Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 180

Capítulo 180: Memoricidium

Cecilia estaba de pie junto a la ventana de la habitación vacía. Su reflejo en el cristal era pálido, superpuesto al mundo exterior, donde la nieve caía como una cortina silenciosa y perpetua.

Espolvoreaba los pinos, rellenaba las huellas del sendero de abajo, enterraba el recuerdo de los pasos dados apenas unos días antes.

Era esto. Este era el mundo que él había deseado.

Un mundo donde él desaparecía silenciosamente.

Ninguna guerra se libraría por sus huesos. Nadie llevaría su nombre como estandarte de venganza. No habría tumbas que cuidar, ni retratos que evitar, ni lugares vacíos en la mesa que dolieran por la ausencia. No habría ausencia en absoluto.

Nadie resultaba herido.

Debió de ser aterrador para él, pensó ella, imaginar un mundo distinto. Imaginarse su muerte no como un final, sino como un catalizador de consecuencias interminables y sangrientas. O saber que su amor por ella, por sus hermanos, por el mundo mismo, podría ser precisamente lo que lo condenara todo de nuevo.

El miedo a ese legado, a ser causa de sufrimiento incluso en la muerte, o de cualquier otro modo, debió de ser una sombra que empequeñecía el miedo al propio olvido. El olvido era limpio. Era benévolo.

¿Era de verdad la mejor solución para él? ¿Memoricidium… el suicidio de la memoria…?

Pero ¿por qué…?

¿Por qué no podía simplemente soñar con un mundo en el que no necesitara sacrificarse? ¿Era un mundo seguro y feliz, un mundo en el que Oathran Alicei simplemente viviera, algo tan impensable?

¿Acaso el deber, la carga de la Llave, no era solo una responsabilidad que llevaba, sino un hilo tan entretejido en el tejido de su identidad que tirar de él desharía su propio sentido del ser?

Así que—

Ser Oathran era ser el que moría. Ser el escudo. Ser el final.

La nieve seguía cayendo, pintándolo todo de blanco.

Cecilia sabía que este mundo no era real. Era un reflejo, un escenario, una parábola escrita en el lenguaje de los tropos de instituto y la academia mágica.

Sabía que en el momento en que pulsara «Sí» en aquella interfaz del sistema, deslumbrante e indiferente, sería arrancada de esta quietud helada y devuelta al mundo real.

Al sol real, al cielo real, al Oathran real…, todavía vivo, todavía esperando, todavía soportando el peso de esa elección.

Pero saberlo no era un consuelo. Era terror.

Si no podía salvarlo aquí, en este espejo simplificado e impulsado por la narrativa… ¿qué esperanza tenía en la brutal y complicada realidad?

Si la respuesta no existía ni siquiera en un mundo construido de sueños y miedos, ¿dónde podría encontrarse?

El fracaso aquí se sentía profético.

Le susurraba que el problema era irresoluble, que el destino estaba sellado y que su amor era solo otra variable en una ecuación que siempre acababa de la misma manera.

Destino.

Volver a ese mundo sin una respuesta… se sentía infinitamente más aterrador que quedarse aquí.

Aquí, al menos, la agonía tenía un límite.

Estaba contenida en esta simulación, en este globo de nieve de tristeza.

Aquí, podría pasar una eternidad rebuscando en el vacío, buscando una pista en el espacio negativo que él dejó atrás.

Qué perversa seguridad la de la desesperación de un mundo falso.

Allá fuera, en el mundo real, lo que estaba en juego era su vida. La estabilidad de los continentes, el futuro que quería construir con él, con Eastiel y con Arkai.

Volver con las manos vacías… mirarlo a sus ojos reales, tocar su rostro real y saber que no tenía nada que ofrecer contra la marea de su deber… eso era un vacío mucho más aterrador que esta silenciosa y nevada habitación.

Miró fijamente el mundo blanco y vacío del exterior.

Cualquier cosa.

Solo dame cualquier cosa.

Toc, toc.

Cecilia se apartó de la ventana, con un movimiento lento, como si se moviera a través de aguas profundas.

