Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 27

27: Autocrítica 27: Autocrítica “””
Monte Saede.

Con solo esas dos palabras, el mundo se inclinó sobre su eje.

Cecilia comprendió al instante, el calor íntimo de momentos atrás congelándose repentinamente en un bloque de hielo en sus venas.

—¿Entró en erupción?

—Cecilia permaneció congelada, rígida, con todo el universo reduciéndose a esas dos devastadoras sílabas.

Todo lo demás quedó olvidado.

El Jefe Hettor asintió, su expresión tallada en piedra.

—Sí, mi Señora.

Es…

devastador.

—¿Qué quieres decir?

—la voz de Cecilia sonaba demasiado baja, demasiado tensa.

—La erupción del Monte Saede había sido predicha durante años.

Y hace tres meses, envié cartas.

Les advertí que estuvieran extremadamente vigilantes durante esta exacta ventana.

La rotación del planeta…

el movimiento polar…

la deformación estacional de la corteza…

Los términos científicos brotaban como una letanía desesperada contra las horribles noticias, mientras su cuerpo comenzaba a temblar incontrolablemente.

—Cecilia…

—Oathran inmediatamente atrajo su rígida forma entre sus brazos—.

Lo sé, mi amor.

Respira.

Solo respira…

—¡¿Qué quieres decir con que es devastador?!

¡Envié cartas!

—le espetó a Hettor, su cuerpo una vara de tensión en el abrazo de Oathran.

Pero entonces, sus ojos se abrieron con creciente horror—.

Oh…

ellos…

¿podría ser que no enviaron mis cartas…?

Hace tres meses.

Eso fue justo cuando Ruby había regresado, y el desmantelamiento silencioso y sistemático de su autoridad había comenzado.

Las piernas de Cecilia cedieron repentinamente.

Toda la fuerza abandonó su cuerpo, su respiración robada.

—No…

Los brazos de Oathran se estrecharon a su alrededor, su voz llamando su nombre.

Los intentos de Hettor por explicar se convirtieron en un zumbido apagado y sordo, ahogado por el rugido en su cabeza.

Las lágrimas caían sin restricción, calientes y dolorosas, hasta que su visión se nubló y comenzó a nadar.

Era su culpa.

Todo era su culpa.

Debería haberlo sabido.

Debería haber verificado.

Debería haberse asegurado absolutamente de que esas advertencias finales y cruciales hubieran volado de sus manos al mundo.

Todo…

esta catástrofe entera…

era su culpa.

Al otro lado de la habitación, había una pequeña área de estar dispuesta alrededor de una mesa baja de madera nudosa y antigua, con una calabaza pulida llena de agua fresca y sin tocar sobre su superficie.

El suelo estaba cubierto con gruesas y mullidas alfombras hechas con el pelo increíblemente suave de bestias de la jungla, amortiguando todo sonido en un silencio sofocante.

En ese silencio se vertieron sus sollozos destrozados, los pacientes y suaves murmullos de Oathran, el pesado arrepentimiento de Hettor.

Desde el dosel abierto sobre ellos, el distante y rítmico coro de insectos nocturnos y el ocasional y solitario llamado de un ave nocturna solo parecían tragar aún más sus voces.

En este espacio que se sentía primitivo y profundamente lujoso a la vez, este nido suspendido entre la tierra y los cielos…

el propio corazón de Oathran se hizo añicos en un millón de silenciosos pedazos.

Ella no había llorado así cuando descubrió la violación de su propio cuerpo.

Pero la forma en que ahora estaba aplastando su propia alma por el destino de innumerables desconocidos
Acunada en sus brazos, con su cuerpo sacudido por un dolor que él no podía absorber, su propia ira comenzó a hervir a fuego lento.

Una promesa echando raíces en las ruinas de su compasión.

Muerte.

Antes de que llegara su propio fin, cada uno de los responsables del dolor de ella moriría.

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***
El aire en las montañas del norte era un fragmento cristalino, tan frío que sentía como si pudiera fracturar los pulmones.

Debería haber olido a pino y a tierra congelada.

Ahora, era un repugnante cóctel arenoso de piedra quemada, ácido y muerte.

Arkai Dawnoro se encontraba en una cresta, una silueta de furia contenida contra un cielo aún magullado por las cenizas.

Debajo, la tierra era una herida fresca.

El Monte Saede había vomitado sus entrañas por todo el valle.

