Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 235

Capítulo 235: Alineación de la intención

La sesión vespertina de la conferencia había comenzado con una calma notable.

Tras el ajetreo de las demostraciones matutinas, tras el aluvión de presentaciones y contactos y el constante zumbido de la actividad mágica, la multitud se había acomodado en un ritmo sosegado.

Las conversaciones eran más silenciosas. Los movimientos, más lentos. El tipo de letargo de después de comer del que ni los magos más enérgicos podían escapar del todo se había posado sobre el salón como una cómoda manta.

Entonces, el escenario empezó a llenarse.

Poco a poco, los instrumentos empezaron a flotar y a ocupar el espacio. Una orquesta estaba tomando forma.

Una joven subió al escenario, su túnica la identificaba como una Maga de Visión de una de las academias orientales. Sonrió a la multitud, nerviosa pero emocionada, y alzó las manos.

—Buenas tardes a todos —su voz resonó por el salón, amplificada por un sutil hechizo de mejora—. Sé que todos sentimos esa modorra de después de comer, así que intentaré que esto sea entretenido.

Una oleada de risas recorrió el público.

—Lo que voy a demostrar es algo en lo que he estado trabajando durante los últimos dos años. Lo llamo «grabación de memoria instrumental», una forma de capturar no solo el sonido de la música, sino el movimiento que la crea.

Hizo un gesto y una pequeña flauta voló por el aire hasta su lado.

—Los cristales de grabación tradicionales capturan imagen y audio. Conservan lo que vemos y oímos. Fueron diseñados para capturar el momento con maná. Pero esto, estaba pensando… en lugar de solo imágenes y audio, ¿podemos grabar «movimientos»?

—Especialmente la energía residual que queda cuando un músico toca un instrumento.

La flauta empezó a moverse. Dedos que no estaban allí presionaron los agujeros. Labios invisibles controlaban la entrada de aire, y aire real se movía a través del canal físico. Y surgió el sonido.

Una sola nota. Clara, pura, inconfundiblemente viva.

La multitud ahogó una exclamación.

—La música que tocó esta flauta, una amiga mía, estudiante de mi academia, accedió a que «grabara» su interpretación. Le pagué, le expliqué lo que estaba haciendo, y tocó durante exactamente un minuto mientras yo lanzaba el hechizo de grabación sobre la flauta —la sonrisa de la joven se ensanchó—. Este es el resultado.

La flauta continuó su interpretación fantasma, una sencilla melodía resonando por el salón. Ningún músico en el escenario. Ninguna mano tocaba el instrumento. Y, sin embargo, la música seguía sonando.

«Memoria instrumental», lo llamó. La frase quedó en el aire, provocando susurros y especulaciones.

La demostración se intensificó. Se unieron más instrumentos. Un violín, un violonchelo, un pequeño tambor. Cada uno tocado por manos fantasmales, cada uno produciendo sonido a través del impacto físico real y las vibraciones que normalmente produciría, guiados por el maná residual dejado por los músicos que los habían tocado.

El efecto era inquietante, hermoso, extraño de una manera que erizaba el vello de la nuca.

—La parte realmente interesante —continuó la maga, su voz elevándose por encima de la creciente complejidad de la orquesta fantasma—, es que esto funciona incluso con una sola interpretación. Una sesión de práctica. Un ensayo. La firma de maná que queda es suficiente.

Hizo una pausa, dejando que la idea calara.

—Me hace preguntarme —añadió, con un brillo travieso en los ojos—, sobre los encantamientos. Sobre los poltergeists. Objetos que se mueven solos, sonidos que vienen de alguna parte… ¿y si es solo maná? ¿Las firmas residuales de gente ya fallecida, activadas por algo que aún no entendemos?

El público murmuró. Algunos rieron nerviosamente. Otros se inclinaron hacia delante, intrigados.

La orquesta creció hasta un crescendo, los músicos fantasma tocando en perfecta sincronización, y el salón se llenó de música.

Cuando terminó, el silencio reinó por un único e intenso momento.

Luego, los aplausos. Atronadores, genuinos, asombrados.

Cecilia observaba desde algún lugar en medio de la multitud, con los brazos rodeándose a sí misma y los ojos entrecerrados.

Fantasmas.

Encantamientos. Poltergeists. Las firmas residuales de gente ya fallecida.

Se estremeció.

Oathran… ¡este concepto era jodidamente espeluznante!

El salón era cálido, abarrotado de cuerpos y actividad mágica. Pero la idea de que el maná pudiera perdurar, recordar, reproducir los movimientos de los muertos mucho después de que se hubieran ido…

Pensó en la tumba del Dr. Plata. En el cementerio helado. En toda la gente que había perdido, en todas las voces que nunca volvería a oír.

¿Y si su maná aún perduraba en alguna parte? ¿Y si…?

—¿Tienes frío?

La voz provino de su lado, baja y casual. Cecilia se giró, arrancada de sus pensamientos en espiral.

Roarke Raul estaba allí, con la cabeza ladeada y una expresión de leve preocupación. Había aparecido a su lado en algún momento durante la demostración, y ella ni siquiera se había dado cuenta.

—¿Frío? —parpadeó Cecilia, forzando la suavidad en su expresión—. No. Solo… pensaba.

—Ajá —la mirada de Roarke se detuvo en ella un momento más de lo necesario, con algo indescifrable parpadeando en sus ojos—. Claro.

