Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 193

Capítulo 193: La invitación

—¿Por eso Padrino también está fuera?

Eastiel asintió pacientemente a Rinne. Quizás, la paciencia de un depredador enseñando a su cachorro, no la impaciencia de un rey despachando a un niño. —Sí. Ahora que lo entiendes, por favor, ayúdanos a cuidar de Cecilia, ¿de acuerdo?

—¿Cómo? —La pregunta fue inmediata y sincera. Rinne haría cualquier cosa. Movería montañas. Cruzaría océanos a nado. Soportaría mil aburridas reuniones del consejo si eso fuera lo que hiciese falta.

—De la misma forma que ya lo has hecho —se encogió de hombros Eastiel, con un gesto despreocupado, pero sus ojos, esos dorados y penetrantes ojos, contenían algo cálido bajo su agudeza habitual—. Informa cuando algo vaya mal. Obsérvalo todo. Y asegúrate de que nadie pueda intimidar a Cecilia a nuestras espaldas y salir indemne.

Los ojos de Rinne se abrieron de par en par.

Eastiel se dio cuenta.

Sí. Sí, Rinne había estado observando. Durante semanas, desde que su Señor Padre había regresado, desde que Cecilia se había convertido en una presencia en sus vidas, Rinne había observado.

Había notado los susurros entre los sirvientes, las miradas especulativas de todo el mundo, las sonrisas de desdén apenas disimuladas de quienes dudaban de Luna y su séquito de consortes. Había informado a su padre, en voz baja, con cuidado, como un pequeño espía en las sombras, protegiendo a su familia de la única manera que sabía.

Eastiel se había dado cuenta.

—Será más difícil esta vez —continuó el Rey León, con una sonrisa de desdén curvando sus labios. Pero la sonrisa no era para Rinne. Era para ellos. Los enemigos. Los que dudaban. Los que juzgarían.

—Todo el mundo nos estará mirando, y todo el mundo estará juzgando. Es un buen entrenamiento para ver cuáles son críticas genuinas y cuáles solo intentan crear problemas. Esos cabrones —su voz bajó a un gruñido grave y peligroso—. Anótalos a todos. Ponlos en una lista.

Rinne lo miró, con su pequeño pecho henchido de orgullo y propósito. Como se esperaba del Rey León. Era un rey, ya no solo un príncipe como él y ese traidor de Arzhen. Un rey era mil veces más sabio, mil veces más genial, mil veces más aterrador para quienes amenazaran a su familia.

Y Eastiel sonaba… más malvado que su Señor Padre. En el buen sentido. En el mejor de los sentidos.

Una amplia sonrisa se extendió por el rostro de Rinne, radiante. —¡Haré una lista para ti, Hermano Papá!

—Herma… ¡EH!

El grito de Eastiel resonó por el pasillo, pero era demasiado tarde. Rinne ya se estaba escabullendo, con la cola meneándose tras él, y su risa era una canción alegre en los salones de la mansión.

A su espalda, el Rey León se quedó helado, con las manos aún levantadas de donde habían estado revolviendo el pelo del niño momentos antes.

—Hermano Papá —murmuró al pasillo vacío. Las palabras sabían extrañas en su lengua. Ajenas. Y sin embargo…

Negó con la cabeza, pero una pequeña sonrisa tiró de la comisura de sus labios.

—Pequeño mocoso.

***

Las invitaciones habían sido enviadas, transportadas por veloces mensajeros y misivas encantadas a todos los rincones del mundo conocido. El mensaje era simple, elegante y sin precedentes.

Lord Arkai Dawnoro, Rey Lobo Negro de los Territorios del Norte, solicita el honor de su presencia en su residencia de la Capital de Iondora para un anuncio formal de gran importancia personal.

Nadie sabía cuál sería el anuncio. Todo el mundo sabía que tenía que asistir.

Qinryc Lukas le dio la vuelta a la invitación en sus manos por décima vez. El Primer Ministro de Cassia soltó una carcajada. —¿Qué intentas tramar ahora, Santesa?