El Director Lazuardi estaba en el umbral, con una expresión indescifrable, una mezcla de preocupación profesional e inquietud académica. —Señorita Araceli —dijo, con voz cuidadosamente mesurada—. Madame Serayu está aquí. ¿Le gustaría venir a hablar? ¿Quizás… responder a algunas de nuestras preguntas?

Cecilia parpadeó, y el mundo tras el cristal, el mundo del borrado, pareció retroceder ligeramente. Asintió con suavidad. —Por supuesto.

Lo siguió fuera, con los pies descalzos y silenciosos sobre el suelo de madera. La sala de estar principal se sentía diferente. El desorden de libros y detritos mágicos era el mismo, pero había algo en el aire. Curiosidad, quizás.

Serayu y Baswara ya estaban sentados a la pesada mesa del comedor, escenario de su última cena compartida, ahora convertida en un concilio de inquisición. Los ojos violetas de Serayu eran agudos, analíticos. El rostro de Baswara estaba inusualmente solemne, con sus pobladas cejas fruncidas.

Lazuardi guio a Cecilia al asiento opuesto a la cabecera de la mesa y se sentó a su lado, formando un triángulo de interrogación.

Antes de que pudieran lanzar la primera pregunta, Cecilia inspiró lentamente. El entumecimiento comenzó a resquebrajarse con un propósito frío y claro. Ella controlaría esta narrativa. Tenía que hacerlo.

—Antes… de que me interroguen —comenzó—, permítanme ser yo quien les hable de Oathran.

Los tres adultos intercambiaron una mirada. Tras una pausa, Baswara asintió una sola vez, lentamente. Adelante.

Y así, Cecilia habló. Les tejió una historia, la historia que se suponía que este mundo debía contener. Les habló de un chico llamado Oathran Alicei, maldito desde su nacimiento.

Explicó cómo el Profesor Baswara lo había encontrado, perdido y solo de niño, sin sus padres.

Cómo finalmente habían descubierto la terrible verdad: que él era el sujeto vivo de su investigación, el mito oscuro, el Portador de la Llave, un sacrificio escrito en el cosmos.

Les contó la historia. Que Baswara se retiró prematuramente de su prestigioso puesto, dedicando su vida no solo a la erudición, sino a la tutela y a una desesperada cruzada privada para romper una maldición inquebrantable. Describió la habitación que ellos creían que siempre había sido de invitados como el hogar del chico durante años.

Les dio la cronología. La sugerencia, siete días atrás, de que Oathran finalmente probara una pizca de normalidad al ingresar en el Ateneo como estudiante de intercambio. Para que tuviera una experiencia, aunque fugaz, de la vida adolescente que el destino le había negado.

Y allí, en la escuela, la había conocido a ella.

Y se habían hecho… amigos.

Por supuesto, no podía hablar de lazos forjados en zanjas y traición, de un amor nacido de un deseo de muerte y sellado por la magia gacha.

No podía explicar que toda esta realidad era un espejo de feria metafísico que reflejaba los deseos más profundos y trágicos de Oathran. Jamás entenderían que este era un mundo creado para el deseo específico de morir absolutamente olvidado.

Así que les contó la historia que sus propias mentes deberían haber contenido. Una historia ahora borrada por completo, dejando solo las inquietantes lagunas lógicas que ella estaba llenando con detalles desgarradores.

Serayu se inclinó hacia delante, con la mirada penetrante. —Si… el mito fuera cierto… y si este Oathran Alicei existió de verdad… y el recuerdo de él fue realmente borrado de la mente de todos como sugería el mito, entonces ¿por qué…? —Su voz se apagó.

—¿Por qué sigo recordándolo? —terminó Cecilia por ella. Los miró a cada uno por turno—. Porque solo la gente de este mundo lo olvidaría.

Hizo una pausa. Luego, pronunció la frase que era a la vez una confesión y un escudo, la única explicación que podía dar sentido a su conocimiento imposible.

—Yo… no soy de este mundo.

¡CLIC… CRUJIDO!

La puerta principal de la residencia se abrió de golpe con una energía impetuosa y alegre, rompiendo la pesada atmósfera.

—¡Senior! ¡Lo encontré!

