría de cómo se hacía la comida, sino también un aprecio visceral por ella. Algo bueno.

Y con ese aprecio vino una verdad igualmente crucial.

Daba igual quién cocinara, daba igual quién saboreara los resultados: a nadie le encantaba fregar los platos.

En este mundo, como en su verdadera existencia, no se le daba bien cocinar. Pero le encantaba la comida, sobre todo cuando la preparaban las manos de Cecilia. Así que se encargó de la tarea que todos los demás rehuían.

Fregar los platos.

Qué conocimiento tan valioso de la vida real, caviló, hundiendo las manos en el agua jabonosa con una sensación de satisfacción. Buen trabajo, dios protector de Cecilia.

Asintió en reconocimiento a la entidad caprichosa, fuera cual fuera, que había diseñado este mundo espejo dolorosamente detallado.

La velada se consumió en una conversación cálida, aunque ligeramente tensa. Con el tiempo, se hizo tarde. Lazuardi, quizá agradecido por escapar de la inquietante proximidad de Oathran, se ofreció a acompañar a la princesa y a su novio de vuelta a la escuela. Serayu también se despidió para irse a casa.

Cuando la casa se sumió en un estado más silencioso y vacío, Cecilia se estiró. —Mañana también es semana de exámenes finales para nosotros —le recordó a la sala—. Tenemos que levantarnos temprano para ir al portal de teletransporte más cercano.

A su lado, surgió un sonido tan normal que fue casi chocante. Un largo quejido de protesta adolescente. —Podemos saltarnos la primera hora…

Cecilia se giró para mirarlo. ¿Cómo podía ser tan normal?

Aunque era dulce, también le provocaba un nudo en la garganta. No era una actuación. En esta piel, con estos recuerdos, parte de él era simplemente un estudiante cansado que detestaba madrugar. Aquello la hizo sonreír.

—Buenas noches, Profesor —dijo, volviéndose hacia Baswara, que los observaba desde su sillón como un adusto dios guardián.

El anciano gruñó sin apartar la vista del tomo que tenía abierto en el regazo. —Nada de sexo prematrimonial en mi casa —dijo—. Si queréis hacerlo, que sea en otro sitio.

A Cecilia se le escapó una carcajada genuina. Levantó las manos en señal de rendición. —Sí, Profesor.

Oathran, por su parte, fulminó al profesor con una mirada que habría congelado en el acto a un hombre inferior antes de darse la vuelta para seguir a Cecilia por el pasillo.

Por dentro, sin embargo, bajo la fachada de fastidio, danzaba un atisbo de júbilo. Este era su espacio. Aunque su verdadera conciencia solo había habitado esta realidad durante un puñado de días, los recuerdos fabricados e implantados por el mundo tenían veinte años de profundidad.

La habitación al final del pasillo sostenía el peso de toda una vida de soledad prestada, y ahora, la albergaría a ella.

—Por cierto —preguntó Cecilia cuando llegaron a su puerta, su curiosidad como una delicada pesquisa en la penumbra del pasillo—, ¿por qué te matriculaste en la escuela, Oathran?

Él se encogió de hombros. —El Profesor Baswara lo sugirió. Para que viviera la experiencia antes de morir.

De nuevo, acababa de decir algo triste con total naturalidad.

Entonces, su mano encontró el pomo. Lo giró, abrió la puerta para dejarla pasar y la siguió al interior.

Clic.

El sonido del pestillo al cerrarse fue suave, pero rotundo en la silenciosa casa.

—¡MOCOSO! ¡NO ECHES EL PESTILLO! ¡ÁBRELA!

Oathran se quedó helado. Con un suspiro, volvió a estirar el brazo y giró el pestillo.

Clic.

—Joder.

Cerró los ojos, pellizcándose el puente de la nariz, mientras una oleada de pura humillación humana le subía por el cuello. —Ese viejo es vergonzoso de cojones…

Cecilia aguantó la risa. Un Señor Dragón de cuatrocientos años, regañado por un profesor jubilado por el pestillo de la puerta de su dormitorio.