Qinryc dejó la invitación y juntó las yemas de sus dedos, formando una aguja de contemplación ante sus finos labios.

—Interesante —murmuró a la habitación vacía—. Muy interesante.

Quizás esta era la siguiente fase del plan. Sí, sí. Por supuesto.

Aparte del despacho del primer ministro, la invitación también reposaba sobre una mesa baja de madera, rodeada de la parafernalia de un tipo de poder muy diferente.

Pieles apiladas en bancos tallados. El olor a carne ahumada y hierbas aromáticas colgando de las vigas. Armas, elegantes, letales, bien mantenidas, montadas en cada pared disponible.

El Jefe Hettor de la Tribu Jaguar caminaba de un lado a otro, con sus pies descalzos silenciosos sobre el suelo de madera. Su cola, larga y anillada con un pelaje más oscuro, se crispaba a cada paso.

—Señor Dawnoro —suspiró—. Qué rápido se mueve el plan…

A su espalda, sus consejeros, una mezcla de jaguares más jóvenes y unos cuantos ancianos de aspecto sabio, intercambiaron miradas. Sabían que no debían interrumpir cuando el Jefe estaba pensando.

Dejó de caminar. Se giró para mirar la invitación, entrecerrando los ojos. Sus labios se curvaron, revelando las puntas de sus colmillos.

—Vamos —anunció—. Preparen regalos. Los mejores. Debemos destacar esta vez.

Recogió la invitación, sosteniéndola con delicadeza entre sus dedos rematados en garras.

Su sonrisa era una sonrisa de satisfacción.

En un lugar completamente diferente, alguien más estaba suspirando.

El Emperador de Iondora no era un hombre que asistiera a muchos eventos.

Su mundo era uno de poder absoluto, de tronos y consejos y de la interminable y pesada maquinaria del imperio. Él recibía visitas. No las hacía. Él emitía decretos, no los recibía.

Este era el orden natural de las cosas, establecido a lo largo de décadas de gobierno y reforzado por el peso de su autoridad.

La invitación de Arkai Dawnoro reposaba en una pequeña bandeja de plata, presentada por un sirviente tembloroso que había sido despedido hacía tiempo. El Emperador no la había tocado. Solo la había mirado.

Era un hombre hecho para mandar. Alto, de hombros anchos, con el tipo de rostro que pertenece a las monedas y a los estandartes de batalla. Su pelo era gris acero, corto al estilo militar que había definido su juventud y que nunca lo abandonó del todo.

Sus ojos eran de un violeta pálido y penetrante, y contenían el peso acumulado de años de gobierno absoluto. El poder irradiaba de él. Cuando entraba en una habitación, la habitación cambiaba.

No habló. Solo giró la cabeza hacia el hombre que estaba a su diestra.

El Príncipe Heredero.

Era apuesto de la manera en que se requiere que los herederos imperiales sean apuestos. Refinado, sereno, cada rasgo dispuesto en una expresión de atenta disposición.

Su pelo era castaño, cuidadosamente peinado, sin un solo mechón fuera de lugar. Sus ojos, del mismo violeta, estaban fijos en la invitación con un interés cuidadosamente disimulado. Era joven, pero ya había aprendido el arte de esperar. De observar. De estar presente sin estarlo.

La mirada del Emperador lo sostuvo durante un largo momento. Luego, sin una palabra, apartó la vista.

El Príncipe Heredero no dijo nada. Solo inclinó la cabeza, una fracción de centímetro.

Asistirían. Por supuesto que asistirían. Cuando un Rey Lobo se levantaba de entre los muertos y llamaba a testigos, hasta los emperadores prestaban atención.

***

El carruaje se detuvo con suavidad ante las imponentes puertas de la residencia del Lobo Ártico en la capital.

Nikolas fue el primero en bajar.

Parecía… cansado. Las semanas transcurridas desde la cuasi muerte y milagrosa recuperación de su padre habían dejado su huella. Ojeras bajo sus ojos, una tensión en sus hombros que no se aliviaba del todo ni en los momentos de descanso.

Pero cuando vio la figura que esperaba en las puertas, su expresión se suavizó.