Un río de roca negra y endurecida había engullido bosques y pueblos enteros.

Lo que quedaba de un asentamiento cercano eran vigas esqueléticas, sobresaliendo de una manta gris como las costillas de una bestia muerta hace tiempo.

Su manada se movía con un silencio sombrío a su alrededor, pero su alfa era una estatua de hielo.

Sus rasgos, siempre afilados, estaban ahora tallados en el permafrost.

Su mandíbula era como un tornillo de banco, apretada tan fuerte que un músculo palpitaba incesantemente bajo la piel, una vena pulsante era una línea severa y furiosa contra su sien.

El equipo de rescate que había movilizado con brutal rapidez ahora parecía demasiado lamentable y ridículo ante la escala de la carnicería.

Era como traer una cuchara para limpiar un deslizamiento de tierra.

—¡Rolen!

¡Kael!

—los nombres resonaron a través de la devastación como un látigo.

Dos lobos se pusieron en alerta de inmediato—.

De vuelta a la fortaleza.

Ahora.

Quiero a cada guerrero capacitado, cada sanador, cada mano libre en marcha al amanecer.

—Borak, envía gente a los clanes Zorro-Ártico y a los feudos Oso-Polar.

Diles que Arkai Dawnoro reclama todos los favores, todas las deudas de sangre.

Necesitamos su fuerza.

Mientras desaparecían en la penumbra, la verdadera tormenta se gestaba detrás de sus ojos.

La vergüenza ardía en sus entrañas.

Las advertencias de la Santesa.

Sus meticulosos recordatorios anuales sobre el ciclo casi sexagenario de Saede no se habían escapado de su mente en estos últimos cuatro años.

Los había tenido en cuenta, reforzado reservas, revisado rutas de evacuación.

Hasta estos últimos meses.

Meses que había pasado obsesionado con su otra profecía, los asesinatos de los señores del sur.

Una causa digna, se había dicho a sí mismo.

Una amenaza política que requería su enfoque más agudo.

Había enviado las órdenes estándar al norte, por supuesto.

Estén preparados.

Pero no había estado aquí.

No había estudiado él mismo los mapas, no había simulado los escenarios, no había imaginado un infierno tan completo.

Había confiado en su palabra como su calendario, su señal de alarma.

Y era un necio por ello.

Ayer, cuando llegó esa empalagosa e insultante profecía de “paz”, debería haberla visto como la mentira que era.

Debería haber desenterrado inmediatamente cada una de las predicciones pasadas de Cecilia Araceli y haberlas tratado como un evangelio.

Había estado tan distraído por la intriga del sur, tan seguro de que el norte estaba controlado, que había dejado que su propio dominio flaqueara.

Por supuesto que su advertencia no había llegado esta vez.

La santesa había cambiado.

¡No era la misma que antes, maldita sea!

Y su gente había pagado el precio por su distracción.

—Señor, ¿está bien?

Hemos agotado todos los cristales de comunicación mágica que tenemos.

Las noticias se están extendiendo por todo el continente.

La ayuda comenzará a llegar a raudales mañana —informó Borak, su voz áspera por el esfuerzo y la preocupación.

—Lo sé —la respuesta de Arkai fue cortante, su mirada aún fija en la devastación.

Los cristales eran un comienzo, pero eran un grito en el vacío, con la esperanza de que alguien lo escuchara.

—Pero los señores más cercanos responden más rápido a una espada en su puerta que a un susurro en el viento.

Envía a nuestros corredores más rápidos.

Directamente.

Haz que escolten personalmente las primeras oleadas de ayuda de regreso aquí.

Sin retrasos.

—Se volvió, sus ojos recorriendo su agotada manada, un general organizando sus fuerzas frente al infierno—.

Pongámonos a trabajar.

Mientras sus hombres se apresuraban a ejecutar las órdenes, un pensamiento atravesó el clamor estratégico en su mente.

Cecilia Araceli.

Su petición de información sobre ella había quedado sin respuesta.

¿Dónde estaba?

¿Qué estaba haciendo ahora, mientras la montaña sobre la que había advertido durante años finalmente se desgarraba?

Qué peso de plomo en sus entrañas.

No solo había fallado a su gente por estar distraído, le había fallado a ella.

Necesitaba disculparse.

Con su gente por su falta de previsión, y en última instancia…

con ella.

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