Se turnaron para usar el baño de Oathran. Cecilia no pidió permiso antes de abrir su armario para rebuscar algo con lo que dormir. Sus dedos rozaron los uniformes pulcramente colgados y algunas prendas más elegantes antes de decidirse por una vieja y suave camisa de algodón grueso.

La sacó. Era más del doble de su talla, desgastada hasta la perfección por el tiempo y los innumerables lavados. Se la puso; la tela le caía más allá de las caderas, ahogando su esbelta figura en una nube de su aroma. A lino limpio, a un tenue ozono y a algo único e indefiniblemente Oathran.

Con un pequeño suspiro que fue casi un chillido de puro contento, se lanzó de bruces sobre la cama y se enterró en el edredón.

Oathran, ya en pijama, se quedó de pie a los pies de la cama y entrecerró los ojos. La camisa era tan grande que se le había subido, dejando al descubierto una longitud demoledora de sus piernas desnudas. Envió una plegaria silenciosa y desesperada hacia Isaías, o cualquier poder que estuviera escuchando: «Permíteme conservar mi dignidad esta noche».

—Túmbate bien —dijo, con la voz tensa en un intento de sonar neutral—. Déjame espacio.

Cecilia obedeció, dándose la vuelta con una serie de pequeños ronroneos entrecortados que le vibraban en la garganta mientras se acomodaba a su lado de la cama, con la enorme camisa retorciéndose a su alrededor.

Oathran entrecerró aún más los ojos. Parecía que Isaías estaba decidido a poner a prueba su resistencia hasta el límite. —¿Eres una gata o algo? —preguntó, en un tono mitad exasperado, mitad enternecido.

Finalmente, se metió en la cama a su lado y el colchón se hundió bajo su peso. Se le escapó un suspiro largo y lento.

Ah… El paquete de experiencia romántica adolescente. Completo con noches clandestinas, ya fuera en la residencia de ella bajo la mirada esquiva del encargado, o aquí, en su habitación en casa de su tutor, bajo la atronadora desaprobación del anciano. Esto sí que era vida.

El silencio los envolvió. Él giró la cabeza sobre la almohada para mirarle el perfil, dibujado por la tenue luz de la luna que se filtraba por la ventana.

—¿Qué tal tu experiencia con Eastiel? —preguntó. La mujer a su lado, que ya se estaba acurrucando más contra él en busca de calor, se tensó durante una fracción de segundo—. ¿Cuándo lo hicisteis?

—La noche antes de que nos enteráramos del plan de Ruby —respondió Cecilia con voz suave y objetiva. No tenía sentido guardar secretos allí.

—Ah —asintió Oathran, mientras la cronología encajaba en su mente—. Y… ¿qué tal la experiencia con él?

Cecilia giró la cabeza, y sus ojos de color azul, verde y gris relucieron en la penumbra mientras le lanzaba una mirada de falso enfado. —Os encanta hablar los unos de los otros, ¿eh?

—¿Por qué? —Una comisura de los labios de Oathran se curvó—. Eastiel es mi favorito de tus maridos. —Lo dijo con una convicción tan absoluta y despreocupada—. Por supuesto que quiero saberlo.

—¿Eh? —Los ojos de Cecilia se abrieron de par en par, y la sorpresa genuina se abrió paso a través de su fastidio juguetón—. ¿No Arkai?

Oathran guardó silencio un momento, con la mirada perdida en el techo. —Bueno… preferiría confiarte mi vida y a ti a Arkai antes que a Eastiel —admitió, con palabras cuidadosamente medidas—. Pero… me parezco más a Eastiel que a Arkai. Me siento más identificado con él. —Hizo una pausa, cavilando—. Estoy seguro de que Eastiel también preferiría confiarte su vida y a ti a Arkai antes que a mí… pero…

—Awww —arrulló Cecilia, con una voz que rezumaba un dulce y burlón sarcasmo—. Qué buen hermano mayor eres~

—Je —se le escapó una risita—. ¿Es eso un cumplido?