La voz de un hombre, radiante de descubrimiento, irrumpió en la habitación antes que él. Entró a grandes zancadas, sacudiéndose la nieve de un abrigo gastado por el viaje. Su pelo era de un tono verde vibrante e inolvidable, como musgo iluminado por el sol sobre una piedra antigua. Su rostro bullía de emoción.

—¡Senior! ¡Encontré una prueba concreta de que la Llave es real! —anunció Jenggala, blandiendo un estuche de pergamino sellado y de aspecto antiguo—. Y este artefacto incluso detallaba una posible forma de romper la maldi… ¿eh?

Frenó en seco, y sus agudos ojos observaron la solemne reunión en la mesa. Su expresión triunfante vaciló, reemplazada por una abierta confusión. Entonces su mirada se posó en Cecilia.

Una desconocida, pálida y con el rostro surcado por las lágrimas, sentada en el corazón de la habitación.

Frunció el ceño. —¿Quién es?

Cecilia había reconstruido la cronología a partir de las anotaciones del diario.

La fecha prevista de la primera nevada, el registro meticuloso, casi obsesivo, de los cambios de presión atmosférica, los gradientes de temperatura y las formaciones de nubes sobre las cordilleras del norte, todo estaba allí, de puño y letra de Baswara, una cuenta atrás científica para un acontecimiento mitológico.

En el mundo real, la predicción del tiempo era una fantasía. Pertenecía a los profetas y videntes, al toque divino de la verdadera Santesa, Ruby Vaiva.

Aquí, en esta realidad fabricada, era una rama de la meteorología taumatúrgica avanzada. Otra pieza de la aterradora y lógica coherencia del mundo. También era gracias a la tecnología mágica más desarrollada de este lugar.

—No se suponía que fuera preciso hasta la hora —decía Baswara, acariciándose la barba—. Pero si lo que dices es cierto, y predijimos que faltaban otros dos o tres días…, esa debería haber sido la fecha más temprana en que la nieve podría haber llegado.

—Sí —añadió Serayu con voz pensativa—. Especialmente si de verdad hubiéramos amado y apreciado a este… chico durante toda su vida. Lo habríamos estado vigilando con un cuidado insoportable.

La declaración contenía una extraña pena por una pérdida que ella no podía recordar personalmente.

Lazuardi estaba cotejando sus propios y densos trabajos de investigación, trazando una línea de texto con el dedo. —¿Así que… es realmente un chico de pelo blanco y ojos claros… que posee un talento innato y revolucionario en todos los aspectos del estudio mágico? ¿Capaz de manejar el poder sin instrucción formal, como si estuviera grabado en sus huesos desde el nacimiento?

Cecilia ladeó la cabeza. Sinceramente, no conocía ese último detalle. ¿Era esa la señal, la anomalía que había convencido a estos eruditos de que su mito era de carne y hueso antes de que lo olvidaran todo? ¿La señal que convirtió a un niño perdido no solo en un pupilo, sino en el objeto vivo del trabajo de sus vidas?

—Ya veo —murmuró Baswara, mientras una sombra cruzaba su rostro—. Por eso me jubilé antes y lo eduqué en casa. Un chico así… habría sido un monstruo en comparación con los otros niños en un aula normal.

Monstruo.

Se giró para mirar al viejo profesor, con una aguda punzada en el pecho. Sabía, con cada fibra de su ser, que si su memoria estuviera intacta…, si recordara al niño que había criado, al niño solemne de ojos ancestrales al que le encantaban los pasteles de carne y le aterrorizaban los fantasmas de la biblioteca, nunca, jamás, usaría esa palabra.

La desconexión era demasiado dolorosa. No podía permanecer más tiempo en ese espacio de su vacía curiosidad. Su mirada se desvió, aferrándose a la nueva variable, al hombre que había irrumpido con la energía de una solución.

Se volvió hacia Jenggala. —¿Dijiste que encontraste la posibilidad de que pudiera haberse levantado? —Su voz era urgente, cortando el murmullo académico—. ¿La maldición?