—Ruby.

Ella le sonrió, cálida y aliviada. —Nik.

Él se movió hacia ella, y ella le salió al encuentro, y se abrazaron. Cuando se separaron, la mirada de Ruby se desvió más allá de Nikolas hacia la segunda figura que bajaba del carruaje.

Dorian Delanivis.

El viejo señor estaba más delgado que antes, su rostro surcado por el recuerdo del dolor, pero caminaba sin ayuda y sus ojos estaban muy vivos.

A Ruby se le cortó la respiración. —¿Están aquí por el banquete de Dawnoro?

Nikolas asintió. A su lado, Dorian suspiró.

—Después de lo que pasó —dijo el viejo señor, con su voz como un graznido ronco—, asegúrate de venir también al banquete. Y de disculparte. —Miró a Ruby, entrecerrando ligeramente los ojos.

—Una profecía equivocada puede ser un accidente. O un malentendido —hizo una pausa—. Nikolas me dijo que dijiste que no fueron los Dawnoro ni los Vasilievs quienes me atacaron.

—Tenías razón —dijo Dorian—. Vi al Rey de Edengold. No a ellos. —Su mirada se desvió hacia su hijo, un destello de algo —¿acusación?, ¿evaluación?— pasando por sus ojos—. Mi hijo debería haberte escuchado más. Buen trabajo.

La mandíbula de Nikolas se tensó de forma casi imperceptible.

Ruby negó con la cabeza humildemente. —No, padre. No sé con seguridad quién lo atacó. Solo quién no lo hizo.

Sonrió y miró cálidamente a Nikolas. —Y lo que él hizo fue lo mejor para la situación. ¿Ve? Ha recuperado la salud gracias a su decisión de conseguir esa misteriosa y milagrosa poción curativa.

Dorian gruñó. —Tienes razón, hija mía. —Las palabras eran correctas, pero el tono era plano, automático—. Los dos lo hicieron bien.

Tras sus ojos, la sospecha se arremolinaba como aguas oscuras.

Si a él lo había atacado el Rey de Edengold, y si los Vasilievs no habían sido los culpables, entonces, ¿quién había atacado a Anton Vasiliev? ¿Fue también Edengold? No lo creía.

El Rey León era muchas cosas, pero estúpido no era una de ellas. ¿Por qué atacar ambas casas cuando con una era suficiente para sembrar el caos?

Así que. Quizás fue el propio hijo de Anton. Arzhen Vasiliev.

Entonces, la mirada de Dorian se posó en su propio hijo. La poción curativa había sido una apuesta. Si Dorian moría, Nikolas heredaría. Si vivía, Nikolas sería elogiado como el hijo devoto que salvó a su padre. De cualquier forma, Nikolas ganaba.

¿Y si su propio hijo, como Arzhen Vasiliev con Anton Vasiliev, simplemente estaba esperando el momento adecuado para atacar?

Los ojos de Dorian siguieron los movimientos de Nikolas mientras el joven se giraba para hablar con Ruby. Observó la natural familiaridad entre ellos.

Tendría que vigilar a estos mocosos más de cerca. Mucho más de cerca. Y asegurarse de que no se les ocurriera arrebatarle su poder antes de que él estuviera listo para soltarlo.

Lo cual, ahora que lo pensaba, sería nunca.

Le sonrió cálidamente a su hijo. Una sonrisa paternal, perfectamente ejecutada.

Y detrás de ella, la sospecha esperaba. Paciente. Hambrienta.

Llegó el día del banquete del anuncio. El cielo sobre la residencia capital de Dawnoro era de un azul vasto e inmaculado. Ya sabes, de ese tipo de cielo que prometía heladas al anochecer, pero que ofrecía, por ahora, la luz dorada y perfecta de un sol demasiado educado para mencionar el invierno que se avecinaba.

La residencia en sí había sido transformada.

Como los lobos de los territorios del norte nunca habían confiado del todo en la suavidad del mármol y las cornisas doradas, siempre había estado decorada y construida como una fortaleza. Pero hoy, esos muros estaban cubiertos de estandartes.

