Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 43

43: Secuelas 43: Secuelas El trabajo de separar la vida de la muerte finalmente llegó a su conclusión.

Los últimos supervivientes fueron evacuados a zonas más seguras, y los cuerpos recuperados fueron sepultados en una ceremonia colectiva.

La paz se asentó sobre el valle.

Por supuesto, no exactamente alegría.

Solo la gratitud de aquellos que habían mirado al abismo y se les permitió dar un paso atrás.

Las sonrisas finalmente comenzaron a reaparecer.

Los Lobos Árticos se despidieron con la cola entre las patas.

Su alfa, Dorian, claramente planeaba tener una conversación larga, ruidosa y desagradable con su hijo Nikolas a su regreso.

Un nuevo tipo de conmoción comenzó a extenderse por los campamentos de ayuda y los territorios circundantes.

Se difundió la noticia sobre la asombrosa tasa de recuperación entre los supervivientes.

Huesos rotos que deberían haber tardado lunas en sanar se estabilizaban en días…

las heridas resistían las infecciones y se cerraban con una velocidad notable.

El mérito se atribuyó unánimemente a una curiosa poción brillante distribuida por los hombres lobo de Dawnoro.

El misterio de la poción se convirtió en el tema favorito de especulaciones en voz baja.

Todos conocían la fuente.

La dama de cabello rubio.

Pero, ¿de dónde los había sacado?

Un alijo de elixires tan potentes y salvadores sería el tesoro de un reino, no algo que se lleva casualmente a un infierno lleno de cenizas.

Los hombres lobo, generalmente jactanciosos o al menos pragmáticos, se mostraban irritantemente herméticos.

No estaba claro si era una cuestión de secreto jurado, o si ellos mismos realmente desconocían su verdadera naturaleza.

Quizás ambas cosas.

El comportamiento de su alfa solo profundizaba el misterio.

Arkai Dawnoro tenía a la mujer en tan alta estima que rayaba en la veneración.

La vigilaba, con una mirada lo suficientemente afilada como para despellejar a cualquier hombre que se atreviera a respirar demasiado fuerte en su dirección.

Su manada entendía la orden, sin embargo.

«Ella está bajo la guardia del Rey Lobo.

No pregunten.

No se acerquen».

Tenían sus propias teorías, por supuesto.

Si no se equivocaban, en esa terrorífica noche de la segunda erupción, habían visto una vasta sombra blanca que eclipsaba el resplandor infernal de la montaña.

Una envergadura de alas de escala imposible, moviéndose con una velocidad que desafiaba las leyes de las bestias antes de desvanecerse en la columna volcánica.

La dama…

y el hombre de ojos gris brumoso constantemente a su lado…

Uno de ellos tenía que ser el dragón.

Aunque, cuando una parte podía conjurar milagros salvadores de la nada, y la otra podía igualar a su alfa en fuerza y resistencia mientras recorría el valle…

¿quién podría decirlo?

Tal vez ambos eran dragones.

Era imposible saberlo.

Sus aromas estaban refinados hasta casi la nada, quizás demostrando un poder tan absoluto que no necesitaba anunciarse.

—Señor Padre, no pareces estar bien desde hace un tiempo —la joven voz de Rinne interrumpió, cortando el pesado silencio de su padre.

Arkai giró la cabeza, sus ojos negros encontrándose con la mirada preocupada del niño.

La sostuvo por un momento, luego volvió a mirar el largo camino que se extendía ante ellos.

No lo estaba ignorando.

Algunas cargas no valía la pena explicárselas a un hijo.

Algunas…

revelaciones, sobre la familia, sobre el deseo, sobre la bestia que acecha en la propia sangre…

Deberían ser un peso que un padre tuviera que cargar solo.

—Enviaste algo con tanta urgencia al Tío Anton.

¿Estás planeando reunirte con él?

—preguntó Rinne, inseguro—.

Los rumores decían…

que los Vasilievs estaban listos para venir y ‘tomar el control’ también, hasta que se difundió la noticia de que estabas bien.

El chico levantó nerviosamente el rostro, buscando confirmación en el perfil tormentoso de su padre.

—¿Vamos…

a la guerra después de todo?

Ah.

Así que eso es lo que pensaba el chico.

Que la tensión en su mandíbula, la furia distante en sus ojos, era el sudor de un rey por política y territorio.

Si tan solo fuera tan simple.

—¿Estás…

enojado con el Primo Mayor Arzhen?

—aventuró Rinne con cuidado.

La mirada de Arkai se dirigió a su hijo.

—No vuelvas a llamar a ese bastardo tu primo mayor —dijo—.

Y será mejor que no le digas ni una sola cosa sobre nada.

Nada, muchacho.

Nunca más hables con él.

Rinne se estremeció ante la intensidad en los ojos de su padre.

Esta mirada…

la había visto solo una vez antes.

La primera vez fue el año pasado, cuando llegó una profecía de la anterior Santesa.

Su padre la había leído, su expresión se había endurecido en este mismo granito inflexible, e inmediatamente había comenzado a hacer las maletas.

Quemando cartas antes de que Rinne pudiera siquiera vislumbrarlas, movilizó a sus hombres más confiables y desapareció hacia el sur sin una palabra de explicación.