—No. —Su respuesta fue rápida y seca—. Los dos se ofenderían si oyeran esto.

—Pff.

El silencio regresó, más suave ahora. Cecilia se movió y posó la mano sobre el pecho de él, justo encima de su corazón. —Es extraño —murmuró—. De todos vosotros, con quien más me identifico es con Arkai.

Oathran asintió y subió la mano para cubrir la de ella. —Sí. Los dos sois personas muy responsables. Y también muy flexibles. —Su pulgar le acarició los nudillos—. ¿No es con él con quien te sientes más segura?

Cecilia negó con la cabeza, un movimiento sutil contra la almohada. —Me siento más segura cuando estáis todos conmigo.

Oathran enarcó las cejas, sopesándolo. Tras un momento, volvió a asentir. —Mmm. Es justo.

—Ah —la voz de Cecilia se animó un poco, como si recordara una broma interna—. También… hablamos de sexo.

Oathran parpadeó, con el hilo de sus pensamientos completamente descarrilado. —¿Qué charla?

—Sobre… vuestras pollas.

Lo comprendió al instante, y una oleada de vergüenza y de una diversión absurdamente masculina lo inundó. —¡Ah! ¡Cierto!

—¡Sssshhhh! —La mano de Cecilia voló desde el pecho de él para taparle la boca, con los ojos muy abiertos y llenos de un falso horror en la oscuridad—. ¡Cáaaallate…!

Él se rio, con el sonido amortiguado por la palma de ella, y la envolvió con los brazos en un abrazo burlón y apretado. —¿Es toda una novedad, no? —susurró contra los dedos de ella, con la voz rebosante de picardía—. ¿Tener una polla humana dentro de ti?

Cecilia frunció el ceño, pero incluso con la tenue luz, él pudo ver el intenso y tímido rubor que florecía en sus mejillas. —Lo es…

Atacado por una oleada de agresión mona que no pudo resistir, Oathran agachó la cabeza y le dio un buen bocado en los labios, ahogando su siguiente protesta en un beso que era todo afecto y humor absurdo.

—Mmmf…

—Mmmh…

—Mm…

Cuando por fin se separaron, respirando suavemente, la voz de Oathran fue un susurro destinado solo a ella. —Ahora que hablamos del tema, Richard ya no está.

Los ojos de Cecilia se abrieron como platos. —¿¡Es Richard?!

¡¿La mejor polla?!

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Recuento de valoraciones/reseñas:

2

¡¡¡8 valoraciones/reseñas más y tendremos nuestro lanzamiento masivo!!!

Que alguien me diga que desea que esta sea una historia larga es un gran honor, joder, ¡gracias, RedGrace87! ¡Te quiero un montón!

¡¿El mandamás?!

—¡Imposible que sea Richard! —susurró a gritos.

—Es Richard —asintió Oathran con paciencia—. Se ha ido.

—No lo estarás confundiendo con William, ¿verdad? —lo fulminó Cecilia con la mirada, con una expresión de seriedad mortal y absurda.

—¿Crees que no conozco a mis propios chicos? —le devolvió la mirada Oathran, con una ofensa genuina en su tono quedo.

—Déjame ver. Es imposible que sea William —insistió ella, y sus palabras sonaron a desafío.

—¿Por qué odias tanto a William…? —Oathran tuvo que reprimir físicamente la burbuja de risa que le subía por el pecho, apretando más las muñecas de ella mientras las manos de Cecilia iniciaban un travieso y errante descenso.

—Entiendes mal las cosas. Yo quiero a William —protestó Cecilia, con los ojos chispeantes de regocijo—. Pero Richard es el travieso. No para de derramarse sobre mí desde el principio, así que estoy… mmm… pfff… segura… de que es él quien ha sobrevivido… pfff…

Lo absurdo de la afirmación la alcanzó a mitad de la frase, y se deshizo en una sarta de risitas ahogadas y silenciosas, hundiendo la cara en el hombro de él para sofocar el sonido.