El rojo intenso y el plateado, los colores de la casa Dawnoro, ondeaban con la brisa fría junto a tapices más neutros tejidos con escenas de unidad y paz. Antorchas flanqueaban el camino de entrada, con llamas que brillaban incluso bajo el sol.

Las puertas estaban abiertas de par en par.

Y a través de ellas, desde las primeras horas de la mañana, los invitados empezaron a llegar.

Llegaron en carruajes y a caballo, a pie y, en algunos casos, sobre alas que se plegaban solo en el último momento posible antes de tocar el suelo.

Vinieron de todos los rincones del mundo conocido. De los imperios humanos, de los territorios de las bestias, de islas tan remotas que sus nombres eran apenas susurros en los pasillos de la geografía convencional.

O eran muy importantes, o estaban invitados para difundir la noticia.

Para el Rey Lobo Negro.

Así pues, llegaron los invitados. Nobles humanos ataviados con sedas y pieles. Señores bestia en formas tanto humanoides como de otro tipo, algunos caminando a grandes zancadas sobre dos piernas con túnicas finamente confeccionadas, otros avanzando sobre cuatro patas con séquitos de sirvientes que luchaban por mantener el ritmo.

Diplomáticos de reinos que no tenían relaciones oficiales con los territorios de los lobos, oliendo la oportunidad en el aire como la sangre en el agua.

Espías, por supuesto, docenas de ellos, disfrazados de sirvientes, secretarios y primos lejanos, con ojos que no se perdían nada mientras sus bocas sonreían y murmuraban cumplidos.

Había rostros que cualquier estudioso de la política habría reconocido. Como los rasgos afilados y evaluadores de Qinryc Lukas, Primer Ministro de Cassia, o la gracia depredadora del Jefe Hettor de la Tribu Jaguar.

La férrea presencia del mismísimo Emperador de Iondora, flanqueado por su apuesto y vigilante hijo, una declaración en sí misma de que el gobernante humano más poderoso del continente había decidido asistir en persona en lugar de enviar a un emisario.

Y había rostros que nadie habría reconocido. Seres que moraban tan lejos de los círculos de poder habituales que su mera presencia era un tipo de declaración diferente. Una muy sonora.

Una tortuga ancestral en forma humana, con la piel curtida como cuero viejo y unos ojos que contenían la paciencia de milenios. Un consejo de señores aviares cuyos territorios abarcaban cumbres montañosas que ningún humano había escalado jamás. Una representante del océano profundo, con una piel que brillaba con la tenue iridiscencia de las escamas.

Ya sabes lo que dicen. En tiempos de peligro, nadie vendría. Pero cuando era hora de celebrar, hasta los inalcanzables correspondían. Aunque lo más probable era que fuera por tratarse de Arkai Dawnoro.

El gran salón de la residencia había sido despejado y preparado. Largas mesas gemían bajo el peso de la comida y la bebida, suficiente para alimentar a un ejército, preparadas con el esmero y el orgullo de una casa que sabía que estaba siendo juzgada.

Los sirvientes se movían entre la multitud con bandejas de manjares, con expresiones cuidadosamente neutras y ojos que no se perdían nada. Los músicos tocaban en un rincón, una melodía suave y discreta que se entretejía con el murmullo de la conversación sin dominarla.

Los invitados se mezclaban, sonriendo a los viejos aliados y dedicando miradas más frías a los viejos enemigos. Se preguntaban, en cien idiomas diferentes y de mil maneras distintas, qué anuncio podría justificar semejante reunión.

Nikolas miró a su alrededor en el gran salón y sintió, por primera vez en mucho tiempo, el peso incómodo de ser observado en lugar de simplemente notado.

Adondequiera que se giraba, veía a sus pares en influencia. Rostros que reconocía de reuniones diplomáticas y tensas negociaciones fronterizas. Nombres que tenían peso en consejos a los que él aún no había sido invitado a unirse.

Seres cuyo poder no se medía en riqueza o territorio, sino en el simple e indiscutible hecho de su existencia.