Jenggala parpadeó, sacado de su observación de la extraña e intensa chica. Tarareó, con su excitación anterior atenuada por las circunstancias. —La posibilidad teórica, sí. Pero no creo que funcione ahora que es demasiado tarde. El evento se ha activado. El borrado se ha completado.

—Por favor —insistió Cecilia, inclinándose hacia delante, con las manos apoyadas en la mesa—. Solo dime cómo romper la maldición. —Su mente ya se adelantaba a esta habitación, a este mundo. Quizá… podría ser una pista. Un fragmento de lógica de este universo construido que pudiera trasladarse, de alguna manera, al real.

Jenggala suspiró, pero accedió, adoptando el ritmo familiar de la explicación académica. —¿La llave se ató al alma de alguien, correcto? —Esperó a que ella asintiera—. Entonces, en teoría, para quitarla, habría que arrancar la llave del mismísimo tejido del alma. No solo extirparla, sino… separar su destino.

—Así que, en teoría —continuó el hilo Lazuardi, entornando los ojos, pensativo—, necesitaríamos una contramaldición de potencia metafísica igual o superior. Algo que también pudiera alterar el estado fundamental de un alma.

—Eso es entrar en el reino de lo prohibido —intervino Serayu, con sus ojos violetas afilados por la advertencia—. Alteración del alma. Es magia negra. Del tipo que retuerce y corrompe.

—Sin embargo, hay una que no es magia negra —dijo Baswara, con su voz como un estruendo grave.

Todos los ojos se volvieron hacia él. La mirada de Cecilia se clavó en el viejo profesor, una chispa de esperanza desesperada encendiéndose en su pecho.

Baswara le sostuvo la mirada de lleno, como un maestro que desafía a su mejor alumna. —Tú también deberías saberlo, muchacha. ¿Acaso no estudias a fondo las escrituras de Caledfwlch y Morgen?

No esperó una respuesta. —Ellos realizaron la vinculación de almas definitiva. Entrelazaron sus propias esencias, compartiendo el peso de la vida y la muerte, del tiempo…

A Cecilia se le cortó la respiración. Las palabras empezaron a brotar de sus labios, un texto sagrado recitado de memoria. —… y el renacimiento, la memoria y el olvido…

Se levantó lentamente de la silla, el mundo reduciéndose al rostro del anciano. Pero en el mundo real, eso no era más que una escritura. No había ningún hechizo adjunto, ningún encantamiento, ningún plano taumatúrgico práctico.

—Dime cómo hacer el hechizo —musitó, la orden apenas un susurro—. Por favor. Enséñame.

—Espera, espera, espera, espera, espera —intervino Jenggala, levantando las manos—. Sabes que esto es solo una extrapolación teórica de un artefacto en ruinas, ¿verdad? Suenas como si fueras a intentarlo ahora mismo.

—¿Y si no es demasiado tarde? —Cecilia se giró bruscamente para encararlo, y su compostura se resquebrajó para revelar el motor frenético que había debajo—. ¿Y si la razón por la que le falló a quienquiera que lo investigara originalmente, según consta en tu artefacto, no fue porque el hechizo estuviera mal, sino porque olvidaron a la persona que intentaban salvar?

La lógica era circular, desesperada y brutalmente convincente. —No puedes anclar una vinculación de almas a una teoría si así es como la recuerdas. Necesitas la memoria. Necesitas una conexión.

Sus ojos volvieron bruscamente a Baswara. —Y la nevada. Si debería haber ocurrido en dos días como muy pronto, ¿podría significar que tu predicción no se basaba en esta región, sino en… el lugar donde nació el niño?

La habitación se quedó en silencio. Las pobladas cejas de Baswara treparon hacia el nacimiento de su pelo.

—¿Estás insinuando que… —empezó Baswara, con voz queda—, …si vamos a un lugar donde la nieve está destinada a caer, pero aún no ha caído… podríamos intentar alcanzarlo? ¿Para sacarlo del borde del borrado?

Cecilia se irguió, su pequeña figura parecía llenar el espacio. Las lágrimas habían desaparecido, reemplazadas por una determinación abrasadora.

—Digo que deberíamos intentar algo —declaró—. Lo que sea.

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