Oathran se quedó mirando al techo, mientras su propia compostura se resquebrajaba. —Así que, porque Richard es el travieso… jujujuj… aaaah… —Tomó una respiración entrecortada, luchando por controlarse—. ¿Crees que es él quien se ha quedado? —Consiguió volver a fulminarla con la mirada, aunque el temblor de sus labios le restaba fuerza.

—Déjame ver —exigió Cecilia, con la mirada ahora llena de una falsa seriedad, los ojos chispeantes y una sonrisa que no podía reprimir del todo.

—Está bien. Como si no pudiera diferenciar a los gemelos, ¿eh? —bufó Oathran, atrapando con fuerza las resbaladizas manos de ella entre las suyas—. Me estás ofendiendo, Santesa. —Su propia sonrisa era un temblor delator.

—¡Ah, déjame ver…! —susurró a gritos Cecilia, dando pie a un forcejeo juguetón.

Con un siseo resignado, el rostro contraído por el esfuerzo de no reírse a carcajadas, Oathran cedió. Enganchó los pulgares en la cinturilla elástica de su pantalón de pijama y tiró de ella hacia abajo lo justo. —Mira —declaró con falsa solemnidad—. Es William.

Cecilia se inclinó, entrecerrando los ojos como si estuviera realizando un examen forense. —No —sentenció al cabo de un momento—. Es Richard.

—Pues a mí me parece William —insistió Oathran, siguiéndole el juego.

—Ponlo duro y estaré segurísima de que es Richard. No, ponlo duro y déjame tocarlo —negoció Cecilia, bajando la voz hasta convertirla en un murmullo conspirador.

Un ligero rubor le subió por el cuello. —Ya se está poniendo duro porque lo estás mirando, ¿vale…?

—Buen chico —ronroneó ella, con un cumplido totalmente incongruente y tremendamente eficaz.

Él gimió, un sonido de puro afecto derrotado. —…Cecilia… mm…

Los dedos de ella, ahora libres, trazaron un ligero camino exploratorio. —¿Ves? Es Richard. —Su tono era de un triunfo clínico—. Estas venas… siempre se me enganchaban en la lengua…

A Oathran se le cortó la respiración. —¿En serio…? ¿De verdad es Richard…? —La pregunta era mitad curiosidad genuina, mitad una súplica para que continuara.

—Mmm… Willy tiene… las venas a un lado… y Dick es… —Su lección se vio interrumpida cuando su mano se asentó en un suave ritmo de caricias.

—Ahh… sssshhh… acarícialo más… —Las palabras se le escaparon en un susurro entrecortado, olvidada toda pretensión de debate, perdido en la sensación de su tacto en la silenciosa oscuridad.

¡CLIC! ¡PORTAZO!

La puerta se abrió de golpe con una violencia que sacudió las paredes.

—¡HE DICHO QUE NADA DE SEXO PREMATRIMONIAL EN MI CASA!

El rugido del Profesor Baswara fue un trueno de pura e indignada decencia.

Pero la escena que lo recibió, con Cecilia retirando la mano como si se hubiera quemado y Oathran apresurándose a subirse los pantalones con una prisa frenética, no eran para nada los castos besos que se había preparado para interrumpir.

El rostro del anciano profesor, ya con el ceño fruncido, sufrió una rápida y apoplética transformación. Se le hincharon los ojos y por un momento pareció que de verdad iba a llevarse la mano al pecho.

Esos dos…, de verdad iban a…

—¡OATHRAN ALICEI! ¡DE RODILLAS AHÍ FUERA HASTA QUE SE TE META ALGO DE JUICIO EN LA CABEZA!

—¡AH, ¿POR QUÉ?! ¡NO QUIERO MORIR VIRGEN!

—¿AH, SÍ? ¿Y QUÉ TAL SI PRIMERO TE ENCARGAS DE NO MORIR A MIS MANOS?

***

—¡A-CHÍS!

El violento y poco digno estornudo rompió el nítido silencio del aire del alba. Oathran estaba de pie, con los hombros encogidos, haciendo cola con Cecilia detrás de un grupo de mercaderes de ojos adormilados que esperaban su turno en la puerta de teletransporte remota.