Y ahora, esta mirada había regresado.

—¿Qué…

hizo…?

—susurró Rinne.

—Es un monstruo —respondió Arkai—.

Hizo cosas tan malas que ni siquiera puedo decirte cuáles son —.

Miró a los ojos abiertos de su hijo, deseando que comprendiera la gravedad—.

Te lo diré en el futuro.

Pero todo lo que necesitas saber ahora es que nos ha traicionado a todos.

Es un hombre despreciable, y así deberás verlo.

Rinne estaba conflictuado.

Pero entendía más de lo que su padre probablemente se daba cuenta.

Crecer cerca de Arzhen nunca había sido…

agradable.

Rinne conocía su propio lugar.

O su falta del mismo.

Era adoptado.

El hijo de una mujer que lo había tenido fuera del matrimonio con un padre que nunca conoció y por el que no sentía nada.

Era visto como una cortesía, no como un heredero.

Arzhen nunca lo había considerado realmente como de su sangre.

Sus interacciones se escenificaban únicamente para beneficio de Arkai.

Pero, por supuesto, Arzhen nunca fue abiertamente cruel, no.

Era más sutil.

Un leve gesto de labios, un movimiento desdeñoso de ojos, un tono que siempre colocaba a Rinne ligeramente por debajo.

El disgusto silencioso del Príncipe Hombre-Tigre había sido una lección que Rinne aprendió de joven.

Al principio, Rinne no había entendido.

Ni siquiera había querido el título de ‘príncipe’.

Solo quería un amigo, un hermano en armas si no de sangre.

Pero cuanto más lo trataban como inferior, más ese deseo infantil se agrió hasta convertirse en frustración y necesidad de ser visto como un igual.

A veces, quería culpar a su madre y a la sombra de su padre biológico.

Pero ese hombre no significaba nada.

Su padre, el único que importaba, era Arkai Dawnoro.

—Está bien, Padre —asintió Rinne—.

De todos modos nunca me cayó bien.

La lealtad inmediata e incuestionable…

la simple y feroz fidelidad, cortó a través de la oscura niebla alrededor del corazón de Arkai.

Un bufido orgulloso y divertido se le escapó.

—Buen chico.

Ah…

Papá sonrió.

El orgullo floreció en el pecho de Rinne.

Tenía razón.

Nada más importaba.

Su padre era su sol.

Su mundo entero.

El mero pensamiento de perderlo, de que esa profecía fuera cierta, aunque fuera por un momento
Esa nueva santesa…

Los ojos de Rinne se estrecharon, su mirada cayó al áspero suelo bajo sus pies, pero sus pupilas se contrajeron hasta convertirse en puntos afilados.

El odio se asentó en su joven corazón.

Si alguna vez veía a esa mujer, a esa mentirosa que había declarado muerto a su padre y enviado buitres a picotear su reino, él mismo le desgarraría la garganta.

El viaje de regreso a su ciudad-fortaleza no era tan desalentador.

Su propósito era escoltar a los supervivientes, ofrecerles un refugio y la oportunidad de reconstruir.

El plan era alojarlos en la capital del Norte, la Fortaleza del Invierno, proporcionándoles curación y hogares, con la esperanza de que muchos eligieran quedarse para siempre.

Y muchos deberían hacerlo.

Algunos, después de ver a los rescatistas picando la tierra congelada para enterrar a sus familias…

no podían irse.

Pero Arkai insistió en la evacuación para todos.

Se negó a presenciar la misma tragedia que se repetiría en otros sesenta años.

La erupción anterior, cuando era un muchacho joven, lleno de fuego pero carente del peso político para mover a miles de personas tercas y afligidas.

Los supervivientes de esa era, más numerosos y vocales que los de hoy, habían clavado sus talones en el suelo cubierto de cenizas, aferrándose a la memoria y al orgullo.

La ubicación del pueblo era práctica.

Un nexo perfecto entre ricas vetas minerales y valles fértiles.

Era un argumento difícil de refutar.

Así que ahora, Arkai había negociado un compromiso.

Les permitió regresar, reconstruir, pero solo bajo un severo pacto de que no podrían residir allí permanentemente.

Debían atender a las advertencias de la montaña, abandonando hogares y pertenencias durante las peligrosas ventanas estacionales que él dictara, basadas en los pronósticos de la antigua Santesa.

Incluso estaba preparado para codificarlo en ley.

Un edicto único para un lugar único y desafiante.

Rinne escuchaba, absorbiendo la sabiduría de su padre.

Este momento, este equilibrio de despiadez y cuidado, de imponer la supervivencia a los supervivientes, se estaba grabando en su alma como un recuerdo fundamental de lo que significaba el verdadero señorío.

El niño estaba perdido en esta profunda contemplación cuando una presencia se acercó.

Un hombre con largo cabello blanco y liso se aproximó a ellos.

El pelo de Rinne se erizó.

«¡El dragón!»
Arkai reconoció al hombre con una inclinación de su barbilla, su tono llevando un respeto que Rinne raramente le escuchaba usar.

—Señor.

Oh.

Lo llamó ‘señor’.

—Señor Dawnoro —el hombre asintió en respuesta, sus ojos grises solemnes—.

Necesitamos hablar.

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