¿Por qué la seguía este hombre desde su siesta?

Cecilia archivó la interacción para considerarla más tarde. E intentó con todas sus fuerzas no pensar en fantasmas.

—¿Estás segura de que esa siesta de veinte minutos fue suficiente? —la voz de Roarke interrumpió sus pensamientos, persistente como un mosquito—. El agotamiento puede llevar a muchas cosas negativas, ¿sabes? Disminución de la función cognitiva. Tiempos de reacción más lentos. Aumento de la irritabilidad…

—Uuuh, café.

La atención de Cecilia se centró en un puesto cercano, una pequeña instalación con un equipo nuevo y reluciente, vapor saliendo de pitorros pulidos, y el rico aroma de los granos recién molidos flotando en el aire. Un cartel lo anunciaba como una demostración de «Técnicas de Elaboración Mágicamente Mejoradas».

Roarke se estremeció. —¿¡Me estás ignorando!?

Cecilia soltó una risita, un sonido brillante y cálido. —Lo siento, lo siento.

Se dirigió hacia el puesto de café con Roarke siguiéndola.

Lejos de ellos…

Bueno.

No tan lejos de ellos.

Una criatura oscura observaba desde las sombras de un pilar estructural, todo su ser irradiaba una irritación severa.

Arkai Dawnoro se aferraba a un poste que ayudaba a sostener uno de los puestos de demostración más grandes, con los nudillos blancos contra el metal.

Su expresión quedaba oculta por la oscuridad que parecía emanar de él; no una sombra literal, sino el aura de un hombre que apenas contenía algo volcánico.

Tenía la mandíbula apretada, trabada. Solo sus ojos eran visibles en la penumbra de su humor, y estaban fijos en un único punto.

Cecilia. Riendo. Sonriendo con esa sonrisa gentil y cálida. A Roarke.

A Roarke.

Los músculos del cuello de Arkai se tensaron.

Pero entonces, lenta, gradualmente, la oscuridad cambió. Se atenuó. Se transformó.

Su postura se suavizó. Su agarre se aflojó. Todo su ser pareció desinflarse, la criatura iracunda fue reemplazada por algo mucho más patético.

Un cachorro perdido bajo la lluvia.

Orejas imaginarias se aplanaron contra su cráneo. Una cola imaginaria se metió entre sus piernas. Toda su gama de colores pareció cambiar a monocromo, blanco y negro, lamentando la pérdida de algo que nunca había tenido.

«Ella ya tiene novios, Arkai», la voz en su cabeza era fría, racional, un poco cruel. «Novios. En plural. Ni siquiera sabes cuántos. Y tu padre nunca aceptará a una huérfana plebeya. Nunca. No sería justo para ella, arrastrarla a ese lío. Tu propia familia es un desastre. No sería feliz contigo».

Pero entonces, otra suave risita llegó desde la distancia, seguida por el retumbar de la voz de Roarke.

La oscuridad regresó.

Oscuridad iracunda. Oscuridad asesina.

—¿Puedo al menos mantener mi numerito para cuando sus novios de verdad estén cerca? —el susurro se escapó entre dientes apretados—. ¡Este es solo Roarke. ¡Este es el puto Roarke!

Para empezar, ¿por qué había seguido al hombre al que le pidió que la siguiera a ella? ¿Por qué estaba aquí, acechando en las sombras como una especie de marido despechado?

Ni siquiera podía arrastrar los pies para alejarse. No podía obligarse a marcharse, a retirarse, a recuperar un mínimo de dignidad.

La distancia que había elegido, lo suficientemente cerca para ver, lo suficientemente lejos para fingir que no estaba mirando, era una tortura. No podía oír sus palabras con claridad, solo el subir y bajar de la conversación, la risa ocasional, la intimidad de dos personas cómodas en presencia del otro.

Cecilia, mientras tanto, era perfectamente consciente de la presencia oscura y melancólica que acechaba en el borde de su percepción.

Se había percatado de Arkai en el momento en que apareció. Había seguido su viaje emocional desde la irritación a la melancolía y a la ira con algo parecido a la diversión.

El marido celoso número dos, justo después de Eastiel, sería Arkai Dawnoro.

No, espera, Arkai podría ser secretamente más celoso que Eastiel. Eastiel solo quería que la gente reconociera que él fue el primero en enamorarse de ella, y el primero que debería haber sido suyo.

Arkai, mientras tanto…

Ella… lo ignoró deliberadamente.

¿Por qué la seguían estos hombres desde su siesta?

La pregunta volvió a surgir.

Olvídalo. Hagamos lo que hay que hacer.

—Señor Raul —su voz era casual, conversacional, mientras aceptaba una pequeña taza del café preparado mágicamente—. ¿Le gusta alguien?

Roarke se quedó helado.

La taza en su mano se detuvo a medio camino de sus labios. Sus ojos se abrieron como platos. Genuinamente, sorprendidamente abiertos.

En el borde de su percepción, sintió que la postura de Arkai se tensaba. Sus aguzados oídos habían captado la pregunta de alguna manera.

Alrededor del puesto, las cabezas se giraron. Las conversaciones se detuvieron. Era el tipo de pregunta que llamaba la atención.

¡Una pregunta audaz!

Roarke ladeó la cabeza.

—¿Eh?

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