El frío se le colaba por el uniforme, un profundo recordatorio, que le calaba hasta los huesos, de su castigo. Aquel viejo tirano de verdad le había hecho arrodillarse fuera, en el duro y frío suelo del patio de entrenamiento, durante una hora entera.

Y, como una gárgola del juicio moral, Baswara lo había observado todo el tiempo desde el pasillo abierto, acurrucado entre dos calefactores mágicos resplandecientes, murmurando sombríamente sobre educaciones fallidas y el declive de la virtud juvenil.

Cecilia, bien abrigada a su lado, alzó la vista hacia su perfil. Tenía la nariz ligeramente enrojecida y su postura, por lo general impecable, estaba vencida por un escalofrío persistente. Una punzada de culpabilidad se le retorció en el pecho. Su mano, ya hundida en el profundo bolsillo del abrigo de él, se apretó en torno a sus fríos dedos.

—No debería haberte provocado, Su Majestad —susurró, y sus palabras fueron una suave nube en el aire gélido—. Perdóname.

Oathran la miró, sus ojos grises aún con un rastro de agraviado martirio. —Reconoces tus errores —afirmó con voz ronca—. Ahora bésame.

—Más tarde —murmuró ella, con una leve sonrisa asomando a sus labios.

—Ahora.

—Ugh… —suspiró ella, con un sonido más cariñoso que exasperado.

Poniéndose de puntillas, tiró de él hacia abajo y le dio un beso rápido y cálido en los labios, una pequeña bandera de rendición plantada en la fría mañana.

Cuando por fin atravesaron el resplandeciente arco de la puerta de teletransporte y los familiares y cuidados terrenos del Ateneo Scholomance los envolvieron, intercambiaron una mirada.

Hoy sería diferente. Hoy sería normal. El día más agresiva y hermosamente mundano jamás concebido.

Pasaron por sus exámenes como fantasmas, con la mente dividida entre la teoría mágica de memoria y los preciados y fugaces segundos de tiempo prestado.

El almuerzo fue un asunto tranquilo en un rincón bañado por el sol, compartiendo un sándwich sin palabras, con las rodillas rozándose bajo la mesa.

Por la tarde, entre las sesiones de exámenes, simplemente… deambularon. Recorrieron todo el extenso campus, desde el ala más antigua de la biblioteca, cubierta de musgo, hasta los relucientes pabellones de alquimia nuevos, cogidos del brazo.

Ignoraron las miradas, los cuchicheos que los seguían. Señalaron gárgolas ridículas, debatieron los méritos arquitectónicos de los distintos edificios y se rieron. Risas de verdad, ligeras, que parecían sobresaltar al mismísimo aire.

La cena los encontró en el bullicioso comedor, solo dos estudiantes entre cientos, haciendo cola y eligiendo su comida. Era algo perfecta y dolorosamente corriente.

Cuando terminaron de cenar y el cielo se oscureció hasta volverse añil, caminaron juntos hasta la bifurcación del sendero que llevaba a las residencias separadas. Se detuvieron a la entrada de la residencia de chicas, donde un charco de luz dorada se derramaba sobre el oscuro camino.

—Buenas noches, Santesa —dijo Oathran en voz baja, levantando la mano para apartarle un mechón de pelo rebelde de la mejilla.

—Dulces sueños, Su Majestad —respondió ella, apoyándose en su caricia por un instante fugaz.

Ella lo saludó con la mano, un pequeño gesto hacia atrás mientras subía los escalones. Él no se movió, una silueta alta e inmóvil contra la noche, observando hasta que la pesada puerta se cerró tras ella, engullendo su cabello dorado en la cálida luz del interior.

Quedaban tres días.

Deberían haber quedado tres días.

Pero las predicciones meteorológicas a veces eran imprecisas. Los modelos fallaban. Ocurrían anomalías.

En la hora más profunda y oscura de la noche, mucho antes de que el primer estudiante se desperezara o el personal de cocina comenzara su alboroto matutino…

Había caído la primera nevada.

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