Hacía mucho tiempo que no asistía a una fiesta en la que la mayoría de los asistentes fueran igual o más importantes que él.

Aun así. Tenía ventajas.

Gracias a Ruby, que seguía siendo la existencia más especial del mundo, la Santesa cuyas visiones moldeaban las decisiones de los reyes, la gente le dedicaba más de dos miradas.

Lo miraban a él y la veían a ella. La miraban a ella y veían el futuro. Y como él estaba a su lado, como se había casado con ella, parte de esa luz se reflejaba en él.

Debería haber estado orgulloso.

Había estado orgulloso, durante muchísimo tiempo. Cuando su amor por ella aún ardía tan brillante como el sol, cuando su mano en la de él se sentía como el destino hecho manifiesto, cuando cada profecía que ella susurraba era un regalo que solo él tenía el privilegio de recibir.

Aquellos días habían sido dorados. Aquellos días habían sido los correctos.

¿Pero ahora?

Sinceramente, no estaba seguro.

¿Ser visto no por sus propios logros…? ¿Solo porque se casó con la divina?

En realidad, no le importaba. Debería darle igual de cualquier manera. Solo que… se sentía como… estar pegado a ella como su sombra en el suelo, pisoteada por todos los que la perseguían.

Ignoró eso por ahora. Descartando ese pensamiento, supo que quizá había sido demasiado duro con ella. Las acusaciones de que seguía poniéndose del lado de Arzhen, y de que seguía defendiéndolo, habían salido de sus labios con demasiada facilidad, con demasiada frecuencia.

No debería haberlas dicho. No debería haber dejado que sus celos envenenaran el espacio entre ellos.

Pero el amor le hacía cosas extrañas a la gente. El amor podía arruinarse a sí mismo, con suficiente tiempo y suficientes heridas.

Al final, sin embargo, Ruby seguía siendo su pareja. Nada en este mundo podía romper su conexión. Solo la muerte podía separarlos. O la Flor Meleth, ese capullo legendario que aparecía una vez cada generación, la flor que Arzhen y aquella Santesa falsa y desaparecida habían usado para romper su vínculo.

Nikolas no tenía intención de encontrar una Flor Meleth.

Arreglaría las cosas con Ruby. Tenía que hacerlo. Era suya, para siempre. De todos modos, no había nada que pudieran hacer para romper.

—Ruby —susurró, inclinándose hacia ella—. No te olvides de disculparte con Su Majestad delante de todo el mundo hoy, ¿de acuerdo?

Ruby se giró hacia él, y su sonrisa fue cálida. «Genuina», pensó, o al menos lo bastante genuina. Ella asintió, con un movimiento elegante, sumiso de una manera que alivió algo en su pecho.

—No lo he olvidado, Nik. —Su voz era suave y tranquilizadora—. Haré cualquier cosa para recuperar su favor. Por favor, no te preocupes, ¿vale?

Nikolas le devolvió la sonrisa.

Era agradable cuando ella era así. Obediente. Discreta. Centrada en él en lugar de en ese maldito príncipe tigre. Si tan solo tuviera menos ideas y simplemente lo amara, simplemente fuera suya, entonces él se volvería más fuerte.

En influencia, ciertamente. Pero también en poder físico, extraído del vínculo entre ellos. En reputación. En cada aspecto de su existencia.

Ella era la clave de todo. Solo necesitaba recordarlo.

¡CLAC!

El sonido atravesó a la multitud que murmuraba. Un bastón, golpeando el suelo pulido una, dos veces, una llamada de atención.

El anunciador se encontraba en la entrada del estrado del gran salón, con una postura rígida por la ceremonia, y su voz llegaba a todos los rincones de la sala sin parecer elevarse por encima de un tono de conversación.

La acústica del salón había sido diseñada para este momento. Para anuncios, para proclamaciones, para la silenciosa afirmación del poder.

—Su Majestad —declaró el anunciador—, el Rey Lobo Negro, Señor Alfa Arkai Dawnoro…

Una pausa.

—¡Y su Luna, la Dama Sees!

Las puertas tras él se abrieron de par en par.

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